Vida adulta / 12

MIL NOVECENTOS E OITENTA E QUATRO

Recolhemos o gato

na madrugada de sábado,

recém-nascido, ainda com os olhos fechados.

Como uma mãe a um filho,

vigiamos-lhe o sono,

compramos um biberão e leite em pó,

uma tetina,

uma manta de reduzidas dimensões,

branca,

com um desenho negro no dorso,

para lhe lembrar a raça.

Não tendo resistido,

morreu serenamente,

num súbito vagido

e o pêlo encharcado,

quem sabe se pelo esforço

da grande travessia.

Por última mortalha,

metemo-lo num sobrescrito,

para continuar a viagem.

(in Açogue, Corunha, Espiral Maior, 2009)

Foto: © de Amadeu Baptista