Eu, na infância / 12

MIL NOVECENTOS E SESSENTA E CINCO

No ano de 1965

estou a ler Dostoievski

e os grandes mestres russos

e começo a perceber

que não há uma só Sibéria

ou uma única guerra colonial que nos ameaça.

O Zé está de partida

nas Devesas para o barco

que o há-de levar a Moçambique

e o ar da estação devassado

por lágrimas e gritos.

Entre a multidão

que se atravessa à frente

do comboio para prolongar o último adeus,

a última despedida,

encontro-me eu,

pequeno na desgraça,

em busca de auxílio.

Alguém que passa,

ao ver o meu terror,

pergunta-me de onde sou.

E eu,

com um soluço imenso preso na garganta,

respondo que dali,

é dali mesmo que sou.

(in Açougue, Corunha, Espiral Maior, 2009)

 

Foto: © de Amadeu Baptista