William Blake

WILLIAM BLAKE: NIGHT THOUGHTS (1797)

(para Nuno Dempster)                                  

Não há síntese,

mas só mundos paralelos

onde a graça e a desgraça

se encontram

para delimitar o inferno

e o acrescentarem

com a essência e o erro,

a tontura e o desequilíbrio.

Por isso, a minha vida é isto:

trabalhar com as mãos,

amalgamar na boca as cores da ferrugem

e descrer nos triângulos de ouro

da omnipotência:

Deus, a existir, é uma convergência

de patifarias,

com predicados de morte nos cabelos

e os olhos cegos à miséria

que em nome do homem reproduz.

Por isso, ilustro os meus cadernos

com sóis antigos,

adubos incomuns

– e ponho nos meus sonhos

os fantasmas,

a imagem de uma pulga,

com o seu perfil

ausente e circunspecto,

porque assim se faz a perenidade

e, até agora,

nenhuma linguagem foi criada

para tanta inocência.

A norte sobrevivo,

com a neve a queimar-me o coração

e os anjos sobre as árvores:

os anjos negros de que as visões

se iluminam

e de que o meu choro se expande

em cântico e oferenda

para que Urizen e Ahania

respirem,

ainda que ofegantes,

sobre a página.

Ilustro a profecia

e sou, na terra,

também eu profeta,

fazendo dos azuis e dos vermelhos

horas nocturnas,

sensíveis sagrações,

golpes de chumbo

na intensidade

com que entre nós e os mortos

o provir se estabelece,

e o que é divino recupera

do rosto numeroso da horda

do momento.

O mundo é isto:

Satã a observar Adão e Eva,

o círculo da luxúria,

as canções de inocência,

Bathsheba no banho,

e o rastro de sangue

do exílio

em que reconheço os meus contemporâneos

a subverter a agonia,

sempre sitiados pelo nojo

e a insânia.

O que mais amo é o meu temor

perante as lanças,

o doce anjo,

o tigre:

e as minhas lágrimas secam

nesse páramo,

onde, após o deserto,

só o deserto perfaz a casa,

a minha casa sob o firmamento.

De onde vim

só vi devoração

– tenho nos ombros os sinais dos ferros,

e os meus olhos cegaram pela insídia

com que outros olhos me viram

ao passar;

e ensurdeceu o meu ouvido,

e perdi o olfacto,

e, às minhas mãos,

chegou a febre

de Job,

a febre da ignomínia.

Tigre, meu tigre,

no bosque cintilante

a tua simetria

perdura além dos séculos,

enquanto os astros lançam os seus dardos

para que subsistas na floresta nocturna

e eu te reconheça como único aliado.

E assim volto às chamas do desígnio,

e canto,

e pinto:

porque sei bem que não tenho nome.

O mundo é isto:

cristal fundido e baba

de que os cavalos se afastam

para que a serena viagem tenha início.

E ri o ar,

e ri a floresta

– e ri a verde colina

e a sombra dos pássaros,

e a nossa estridência é como uma fábula

onde só há crianças,

e pão,

e corvos sobre as águas.

Não odeio ninguém.

Sobre a pobreza

juro

fidelidade à terra,

este lugar de sonhos ancorados

e hinos a exaltar

o pastor,

a vigília,

o leite e o mel.

E, pela minha morte,

conjugarei o silêncio profundo,

Sísifo no espelho

e o arco-íris:

topázio,

ocre,

azul fumo,

índigo,

branco de zinco,

verde absoluto,

vermelho

arenisco,

mínio,

cinábrio,

rosa violáceo

e negro,

negro como o infinito espaço.

Não há síntese:

mas só mundos paralelos

onde os animais rastejam,

que eu vi a pomba e o vi o sacrifício,

a pedra e o punhal –

e o poder do galope,

e os cavalos como cristais nas árvores.

O que mais amo é o meu temor

das lanças:

as anilinas fervem nessa febre,

penetram-me os ossos,

fundem-se ao meu corpo,

pulsam no meu crânio

e do leve fascínio

sei que o meu nome

é o nome de um foragido ou um proscrito,

que avança sempre em frente,

em linha recta,

em círculos,

até que, numa vitória rasa,

a terra ganha

e à morte outra morte se sucede.

Não odeio ninguém:

ponho nos meus sonhos os fantasmas,

a imagem de uma pulga,

– eu, que incerto e ágil,

sou como o tigre

que uma mão imortal

aproximou

do lugar dos segredos

e da vida.

E assim volto às chamas do desígnio,

e canto,

e pinto.

(in Doze Cantos do Mundo, Sintra, Edição CMSintra, 2009)