Albrech Dürer

ALBRECH DÜRER: MELENCOLIA (1514)

A melancolia e as suas engrenagens:

uma aproximação matemática à gravura

– e mandíbulas,

costelas,

cavernames,

as unhas escurecidas da morte,

a constrição do sagrado,

a forca e a beatificação:

o grande mundo,

exposto ao barro e à água,

os óxidos letais.

As geometrias:

apuradas nos gregos,

mas refeitas pelo perímetro da noite,

porque a vida é salgada,

obstinada,

e se mede em metros,

hectares,

quilómetros.

A obra:

um escuro troféu

exposto às rajadas de vento,

um vento aceso

a cair, em bisel,

sobre os homens,

parados,

pelas ruas.

A alma:

um corpo intrusivo que comanda o olhar

e percorre os ossos

do crânio,

cheio de assombrações.

Um ponto culminante:

Mantegna,

Pollaiuolo,

Lorenzo de Credi

e, obviamente, Veneza:

sim, a nossa vida é salgada,

vejam-se as marcas nos pulsos,

os vínculos,

os vínculos bíblicos:

aquele que aumenta o conhecimento

aumenta a tristeza (Ecl.1:12-18).

A metafísica:

uma obra de arte comanda-se pela intuição

e só o rigor do instinto salva o artista,

gadanhas,

vulpina,

carcaças de cães,

sinos a dobrar

nos pátios acerbos.

E ver os outros:

as marcas purpurinas bem no meio das testas,

a claridade pendente dos ganchos dos cabelos,

a crepitação do fogo,

o aconchego pedregoso dos campos visuais,

a unção da ferida.

Não conhecendo, criar:

sentir a diferença

entre uma lebre jovem

e um hipopótamo,

o galrear de Deus.

Tomar a vagem da giesta

e cindir-lhe os pormenores:

as casas e os jardins de Jerusalém,

Lázaro,

a clâmide branca da ressurreição

e a clâmide

negra da segunda morte,

a arte como desambiguação.

Fazer o quadro como orbe arquitectónica,

pondo em causa

Barbaro,

Filarete,

Vitrúbio,

e a fortificação das cidades,

das vilas,

dos castelos –

verter na chapa os óleos puros.

Tornar impura a abstracção,

mas sentir a folhagem agitada a roçagar

no choro de um estranho,

e a luz medir

a régua e a compasso.

Apresentar o nome

como uma marca distintiva

e distinguir entre a Grande Paixão

e a Pequena,

este mistério:

cômoros, monturos, escarpas e quinteiros

são bons lugares de observação.

Outro ponto culminante:

consagrar na gravura a vanglória,

mas nunca a vanidade.

E depurar:

nos genuflexórios

vai o susto e vão os assustados,

os povoados homicidas,

os coágulos.

Procuro, entre outras coisas,

a síntese dos enigmas:

os anfitriões

de Nuremberga

visitam-me quando a neve é uma dor incontornável

e a bétula,

o espinheiro bravo,

o freixo

e o rododendro

estiolam

– entre o pentágono

e a árvore.

A beleza:

recortar o desenho sobre a chapa de cobre,

usar o buril como um cinzel delicado,

firmar as mãos

e esperar

– o cavaleiro, a morte e o demónio

fazem o resto.

Ou a melancolia.

Ou a perspicácia.

Ou a natureza.

Ou S. Jerónimo.

Entendo o corpo como a semente

que se dá à terra,

a eternidade é o tempo que medeia

entre a deflagração da chama

e o seu clarão:

uma acústica de brilhos,

enquanto as mãos sustêm

a flagelação

e os passos da beatitude são infinitesimais.

A engrenagem:

seguir o trilho dos veados,

apertar a sandália,

respeitar o jejum,

e ir,

investido por Deus e o sortilégio,

onde nunca foi possível ir

para que sempre haja um ponto de fuga irreversível

e se encontrem os rumores inextricáveis

das imagens,

as fulgurações,

a sua ordem.

Há-de, pelo sangue, então,

acontecer

que pequenos anjos

se sentem

nos telhados das casas.

(in Doze Cantos do Mundo, Sintra, Edição CM Sintra, 2009)