Francis Bacon

FRANCIS BACON: STUDY FOR CROUCHING NUDE (1952)

(para José Manuel Vasconcelos)

Os cães,

essa corda de cães

a ganir ao relento

e a lamber as feridas gangrenadas

–  ao que vêm,

se a este território

só chegam os eleitos,

com os seus cetins cinzentos

de abóbada celeste?

E eu, como os suporto,

como os vejo,

sabendo que sou deles

pela carne e os ossos

e, mais profundamente, pelo uivos

aterradores?

Estou aqui

para não me conter,

e sei que o meu trabalho

é exaurir e exasperar,

enquanto sigo

a cor

e, de mim para mim,

pressinto, em cada esquina,

a lancinação

dos cães a apodrecer.

Como os suporto,

como me contenho

de lhes ladrar também

enquanto se ilumina a montra do talhante

e, sobre a carne,

o cutelo se abate

para a deflagração?

Que crime estabeleço

para pôr no que faço

o que me fazem os cães

da ignomínia

–  se não consigo,

na insustentável máquina das cores,

fazer vibrar no escuro,

a dor,

eficazmente?

Ah, a vida:

se aqui cheguei,

que insígnias escolho

para a confrontação

com a sangueira que corre

pela estrada?

A escuridão do roxo,

servirá?

Será que a carne admite

a transmutação de cada pincelada

de modo a que se veja,

e a que se sinta,

a putrefacção?

Ou é preferível

usar

este tom violáceo

que nas cerdas se amontoa

e faz com que na boca

cresça a aguadilha do meu nojo?

Este vermelho,

figurará no quadro

o âmago da alma

e o horror nos tímpanos

com que a arrogância

se expande na cidade,

enquanto a fúria dos cães nos amedronta?

Os cães,

essa corda de cães

martirizados,

a ganir ao vento

e a lamber as feridas gangrenadas

–  como posso

acirrar-lhes o fogo

e acossá-los?

No osso inciso,

na grande obra incompleta,

sou uma válvula de vácuo

e um transístor,

a desfragmentação

e o cromatismo

que resiste à vileza

e vê no crime

o imparável modo de estar vivo,

a aprofundar a refrega dos subúrbios,

como arte,

dissipação,

incandescência.

E os ferros progridem

sobre a minha cabeça,

e não creio

– quem sou já pouco importa

porque os cães estão em todo o lado,

e devoram as casas,

e sobem aos telhados para devorar

os livros,

e, nas jaulas,

amontoam cadáveres,

instantes peregrinos

com cabeça de rádio

e desorbitados olhos

pelo terror do urânio,

as múltiplas engrenagens.

Vacilo, eu?

Hesito e não hesito

neste páramo de ódios

e incertezas pútridas,

cósmicas,

telúricas

pelo dentes acerados

da matilha?

Como não basta pôr termo

às mortes assassinas,

sob o empaste?

Circulo,

envilecido,

na proximidade das morgues

e a matéria do mundo

–  cadaverosa,

a tinta.

Mas há um escalpelo

sobre a mesa

e, onde durmo,

um sonho extravagante,

revestido a ouro,

que pulsa na agonia.

E não quero nada intacto,

e dou uso

ao branco e ao verde

para que a luminosidade mostre

o esplendor da nudez,

e o óleo arda,

e a sagração amplie

os contornos da dor que, sobre os corpos,

reluz,

torcionariamente.

Ah, os cães:

essa corda de cães ajoelhados

com o ódio a vibrar

nas suas línguas pútridas,

a ganir ao relento

e a lamber as feridas gangrenadas.

Eles e eu,

num acareação

de maldição e praga,

onde os gritos são o silêncio

vasto

das lágrimas dispersas

pelas coisas:

uma grade,

um elefante que atravessa a noite,

um sinal da exterminação,

os uivos que se escutam

de Berlim a Londres,

a crucificação,

o sangue da chacina,

as cores da abstracção.

Eles e eu,

numa acareação

em que não há metamorfose

e tudo é a terra desolada da infância

onde correm cavalos

degolados

e as três graças

estão cegas,

surdas,

e em silêncio

como se já tivesse vindo o apocalipse

e os cães tivessem derrubado os cavaleiros

para sempre.

Ah, os cães,

eles e eu:

essa corda de cães

a ganir ao relento

e a lamber as feridas gangrenadas.

(in Doze Cantos do Mundo, Sintra, Edição CMSintra, 2009)