Vermeer

VERMEER: A RAPARIGA COM CHAPÉU VERMELHO (1666-1667)

Os espelhos têm a profundidade

da água,

Delft é o silêncio profundo

da minúcia,

aqui procuro nos detalhes

o que a morte

transmite ao sublime,

as suas minudências aflitivas

onde o tempo declina

e, de encomenda em encomenda,

transijo para sobreviver.

Que pode um génio

perante quem tem a fome

por herança?

Que posso eu fazer

com as humildes tintas,

senão reter o quotidiano

das mulheres,

esta que lê,

esta que estende os fios,

esta que serve o leite

e coroa o pão,

sendo que Delft

não é a transparência

a que aspiro

e eu só sei da beleza,

e pouco mais?

A luz, esta doçura

acuada pelas salas,

é, talvez, o que me faz exprimir,

lenta e eficazmente.

Porque o mais é só saturação

de ruído,

os barcos no canal

como asas

de um voo precário,

ou um meio de transportar no ventre

a míngua

– e nada mais.

Sei bem porque assim falo:

vendo por comida o meu labor

e vejo como é com subtil escárnio

que pagam por um quadro

uma porção de hortaliça

e alguma carne

que mate a fome aos meus,

enquanto tento

que o magnífico seja

a minha soberania,

a minha arte,

ainda que os brilhos pouco brilhem

e contenha a raiva

sob a calma aparente dos meus quadros.

Às vezes,

não parece:

mas sou um ser

acossado,

transido por insónias

e ansioso

pelo resultado das vendas

no mercado,

as telas que produzo

e que, não tendo preço,

me obrigam a vender por pouca coisa

e, mais do que um trabalho,

são o firmamento da casa,

a decantação da surpresa,

o perfume da lã e a cor do linho,

enquanto seja seda o que se vê

e mapas na parede,

como que a representar a alegoria

do fausto na pobreza.

Uso profusamente o amarelo

e o azul,

o mais são velaturas,

minúcias,

pormenores da atenção

sobre o real,

que não posso descrever como real,

mas como a prosperidade enérgica

dos sovinas

que emprestam com juros

e, da sordidez da luxúria,

retiram o prazer absoluto,

muito em segredo,

para que se lhes não desdourem

os negócios

e as esposas os possam suportar.

Sou um ser acossado:

o que as mulheres lêem nos meus quadros

é o que me vai no pensamento

e tenho que ocultar,

prisioneiro da infâmia deste tempo

em que os hipócritas se salvam,

ainda que não tenham salvação.

Plácido,

pacífico,

teço a harmonia dos meus traços,

que só eu sei sem harmonia alguma,

sendo que sou um homem recatado

sem recato,

um homem perseguido pela miséria,

um homem com residência fixa

sobre um pântano.

Sim, amo a beleza:

a tranquila claridade de um ombro

ou de uma boca,

a convergir na tela,

para o deslumbramento.

Adoro

estes sinais de serenidade,

a equanimidade

do que é eterno

e dura um só instante,

a reluzir num brinco,

a resplandecer nuns lábios,

a cintilar nos olhos.

Porque a vida, eu sei,

é só instantes.

Ou não a vida,

mas o que dela vale

preservar

para que a luminosidade

se expanda e permaneça

quando, a sós com o que pinto,

usufruo do indemonstrável,

do secreto.

Eis o assombro:

acaricio o silêncio

sabendo como,

para além do silêncio,

há uma boca inconsolável

que só eu conheço,

por mais panejamentos e adornos

que a abranjam,

esta tapeçaria bordada a ouro

ou um gorro branco.

E essa boca é a minha boca,

paciente,

impaciente,

apaziguada.

Não sei o que é a luz

quando não há luz,

eu poucas coisas sei.

Mas sei que vivo

a poder de instantes

e que são as minhas mãos uma água simples:

nomeio num sussurro o anil

do entardecer,

este sossego de ancas de veludo,

as sombras pelo tecto,

as colchas de damasco,

esta cadeira de espaldar,

esta mulher soberba e orgulhosa

do chapéu adornado por penas escarlates

e sei como a minha fúria

se amansa

pelo modo como a vejo

e dela me despeço

representando-a assim

parada e em movimento

sobre o tempo.

(in Doze Cantos do Mundo, Sintra Edição CMSintra, 2009)