El Greco

DOMENIKOS THEOTOKOPOULOS, EL GRECO: LAOCOONTE (1614)

Tudo o que me perturba

permanece

–  cavalos degolados,

archeiros nas seteiras,

casas que desabam, com fragor.

De rastos,

progrido sempre em frente

e vejo tudo em volta num incêndio

incomensurável,

a roda da azenha,

o mercado,

a igreja,

o mar.

Há um momento

em que penso em abalar,

mas nada faço.

Deus,

se existir,

há-de pagar-me

os Cristos que pintei,

os retratos canónicos dos apóstolos

sempre em êxtase,

as línguas de fogo nas cabeças.

Bem-aventurados os que louvam,

digo eu,

e sobre as nuvens

pinto a pomba e o cordeiro,

as sombras dos mistérios,

as ressurreições.

Sempre que posso apelo à inteligência,

mas esta é uma época de fogueiras,

e raramente há tréguas

no repto da vingança.

E, em sonhos,

volto à Grécia

onde toda a espiritualidade

teve início,

pelo extraordinário

que há na natureza

quando as árvores se convertem

em puro engenho.

Eis como pinto:

ponho-me descalço em frente à tela

e oro,

a distender as cores para que o céu

translade esta fogueira que em mim cresce

para outra elevação,

outra proximidade do divino.

Para alcançar a glória

busco em mim

a nuvem branca,

a murta,

a cinza

e amplio a esperança

que entre o ignóbil e o abjecto

emerge dos meus contemporâneos

como delito grave, ofensa, transgressão.

E eis que Apolo vem condenar Laocoonte

por transgredir,

e, ao fundo, é Tróia que se vê,

e é Toledo

e todas as figuras são espectros:

Apolo e Artemisa,

Poseidon e Cassandra,

Páris e Helena,

Adão e Eva,

porque só Deus ordena

e só Deus castiga.

Fosse eu humilde e prostrar-me-ia

perante a vela que ilumina,

mas eu sou só um prevaricador

que usa do talento para crescer

e poder defender-se da fogueira.

S. Pedro chora de arrependimento

mas eu, pelo remorso,

diminuo-me,

ampliando a dor e a penitência,

olhando o céu

e suplicando que não seja este o nosso cálice

na estrada negra.

Mas é sempre negra a nossa estrada,

e Laocoonte

não pode usar a lança

para que se salve Tróia,

e não podem os homens esperar

senão o que lhes é prescrito

no rumo do destino,

sendo que o destino é sempre a morte

– e tudo o que me perturba permanece.

Parado, o movimento.

Aqui, onde as torres contrastam com a aurora

e a terra ferve,

sinto que o meu incêndio se aproxima:

em bom senso, juízo e natural entendimento

recebo das alturas esta doença

e acolho a morte.

Não faço testamento,

sei bem como a piedade

nos recusa os últimos pedidos

e o que arde não pode ressarcir-se

dos desígnios,

e a potestade,

atenta,

me há-de conhecer pelo indigno

que fiz

e não pelo que de mim possa deixar.

Se sei o que é a paz?

A exumação da fala nada sabe,

embora saiba o que contemplei

e a devoção

que em tudo pus.

Perder-me-ia em Veneza

se fosse esse o trato,

mas só incorporei à noite

um brilho obscuro

e relatei a dor de quem,

humanamente,

não tem como ultrapassar o fogo da vontade humana,

como ensina Plutarco

e Ariosto,

e tantas vezes me disse Paravicino,

o frade que, num retrato,

pus a sorrir-me

e escreveu sonetos a elogiar-me,

a mim,

que não sei de outro elogio

do que amar a Deus

e pintar.

A paz?

Eu penso que a paz

são os ritos consumados

e esse misto de ternura e de pássaro

que vejo,

às vezes,

nas crianças.

Mas o que são as crianças,

tantas vezes cruéis,

bravias e atrozes

quando as vejo?

A paz, presumo, sou eu mesmo,

a querer fugir do fogo,

a amontoar,

em pinceladas leves,

a narração do terrível

e do êxtase

que devo à cruz,

às cores

e à minha arte.

Do mais, mais nada sei.

Se morrer esta noite,

morro em paz.

(in Doze Cantos do Mundo, Sintra, Edição CM Sintra, 2009)