Edvard Munch

EDVARD MUNCH: O GRITO (1893)

Por aqui,

descem-se estas escadas

que a esquadria delimita

e os fungos verdes invadiram,

e depois volta-se

à direita.

Depois há o mar,

com tons roxos e escarlates,

como colchas nas varandas

quando há festa.

Depois,

sobe-se, de novo,

e há um  fulgor repentino,

como se o mar ficasse preto

e  vibrasse:

o rosto espera-nos.

Depois, há fumo,

sabe-se que há fumo,

e os braços levantam-se acima da cabeça

e respirar é um tormento:

não é uma figura da tragédia,

não é, tão pouco, Caronte,

olha-se o rosto e sentimos o coração

na boca,

as algas que se enredam

ao pescoço,

uma estrela amarela no braço,

a estender-se pelo firmamento,

em Oslofjord, ao pôr-do-sol.

No mar e no céu

há nuvens brancas,

e um odor intenso a especiarias,

talvez o odor da morte,

e escuta-se um leão a rugir,

enquanto se não sabe onde pôr as mãos,

se a salvo,

a cobrir os olhos,

ou dentro de água.

E com o rugido do leão

escutam-se os barcos,

e a pintura é a infância,

e arde,

infinitamente,

onde está um rapaz em frente de um cavalete

a preparar a água para pintar uma aguarela.

O rapaz diz:

eu não pinto aguarelas,

o que faço com a tintas

sou eu a chorar,

e, então,

voltamos, de novo, à plataforma,

com as gaivotas a uivar,

como lobos.

Depois, mais para a frente,

há sombras:

sombras de panos brancos

–  e os panos incendeiam-se

por combustão espontânea,

e há mulheres que gritam por socorro

e homens atarefados a recolher as redes,

os peixes.

Os peixes voam:

e é possível vê-los voar sobre as nuvens,

e a plataforma balança com a força das ondas,

enquanto alguma coisa pica

o sangue

e se enovela na garganta.

Aí começa o túnel:

em dois passos a escuridão cerca as escadas

e não é possível voltar atrás,

os cães são

os guardiães do caminho,

– desse caminho –,

e uivam lancinantemente,

alucinadamente.

Vêmo-los postos ali

e são cães translúcidos,

são cães azul glaciar,

azul lazurino,

branco de mármore,

e estão a invadir a plataforma,

enquanto o gelo

invade os degraus,

e a neve cai,

em blocos.

Procuro o homem no seu exacto lugar,

e os barcos voltam a Oslofjord,

e as velas estralejam,

uivam as sirenes,

como cães.

Procuro o homem no seu exacto lugar:

– tudo isto não é mais que um esboço,

nos meus cadernos há carvões assim,

onde procuro desassossegar a morte

e o seu frio glaciar,

e os degraus das escadas do inferno não têm fim.

Verde, vermelho, ocre: o céu.

E a linha transversal ao quadro

conduz o olhar ao túnel,

e tudo é negrume,

um negrume audível,

em que há pedras que voam,

há a solidão do mundo,

há uma verdade

que é como a morte,

uma verdade que antecede o último suspiro.

A têmpera conduz a paisagem,

é leve

–  tão leve que é insuportável,

com a vedação por trás,

e a erupção vulcânica

na cabeça da figura,

só,

desesperada.

De novo os barcos regressam a Oslofjord,

sobem-se a escadas que os fungos invadiram,

e volta-se à esquerda,

e, depois, à direita:

e a lonjura

é toda a expectativa do quadro.

Mais do que o desespero,

a lonjura ramifica-se em partes iguais

em todas as direcções,

povoa a luz e as sombras,

os barcos, ao longe,

o frio,

o gelo azul.

Dois passos na plataforma

não alteram o ponto de visão

–  a cabeça é uma cabeça de gesso,

fria como o gelo azul,

insuportável

naquelas cores difíceis,

naquelas cores inclinadas para o mar,

íngremes,

rasgadas sobre o céu.

Este homem, é quem?

O meu pai, há tanto desaparecido,

que não tem memória de mim

e eu não tenho memória do seu nome?

E esta mulher, quem é?

A minha mãe,

que me embala nas escadas

e me dá o seio, com um cobertor vermelho

cobrindo-lhe o regaço?

Estou exausto e pinto,

é sobre um cartão que pinto,

e a têmpera é uma estrela amarela

sobre a plataforma,

e eu sou um menino,

um menino perdido na escuridão,

com o seu bibe encarnado

e os seus lápis de cor

a transpor a vedação,

enquanto as gaivotas uivam

sobre a minha cabeça

e os barcos regressam a Oslofjord.

(in Doze Cantos do Mundo, Sintra, CMSintra, 2009)