Porto, Porta, Perto / 3

O POETA DESPEDE-SE DA SÉ DO PORTO

São verticais as coisas de Deus

e estou a chorar sob o transepto

da catedral da cidade da Virgem.

De um lado a outro deste mundo,

onde a sombra se transfigura

em seda e tempestades luminosas,

aqui venho pela derradeira vez,

a confirmar razões que nem sequer supunha.

Esta é a cidade em que nasci e a rua ali em baixo,

sempre escura, foi a que minha mãe deixou,

sem que soubesse como eu a choraria

ao percorrer esta nave onde me vejo

cego de tudo, com o coração a arder

por não conseguir capturar outro destino

que esta sorte sem sorte de ter de partir.

As mãos estão vazias neste transe,

exactamente como as minhas nas suas estiveram

à espera que as vozes se erguessem

sobre este morro, estas lajes, estas escadas.

Pouco ou nada a cidade nos ouviu,

enquanto os meus olhos se perdiam

neste altar todo de prata e sedimentos

dos meus antepassados. Avulsas lágrimas

chorei nestes recantos, sempre abismado

desta abóbada e destas balaustradas,

onde só torres há para que fiquemos

porventura mais sós do que foi próximo

das miúdas ruínas que retemos. A pedra

cala agora essa amargura, mas um vulto

reza ainda sob a cúpula em que deixei

cair a minha infância, com as sombras

ancestrais que me cercaram, sabendo

que não se desvanece a neblina

que sitiou o templo esta manhã

e agora percorro a querer lembrar-me

de que matéria é feita esta cidade

onde cintilações cinzentas entretecem

o demorado olhar que ponho sobre as coisas

quando o rio me exulta e à Sé chegam

rumores de um bando de crianças

que brincam nos quintais, tal como eu

brinquei há muito tempo sob as árvores.

Um poeta raramente se despede

das coisas que mais ama, mas mesmo assim

devo cumprir-me neste lance

em que fica o coração retido num lugar

de memória e fulgores em que, menino,

sob o nártex deste mesmo espaço,

minha mãe comigo dividiu uma laranja

e quis que eu rezasse com ela alguns instantes.

Assim rezei, aos astros e aos rastros luminosos.

Um era uma fogueira, outro um espelho

a espalhar claridades no espaço,

sob os mil sulcos que ampliam o infinito

e as suas progressões inomináveis

na cruz latina, fechada por ogivas.

Assim me despeço deste sítio, a chorar,

convulsivamente. A esta nave

me entrego para sempre, a saber

que não voltarei aqui de novo para ver

como estes santos de pedra me omitem

a graça e a desgraça de aqui estarem,

sem mais nenhum destino que o da ausência.

Quem eu tive por meu, já aqui não está.

Não sei de minha mãe e nunca soube

onde andou o meu pai a assaltar países.

Quanto aos meus filhos, nem eles sabem

quanto lhes sinto a falta, ainda que tarde

a levantar a voz para chamá-los,

ou não me respondam eles da extensão

do insuportável silêncio que nos une.

Não sei se estas pedras ainda bastam

para poder cantar, quando me for.

O coração sagrado da cidade em que nasci

não me devolve o quanto me tiraram neste sítio

que se estende ao mar e ao lugar em que as pontes

bifurcam este tempo em encruzilhadas

lancinantes. Há fome na cidade.

Ninguém se pode alimentar

da gravilha e da nafta nocturna

que vem à minha cama soçobrar

quando em pensamento me faço aqui passar

e em que só pressinto um desusado fascínio suicida.

A catedral, eu sei, não lembrará

o menino que fui e que pediu

para aqui ficar mas teve que se ir

sem mais demora que a deste tempo

em que os crentes pedem, mas recebem pouco.

Por mim, também pedi. Também acreditei

que poderiam estes arcos suportar

toda a sede da minha ignorância

e o desrazoado em que me fortfiquei para perder.

Nada bastou, porém. Escrever versos

é uma liturgia bem diferente

da que aqui se pratica, concertada

por diferentes charamelas e tocheiros

que escassa luz reflectem. A Sé continuará

no seu fulgor de sempre, talvez uma criança

a ela venha ungir-se com o sumo da laranja

que minha mãe me deu, há desencontrados anos,

e seja a chave deste enigma

que me deixa estupefacto quando olho

Nossa Senhora de Vandoma a acenar-me

do outro lado que há na eternidade

e em que eu estarei, anónimo e vigente,

daqui a algum tempo, sem, no entanto,

poder perdoar nada. Não perdoo a miséria,

altas traves. Não perdoo o esbulho

aos meus contemporâneos, arcobotantes.

Não perdoo, barroca galilé e fundações

românicas, a indignidade que aqui em volta há

e o enxovalho de nenhum pão haver

para repartir. Não perdoo a insídia e a má-fé

que isto permitiu, claustros góticos.

Não perdoo, cidade, que fosse só exílio

o melhor que guardaste para mim,

tendo-te eu cantado como poucos.

Não perdoo que o teu sinal não seja o que,

antigo e denodado, os meus te entregaram,

invictos, e leais, e sempre nobres.

Inédito - © de Amadeu Baptista