Horizonte com Árvores # 1

Fotos: © de Amadeu Baptista

EDITA 2012

Vai realizar-se, de 3 a 5 de Maio, em Punta Umbría, Huelva (Espanha), o XXII EDITA - Encontro Internacional de Editores Independentes, uma organização do Ayuntamiento de Punta Umbría y Diputación Provincial de Huelva, com direcção de Uberto Stabile.

O evento terá, para além das respectivas apresentações de cada editora, exposições, venda de livros, música, performances e recitais.
Participam autores e editores de Espanha, Brasil, Colômbia, Equador, México, Portugal, Peru e Venezuela.

De Portugal marcarão presença:
Bíblia (Lisboa)
Chili com carne (Cascais)
Cosmorama Ediçoes (Bragança)
Mandrágora (Cascais)

No dia 4 de Maio, haverá uma homenagem ao poeta português Rui Costa (recentemente falecido), pelas 19H30, no Teatro del Mar

O Bosque Cintilante # 31

Camille Saint-Seans: O Cisne, de Carnaval des Animaux

Erguemos o sonho em cinco dias, tivemos o poder

da ilusão, a areia e o vidro partilharam

este elo de múltiplas interrogações, a eternidade

que se implanta na parte mais secreta do olhar e atravessa

a superfície da verosimilhança para que algo se destrua e frutifique.

Pensámos o sonho e acrescentámos ao silêncio algum fervor,

o sonho produziu pássaros e peixes num primeiro momento,

mais tarde alguns cavalos, agora

este silêncio que acrescenta à magia

o sobressalto e a fragilidade. Eis

o estremecimento, descemos pela sombra

e encontramos outras figuras adjacentes ao rosto, lágrimas

de cristal, asas azuis, a esfera luminescente

onde uma árvore evolui, evoca,

equidistante,

a arte do augúrio.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

O Bosque Cintilante # 30

Johann Strauss: Wiener Bonbons

Escutando o que escuto é impossível

deixar de verter em sortilégio o que o silêncio

vem entregar-me quando a noite principia.

Produz o encantamento esta desordem,

tão próxima da luz e do deserto.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

O Bosque Cintilante # 29

Franz Schubert: Standchen

Os pensamentos que me assaltam nesta madrugada

fria de Setembro

não estão longe da distância dos teus lábios

e do rumor suave das tuas mãos que tocam

as insígnias de Deus sob o dorso da terra.

Se olhasses para mim verias nos meus olhos

a lancinante expressão da solidão

e a esperança sem qualquer indecisão

de que é possível o teu nome ser maior

que o céu que me vela o silêncio da noite.

Amar-te desde sempre é mais que uma forma de estar vivo

e dar expressão à divindade que trago comigo

desde que atravessei a fronteira

que entre o mar e o mar estabelece

a luz mais verdadeira.

O mais sequer é tempestade que neste coração sangra,

ou dúvida subtil ou estremecimento,

sentindo o alvoroço em que te sinto

apenas peço que sejas tu o assombro

e me devolvas enfim a harmonia.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

  

manuel a. domingos

manuel a. domingos, poeta convidado

3 POEMAS INÉDITOS

Contrapunctus 1

Sento-me à mesa

O lápis em vez da caneta

já vai algum tempo

Não sei o que espero

nem a razão deste verso

Coisas há impossíveis

de definir: tu na sala

lês um livro qualquer

e nesse livro também tu

de pernas cruzadas

na luz do fim do dia

O silêncio da casa é

um mundo novo

que não vem em nenhum

compêndio ou gramática.

Contrapunctus 5

Acordar tarde é

uma opção entre outras

como por exemplo

ficar abraçado a ti

ouvir o filho dos vizinhos

gritar pela mãe

vezes e vezes sem conta

decidir que não está

um dia tão mau para sair

Por isso dispenso

a poesia a esta hora

Que mais podemos fazer

se lá fora chove

e o edredão aquece mais

que todo o sol do mundo?

Contrapunctus 7

Há sempre uma luz

que amplia a noite

devolvendo a tua sombra

a dançar no estuque

Seria um exagero dizer

que quero para sempre

aqui ficar mas tenho

esta tendência para

a hiperbólica visão dos dias

para ser decadente

passear pela rua cigarro

atrás de cigarro

praguejar ininterrupta-

mente logo eu que nunca gostei

de advérbios de modo

Fotos ilustração dos poemas © de Amadeu Baptista

manuel a. domingos (1977) tem colaboração dispersa em várias revistas: Praça Velha (Guarda), Palavra em Mutação (Porto), Sulscrito (Faro), Big Ode (Lisboa), Sítio (Torres Vedras), Piolho (Porto) e A Sul de Nenhum Norte (Coimbra). Foi colaborador do suplemento literário Correio das Artes (João Pessoa, Brasil). Publicou, até hoje, três livros de poesia: Entre o Silêncio e o Fogo (AQUILO Teatro, 2002), Mapa (Livrododia, 2008), Teorias (Edição do Autor, 2011).

25 de Abril (Sempre!)

Num  só dia os deuses assinalaram

o ciclo de negrume e crueldade

que se expandia na pátria. E pararam

tudo o que, sendo inverdade,

feria fundamente todos quanto

da terra não mais queriam que a paz.

E num momento tudo foi espanto

do que pode construir-se e se perfaz

quando pelas ruas a alegria vem à luta

e o novo dá lugar ao que era velho.

Foi esse dia não mais do que vermelho

e deuses fomos na bênção absoluta

em que a exaltação de um foi a de mil

por todo o júbilo que nos trouxe Abril.

inédito - © Amadeu Baptista

Miguel Portas

Miguel Florián

(Chuva)

A água dilui a consciência, gota a gota
encharca as imagens, agitam-se os seus reflexos,
tremem apenas um instante sobre a ferida. Nunca
acabará a chuva. Na memória chove,
volto a ver os charcos da infância, uma manta
encharcada sobre vagas cabeças, e um rosto
muito fugaz de mulher. Sempre esteve a chover,
os pássaros fugitivos procuravam aquecer-se
no nosso sangue. Aquela boca de tépida lua
emudecida e fria, sobre a erva húmida…
Onde leva a água essas sementes?, em que mar
desaguam?, em que mãe germinam?, acaso
a alma é terra e, logo, já madura, frutificam
sob o tremor da memória? Tocar o mundo
com as nossas mãos cegas, e logo, na recordação,
outro mundo renasce mais intenso. Aquela
mão pousada sobre o tempo, aquela fronte
com o seu gesto de argila, e este turvo afã
do homem em levantar a sua casa destruída
sob a tempestade, esta inquietação de abrir
nas ondas de todos os regatos a entranha
acesa do musgo. Sim, em que oceano,
em que leito se vertem as palavras?, que cais
abrigam os seus barcos? O céu é água parada,
e o pó, e os vestígios que espelham e abrasam
na sua luz a consciência. Todos náufragos sob
igual aguaceiro, peregrinos do sonho,
crescendo sob o peito do tempo, sustendo-nos
sobre a mão incerta de um deus que nos ignora.

Versão minha - © Amadeu Baptista

Miguel Florián nasceu em Ocaña, Toledo, no ano de 1953. Licenciou-se em Filosofia Pura, dedicando-se, posteriormente, ao ensino. Crítico literário e poeta, colaborou em várias publicações colectivas. Traduziu diversos poetas franceses e portugueses. Começou a publicar em 1992, com o volume Los mares, las memorias. Desde então, vários prémios foram atribuídos a obras suas. O poema que aqui reproduzimos apareceu no n.º 9 dos Cadernos de Poesia Hífen.

O Bosque Cintilante # 28

George Frederic Handel: Allegro, do Concerto para Harpa

Vejo todas as coisas com a irrealidade da luz

filtrada sobre o peso inverosímil da neblina.

A música evolve a água,

como uma linha de pássaros dentro da cabeça

enquanto a neve cai e flutua no horizonte o bosque cintilante.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

1º. ANIVERSÁRIO

Este blogue perfaz hoje o seu primeiro aniversário.

Do arquivo, saliento alguns números, como curiosidade:

                    - em 2011, publiquei 246 mensagens

                    - em 2012, publiquei   97 mensagens

o que dá um total de 343 mensagens nestes doze meses de actividade (a média poderia ter excedido 1 por dia, se em Setembro de 2011 não tivesse tido um grave problema de saúde).

                       

O número de visualizações, contadas esta manhã, ascendeu a  44.465.
            .

O número de seguidores é, até ao momento, de 281.

Aos colaboradores da rubrica  'Poeta Convidado', como reforço do agradecimento público que lhes devo, deixo aqui, de novo, registo expresso dos respectivos nomes (por ordem alfabética), sublinhando que é minha convicção que a literatura de um país se faz por acolhimento, respeito e difusão e não, como vem sendo apanágio de muitos, por omissão, premeditado desprezo e, tantas vezes, ingrato esquecimento.  Assim, o meu mais grato abraço para: Alice Macedo Campos; António Cabrita; António Ferra; Daniel Abrunheiro; Gisela Ramos Rosa; Henrique Manuel Bento Fialho; Inês Ramos; Isabel Cristina Pires; Joaquim Cardoso Dias; Jorge Velhote; José Emílio-Nelson;José Félix Duque; Margarida Ferra; Margarida Vale de Gato; Maria do Rosário Pedreira; Nuno Dempster; Paulo José Miranda; Rosa Alice Branco; Rui Almeida; Rui Cóias; Ruy Ventura; Soledad Santos; Tatiana Faia; Urbano Bettencourt.

Registo, também, os nomes dos poetas que, ao longo deste ano, fui traduzindo e aqui publiquei: Iannos Ritsos (Grécia); Gunnar Reiss-Andersn (Noruega); Hannes Pétursson (Islândia); Nina Bjork Árnadóttir (Islândia); Abdelmajid Benjelloun (Marrocos); Ílias Foukis (Grécia); Thorkild Bjørnvig (Dinamarca); Eva Durán (Colômbia).

A todos os que passaram por aqui, a todos os que são 'seguidores', a todos os que deixaram comentários, a todos os que enviaram poemas, ou sugestões, a todos os que, em suma, apreciam o trabalho que fui apresentando neste último ano,

o meu muito obrigado!!!

Na foto: Amadeu Baptista

O Bosque Cintilante # 27

Frederic Chopin: Nocturno em mi bemol Op. 9 No. 2

Ao passar pela vida a procurar em vão

sempre a criança morta te surge da diáspora

em que o destino fez desvanecer

o destino que a ti próprio anunciaste.

Sempre as mãos te tremeram nesse fósforo

que acendeste para deixar de ver

o que o contorno das sombras fez dos mortos

que no teu rosto são o que perdeste.

Calado estás agora e o silêncio é vil

nesse incêndio precário de que se consome a vida

e a breve despedida em que nos encontraste.

Que tudo está perdido e está certa a morte

quando suspensa a vida dessa chama

nada chama por ti e és a criança morta.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista 

O Sonho do Elefante Tomé, em cena

De 24 de Abril a 15 de Julho, a Ludoteca “O Moinho”, situada no Bairro do Casal das Figueiras, em Setúbal, apresentará em teatro, a adaptação da história de
Amadeu Baptista: “O Sonho do Elefante Tomé “. 

A autoria da adaptação teatral é de Dalila Moura Baião.

Aqui ficam os horários e outras informações relevantes:

Horários :
De 2ª a quinta-feira, na Ludoteca "O Moinho" Rua dos Ventos - Bairro Casal das Figueiras - Setúbal (tel: 265 573408)

Manhã: 1º turno - das 10h às 11h30
2º turno - das 11h30 às 13h

Tarde: 1º turno - das 15h às 16h30
2º turno das 16h30 às 18h

(efectuam-se marcações prévias para grupos de alunos de escolas de 1º Ciclo, Jardins de Infância e outras Instituições públicas ou particulares, que trabalhem com a infância)


Personagens da História:

- Director do Circo Universal: André Cortina (licenciatura em Teatro - Artes Performativas pela E.S.T.A.L.)

- Elefante Tomé: Patrícia Santos (animadora sócio-profissional)

Trapezista: Sónia Bordalo (Técnica de Acção Educativa)

Treinador de Elefantes :Sónia Bordalo (desdobra a personagem)

Palhaço José: Dalila Moura Baião (Coordenadora Pedagógica - Professora - Formação em Teatro e Expressão Dramática)

Encenação a cargo de Dalila M. Baião e André Cortina

Escola da Fontinha, protesto e solidariedade

Na foto, de que ignoro a autoria, mas utilizo certo de que o seu autor (ou autora) entenderá o uso, está bem patente a que extremos de brutalidade a carga policial recorreu para despejar a Escola da Fontinha, há dois dias atrás: material escolar, livros, cadernos, computadores, mobilário, etc., destruídos e empilhados como lixo no espaço do recreio da ES.COL.A, onde, com a força de intervenção, agentes encapuçados entraram para bloquear o edifício e em que, segundo os moradores, 'usaram tasers, bateram em alguns de nós, revistaram-nos à força, arrastaram as p'rái 30 pessoas que lá estavam, para fora'. (Gui Castro Felga). Como protesto e solidariedade, cabe-me deixar aqui um poema antigo, que publiquei pela primeira vez em 1987, mas foi escrito antes de 25 de Abril de 1974:

ÚLTIMA GERAÇÃO

ad majorem dei gloriam

O nojo, o nojo visceral, Senhor.

Dai-nos o nojo, Senhor, o sagrado, o supremo nojo

de que se irá decidir a nossa salvação e a salvação dos que, enojados como nós,

antepõem o vómito a esta mansidão de sombras paradas pelo chão.

Dai-nos o nojo, Senhor, o nojo que a marca da repugnância

favorece e docilmente nos vem lamber as feridas.

O nojo, Senhor, a agonia do nojo

para que possamos cuspir sem ressentimentos no rosto

de quem nos cospe no rosto.

Porque o rato pariu uma montanha, Senhor, e como cães assustados

esperamos o impacto do fogo sobre o fogo.

Porque mantemos os sentidos despertos, Senhor, e esperamos

o resgate, o refúgio e o êxtase.

Porque caminhamos nas trevas com extrema paixão e uma ânsia poderosa, Senhor,

dai-nos a náusea,

a abundância da náusea sobre o nosso rancor.

Dai-nos o vómito, Senhor, o vómito

carregado de fel da nossa vida violenta,

do nosso amor violento,

da nossa esperança violenta e violentada

pelo preço de um pão e o suor agónico da nossa face.

Recorremos a Ti, Senhor, neste páramo de ódios,

para que nos dês o alívio do vómito letal do nosso desespero,

esta amargura carregada de amargura

que nos lançaram sobre os ombros e tem o peso do mundo.

Com as lágrimas nos olhos, Senhor, e a cabeça coroada

de espinhos, pedimos-Te a libertação do nojo que ocultamos nos nossos corações,

o nojo intemporal

dos que nos antecederam e que virão depois de nós, o nojo

imensurável que geramos no nosso ventre e ao nosso ventre voltará sob a forma de cal

purificadora.

Dai-nos o nojo, Senhor, essa flor infecta, sanguinolenta e suja

que há-de desabrochar das nossas dores

em Tua glória

e em nome do asco a que fomos submetidos.

(in Última Geração – Naifa – suplemento indestacável, nº. 4/5, Junho, Porto,1987

e Antecedentes Criminais Antologia Pessoal 1982-2007, Edições Quasi, Vila Nova de Famalicão, 2007)

Ruy Ventura

Ruy Ventura, poeta convidado

EXCERTOS DE 'CONTRAMINA'

I

[…]

JOÃO:
a velocidade auxilia a limpeza do motor. a incerteza do asfalto configura nos circuitos todas as sinapses que a sombra edifica. o voo não é, contudo, suficiente para limpar do habitáculo todas as marcas de ferrugem deixadas pelo sal e pela água. a oxidação toma conta das entranhas e lança sobre o estômago sedimentos e limalhas que o trânsito não consegue eliminar. mesmo limpo, o motor não ignora a entrada da erva pelas fendas do metal. chuva e calor mancham, rebentam a chapa (e a memória). o motor sobrevive ao concurso da existência. sem velocidade, sobrevive – diluído no ácido das esferas.

GRAÇA:
o ruído impede a fixação da imagem sobre a terra. rostos e palavras compõem o universo, sangue e movimento irrigam a memória – mas só o silêncio dos lagares e das fragas consegue conservar a densa melancolia de um corpo enterrado na nascente. há anjos subindo ao núcleo da montanha. sem asas, a mão mergulha por entre os ossos e dentre eles recolhe vestígios do barro que no passado unia os símbolos e a matéria.

JOÃO:
no cultivo da sombra sobre o campo, a humildade do solo transfere para os olhos um diálogo sem voz – que a luz expressa cortando e reunindo fragmentos de vida que o fogo não pôde dispensar.

GRAÇA:
carne, madeira e minério dissolvem na tinta pigmentos e saudade. nada substitui, no entanto, a rigidez de um corpo depois da morte. no calor da terra, seres e objectos fotografam imagens sem presente. na incandescência das formas, oferendas e gestos sobrepõem-se. em silêncio, somos convivas do último banquete. entre espigas e insectos, a pedra alimenta a multidão.

JOÃO:
não existe milagre nem metáfora. no eixo do planeta, a presença nasce de um encontro mineral: de um lado, moléculas ou átomos em suspensão; do outro (deste lado) a gravidade do abismo reconstruindo, sem tempo, a força das origens.

AGOSTINHO:
o ruído dos motores não impede a fixação das imagens sobre a estrada. o movimento acaba por lancetar cada uma das frases, deixando sobre a carne apenas o que lhe pertence, sem outros líquidos nascidos da decomposição da fala.

JOÃO:
o ruído dialoga com a imagem, tal como a imagem ao longo da tarde vai destruindo a essência dos motores. não há semáforos que consigam suspender a poeira sobre a mesa. nem os passos, em que a sujidade cerca os olhos sem sombra e as mãos cujas gretas representam um excesso de sangue na lembrança e na cativação dos dedos sob a pedra.

AGOSTINHO: 
a erosão é tão só um efeito de linguagem em que o freio não impede o transporte dos resíduos numa enxurrada cujo entulho ocupa todos os caminhos disponíveis. coberto o asfalto, nenhuma incisão será possível sobre os ossos ou sobre a pele. dentro deles, um cérebro resiste à entrada das vozes e à sua fixação na imagem. só o movimento admite a entrada da sombra na circulação sanguínea. sem verbo, o ruído afasta-se. dissolve-se ao entrar nas páginas e ao ver-se confrontado com outros sons cuja estrutura reforça a dissemelhança da matéria. com violência, as imagens sobrepõe-se. esfaqueiam quanto as rodeia. só assim impõem nas artérias toda a água necessária para inundar – e salgar – o mundo cuja passagem nos destrói e modifica.

[…]

II

[…]

STEFAN:
a língua arde. queima o coração, as veias, as células. entre duas árvores, a corda aperta a garganta. dissolve o anel e a saliva – essa melodia no interior do dragoeiro.

JOÃO:
o incêndio alastra, sempre de negro. sobe a escada, coloca sobre os olhos essa espada. a língua arde. deixa entre as cinzas vestígios de sombra.

STEFAN:
nada mais encontro entre os escombros. antes da derrocada, levo para longe a última gota de sangue. a saliva preenche o desespero, o sopro do oceano. fico deste lado, junto do medo. tento salvar a última fronteira. deixei um livro no sopé da montanha. consigo ler. os símbolos contudo têm pouca nitidez – mesmo quando os entendo.

WRADISLAW:
a língua arde. a flama acompanha-nos neste forno. a chama desfaz os ossos e o cabelo, o anel e a melodia onde tento navegar.

STEFAN:
de que vale cruzar o horizonte quando a cinza guarda rebentos e palavras? o incêndio alastra deste lado do oceano. o sal lava o corpo e a linguagem.o fogo devora a distância. este fogo encontra no coração (na terra?) essa ave nascida no início.

WRADISLAW:
aguardo na sombra o sangue. em ruínas, guardo sombras e palavras – o verde dessa melodia e algumas vozes cantando. recolho na síntese deste corpo a estrada, os teus olhos vigiando a cidade. respiro a pólvora. desfaço entre os dedos este muro, a linha do comboio transportando as raízes desta árvore.

JOÃO:
a madeira vai secando. a seiva desce este caminho, a cinza desse caminho sem passos, sem memória. 

WRADISLAW:
procuro a voz e o alimento, a semente (a cinza?) que nos dedos germina. na sombra e na saudade. aguardo o sangue (a morte?), esta memória. a pedra e a cal reconhecem a secura da pele em ruínas. os músculos vencem a febre e a cinza. o pilar subsiste no centro da avenida. este corpo nasce – como um rebento, entre duas raízes.

[…]

III

[…]

MANOEL:
esterco e palavras são, afinal, semelhantes. 

JOÃO:
produzem ambos uma energia surda, que alimenta as raízes, mesmo nos dias mais frios. (lembro o monte que se acumulava no pátio de uma casa hoje vazia, o odor acre mas fertilizante, o ouro espalhado sobre o campo, que a palha – pão retornado – acompanhava até às vísceras da terra. esterco? não. segmento de um círculo devolvido à humildade do mundo.)

MIGUEL:
todos os seres nos pertencem e nos modificam. palavras, transfiguram a sintaxe da floresta, fazendo estalar os veios da madeira com que vamos construindo a árvore propícia à recolha e ao registo da linguagem dos pássaros.

MANOEL:
a raiz, tão profunda, alimenta-se de magma. o vulcão rebenta. lentamente, por uma fissura aberta na superfície, o fogo vai dominando o espaço.

JOÃO:
encarna todas as folhas até povoar a língua com novos seres e palavras.

MANOEL:
ramos e tronco alastram na clareira. entra melhor o sol quando, deste lado, a cinza e a lava se tornam seres livres de erosão.


(excertos de “Contramina”, livro à espera de editor)

Foto:  ilustração dos poemas: © de Amadeu Baptista

RUY VENTURA (Portalegre, 1973) publicou os seguintes livros de poesia: Arquitectura do Silêncio (2000); Sete capítulos do mundo (2003); Assim se deixa uma casa (2003); Chave de ignição (2009); e Instrumentos de sopro (2010). Em Espanha, deu à estampa Un poco más sobre la ciudad (2004) e El lugar, la imagen (2006). A sua terceira colectânea foi traduzida nos Estados Unidos da América, num projecto cultural editado em San Francisco (Califórnia). É, ainda, investigador nas áreas do patrimómio material e imaterial.

Eva Durán

DOIS POEMAS DE EVA DURÁN

fantasia

desejo ser penetrada

para além da pele

durante horas e horas e horas

o desejo apenas cabe na eternidade

para além do prazer

a carne ama o fogo

que a incendeia

a carne

cálice do amante

não tem repouso

sabendo-se mortal

entrega-se

submerge a adaga

e inicia o sacrifício

o rito milenar

do suor que ferve

do sangue que se entrega

em que o golpe e a traição

são a única saída

no fim

a memória purifica

a memória purifica-se

e o corpo do amante

regressa ao seu justo

eterno e merecido esquecimento

***

BIOGRAFIA POSSÍVEL

Se algum dia me lembrares tens que saber

que me masturbo com alegria

que me rio até às lágrimas

que os meus passos deixam onde quer que vá

uma estela de sangue

que larguei pedaços de pele por aí

(entre parques e bibliotecas,

rostos, casas, carros, cinemas)

que li por estupidez

mais de cinco mil livros

mas que descobri, não demasiado tarde,

que o melhor é ignorar a gramática

as leituras e a boa educação

(por isso arroto, por isso sou livre)

Tens que saber que falo com espíritos,

que ao pequeno-almoço bebo sangue, que me fotografei nua.

Que me agrada por igual a comida turca e os turcos

(Ainda que um marroquino musculoso e moreno

não estivesse nada mal)

Que às vezes… quando esqueço o que me aconteceu

sorrio

E então converso com as minhas flores

e sinto-me feliz

Que numa noite de paixão fulgurante

na areia branca,

a brisa barranquenha e o mar

Antonio me disse:

“Pareces um colegial ninfomaníaca

e esfomeada” E depois “Amo-te” e depois…

Se algum dia me lembrares (se me recordas)

Tens que saber que em verdade sou feliz

(só que de outra maneira)

Que cresço entre estranhos

Que amadureço a golpes

Que aos domingos vou ao jardim infantil

e subo aos balancés e aos escorregões

Que me sei imatura e tonta

E que gosto de o ser

Que ainda me ofereço rosas

Que ainda amo com loucura os cães

Quando vires Antonio José Piocuda, diz-lhe

“Na Alemanha ela espera-te com os braços abertos

com café fumegante

poemas de amor que escreveu para ti,

bom sexo e algumas canções”

Se voltares a ver António… diz-lhe…

Se ele regressa…

Versão minha - © Amadeu Baptista

Eva Durán. Poeta e jornalista. N. em Barranquilla, Colômbia, em 1976. Frequentou a Universidade de Cartagena. É autora de vários ensaios, guiões de televisão e peças de teatro. Foi colunista em jornais e revistas colombianas, como El Tiempo e El Universal, onde publicou crónicas políticas extremamente combativas. Foi produtora de televisão, na Colômbia e em Espanha. Em 1997 ganhou uma bolsa, atribuída pelo Festival Internacional de Poesia de Medellín; em 2003 venceu o Prémio Cidade de Cartagena e uma bolsa atribuída pela Fundação Gabriel Garcia Marquez. Vive na Alemanha desde 2005.

Liberto Cruz

Estaca movediça
A Pátria que se fala
Vocabulário espanto
Limita a origem
De sons e imagens

 

Liberto Cruz, 55 anos de intervenção poética. Um marco na estética

e "qualidade do silêncio"

que é a poesia.

 

Hoje, na Casa Fernando Pessoa, 18:30,

apresentação da Poesia Reunida por Fernando Martinho. 

Antero de Quental - 170º. aniversário do seu nascimento

Antero Tarquínio de Quental, Ponta Delgada, 18 de Abril de 1842 - 11 de Setembro de 1891

O PALÁCIO DA VENTURA

Sonho que sou um cavaleiro andante.
Por desertos, por sóis, por noite escura,
Paladino do amor, busco anelante
O palácio encantado da Ventura!

Mas já desmaio, exausto e vacilante,
Quebrada a espada já, rota a armadura…
E eis que súbito o avisto, fulgurante
Na sua pompa e aérea formosura!

Com grandes golpes bato à porta e brado:
Eu sou o Vagabundo, o Deserdado…
Abri-vos, portas de ouro, ante meus ais!

Abrem-se as portas d’ouro com fragor…
Mas dentro encontro só, cheio de dor,
Silêncio e escuridão - e nada mais!

(in Sonetos, 1861)

 Foto: ilustração do poema (banco onde se suicidou Antero de Quantal): © de Amadeu Baptista

O Bosque Cintilante # 26

Johannes Brahms: Dança Húngara No. 5

São os húngaros que passam

em obscuras carroças

e entregam ao vento

a beleza avara.

Correm pelos campos

a perseguir a dança

e entregam ao vento

a beleza avara.

A beleza avara

dos húngaros que passam:

estarmos vivos

e irmos com o vento.

Com a dança intuímos

as obscuras carroças

dos húngaros que passam.

A beleza avara a correr pelos campos.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista 

O Bosque Cintilante # 25

Georges Bizet: Intermezzo, da Suite Arlésienne

Coisas admiráveis, indeléveis, onde o escopro das mãos

submete a alma à intranquilidade, vento de coisa nenhuma, ardor

arborescente da pele e da morte, a finitude

do olhar a demarcar a fronteira entre a glória e o oiro, a alma

e os seus instrumentos precários, um pau, um ferro, aquela boca hiante

à entrada das grutas, a inútil arma de arremesso,

a desprotecção, a carência, o número dos vivos

a engrossar a legião dos anjos expulsos, sem nome,

arrastando na lama apenas um nome antiquíssimo, erosão

da montanha, inquieto mistério, levante

de grandes sóis semoventes,

transfiguração da inocência,

outros domínios.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista 

O Bosque Cintilante # 24

Guiseppe Verdi: Marcha Triunfal, de Aïda

Só hoje o poeta passa a acreditar em definitivo.

O quotidiano tantas vezes o encontrou desprevenido

que não viu e não foi visto nesse mistério

de além de partilhar uma palavra

partilhar também a alma, o olhar e o espírito,

e o mais ansioso lugar que o coração preserva.

Só a pedra do mar incidia até agora

no ângulo devastador das suas mãos vazias

e o que viu foi pouco mais que o incêndio

que a nebulosa dos dias um dia lhe entregou

quando não tinha dúvidas sobre a dimensão do céu

e a vida era pouco mais que duas estações,

sempre outono e inverno.

Há quem chame milagre a isto de estar vivo.

Há quem passe pela vida e jamais acredite.

Há quem não tenha fé ou simplesmente a use

para exorcizar os medos soterrados

sobre outros medos sempre inconfessáveis,

com esse rosto terrível de não terem rosto.

Há quem duvide sobre o que persiste.

Tantas perguntas celebra o poeta

que às vezes o olhamos celerado

e pensamos que é já suficiente

saber que a dúvida é o milagre

e no frágil estado em que vive é suportável

esse júbilo secreto que o acompanha.

Falando da tristeza há um vínculo de sangue.

O espaço estuante do horizonte em chamas

em que o poeta vive tem tudo a ver com a crença

que a noite ramifica em segmentos de oiro,

o silêncio e a solidão em que foi sitiado,

e mais do que a ilusão entrega a incerteza

de haver sobre a terra pouco mais que hesitação,

pese embora esse nome chamado confiança.

Coisas há que a vida transfigura

como se de repente o tempo se abrisse

e o que era sagrado fosse mais sagrado

e mais belo o movimento sobre o movimento

e em cada cúpula a pomba anunciasse

o derradeiro sinal

tantas vezes sonhado e esperado.

Sobre a surpresa outra surpresa paira

e a sucessão dos dias e das noites

é à memória que sempre deve tudo

quando na cintilação outra luz se abre

e sobre a praia uma criança corre

com o passado nos olhos onde o futuro vibra

e a fulguração de um rosto alastra para sempre

sobre a linha clara da rebentação.

Falando de tristeza há um vínculo que se cumpre

porque tudo se cumpre quando se acredita

e há-de ser o amor o bem que se procura

nesse laço que a memória pressente no presente

e vem iluminar o fio indivisível

do mistério que arde em toda a parte.

O poema o revele e o nome que o assine

e a total alegria com que se entregue o poeta,

nem sequer inocente, nem sequer indeciso,

porque o céu testemunha o que já está escrito

e a estrela que brilha é a estrela da tarde

e brilha mais o brilho em que se acredita.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista