Doze Cantos do Mundo, 2009

MARK ROTHKO: NUMBER 207 - RED OVER DARK BLUE
ON DARK GREY (1961)

 

Não sei o que há entre Dvisnsk

e Nova Iorque,

e mesmo que soubesse

proporia que tudo fosse silenciado,

que nada se dissesse,

e só o avassalador silêncio

pudesse dizer quem fui e o que fiz.

As palavras enredam-nos em armadilhas

mortais

e nada há mais mortal

que a vida,

por isso,

as minhas telas

são o silêncio que são,

onde as cores se demoram

para que a exaltação do silêncio

permaneça e se guarde

e só quem as contemple reconheça

o que lá está:

a dor,

o sofrimento,

a vida em estado puro.

Se alguma coisa tenho para dizer,

direi, apenas, que há emoções

desconhecidas no que faço,

e que é pela claridade que confronto

o público

com as telas

que, com elas,

deve gritar e chorar,

porque foi exactamente aos gritos e a chorar

que as pintei,

rangendo os dentes

e insuflando-lhes vida.

Vejam:

alio este vermelho a este azul,

as cores conjugam-se,

mesmo repelindo-se,

e, olhando bem,

não é só o vermelho e o azul o que se vê,

aqui, em frente à tela,

mas tudo o que nos toca o coração,

e se encontra latente na memória

e, pelo confronto,

chega.

O azul, por exemplo:

sente-se que oscila,

sente-se que nos leva para trás,

sente-se que nos arrasta pela nuca

e nos coloca

perante obsessões

que nos envenenam.

E, levando-nos para trás,

os nossos olhos fecham-se,

e entramos num quarto muito escuro,

e, no escuro, reconhecemos

o azul do brilho de uma lâmina,

e os nossos dedos,

azuis,

tocam a lâmina,

e a lâmina,

azul néon e mate,

impele-nos a confrontar a morte,

até que não podemos mais

e, a correr, saímos.

E o vermelho

– é, tão-só, vermelho,

ou atrai-nos para um poço?

O poço é escarlate,

e escarlate sendo, o que se vê?

Uma mulher deitada numa cama,

com um roupão vermelho,

e as unhas pintadas de vermelho,

e a boca vermelha,

e a cabeça caída sobre uma almofada,

também vermelha,

de um vermelho vivo,

tão brilhante,

que sabemos

que há um crime oculto no vermelho

que nós observámos na infância.

Vejamos o conjunto:

o azul está por baixo e, por cima,

o vermelho primário a transformar-se

em lábios,

corais,

crepúsculos,

e um sortilégio avassalador

que nos leva a um monte com um túnel.

Atravessando o túnel

vemos as cidades,

e, por cima das cidades,

o demónio,

e o demónio blasfema,

e lembra-nos a indiferença

com que os nossos pais nos abandonaram,

e é medonha a noite,

e é medonha a sensação de termos sido

abandonados.

No fim, há só silêncio.

Mas o milagre já aconteceu,

já cada um de nós foi confrontado

com o que não queria ver

pela selvajaria da serenidade

e pode, depois disso,

voltar para casa.

De novo vem a nós

o silêncio:

estamos em casa

e as cores, de tão amenas,

são já frenéticas,

e os nossos dedos rasgam-nos

a carne,

e supliciamos o corpo,

e percebemos que há pouco sentido

na vida que levamos.

Tem cor a nossa vida?

E a resposta chega-nos,

certeira e inequívoca,

enquanto nos lembramos

dos gritos e do choro

que, em frente ao quadro,

produzimos,

e da força que há na nossa natureza,

e dos milagres possíveis

que em cada coisa há.

Coube-nos viver num tempo de assassinos,

mas é a claridade que almejamos,

não a que veio ao quadro convocar-nos,

mas a que, pelo poder da pintura,

se instala em nós,

a modular a noite

e a apaziguar-nos.

É essa claridade que procuro,

– e o silêncio.

O silêncio das cores e o seu apelo

irrevogável,

de que nada há a temer,

mesmo que atemorize.

A vida é isso mesmo:

o medo à nossa frente,

imóvel como a esfinge,

e nós sempre a enfrentá-lo,

transparentes,

aflitos,

condenados,

mas prontos para ver

as cores do infinito.

(in Doze Cantos do Mundo, Sintra, Edição CM de Sintra, 2009)

Prémio Literário de Sintra Olívia Guerra, 2008