Sair à rua / 5

José Manuel de Vasconcelos

José Manuel de Vasconcelos, poeta convidado

TRÊS POEMAS

SÉPIA

Rumorosa e perdida, parada num verão de pó

essa imagem ali estava perturbando o meu ritmo

a linha cronometrada dos meus dias

tombando pétrea e vocativa numa certa

bem-aventurança que o sol adornava de cansaço

Aparecia como um adjectivo de um mundo já de trevas

um vórtice de escolhos na ondulação de um mar de tédio

no silêncio subterrâneo dos dias que fugiam

Era de certo modo um novo alfabeto

surgindo de fontes agora eternamente inúteis

mas ainda assim gotejando nesta dourada água

torturando-a num estrondo inatingível e resignado

como se de repente fosse o meio da noite

e a minha cabeça andasse arrastada por cavalos

os degraus da nossa casa previssem o começo de um abismo

Quantos anos teriam passado? Séculos tristes atrás de persianas

viagens iludidas, palavras agora desmembradas

na audácia de um mundo à deriva como um espelho

que cansado deixasse de reflectir os contornos exactos

das coisas e engendrasse monstros, colossais assombros

desvairados prodígios cujas asas nos tocassem numa afronta

A vida zune agachada como um caçador furtivo

puzzle de enganos a dois dedos das margens onde os outros

nos olham sob o peso dos seus infernos

Revejo a imagem ¾  perdura sob esta lâmpada em que navega

o meu peito. Há ainda um pouco de noite para acreditar que

a massa da morte tudo distende, que é possível asilar esta dor

vacilar a vida no trémulo fio que a cinza do tempo morde

mas agora, entre cinza e nuvem, é preciso escrever tudo de novo

De O Inferno é seguro

O ODOR DAS ALFAVACAS

Meu pai, falava do odor das alfavacas

e eu corria ao dicionário («Planta labiada, semelhante

ao mangericão...»), decepcionado.

Imaginava uma vaca primordial

depositária de bíblicos segredos

capaz de mudar o curso das coisas

e de ser fundamental, talvez, na minha vida

mas nada disso: havia-as de caboclo, de cobra, dos montes,

do campo, de cheiro (certamente a do meu pai)

e nenhuma referência à cornuda em que se apascentava

a minha imaginação.

Aprendi assim a desconfiar das palavras

e da realidade

a ver como ambas nos enganam

sem qualquer piedade

De A mão na água que corre

PORTUGAL 1950

Tudo parece ter parado

nesta estrada de silábico

preto e branco

No vinho rudimentar dos dias

o tempo cede à própria imagem

de quem reza rodeado de cabras

no largo chão acabado de pisar

com pé descalço e cântaro à cabeça

Só sombras escorregam dentro

da morfina da luz que

como uma granada

se multiplica em lassidão

de olheiras opacas

As horas são ossos desabrigados

paisagem sem transporte

que muito ao longe estala em repetidas caravelas

Nas vozes servis de escuros animais

nada ilumina o abismo

nem a festa brava desse esgar espantado

atirado ao metal do verão

Resta o olhar dos miúdos

começo de vento e espasmo comprimido

a inventar um vidro

pra decompor o sol na mão

Inédito

Fotos (ilustração dos poemas) Alcobaça: © de Amadeu Baptista

Poemas: © José Manuel de Vasconcelos

José Manuel de Vasconcelos nasceu em Lisboa, é licenciado em Direito e exerce a advocacia. Poeta, ensaísta e tradutor, publicou, Mirífica miragem, As casas e o vento, O tempo fora do tempo, O inferno é seguro e  A mão na água que corre (Prémio Melhor Livro de Poesia SPA/RTP 2012), tendo para publicação próxima um novo livro de poemas, e a reunião dos seus ensaios literários. Colaborador de diversos jornais e revistas literárias, escreveu prefácios e estudos introdutórios, bem como textos teóricos sobre tradução, e sobre artes plásticas. Colaborou em diversas antologias. Tem-se dedicado à divulgação da literatura italiana, tendo organizado uma Antologia do Futurismo Italiano, e tendo traduzido poetas como Eugenio Montale e Umberto Saba.  É colaborador do «Osservatorio Permanente Sugli Studi Pavesiani Nel Mondo»

Gyrdir Eliasson

Poemas de Gyrdir Eliasson

SONHO

Muito dentro dos olhos

uma estranha película

projecta-se

em cada noite

sobre uma tela azul escuro

o realizador dorme

na fila treze

só

na sala alcatifada a vermelho

é

a última oportunidade

só restam

umas poucas sessões

muito dentro dos olhos.

Svarthvít axlabönd, 1983

OLHO POR OLHO DE CRISTAL

Está claro esta manhã

quando acordo que algum

diabo anda solto

desapareceu a fileira de casas em frente

eu esfrego os olhos abano a cabeça

volto a abri-los mas tudo é

inútil

essas quase quarenta casas (pelas noites

vi muitas vezes um reflexo azulado escapar

pelas janelas das salas)

desaparecidas o aparcamento também

nem marca da mínima edificação de algum

tipo (e agora por fim vê-se outra vez

a montanha daqui após ter estado dez anos

escondida) contenho-me com dificuldade

para não me arrancar os cabelos o meu apartamento

dança perante o meu olhar

o suor salta a água fria

corre apresso-me a ir ao espelho

e fixo as suspeitas.

Bakvid maríuglerid, 1985

PONTOS DE SUTURA

Agora já não há quem o salve

disse a si mesmo quando

saiu à varanda e viu que

o sol se dessangrava pela convexidade

do mar que ia dar às ilhas compreendeu

também que mais tarde ou mais cedo teria

que reconhecer a redondez da terra.

puxou de uma navalhita com brancas incrustações de concha

e começou a limpar as unhas com

movimentos lentíssimos que recordavam

o que contam das antigas cerimónias rituais

dos incas. logo voltou a levantar os olhos.

sorriu friamente e cravou a navalha

rapidamente na jugular.

Bakvid maríuglerid, 1985

COMPAIXÃO

Caminho

pelo páramo

através da treva

e visões

aladas voam à minha

volta.

Vou

pela mar

através da treva

e as aves nocturnas

pousam no meu

barco.

Não estou

nunca

completamente só.

Tvö tungl, 1989

ESPELHO

Muitas vezes saio da minha

casa ao entardecer e

vagueio por becos de cimento sob

os olhos amarelos dos faróis e

estou às vezes

deprimido sem saber

por quê mas suspeito

que outro mundo ainda mais

sombrio está pegado

a esta abóbada celeste que a noite

contempla.

 Tvö tungl, 1989

CRIATURAS DE LUZ

O bolbo da minha lâmpada

é habitado por gente que

tem ventosas nos pés

e sobe pelo vidro delgadíssimo

por dentro e dorme em redes

de molas tensas no topo da lâmpada

e quando a apago

à noite ouço os débeis

roncos do casquilho.

E então volta a acendê-la

às vezes.

Tvö tungl, 1989

PENSAMENTOS NOCTURNOS ORIENTAIS

Na minha varanda

há uma estranha lanterna

que lembra imagens

da antiga China

ou de um farol na escura

praia do pensamento.

É para tê-la

acesa na escuridão

das noites tranquilas

esquadrinhando o vaso

sob a luz.

E pensar na morte

e pensar na vida.

Vetraráform um sumarferdalag, 1991

SOLILÓQUIO

Sempre

desejei

chegar a uma ilha

muito pequena que se

visse que é uma ilha e é fácil

de percorrer

numa hora com

sol ou com chuva

e ver os pássaros

batendo as asas na

sua solidão.

E adormecer logo

ali na praia

e chegar a ter deste modo

asas

e amigos.

Mold í Skuggadal, 1992

PÁSSARO CEGO / VOO NEGRO

Tranquilidade não posso dar

posto que não a tenho

a autonomia de voo

de ideias inquietantes parece

inesgotável, ascendem pela abóbada e flutuam noite

após noite como que dotadas de asas entre

as colunas, deitado as sigo

através do vidro, pouco falta

para que pousem um instante

nas paredes adesivas.

Estranhamente frágil esse

rápido fitar de olhos,

como se num ovo tivessem pintado

manchas negras.

Nada interrompe o silêncio excepto

o gotejar das caleiras, a apagada

luz da rua ziguezagueia através

do desenho irregular das cortinas, estou

só à mesa, chá numa chávena

de porcelana japonesa, volto a pensar nos

olhos, como explodem.

É a hora das vassouras de palha e as corujas

estendem as suas asas manchadas

junto aos morcegos.

Os telhados de cobre das torres reluzem sob o débil

brilho do grande farol de gás

aqui sou um estranho, dou uns poucos

vacilantes passos calculados pela

praça das pombas como se temesse

que houvesse minas ou armadilhas

colocadas para caçar cornúpetos.

Blidfugl/Svartflug, 1986

f

O chá está frio e

acabam de apagar o televisor

(reportagem sobre a páscoa em israel)

quando um cogumelo brilhante enche a janela

o rectângulo de paisagem cai ao mesmo tempo da

parede um instante detêm-se escutam atiram-se

ao chão amontoam-se no puído tapete

voltam a fechar os olhos

recordas

o forno

de

e chorou

ai grita

ela

queres

dizer

as parcas

balbucia

ele engolindo ar ardente e afogando-se…

Einskonar höfudlausn, 1986

pp

Cadeira jaqueta branca rosa espelho

parede rugosa quadro moldura dourada

chão de ladrilhos cama sem colcha

baú lata azul pálido e um forno

frio e deslustrado fecham os olhos

ante a chegada da sombra do

chilreio tranquilo e a voz cinzenta

de um gravador da mesma cor.

Einskonar höfudlausn, 1986

MUITO LONGE

Lá durmo

envolto num sonho

de lagoas e montanhas

e maçãs em cestas

e menino a comer maçãs

ao sol nas ilhas

cinzentas azuladas que surgem do mar

longe da costa (distantes

três horas de navegação).

Mas os olhos estão abertos

eu olho e estou

completamente imóvel e o vale

respira na névoa

fora da janela

esta noite de verão.

Vetraráform um sumarferdalag, 1991

DIARIAMENTE

Diante da minha casa arrastam-se

diariamente milhares e milhares

de insectos mecânicos diariamente no meio

de um tempo criminal ou de uma bonança inolvidável

e de todas as fases intermédias ronroneiam à guisa

de despedida e desaparecem não

sei onde mas se alguém fixa

o tempo suficiente os rectangulares

olhos das casas vê que

as colinas banhadas de sol do outro lado da ponte

sobre a enseada cobrem-se de escuras manchas

à medida que passa o tempo

nunca estive lá

(o plano detalhado do sector

não revela exactamente nada)

onde mastins altíssimos de aço se espreguiçam

escalando o céu azul pálido nos

intervalos e quando a escuridão domina

recolho-me na minha dura concha

e não respondo ao telefone.

Bakvid maríuglerid, 1987

A QUEDA DO MACHADO (FRAGMENTO)

O machado está surpreendentemente pouco ensanguentado

a cabeça caiu na

cesta de vime e jaz sem

que se lhe vejam os olhos.

a multidão como um véu cinzento

na praça um véu cinzento que

se agita com  brisa dominical

mas não deixa passar o sol ao

seu través.

Alto!

grita o realizador saltando

da cadeira. Magnífico!

Puxo de um lenço

e enxuga o rosto

satisfeito. Bem, levai o

cadáver! Deita um olhar

rápido ao cenário

repleto de câmaras. Tenta

esquecer o zumbido contínuo nos

seus ouvidos e volta

a pensar contrariado

no director da prisão…

Bakvid maríuglerid, 1987

PARADOXOS IRREGULARES

O asfalto como uma fita negra

no deserto limitado

a hora aproxima-se vacilante

pára-raios torcidos abrem

os seus inumeráveis olhos carregados de sonho

o instante

congela tudo está entumecido já começam as casas

a desmoronar em silêncio as geladas mãos do vento

deslizam por entre os montões de pó que ficam

como uma jugular que se estreita perante o sinal de perigo

alarga-se a rua numa delgadíssima listra

as pontas da relva cobrem-se de sujidade cinzenta

de uma antiga passagem entre as casas sai um homem

correndo sem cabeça mas sem sangrar

(visto devagar em primeiro plano transforma-se numa

cruz depreciada ou num pilar de lojista em que

a tempestade tivesse emaranhado as roupas sobre umas pegadas

imediatamente cobertas pela areia persegue-o um

exército de térmitas que chegam de todas as direcções)

o entardecer moldou-se entre os barrotes

de ferro até à esbotenada jarra de flores e bebe

nela eu não me fixo em nada recordo outros momentos

sob um sol maior que a lâmpada de quarenta

vátios da minha cabeceira.

Bakvid maríuglerid, 1987

PERFIL DE UM MANÍACO

Descartei

o cinema

porque temo que precisamente

durante uma cena lenta e prolongada (dois

tipos sujos um careca

com uma cabeça que lembra as velhas

máquinas fotográficas carrega uma maleta e um anel

de ouro num dedo que arranca do corrimão

da escada de que sobe um som metálico)

me atire à rede impoluta 

dos meus pensamentos o louco

do assento detrás

sacando

um fio sibilante de aço…

Bakvid maríuglerid, 1987

Versão minha - © Amadeu Baptista

Gyrdir Eliasson, nasceu em 1962. Os seus poemas, íntimos e ricos em imagens, falam sobretudo da solidão, a sensibilidade, o perigo da destruição, com referências aterradoras chegadas da comunicação social e da cultura do ócio dos nossos dias. Publicou mais  de um dezena de livros de poesia, além de romances e contos. A sua prosa caracteriza-se pela sua força expressiva, semelhante à da poesia.

Adélia Prado

Duas entrevistas:

Luca Signorelli / 2

'Ressureição da Carne'(detalhe) (ciclo Storie degli ultimi giorni),

de Lucca Signorelli

Fresco

cerca de 1499-1502

Capela de S. Brízio, Duomo, Orvieto

A Sombra Iluminada / 4

Fotos: © de Amadeu Baptista

(S. Pedro do Sul)

Albano Martins

Homenagem a Albano Martins

Dia 27 de Outubro, 16 horas

Casa de Cultura José Marmelo e Silva

Freguesia do Paul

O Bosque Cintilante # 66

Antonio Vivaldi: Outono, de As Quatro Estações

Que memória haverá da gôndola vermelha que atravessa o canal,

quando eu morrer?

Que sombras beneficiarão a Piazzeta

e iluminarão a noite,

quando eu morrer?

Quem consolará Beatrice, Belvidera

e Orietta,

quando eu morrer?

Continuarão a chamar-me demónio

e a condenar a angústia

que me afeiçoa às mulheres e me afasta do culto,

quando eu morrer?

Que música ondulará sobre Sant'Angelo,

quando eu morrer?

E as órfãs,

as órfãs do Pio ospedale della Pietà,

quem velará o sono das órfãs,

quando eu morrer?

Quem se debruçará da janela

para melhor escutar a plangência divina

que exprime o sublime,

quando eu morrer?

Deus?

Os anjos?

O próprio outono?


in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

João Ricardo Lopes

João Ricardo Lopes, poeta convidado

DO SILÊNCIO

1. AMENDOEIRA EM FLOR

a luz desta árvore entra na sala de aula e com ela entra van Gogh.
a perfeição dos ramos e das folhas rosadas não impressiona o homem comum
mas ergue ao velho lavrador o olhar abismado como se a ele também 
fosse partilhado o dom da LEITURA

aos pequenos falantes da língua ensino eu a gramática das frases e dos sentidos
mas é em van Gogh e no velho lavrador que incide o clarão alado desta manhã.
é na natureza que subtis e perfeitas regras de regência amplificam 
o corpo aberto e baloiçante do poema

como van Gogh, como o mestre humilde da terra, sou escravo desta luz 
que atordoa e depura, não apenas o vidro da janela, mas a concreta vida 
dos minutos, do saber que professo, das lições que fecundarão (quem sabe) 
outras vozes, outros ecos deste prodígio amado e quase invisível

2. SILÊNCIO DE ARRECADAÇÃO

dai-me senhor a grande paz
da sala dos arrumos, dos armários 
de arquivo, dos caixotes selados e
proibidos de abrir, o grande silêncio 
da penumbra e placares vazios 
de cortiça, o amor da sombra e
fita-cola adesiva, dos objetos caídos
no seu próprio sono de arrecadação.
sob a pionés palavra nenhuma
debaixo da janela a ausência de rumor.
dentro de mim apenas isto:

FRÁGIL. NÃO MEXER!

3. PELAS FRINCHAS DA GARAGEM

pelas frinchas da garagem 
entram os dedos da lua

depois é um eco de velhas sucatas 
adormecidas, cablagens e
candeeiros a petróleo, caixas de
sapatos e bonecos de caco
coisas dispersas despejadas pelo
tempo na superfície da pele

sem nome é o cheiro do 
silêncio, como o rosto que nos
pertencia e hoje não passa de
gelo, talhado a esmo
nas frestas da memória

Fotos (ilustração dos poemas) Luxemburgo: © de Amadeu Baptista

Poemas: © João Ricardo Lopes

João Ricardo Lopes (n. 1977) é pós-graduado em Teoria da Literatura, tendo sido bolseiro da Fundação Calouste Gulbenkian entre 1995 e 1999. Leciona a disciplina de Língua Portuguesa no ensino básico e secundário, tendo publicado cinco livros de poesia e um de crónicas. Leitor ávido de poesia das mais diversas proveniências no mundo, viu alguns dos seus poemas serem traduzidos para inglês, francês, servo-croata e castelhano. É autor do blog DIAS DESIGUAIS, em www.diasdesiguais.blogspot.com.

Tomas Tranströmer

POEMAS DE TOMAS TRANSTRÖMER

ALLEGRO

Após um dia negro toco Haydn

e sinto um humilde calor nas mãos.

As teclas obedecem. Golpeiam doces martelos.

O acorde é verde, vivo e sereno.

O acorde diz que a liberdade existe

e que alguém não paga imposto a César.

Meto as mãos nas algibeiras haydn

e imito alguém que contempla o mundo com serenidade.

Faço bandeira de haydn – isso quer dizer

«Não nos rendemos. Mas queremos paz.»

A música é um edifício de cristal na encosta

onde voam as pedras, as pedras giram.

E as pedras atravessam a casa rolando

mas todos os vidros permanecem intactos.

Den halvfädiga himlen, 1962

SOLIDÃO

I

Aqui estive a ponto de morrer numa noite de Fevereiro.

O carro derrapou no gelo e foi de lado para

o outro lado da estrada. Os carros que vinham

na direcção contrária

– os seus faróis – aproximaram-se.

O meu nome, as minha filhas, o meu trabalho

libertaram-se e ficaram para trás em silêncio,

cada vez mais longe. Fiquei anónimo

como uma criança no pátio da escola, rodeado de inimigos.

O tráfego contrário tinha luzes potentes.

Focavam-me enquanto eu guinava o volante

num pânico transparente que flutuava como clara de ovo.

Cresceram os segundos – ali havia espaço –

tornaram-se grandes como hospitais.

Quase pude parar

e respirar um instante

antes de embater.

Então surgiu um auxílio: ajudou-me um compassivo grão de areia

ou um maravilhoso golpe de vento. O carro endireitou-se

e rastejou veloz para o outro lado da estrada.

De súbito apareceu um poste e partiu-se – um som seco –

desapareceu a voar na obscuridade.

Até que tudo ficou calmo. O cinto manteve-me no assento

e vi alguém acercar-se por entre a borrasca de neve

para ver o que me tinha acontecido.

II

Andei muito tempo

pelos gelados campos de Östergötland.

Jamais vi uma alma.

Noutras partes do mundo

há quem nasça, viva, morra

em permanente reunião.

O estar sempre visível – viver

num enxame de olhos –

confere ao rosto uma expressão singular.

Rosto coberto de argila.

O tumulto sobe e desce

enquanto se dividem entre si

o céu, as sombras, os grãos de areia.

Eu preciso de estar só

dez minutos pela manhã

e dez minutos à noite.

– Sem programa.

Todos fazem fila perante todos.

Muitos.

Um.

Klanger och spår, 1966

CITOYENS

Na noite após o acidente sonhei com um homem picado das

    bexigas

que andava a cantar pelas ruas.

Danton!

Não o outro – Robespierre nunca dá esses passeios.

Robespierre gasta uma hora a ataviar-se cuidadosamente pelas manhãs

e dedica o resto do dia ao Povo.

No paraíso dos panfletos, entre as máquinas da virtude,

Danton –

ou o que levava a sua máscara –

caminhava como que em andas.

Eu via o seu rosto de baixo:

como uma lua cheia de cicatrizes,

metade iluminada, metade enlutada.

Quis dizer algo.

Um peso no peito, o peso

que faz andar os relógios de pêndulo,

que faz dar voltas aos ponteiros: ano 1, ano 2…

Um cheiro azedo como o do serrim da jaula dos tigres.

E – como sempre nos sonhos – nada de sol.

Mas as paredes brilhavam

nos becos que se retorciam,

descendo até à sala de espera, o quarto arrevesado,

a sala de espera onde todos nós…

N. do T. Título em francês, no original; Danton: referência a Georges Jacques Danton, figura destacada

no início da Revolução Francesa.

Sanningsbarriären, 1978

CARRILHÃO

Madame despreza os seus clientes porque querem viver no seu

    funesto hotel.

Eu estou no quarto da esquina do segundo andar: uma cama

    miserável, uma lâmpada nua no tecto.

Surpreendentemente, pesados cortinados por onde desfilam um quarto

    de milhão de ácaros invisíveis.

Diante do hotel, uma rua pedonal

por onde passam turistas lentos, velozes académicos, homens vestidos

    com roupas de trabalho que levam pela mão bicicletas escandalosas.

Os que crêem que fazem girar o mundo e os que crêem que dão

    voltas impotentes, sob a palmatória do mundo.

Um rua por onde andamos todos, onde desemboca?

A única janela do quarto dá para um lugar muito diferente:

    a Praça Selvagem,

um chão que borbulha, uma extensa superfície palpitante, às vezes cheia

    de gente e às vezes deserta.

O que levo dentro materializa-se nessa praça, todo o horror, todas

    as esperanças.

Todo o inconcebível que no entanto vai ocorrer.

Tenho umas margens muito baixas, se a morte subisse dois centímetros

    inundar-me-ia.

Sou Maximiliano. Estamos no ano de 1488. Têm-me fechado aqui

    em Brujas

porque os meus inimigos estão indecisos –

são um perversos idealistas e o que fizeram no pátio de trás

    dos horrores não o posso descrever, não posso converter

    o sangue em tinta.

Sou também o homem macaco que arrasta a sua escandalosa

    bicicleta pela rua.

Sou também aquele a quem se vê, o turista que caminha e se detém,

    caminha e se detém

e passeia o seu olhar sobre os pálidos rostos queimados pela luz da

    lua e as inchadas telas dos antigos quadros.

Ninguém decide aonde vou, e eu muito menos, no entanto cada passo

    está onde deve estar.

Vagar pelas guerras fósseis onde todos são invulneráveis porque

    todos estão mortos!

As pulverulentas massas de folhagem, os muros com as suas ameias, as

    veredas dos jardins onde as lágrimas petrificadas rangem

    sob os tacões…

Tão inesperadamente como se tivesse pisado o cordão que desencadeia

    o alarme, os sinos começaram a tocar no campanário

    anónimo.

Carrilhão! O saco rebenta pelas costuras e os acordes rodam sobre

    a Flandres.

Carrilhão! O ferro fundido dos sinos, salmo e canção melódica,

    tudo em um, escrito no ar tremulamente.

O trémulo doutor escreva sua receita que ninguém pode decifrar

    ainda que reconheçam a sua caligrafia…

Sobre telhados e praças, sobre erva e hortos

soam os sinos para vivos e mortos.

Entre Cristo e Anticristo a distinção redunda indiferente!

Voando os sinos levam-nos a casa finalmente.

Calaram-se.

Regressei ao quarto do hotel: a cama, a lâmpada, os

    cortinados. Aqui ouvem-se ruídos estranhos, o sótão

    arrastando-se sobe as escadas.

Estou deitado na cama com os braços em cruz.

Sou uma âncora que se cravou profundamente e que domina

    a sombra imensa que flutua aí em cima,

o grande desconhecido de que faço parte e que seguramente é

    mais importante do que eu.

Fora passa a rua pedonal, a rua onde morrem os meus passos

    assim como o escrito, o meu prólogo ao silêncio, o meu salmo voltado

    de revés.

N. do T. Maximiliano: Maximiliano I de Habsburgo, Imperador do México; Brujas: cidade da Flandres.

       Det vilda torget, 1983

Versão minha - © Amadeu Baptista

Tomas Tranströmer. Nasceu em 1931 em Estocolmo, onde se licenciou em Filosofia e Letras. Colaborou na revista Upptakt. O seu primeiro livro de poemas, 17 dikter (17 poemas), que data de 1954, foi um acontecimento literário que colocou o seu autor num lugar de destaque entre os autores da sua geração. Trabalhou como psicólogo, na área da reabilitação de delinquentes juvenis e readaptação de deficientes físicos. Em 2011 recebeu o Prémio Nobel de Literatura.

Vasco Graça Moura

HOMENAGEM-COLÓQUIO VASCO GRAÇA MOURA: 50 ANOS DE VIDA LITERÁRIA

Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra 

23 Outubro de 2012 

Anfiteatro IV

 PROGRAMA

9h30m – Inscrições

9h45m – Abertura

10h00

Vítor Aguiar e Silva (Univ. Minho), Vasco Graça Moura, Camonista.

José Carlos Seabra Pereira (Univ. Coimbra, UI&D-CIEC), Presenças do "decassílabo da chama" na poética de Vasco Graça Moura.

11h00m – Discussão

11h15m – Pausa para café

 11h45

Maria do Céu Fialho (Univ. Coimbra, UI&D-CECH), Na poesia de Vasco Graça Moura: scherzo e recriação sobre a Musa Antiga.

Sandra Teixeira (Univ. Poitiers), As musas de Vasco Graça Moura: dos corpos saturados às dobras do  mundo.

12h45m – Discussão.

13h00 Pausa

14h30

Carlos André (Univ. Coimbra, UI&D-CECH), Amores e desamores na encruzilhada dos clássicos (ou as voltas incertas de VGM).

Adriana Freire Nogueira (Univ. Algarve, UI&D-CECH), A ficção narrativa de Vasco Graça Moura.

15h30 – Discussão

15h45

Teresa Carvalho (UI&D-CECH), Vasco Graça Moura e as Artes: «écfrase, empernamentos».

Rita Marnoto (Univ. Coimbra, UI&D-CIEC), Nas florestas da noite. Vasco Graça Moura tradutor.

16h45 Discussão

17h00 Pausa

 17h30m – Lançamento da antologia A vista desarmada, o tempo largo – poetas em homenagem a Vasco Graça Moura (Quetzal / CECH), com apresentação de Ana Marques Gastão.

18h00 – Encerramento – Vasco Graça Moura