Tomas Tranströmer

POEMAS DE TOMAS TRANSTRÖMER

ALLEGRO

Após um dia negro toco Haydn

e sinto um humilde calor nas mãos.

As teclas obedecem. Golpeiam doces martelos.

O acorde é verde, vivo e sereno.

O acorde diz que a liberdade existe

e que alguém não paga imposto a César.

Meto as mãos nas algibeiras haydn

e imito alguém que contempla o mundo com serenidade.

Faço bandeira de haydn – isso quer dizer

«Não nos rendemos. Mas queremos paz.»

A música é um edifício de cristal na encosta

onde voam as pedras, as pedras giram.

E as pedras atravessam a casa rolando

mas todos os vidros permanecem intactos.

Den halvfädiga himlen, 1962

SOLIDÃO

I

Aqui estive a ponto de morrer numa noite de Fevereiro.

O carro derrapou no gelo e foi de lado para

o outro lado da estrada. Os carros que vinham

na direcção contrária

– os seus faróis – aproximaram-se.

O meu nome, as minha filhas, o meu trabalho

libertaram-se e ficaram para trás em silêncio,

cada vez mais longe. Fiquei anónimo

como uma criança no pátio da escola, rodeado de inimigos.

O tráfego contrário tinha luzes potentes.

Focavam-me enquanto eu guinava o volante

num pânico transparente que flutuava como clara de ovo.

Cresceram os segundos – ali havia espaço –

tornaram-se grandes como hospitais.

Quase pude parar

e respirar um instante

antes de embater.

Então surgiu um auxílio: ajudou-me um compassivo grão de areia

ou um maravilhoso golpe de vento. O carro endireitou-se

e rastejou veloz para o outro lado da estrada.

De súbito apareceu um poste e partiu-se – um som seco –

desapareceu a voar na obscuridade.

Até que tudo ficou calmo. O cinto manteve-me no assento

e vi alguém acercar-se por entre a borrasca de neve

para ver o que me tinha acontecido.

II

Andei muito tempo

pelos gelados campos de Östergötland.

Jamais vi uma alma.

Noutras partes do mundo

há quem nasça, viva, morra

em permanente reunião.

O estar sempre visível – viver

num enxame de olhos –

confere ao rosto uma expressão singular.

Rosto coberto de argila.

O tumulto sobe e desce

enquanto se dividem entre si

o céu, as sombras, os grãos de areia.

Eu preciso de estar só

dez minutos pela manhã

e dez minutos à noite.

– Sem programa.

Todos fazem fila perante todos.

Muitos.

Um.

Klanger och spår, 1966

CITOYENS

Na noite após o acidente sonhei com um homem picado das

    bexigas

que andava a cantar pelas ruas.

Danton!

Não o outro – Robespierre nunca dá esses passeios.

Robespierre gasta uma hora a ataviar-se cuidadosamente pelas manhãs

e dedica o resto do dia ao Povo.

No paraíso dos panfletos, entre as máquinas da virtude,

Danton –

ou o que levava a sua máscara –

caminhava como que em andas.

Eu via o seu rosto de baixo:

como uma lua cheia de cicatrizes,

metade iluminada, metade enlutada.

Quis dizer algo.

Um peso no peito, o peso

que faz andar os relógios de pêndulo,

que faz dar voltas aos ponteiros: ano 1, ano 2…

Um cheiro azedo como o do serrim da jaula dos tigres.

E – como sempre nos sonhos – nada de sol.

Mas as paredes brilhavam

nos becos que se retorciam,

descendo até à sala de espera, o quarto arrevesado,

a sala de espera onde todos nós…

N. do T. Título em francês, no original; Danton: referência a Georges Jacques Danton, figura destacada

no início da Revolução Francesa.

Sanningsbarriären, 1978

CARRILHÃO

Madame despreza os seus clientes porque querem viver no seu

    funesto hotel.

Eu estou no quarto da esquina do segundo andar: uma cama

    miserável, uma lâmpada nua no tecto.

Surpreendentemente, pesados cortinados por onde desfilam um quarto

    de milhão de ácaros invisíveis.

Diante do hotel, uma rua pedonal

por onde passam turistas lentos, velozes académicos, homens vestidos

    com roupas de trabalho que levam pela mão bicicletas escandalosas.

Os que crêem que fazem girar o mundo e os que crêem que dão

    voltas impotentes, sob a palmatória do mundo.

Um rua por onde andamos todos, onde desemboca?

A única janela do quarto dá para um lugar muito diferente:

    a Praça Selvagem,

um chão que borbulha, uma extensa superfície palpitante, às vezes cheia

    de gente e às vezes deserta.

O que levo dentro materializa-se nessa praça, todo o horror, todas

    as esperanças.

Todo o inconcebível que no entanto vai ocorrer.

Tenho umas margens muito baixas, se a morte subisse dois centímetros

    inundar-me-ia.

Sou Maximiliano. Estamos no ano de 1488. Têm-me fechado aqui

    em Brujas

porque os meus inimigos estão indecisos –

são um perversos idealistas e o que fizeram no pátio de trás

    dos horrores não o posso descrever, não posso converter

    o sangue em tinta.

Sou também o homem macaco que arrasta a sua escandalosa

    bicicleta pela rua.

Sou também aquele a quem se vê, o turista que caminha e se detém,

    caminha e se detém

e passeia o seu olhar sobre os pálidos rostos queimados pela luz da

    lua e as inchadas telas dos antigos quadros.

Ninguém decide aonde vou, e eu muito menos, no entanto cada passo

    está onde deve estar.

Vagar pelas guerras fósseis onde todos são invulneráveis porque

    todos estão mortos!

As pulverulentas massas de folhagem, os muros com as suas ameias, as

    veredas dos jardins onde as lágrimas petrificadas rangem

    sob os tacões…

Tão inesperadamente como se tivesse pisado o cordão que desencadeia

    o alarme, os sinos começaram a tocar no campanário

    anónimo.

Carrilhão! O saco rebenta pelas costuras e os acordes rodam sobre

    a Flandres.

Carrilhão! O ferro fundido dos sinos, salmo e canção melódica,

    tudo em um, escrito no ar tremulamente.

O trémulo doutor escreva sua receita que ninguém pode decifrar

    ainda que reconheçam a sua caligrafia…

Sobre telhados e praças, sobre erva e hortos

soam os sinos para vivos e mortos.

Entre Cristo e Anticristo a distinção redunda indiferente!

Voando os sinos levam-nos a casa finalmente.

Calaram-se.

Regressei ao quarto do hotel: a cama, a lâmpada, os

    cortinados. Aqui ouvem-se ruídos estranhos, o sótão

    arrastando-se sobe as escadas.

Estou deitado na cama com os braços em cruz.

Sou uma âncora que se cravou profundamente e que domina

    a sombra imensa que flutua aí em cima,

o grande desconhecido de que faço parte e que seguramente é

    mais importante do que eu.

Fora passa a rua pedonal, a rua onde morrem os meus passos

    assim como o escrito, o meu prólogo ao silêncio, o meu salmo voltado

    de revés.

N. do T. Maximiliano: Maximiliano I de Habsburgo, Imperador do México; Brujas: cidade da Flandres.

       Det vilda torget, 1983

Versão minha - © Amadeu Baptista

Tomas Tranströmer. Nasceu em 1931 em Estocolmo, onde se licenciou em Filosofia e Letras. Colaborou na revista Upptakt. O seu primeiro livro de poemas, 17 dikter (17 poemas), que data de 1954, foi um acontecimento literário que colocou o seu autor num lugar de destaque entre os autores da sua geração. Trabalhou como psicólogo, na área da reabilitação de delinquentes juvenis e readaptação de deficientes físicos. Em 2011 recebeu o Prémio Nobel de Literatura.