José Manuel de Vasconcelos

José Manuel de Vasconcelos, poeta convidado

TRÊS POEMAS

SÉPIA

Rumorosa e perdida, parada num verão de pó

essa imagem ali estava perturbando o meu ritmo

a linha cronometrada dos meus dias

tombando pétrea e vocativa numa certa

bem-aventurança que o sol adornava de cansaço

Aparecia como um adjectivo de um mundo já de trevas

um vórtice de escolhos na ondulação de um mar de tédio

no silêncio subterrâneo dos dias que fugiam

Era de certo modo um novo alfabeto

surgindo de fontes agora eternamente inúteis

mas ainda assim gotejando nesta dourada água

torturando-a num estrondo inatingível e resignado

como se de repente fosse o meio da noite

e a minha cabeça andasse arrastada por cavalos

os degraus da nossa casa previssem o começo de um abismo

Quantos anos teriam passado? Séculos tristes atrás de persianas

viagens iludidas, palavras agora desmembradas

na audácia de um mundo à deriva como um espelho

que cansado deixasse de reflectir os contornos exactos

das coisas e engendrasse monstros, colossais assombros

desvairados prodígios cujas asas nos tocassem numa afronta

A vida zune agachada como um caçador furtivo

puzzle de enganos a dois dedos das margens onde os outros

nos olham sob o peso dos seus infernos

Revejo a imagem ¾  perdura sob esta lâmpada em que navega

o meu peito. Há ainda um pouco de noite para acreditar que

a massa da morte tudo distende, que é possível asilar esta dor

vacilar a vida no trémulo fio que a cinza do tempo morde

mas agora, entre cinza e nuvem, é preciso escrever tudo de novo

De O Inferno é seguro

O ODOR DAS ALFAVACAS

Meu pai, falava do odor das alfavacas

e eu corria ao dicionário («Planta labiada, semelhante

ao mangericão...»), decepcionado.

Imaginava uma vaca primordial

depositária de bíblicos segredos

capaz de mudar o curso das coisas

e de ser fundamental, talvez, na minha vida

mas nada disso: havia-as de caboclo, de cobra, dos montes,

do campo, de cheiro (certamente a do meu pai)

e nenhuma referência à cornuda em que se apascentava

a minha imaginação.

Aprendi assim a desconfiar das palavras

e da realidade

a ver como ambas nos enganam

sem qualquer piedade

De A mão na água que corre

PORTUGAL 1950

Tudo parece ter parado

nesta estrada de silábico

preto e branco

No vinho rudimentar dos dias

o tempo cede à própria imagem

de quem reza rodeado de cabras

no largo chão acabado de pisar

com pé descalço e cântaro à cabeça

Só sombras escorregam dentro

da morfina da luz que

como uma granada

se multiplica em lassidão

de olheiras opacas

As horas são ossos desabrigados

paisagem sem transporte

que muito ao longe estala em repetidas caravelas

Nas vozes servis de escuros animais

nada ilumina o abismo

nem a festa brava desse esgar espantado

atirado ao metal do verão

Resta o olhar dos miúdos

começo de vento e espasmo comprimido

a inventar um vidro

pra decompor o sol na mão

Inédito

Fotos (ilustração dos poemas) Alcobaça: © de Amadeu Baptista

Poemas: © José Manuel de Vasconcelos

José Manuel de Vasconcelos nasceu em Lisboa, é licenciado em Direito e exerce a advocacia. Poeta, ensaísta e tradutor, publicou, Mirífica miragem, As casas e o vento, O tempo fora do tempo, O inferno é seguro e  A mão na água que corre (Prémio Melhor Livro de Poesia SPA/RTP 2012), tendo para publicação próxima um novo livro de poemas, e a reunião dos seus ensaios literários. Colaborador de diversos jornais e revistas literárias, escreveu prefácios e estudos introdutórios, bem como textos teóricos sobre tradução, e sobre artes plásticas. Colaborou em diversas antologias. Tem-se dedicado à divulgação da literatura italiana, tendo organizado uma Antologia do Futurismo Italiano, e tendo traduzido poetas como Eugenio Montale e Umberto Saba.  É colaborador do «Osservatorio Permanente Sugli Studi Pavesiani Nel Mondo»