Matthías Jóhannessen

MATTHÍAS JÓHANNESSEN

SOMOS POETAS DA MORTE

Somos poetas da morte –

ouvimos um desconhecido

chegar só a cavalo

sobre um corcel lendário

e unimo-nos ao som dos que crêem

que ainda têm outro dia

disponível, não o sabem:

a sua vida está racionada.

Falámos da morte

nas montanhas do deserto

mas nunca nos responderam à pergunta

que deixou entrar o inverno cristalizado,

só nos resta isto:

esperar que uma mão desconhecida

nos dispense da nossa obrigação

junto às flores do nosso solo pátrio

e oiçamos dizer:

O seguinte.

                                   Jord ur aegi, 1961

IMAGEM

Luar.

Noite ardente nos teus cabelos,

água límpida nos teus olhos.

E calma.

A lua reflecte-se

sobre a superfície da água

e estende a sua mão branca

para o alcantilado.

Numa arca fechada

está o teu tesouro,

quem é o dono

da prata e das pérolas

do teu coração?

Quando sorris

parece-me que se abre o muro

e posso entrar no tesouro

das tuas ilusões e dos teus sonhos.

                                   Fagur er dalur, 1966

TEMAS

I

Ela é uma árvore

que se soltou

das suas velhas raízes

e flutua na rua

com as  folhas

sobre os ombros.

II

Quando uma jovem

vizinha

vai à cidade

é como se as árvores

se tivessem desprendido

das suas velhas raízes

e flutuassem nos passeios

com os cabelos

pelos ombros.

E a mulher

sacode as folhas

para que possamos

seguir as suas pegadas

neste formoso dia de primavera.

III

Os teus olhos

não eram espelhos

mas terra escura

que eu toquei com dedos invisíveis

com arado profundo

que entrou no teu coração.

IV

Há uma lagoa no páramo.

Pedras negras assomam

sobre a superfície da água.

Assim assomas tu em meu coração.

V

Surpreendeu-nos o dia

deitados no sofá.

Levantei-me

e corri as cortinas.

Senti na obscuridade

que ela escrevia na minhas costas –

Eu não sabia o que ele escrevia

mas os dedos eram raios.

Eu era a montanha com o seu cume branco

e ela o sol do páramo.

Assim me chegou a primavera.

VI

Os meus olhos desejam-te,

toco-te com as minhas mãos brancas,

os meus dedos são trepadeiras

que se entrelaçam aos teus cabelos,

os meus pensamentos pássaros invisíveis

que esvoaçam entre os teus ramos.

Sim não, como dizê-lo:

amo-te?

                                   Morg eru dags augu, 1972

A MARAVILHA

Esta maravilha: os teus olhos negros

que se abrem de repente

a um novo sonho: o dia ilumina

o mistério da tua esperança viva

perante a incerteza do tempo e do espaço

tu  purificas a doçura da vida

como o sol que desperta as flores adormecidas

da sua letargia de escuridão e noite.

Esta maravilha: os teus olhos negros

sóis ardentes e enamorados

derramam a verdade da primavera

sobre a tua vigília, o teu sonho

que chega com o verde e as flores dos prados

chega com a alegria da tua filha

que enche também os teus olhos

com a maravilha da sua própria primavera.

Esta maravilha: os teus olhos negros

aventura de luz e de sombra

de súbito volta a chamar-nos ao sonho

de súbito tudo estará silencioso:

alguém apagará esses sóis

que brilham na profunda escuridão

dos tuas pálpebras, que se fecharam

num céu cheio de noite.

                                   Morg eru dags augu, 1972

A TERRA

I

O sol avança lentamente

no horizonte

até alcançar com velas recolhidas

os confins do oceano,

virá a manhã seguinte

com a sua nova carga

de lava de montanhas e de mar.

II

As nossas palavras

lava endurecida

do pensamento

que uma vez foi fogo,

palavras cobertas de musgo.

E nós velhos

crateras apagadas.

III

A terra segue-nos

com o seu manto branco

mas as crateras levantam

os seus punhos

contra o céu.

IV

Dormimos

sob o céu raso

e despertamos

num silêncio

não terreal

vemos o deserto

aproximar-se

vestido de uma manhã

clara e tranquila:

com a sua túnica transparente

chega o velho céu à terra

apoiado num raio de sol

sobre a lava.

                                   Tveggia bakka vedur, 1981

POEMA DAS CERCANIAS

As crateras repousam

do seu sonho

milenar

a lava veste-se de musgo

sob o silêncio

gelado

a sombra do carro

aproxima-se velozmente

tudo no caminho

se funde

em luar de noite clara

assim nos encontramos com a nossa sombra

e a seguimos

com um vulcão adormecido no peito.

                                   Tveggia bakka vedur, 1981

Ás cinco da manhã

refresca, os pássaros deixam de cantar

e a encarniçada luta entre o dia e a noite

cresce, a batalha decisiva é a esta hora

cada manhã, tudo perde

força e morrem

os que esperam a morte em casas

tétricas, um vento fresco percorre os campos

e os prados, cavalos apáticos

vigiam tudo,

como se suspeitassem que é a hora decisiva,

cavalos apáticos e pássaros

deste silêncio opaco, desta

maré fresca matutina aguardam

que a luz saia vencedora

e a noite fria fuja com sapatos obscuros

que a noite se esfume como uma pazada de carvão

no ardente fogo do novo dia

com o sol e a brisa fresca

à vista das aves canoras desta terra

pronta para partir, uma alface num ramo,

cega pela luz da manhã,

há pouca distância entre os marcos

caídos e o tempo respira na margem

e saúda o novo dia azulado

à tua passagem, terra minha.

                                   Tveggja bakka vedur, 1981

SE...

Se te tivesse seguido

ela esta noite

como a lua segue a água

se os tivesses encontrado

esta noite

no mundo transparente

da água

se tu fosses uma flor amarela

no silêncio azulado

deste dia passado

se tu fosses esta noite

esta noite de lua

branca

ela seguir-te-ia

como a lua

segue a água.

                                   Dagur af degi, 1988  

RECORDAÇÃO DE UM DIA

A tua árvore é a recordação

de uma casa

que se ausenta

caminhando lentamente

sobre a velha terra erodida

e o contacto  do pecíolo amarelado

da folha sobre o céspede

gelado

na sua despedida

e a asa do dia

ido

que te visita

é a sangrenta  podoa

dos seus ramos negros

                                   Dagur af degi, 1988

NÓS

I

Nós, que vivemos -

nós, que flutuamos nas horas que fluem

pelos  leitos da cidade

da cidade betão

que afoga os segredos

de ruínas perdidas -

nós, que no entanto chegamos

com a sua voz no sangue

que no entanto esquecemos

as suas marcas:

já nem sequer crescem                                                                                                                                     

a cauda do cavalo

e os miosótis

entre as pedras enterradas,

a sua vida está fechada

com o selo da época:

o negro asfalto.

II

Nós, que não entendemos quando nos dizem

no oeste em tempo de seca:

não há secas como as de antigamente.

Não dizemos

que sopra o ábrego

quando empurra os seus barcos

pelo céu encrespado

nós, que esquecemos

a sua voz,

a quem não desperta a atenção que alguém pergunte:

Chegaram a um acordo?

Por que não sabemos escutar?

Por que não procuramos a suas marcas

sob o asfalto

ali onde corriam

regatos tranquilos

e havia ranúnculos nos canteiros?

III

Mas nós,

que já não escutamos

a sua voz no nosso peito

olhamos o céu

como única esperança

de inesperadas notícias.

Tudo mudou:

espaço, verdade, tempo

perderam o seu sentido

e até as águas sujas

já não são as de antes:

mudaram de curso

e correm livremente

pelas nossas veias,

porque nós trocamos

o encanto da tradição

pelo rumor de pompas quotidianas.

Sim, nós -

nós, máquinas nuas,

máquinas de máquinas -

nós, que deixamos

de aspirar o aroma da urze,

o tranquilo silêncio dos páramos -

que deixamos

de sentir o rumor do glaciar

no sangue

e abrimos os olhos como pratos

se alguém adverte e diz:

olha, que formoso

esse alazão -

que enchemos os nossos pulmões

de anidrido carbónico

e vemos os esgotos

correrem por tubos de betão

para o mar -

Oh, sim, nós, máquinas nuas.

                                   Morg eru dags augu, 1972

IDEIA

Os teus pensamentos

fogem

com asas negras

na obscuridade

silenciosa

morcegos

de uma gruta

profunda

e sem eco.

                                   Dagur af degi, 1988

OH, ESTA PRIMAVERA

Oh, esta hora

que nos chama ao encontro com a terra

recém germinada, o silêncio transparente da névoa azul

silêncio da terra e do calor -

e eu o sol na tua carne.

O nosso peito é o templo

de que os pássaros da alegria

fugiram rumo à primavera,

deixámos para trás

marcas junto ao rio que os dias

vadeiam pelas pedras

e a noite amadurece sobre o campo -

ouvimo-lo respirar

no seio convexo do rio

as ondas pontais na água, a brisa

rumor suave entre os ranúnculos e as adelfas,

a água precipita-se nos rápidos,

ecoa o rio e no vapor das cataratas

os rais vívidos da manhã -

vejo-te sorrir, vejo a terra inteira sorrir

no teu olhar.

                                   Fagur er dalur, 196

REFLEXOS NA ÁGUA

Passámos por aqui o ano passado

vimos as árvores reflectidas na fonte

as folhas reflectidas que a água levou -

Voltarão novas folhas

imperceptivelmente.

Percorreremos ainda o mesmo caminho

reflectimo-nos no arroio

vemos envelhecer a nossa imagem

envelhecer e ir morrer ao mar -

imagem que sabemos

que nunca voltará.

                                   Morg eru dags augu, 1972

Versão minha - © Amadeu Baptista

Matthías Jóhannessen, nasceu em 1930. Director do jornal de maior tiragem de Reykjavik: Morgunbladid. Autor de numerosos livros de poesia, escreveu também teatro e livros sobre literatura e arte.