GUSTAVE COURBET

GUSTAVE COURBET: A ORIGEM DO MUNDO (1866)

Para os que esqueceram

a nudez com que aqui chegaram,

e de onde todos chegam,

crio.

A perda,

a perda que é sempre só resgate,

vem comigo,

quer dizer,

ponho-a nos quadros

para que, na exibição do ultraje,

nada se extinga,

nada se perca

e tudo se transforme.

Este é o rosto invisível de um quasar,

e a mulher que posa é Joanna Hiffernan,

a amante de um amigo,

enquanto o mundo,

o velho mundo,

se esquece que há em Deus

muitos mistérios

e que são os homens que os fazem.

O que se escuta, aqui?

Talvez só se escute alguma coisa estranha,

que os ocres e os vermelhos sublinham

com as insinuações brevíssimas na folhagem

que corre no talude.

Ou o ruído,

quase imperceptível,

de uma aranha a fazer a teia,

a luminosa teia da manhã.

Ou, talvez, se escute

a dimensão do universo,

com os seus firmamentos irreais,

as suas bocas, hiantes,

a adocicar os negros,

os meios tons,

a grave claridade de um grito a derramar-se

no fundo de um ribeiro.

Ou isso, ou muito mais:

o pôr-do-sol,

as raparigas que passam com os seus lenços

brancos,

perseguidas por homens em cujos olhos

vai o carro de Zeus,

e Apolo,

e as Eríneas,

e a aurora,

com o seu labor operário

no ar recém lavado

da imundície da cidade,

onde a soberba dos ricos

ainda dorme

e onde há órfãos insones,

em busca,

pelos cantos,

de um pão, ainda que recesso.

Eu crio:

estrume,

ou esterco,

crio,

para que o meu testemunho,

sob o efémero,

possa aguilhoar as almas

e consumar

a união entre o diverso e o transitório,

e não haja mais escândalo

que o escândalo

de ser a soberba a nossa ignorância

e a nossa ignorância a desventura.

O que há para ver nos genitais de Joanna?

O fogo?

A presença divina?

A parte da memória que não sabemos

onde está escondida?

A anunciação?

A carroça de feno que os peixes

empurram porque não há

estrelas na noite?

A expectação?

O ribombar dos canhões

no campo de batalha?

O fim de tudo?

A deposição?

O terror do martírio?

A serpente?

Ou só, apenas,

o indício seguro

de que a nossa humanidade é assim,

terna e tenra,

oferente e solícita,

ainda que tudo seja

aterrador

e a aflição

nos cerque?

Joanna é doce,

suporta sem queixume

a pose que lhe impus,

e sabe como,

no princípio,

cobria tudo a treva,

e a mulher chegou

toda de branco,

com uma luz nos olhos e os dedos

abertos

para a farinha,

e que, aos seus ombros,

vieram aves

que, de árvore em árvore,

cantaram o fulgor das primícias,

os frutos,

o sangue vivo

que vinha da mulher numa corrente

purificadora.

Eis o conjuro:

estar vivo.

E passam nos meus olhos

imagens dos amigos,

e Juliet Courbet, dormindo,

como uma criança,

Gabrielle Borreau,

que olha o infinito,

e Besançon,

e os campos floridos,

onde brinquei em menino

a roubar ninhos,

a explorar as grutas,

a desvendar a vida.

Joanna é doce,

sorri-me quando pode

e canta,

para entreter a monotonia

a que a pose para este quadro obriga:

e eu olho-a,

e olho-me,

e escuto-a a cantar

como se fosse um pássaro de ausência,

e eu um homem

sem mais remédio

do que pintar assim

como que fascinado,

como que enfeitiçado,

a suprir uma falta,

uma falta imensa na luz que me convoca.

Para os que esqueceram a nudez

com que aqui chegaram,

e de onde todos chegam,

crio,

apenas.

(in Doze Cantos do Mundo, Sintra, Edição CM Sintra, 2009)