Sistina, Juízo Final

Poema lido ontem, na sessão de entrega do Prémio Literário "António Cabral",

que ocorreu ontem no Auditório da Biblioteca Municipal Dr. Júlio Teixeira, em Vila Real:

JUÍZO FINAL

Eu entendo que a arte é um refinamento do choque,

vai-se a ver e tudo está no colapso da infância, esse sulco 

onde o corpo se fere pela primeira vez e os olhos,

restituídos à dimensão do escuro, navegam.

A infância é o fulcro de todas as artes, sejam as do ferro,

das cores, ou as do estanho, e persegui-las é interrogar

as nuvens ou o fluxo que se distende na música.

A minha boca amplia-se nesse processo rupestre de sedimentações

e sinto em mim os pigmentos necessários para compor

a intrincada rede de sortilégios onde o que fica dito

iguala o por dizer, em brancos e cádmios a que o fogo acosta,

reverberando para o devir e a recordação.

A minha arte conduz-me à palavra e faz de mim um homem

de alentos brutais: e ardo, e ardo –  não por cega arrogância,

ou escolha, mas por sede, por desabalada sede.

Pode Deus condenar-me por luxúria,

mas a minha sordidez e faltas são de outra acareação

e juízo –  trate-se de ingenuidade ou do teor

de raiva que me descomanda,

pago o preço e lacero os dedos na trama do destino.

Uma sílaba é uma emboscada, pertença ou não pertença à suavidade,

seja ou não seja a onda enigmática de um mar amorável.

Dessa certeza íntima recolho o assombroso e procedo ao regresso

do que já fui em menino, ao que vivi.

A essa pedreira abrupta confluem todas as preposições do meu código,

junto os lábios e sopro para ver Cristo na cruz e Maria Madalena

a afeiçoar-lhes os pés, a figueira maldita entre todas as árvores,

a sombra imensa dos meus apóstolos ancestrais, que me perseguem

e incitam à desfragmentação das coisas e à sua violação, acompanhados

pela chusma de antepassados que do fundo da sombra, ou dos sonhos,

contra mim vociferam e incitam ao ataque e ao talhe.

Escrever é intuir o pânico sobre a realidade,

ainda que esse pânico seja manso como a loucura da ninfa

que, oculta na ínsua, mudou em canavial para escapar

à sedução do jogo.

Eu vou a esse jogo, quero essa ninfa, tremo

velozmente em todas as incertezas e amplio a escultura

na prossecução de um lastro conclusivo sobre o absoluto.

Por puro desafio transfiguro a minha presença em seres

abomináveis, tiro demónios do corpo, cometo crimes horrendos

e instituo a vingança a que nada escapa pelo frenesim evidente

de uma pedra não poder escapar a ser pedra.

Crio Deus à minha imagem e semelhança e doto-o

de castigos exemplares e perplexidades blasfemas.

A palavra, o eterno veneno, é o bálsamo onde todos os receios se dominam

para que se intensifique o deslumbramento.

E aí, póstuma a si mesma, a luz azul do traço recria

a criação do universo com faíscas e áscuas de contentamento,

embora nada substitua o caos ou doa mais que saber

a maceração do barro,

a única e irrevogável bênção sobre a terra.

A arte é uma ambivalência abalroada, de um lado ficamos nós

e as marcas do sofrimento e do júbilo, do outro a presunção

da semelhança e da transposição, o rio que se amotina em rio,

a montanha que se transfigura em montanha, a barca de pedra

que flutua no largo oceano ou no pano vermelho que a noite

bordou: eis onde dormimos, a divindade e nós.

A infância atinge-nos com visões magníficas, terríveis, solta-nos

pelas ruas e praças como tigres de amianto, ávidos do fogo

que faz rebentar em lágrimas a madeira, enquanto a cogitação labora

o discricionário e o sonho se expande em constelações,

sem que nos seja consentido saber o suficiente

sobre esse hemisfério, essa corrupção, tal poder corrosivo.

Ardo, pela rasura da arte, e em densas caligrafias ataco o refrigério

e construo talhos e maldições para que todo o lirismo

reflua dilacerado pela vertigem excruciante e iniciática.

Os joelhos justapõem-se na cruz, a água e o vinagre

tingem a tela imorredoira, cai o fel na argila, ocre e negra,

e vejo em cima da cabeça todo o negrume de que sou capaz: faço

o que faço por redenção e amor, digo o que digo porque possuo

a crença inaudita de quem inscreveu nas dobras do lençol

a danação e a mágoa e sei, assim, como todo o apocalíptico é libertador.

 Minha é a música, a pintura, a escultura.

Minha é a dança e a nudez, meus são os acessórios da genialidade e do intenso,

minha é a escrita e a imagem – e sei que é do choque que tudo advém,

 hostil e profícuo, adversário e útil, conjurado e santo.

Não há como não arrastar pelo chão as incertezas do corpo, não há

como não rejubilar ao bater a cabeça nas pedras, não há como não ser

autêntico e arrancar os cabelos para ampliar na arte o mal que nos fizeram,

o mal que já fizemos, o bem que somos e acreditamos ser.

Vai-se a ver e o choque é uma queda e outra – e outra, ainda.

Mais do que metáfora, a queda arrasa, impõe-se ao temperamento,

fulmina.

Mais do que a morte, mais do que a mulher indizível,

mais do que a liturgia: choque e choque –  choque,

golpe a tocar a arte para a frente, sempre para a frente,

a prender com arames a geometria e o outono, a chuva e a fantasia,

a expandir na treva a possibilidade de treva, uma e outra vez.

Estive na infância como vítima e predador,

arrasei edifícios e dei-me ao assassínio, jurei

falso e cuspi esconjuros: quanto mais tenra a idade do suplício

mais perversa é a inocência, sendo que toda a inocência é perversa

porque jamais hesita sobre o deserto oculto, qualquer deserto.

A palavra engasta-se na criação perfeita e a crença

é o bem da imperfeição, que tortura e salva.

Tudo é rememoração: há casas inúmeras em que a solidão supera

a audácia dos golpes, mas parar é morrer, e de um tropel inequívoco

se faz a vida, com legiões degredadas e combates sangrentos

na extensão do afresco a refinarem em sangue o sentido da busca

e o ardil – imenso –  que nos sitia os olhos, as mãos, o sentimento.

Em volta despontam gritos que nos cosem o corpo

ao silêncio ilimitado das coisas, como o cântico

que alastra na multidão e sela uma solidão indefensável

e nos exaure a cada instante: porque nada mais dói

que nos sabermos a árvore que se prontifica para o abate.

O impacto do machado amplia os rumores que o vento conduz,

estrondos inaudíveis alastram na ausência que a floresta reverdece.

A arte é esquecimento atroz e nada salva a luz

quando o choque chega de outra intensidade e grandeza,

ou as mãos soletram a epifania das coisas:

a troca do prazer pela dor e a dor pelo prazer é infinita.

Vai-se a ver e o tempo é indócil, dói nos olhos como ameaça

e sequestro, mas o espanto subsiste no afã de criar,

arco e roda de oleiro, forja e excomunhão, harpa

e espátula a apurar a infernal ordem do poema

em todos os tons corrosivos, todos os sons que arpoam

num mar inédito a baleia do desejo.

Vai-se a ver e o sangue cai em corda como a chuva

numa desinência tropical.

A cama inunda-se desse nítido torpor, queimadura lenta, eficaz:

do homicídio ao acinte tudo é figura luminosa, tudo

surge de onde jamais esteve, tudo se cria e transforma,

tudo rebenta – e a frágil flor no desígnio da árvore

assegura o diamante e o açougue,

a primazia da morte, a regeneração, o fascínio constante.

Entendo a arte como um refinamento do choque porque o sangue

transborda e ao longo do caminho a sombra trespassa finalmente

a ânsia sigilosa.

Vai-se a ver e o ímpeto amotina os sentidos,

a memória: o corpo afligido, freme, o corpo sucumbido

pelo choque, cai para se erguer e voltar a cair – eis o abismo

em que batem os lábios e a língua reflui, definitiva e árdua.

Eis o abismo em que a cabeça progride e o coração se arrebata

e engendra milagres.

Eis o abismo em que a subversão acomete

e resgata o instinto, a procura, a voragem.

Eis o abismo brilhante, cortante, turbulento, uivante,

onde se sobrepõem os choques, vários, múltiplos, devastadores.

Digo o que digo neste silêncio cruel e sei que pago

por transgredir no espírito o que se alimenta de alma.

A noite adensa-se em colunas e aras, os corvos clamam,

buracos negros irrompem como girassóis gigantes

cuja rotação faz o chão tremer, numa dança sem fim, grácil e obscena,

despautério que desencadeia a graça e onde a graça é açoite, juízo,

espada, coroa de espinhos.

O choque arrasa, constrói,

vem ao peito como arremesso, seixo que devora a fonte

sequiosa, divindade excelsa e monstro terrífico, inefável.

Pelo assombro, conheço o mandamento. E ressuscito.

Poema: © de Amadeu Baptista

Juízo Final, afresco do  Michelangelo Buonarroti, 13,7 m x 12, 2 m, parede do altar da Capela Sistina.