A Poesia e a Liberdade

Mais informações:

Biblioteca-Museu República e Resistência Rua Alberto de Sousa, 10-A 1600-002 Lisboa

Os livros dos meus amigos meus amigos são

Henrique Manuel Bento Fialho, A Dança das Feridas, S/l, Edição do A., 2011

Nuno Dempster, K3, Lisboa, & Etc, 2011

António Ferra, Marias Pardas, Lisboa, & Etc, 2011

Rosa Alice Branco, Gado do Senhor, Lisboa, & Etc, 2011

A Construção de Nínive, 2001

A CONSTRUÇÃO DE NÍNIVE

Toca-me o sangue. Peço-te que me toques

o sangue. Escuta este rumor

dentro do meu peito, esta palavra enlaçada

a uma pedra que arde dentro da terra.

Toca-me o sangue. Ordeno que me toques

o sangue. Este rio que corre nos meus olhos,

a música silenciosa que o mar vem entregar

quando os homens regressam do crepúsculo.

Vê como estou vivo. Vê como sabem a terra

as minhas palavras. Vê como tenho ensanguentadas

as minhas palavras perdidas, esses barcos

que a tempestade teme e as aves anunciam.

Amo-te. Toca-me o sangue. Sente que venho

da noite, que é com angústia que chamo

pelo teu nome, sonho os teus sonhos,

espero as tuas mãos.

Toca-me o sangue. Toca os fios de dor

que me rasgam a boca. Toca o fogo dos meus cabelos.

Toca-me o sangue, a escuridão

em chamas do meu peito.

Sou o que espera na noite. Sou o que chora

na sombra. Sou o que espera a tua passagem

silenciosa, os teus quadris ardentes

navegando na noite impassível.

Espero-te. Espero-te. Um perfume ergue-se

das tuas mãos, um punhal. Toca-me o sangue.

Sou o que espera na solidão inquieta

e toma a luz pela luz dos teus cabelos.

Espero um rio, é uma praia que espero, o azul

penetrante da tua tristeza secreta, esse bosque

rugindo um nome e precipitando a fuga

dos que temem e estão intranquilos.

Toca-me o sangue. Toca o arco de fogo

que cai das minhas mãos, as sílabas perdidas na treva

por que uma criança cresce para o sono

e toca a limpidez de uma lágrima.

A vida vem com a brisa. Um astro

aproxima-se do teu rosto. Uma canção desprende-se

da árvore de espuma que a sombra engendra.

Toca-me o sangue. O febril sangue do meu peito.

Amo-te, mulher desconhecida. Amo-te.

Amo o jorro de luz da tua boca,

as tuas cálidas palavras, a orla secreta

dos teus lábios onde o mar vem beber.

Amo o lume inesperado dos teus olhos, o teu corpo

nervoso, as tuas mãos perdidas no vazio.

Amo as caladas cintilações da tua boca,

a pequena mancha de tule que dança nos teus olhos.

Como a luminosidade descobre uma sandália na areia,

o sinal recente de um beijo no contorno de um rosto,

como um coração de pedra arde dentro da pedra

e uma nuvem transfigura para sempre o horizonte, amo-te.

Toca-me o sangue porque te amo. Toca-me o sangue

porque trago comigo uma palavra sagrada. Porque estou

inocente. Porque te amo. E uma ponta de luz

entrega a claridade invisível dos teus dedos.

Um rumor de água ou de lume vem das tuas mãos.

Pulsa nas veias da noite o vento do teu nome.

Um pássaro queima a tristeza inextinguível.

Um grito, um grito rebenta finalmente no meu e no teu peito.

(in A Construção de Nínive, Porto, Edições Mortas, 2001)

José Marmelo e Silva

Informações detalhadas em http://www.josemarmeloesilva.com/

Viagens Alheias / 2

Álbum de Acenos, 2001 (Organização de Antologia)

A Antologia 'Álbum de Acenos Antologia de Fotografia e Poesia sobre o Concelho de Almada', que dirigi literariamente, foi uma das inúmeras realizações da Comissão Organizadora do Projecto ImaginArte, de Almada, tendo integrado a colaboração de fotógrafos (Alberto Oliveira, Francisco Dores Alves, Franklin Castanheira, José Barata, José Luís Guimarães, Luís Miranda, Nuno Pinheiro e Rosa Reis) e poetas (Amadeu Baptista, Carlos Poças Falcão Daniel Maia-Pinto Rodrigues, Inês Lourenço, Jorge Velhote, José Alberto Mar, José Emílio-Nelson, José Jorge Letria, Luís Adriano Carlos e valter hugo mãe).


Dois dos poemas com que colaborei nesta Antologia:

Atira-te ao rio e dou-te uma maçã.

Não tenhas medo, a água está tranquila.

Traz esse pau para construir um barco,

quero comandar esse navio.

Onde ele for, havemos de ir também.

Este boné afirma o meu poder.

Ainda um dia hei-de conseguir

nadar até à outra margem.

Ir e voltar será o maior triunfo.

Não sei de que te queixas.

Não está frio, corre no rosto

esta brisa amena, não tarda muito

o peixe vai picar. Ah, deus queira

que a vida venha sempre ao nosso encontro

e eu e tu sejamos marinheiros.

*

Lidamos com as palavras mais difíceis,

amianto, aço, acetileno.

E quando voltamos para casa

não voltamos, ficamos ou partimos

com o navio que aqui aparelhamos.

Um dos nossos pulmões vai pelos mares

para nunca mais voltar da rota do petróleo.

E só o olhar nos acompanha

de regresso ao repouso, ou a esta máscara

onde nenhum de nós é o seu próprio rosto.

Valer-nos-á talvez esta tristeza

de timidamente esboçarmos um aceno

a quem nos vê ao longe e fotografa.

Que ao menos esse gesto patenteie

o duro fardo com que nos castigam.

(in Vários, Álbum de Acenos Antologia de Fotografia e Poesia sobre o Concelho de Almada, direcção literária, organização, selecção e notas de Amadeu Baptista, Almada, ImaginArte Almada, 2001)

Quanta Terra!!!, 2001 (Organização de Antologia)

Em 2001, a propósito da exposição 'Vilanova Artigas, Arquitecto', realizada na Casa da Cerca - Centro de Arte Contemporânea, em Almada, organizei a Antologia 'Quanta Terra!!! Poesia e Prosa Brasileira Contemporânea'. Autores representados: Alexei Bueno, Affonso Romano de Sant'Anna, Iacyr Anderson de Freitas, Lêdo Ivo, Renata Pallottini, Vera Lúcia Olivira (poesia) e Fernando Fábio Fiorense (prosa).

Dessa Antologia, um poema de Renata Pallottini:

UM GALO A ASCLÉPIO

            Eu devo

um galo

            a Asclépio

Não vos esqueçais disso

não vos perturbeis com a minha agonia

            Eu devo

            um galo

            a Asclépio

As dívidas devem ser pagas

a prestação de contas é inevitável

Crescerá a grama sobre o meu túmulo

não mais terei noites de insónia

meus pés estarão ficando frios

minha cabeça será um vulcão de dúvidas

a vida não se encerra sem todos os acertos

lembrai-vos sempre das palavras de um velho

lembrai-vos sempre do momento que antecedeu

a minha agonia

            Eu devo

            um galo

            a Asclépio

Essa dívida é única

e infinita

Renata Pallottini nasceu em São Paulo, a 20 de janeiro de 1931. Cursou Direito, Filosofia e Dramaturgia; escreveu e produziu trabalhos para teatro e televisão. Publicou, entre outros, os livros: A Casa, São Paulo, 1958; Coração Americano, São Paulo, 1976; Chão de palavras, São Paulo, 1977; Noite Afora, São Paulo, 1978; e Obra Poética, 1995.

(in Vários, Quanta Terra!!! Poesia e Prosa Brasileira Contemporânea, organização, selecção e notas de Amadeu Baptista, Almada, Casa da Cerca, 2001)

UM POEMA CHINÊS

SUNG TONG-PO (1036-1101)


UM DESEJO PARA O MEU FILHO

Todos queremos ter um filho inteligente.
Contudo, a inteligência me fez perder a vida.
Agora quero um filho ignorante e estúpido.
Sem dificuldades chegará a ministro.


(recolhido em  Lêdo Ivo, Confissões de um Poeta, 4.ª edição, Rio de Janeiro, Academia Brasileira de Letrras e Topbooks, 2004)

Viagens Alheias / 1

A Noite Ismaelita, 2000

fragmento inicial de:

HAJJ

Conhecemos essa aparente inutilidade das mãos, o cão que as persegue

com o mistério da inutilidade, a mancha azul do sangue fechando-se tenazmente, como se já não houvesse ar

ou o frio invadisse a derradeira ilha, a derradeira cidade.

E houve quem se prestasse a tudo desconhecer, o brilho escuro dos fugitivos, os olhos em que as ciladas foram edificadas sob o peso irradiante dos piores pesadelos,

a pior amargura, a mais sublime dor disseminada pelas têmporas.

E o silêncio conquistou as sílabas silenciosas dos homens, as mais duras,

as que uma mãe quer perdurar no ouvido dos filhos, mar, pedra, perigo,

os sinais aterradores, e pararam, uma outra vez pararam onde a clausura

permanece. E eis aqui os privilégios do cárcere, alguns cigarros, uma mínima porção de serenidade,

um ou outro favor dos vigilantes, o encontro surpreendente

com o próximo amante, desconhecido. E prenderam-se à leitura, preferiram

as palavras sacramentais, as que não excluem, as que prometem

uma segunda hipótese de inutilidade, salvação, salvação, enquanto

os gritos das vítimas continuam esse alinhamento misterioso do silêncio, solidão,

a aspereza da terra humilhada até à quinta geração. Vemos as mãos

e vemos um corpo em chamas, o poder do grito, a dor intemporal, eterna,

entre as vedações onde as crianças imploram uma sopa inapreensível. E os afogados

voltam os olhos cegos para as entranhas do mundo, um fio

de sangue risca a lívida face do silêncio, a que sempre perdemos, a que golpearam, a que nenhuma invocação

ressuscitará da claridade abrangente, o olhar uma outra vez cego,

ou negro, ou parado sobre a alarmante facilidade  com que o crime é consumado.

E erguem-se os que é impossível ver erguidos, e tomam a direcção das aves

pela materialização do destino, eh pássaro, contigo arrisco o voo

para a denegação, a sétima alegria, a vigésima intolerância, o fogo

centenário que insuspeitamente descobrimos quando forjamos a lâmina

ou recebemos os golpes, a mediação inefável. E as cabeças

voltavam-se, era essa a perfeição das cabeças, surpreender a ruína,

o rastro por que a cicatriz impõe a terrível presença, o vaticínio de um novo exorcismo,

ainda outra maldição, essa velocíssima vertigem, armadilha, arrogância, inutilidade.

E escusaram-se as dúvidas e as respostas, e escreveram

o privilégio de uma aviltada beleza, e despedem uma rara violência

na voz, como se subscrevessem a brutalidade setenta e sete vezes, um feixe

de páginas circunscritas ao esquecimento. E o que é nosso foi deixado no caminho calcinado, calemo-nos,

somos esta cruz de carne extraordinariamente violenta, semeado

o pânico entre os subúrbios os guerrilheiros avançaram até ao coração do combate,

vitoriam os velhos lugares da parcimónia e do medo. E depararam

com o perfil desconhecido do destino, como é impaciente esse discurso em que a palavra se repete, não, não, não.

(in A Noite Ismaelita, Guimarães, Pedra Formosa, 2000)

95.º Aniversário da Morte de Mário de Sá-Carneiro

UM POEMA DE MÁRIO DE SÁ-CARNEIRO

DISPERSÃO

Perdi-me dentro de mim 

Porque eu era labirinto 

E hoje, quando me sinto.

É com saudades de mim.

Passei pela minha vida

Um astro doido a sonhar.

Na ânsia de ultrapassar,

Nem dei pela minha vida...

Para mim é sempre ontem,

Não tenho amanhã nem hoje:

O tempo que aos outros foge

Cai sobre mim feito ontem.

(O Domingo de Paris

Lembra-me o desaparecido

Que sentia comovido

Os Domingos de Paris:

Porque um domingo é família,

É bem-estar, é singeleza, 

E os que olham a beleza

Não têm bem-estar nem família).

O pobre moço das ânsias...

Tu, sim, tu eras alguém!

E foi por isso também

Que me abismaste nas ânsias.

A grande ave doirada

Bateu asas para os céus,

Mas fechou-as saciada

Ao ver que ganhava os céus.

Como se chora um amante,

Assim me choro a mim mesmo:

Eu fui amante inconstante 

Que se traiu a si mesmo.

Não sinto o espaço que encerro

Nem as linhas que protejo:

Se me olho a um espelho, erro -

Não me acho no que projeto.

Regresso dentro de mim

Mas nada me fala, nada!

Tenho a alma amortalhada,

Sequinha, dentro de mim.

Não perdi a minha alma,

Fiquei com ela, perdida.

Assim eu choro, da vida,

A morte da minha alma.

Saudosamente recordo

Uma gentil companheira

Que na minha vida inteira

Eu nunca vi... Mas recordo

A sua boca doirada

E o seu corpo esmaecido,

Em um hálito perdido

Que vem na tarde doirada.

(As minhas grandes saudades

São do que nunca enlacei. 

Ai, como eu tenho saudades 

Dos sonhos que sonhei!... )

E sinto que a minha morte -

Minha dispersão total -

Existe lá longe, ao norte,

Numa grande capital.

Vejo o meu último dia

Pintado em rolos de fumo,

E todo azul-de-agonia

Em sombra e além me sumo.

Ternura feita saudade,

Eu beijo as minhas mãos brancas...

Sou amor e piedade

Em face dessas mãos brancas...

Tristes mãos longas e lindas

Que eram feitas pra se dar...

Ninguém mas quis apertar...

Tristes mãos longas e lindas...

Eu tenho pena de mim,

Pobre menino ideal...

Que me faltou afinal?

Um elo? Um rastro?... Ai de mim!...

Desceu-me n'alma o crepúsculo;

Eu fui alguém que passou.

Serei, mas já não me sou;

Não vivo, durmo o crepúsculo.

Álcool dum sono outonal

Me penetrou vagamente 

A difundir-me dormente 

Em uma bruma outonal.

Perdi a morte e a vida,

E, louco, não enlouqueço...

A hora foge vivida

Eu sigo-a, mas permaneço...

Castelos desmantelados,

Leões alados sem juba...

Paris - Maio de 1913.

Mário de Sá-Carneiro

Poemas Completos, Edição Fernando Cabral Martins, Assírio & Alvim, 2001

Mário de Sá-Carneiro nasceu no dia 19 de Maio de 1890 em Lisboa. Tendo perdido a mãe muito cedo, e estando o pai ausente, foi viver com os avós para uma quinta em Camarate. Aí começou a desenvolver uma sensibilidade complexa, atraída pelo mistério e pelo medo. Aos 9 anos morreu-lhe a avó, tendo ficado a cargo do avô. Começou a escrever pequenas peças de teatro e as primeiras poesias. Fascinado por temas como a loucura e o suicídio, a sua primeira peça, Amizade (publicada em 1912), escrita de parceria com Tomás Cabreira Júnior, ficou marcada pelo suicídio deste no dia 9 de Janeiro de 1911, com um tiro de pistola na cabeça, no pátio do Liceu de S. Domingos. Entretanto, Sá-Carneiro foi dando à estampa algumas novelas e o seu primeiro livro de poemas: Dispersão (1914). Muito se tem escrito sobre as obsessões literárias do poeta: loucura, suicídio, um certo kitsch, narcisismo, homossexualismo velado, delírio, etc. Mário de Sá-Carneiro passou os últimos anos da sua vida entre Lisboa e Paris, levando uma vida de boémia. Suicidou-se a 26 de Abril de 1916.

25 de Abril, sempre!!!

Incorporado a 24 de Abril de 1974 no RI7, o 25 de Abril chegou como clara madrugada.

25 de Abril, sempre!!!

Caçador de Tempestades / 1

A Sombra Iluminada, 2000

(imagem da capa indisponível)

Dois poemas de A Sombra Iluminada:

Toma do ar o fogo e bebe-o lentamente.

Há-de esse ardor inundar-te para sempre

porque além do canavial alguém proclama

que não é mais que fogo o ar que tu respiras.

A essa incandescência entrega o barro.

O que sair das mãos é tão sagrado

como o sopro que um dia te deu vida

e enviou para uma despedida

tão triste como é agora o teu olhar.

Enche os pulmões, aspira a tua dor.

Deus há-de reencontrar-te face a face

para que a sarça amplie sobre a noite

a luz dos elementos que respiras.

O ar, o fogo, a terra, a água exausta.

*

Um ângulo converge para o sortilégio

com que dulcificas o coração da urze.

Há doces rumos sob os teus cabelos.

Acenas e consentes que o anjo invoque

a pedra que nos une sob as águas.

De novo falas uma língua estranha.

Adere à pele a luz que vem da noite

e dá um nome limpo ao brilho do desejo.

Fosfeno e prata elevam-se nos ares

e adivinhas o mais secreto laço

que une os tempos sobre a praia amena.

–  Be my stranger.  – , dizes. E o arco solta

um clarão invisível sobre as casas

que aguardam apenas o estremecimento

para que algo inviolável se inicie.

Esta é a tua casa, a curva de onde lanças

algumas das palavras preferidas

ao caudal da vertigem onde te perdes

para que algo absoluto ressuscite

desse fruto macio.

Eleva as mãos e canta. Eis o caminho.

(in Vários, Douro: Um Percurso de Segredos... S/l, Instituto de Navegabilidade do Douro/ Campo das Letras, 2000)

As Tentações, 1999

Sabemos o que existe. Não sabemos

o que existe. Nem sequer sabemos

alguma vez de nós no frémito do sonhos

onde vivemos e perdemos a vida.

Nenhuma sombra (a luz) nos conduz

à existência,

sequer com a existência celebramos o encontro,

e tudo o mais são sombras violentas.

Violento é o ar que respiramos,

sofregamente respiramos a existência,

desde que nascemos e sabemos o que existe.

Não sabemos o que existe. Nem sequer

sabemos que nome alastra na grandeza

de estarmos vivos e irmos para o mar

perscrutar a existência

com as mão rendidas

ao mar intrépido da nossa ignorância.

Sabemos o que existe. Não sabemos.

(in As Tentações, Santarém, Edição 'O Mirante', 1999

Arte do Regresso, 1999

[Poema 16 do capítulo Cúmplices]

 

A fotografia antiga captou

duas personagens que nos fitam atónitas

e uma rapariguinha

preocupada com o destino da Samoa Ocidental,

sua primeira terra.

Num leve movimento de sombra

a rapariguinha pode surpreender-nos

e de repente crescer e perguntar

onde começa e acaba a peregrinação.

Porque lhe respondemos invariavelmente

que a nossa vida é a Samoa Ocidental

ela pode sorrir pela primeira vez

na fotografia

e escrever connosco um poema

sobre a Samoa Ocidental.

No âmbito do poema

e da fotografia

a Samoa Ocidental

é a cumplicidade

com que a rapariguinha sorri

e connosco regressa à Samoa Ocidental,

seu último refúgio

no subtil estremecimento da fotografia.

 

 

[Poema 16 do capítulo O Centro do Mundo]

 

Não leves nenhum desespero para casa.

Os que sofrem hoje

não são os que sofrerão amanhã.

Os que imploram hoje

não são os que implorarão amanhã.

A medida de todas as coisas

é como a mulher que chora no centro do mundo.

Chora para constatar que está viva.

Serve-te de um copo de leite.

Vê como é branco.

Constata como é puro.

Observa como só até um preciso momento

é útil e fruível,

Qualquer pergunta que possas fazer sobre ti

terá sempre uma única resposta

dentro de ti.

És como o leite,

puro e fruível

até ao preciso momento em que se ferve

ou azeda.

 

 

[Poema 16 do capítulo Carta de Atenas]

 

Há uma cidade sem mar em que procuro uma praia.

Os homens chegam. Não despertaram as casas

e já tomo nos braços o meu vazio. Eles dizem:

–  “ Procurámos a sombra de uma mulher.”

Durante toda a manhã as portas franqueadas

deixaram entrar toda a espécie de gente.

Na multidão um vagabundo chama o meu nome.

Não sei que responda. Passou demasiado tempo.

Os exércitos arrebataram o triunfo.

Amontoaram os cadáveres no silêncio.

Pela minha vigília o pesadelo alastra.

Há demasiado sangue nestes epitáfios.

Pouco tenho a dizer.

O eco subverte o clarão no horizonte

quando a pira está pronta para o sacrifício.

A inquietação é agora a minha alma.

Em nome da beleza a praia não existe.

A sombra procurada é só uma miragem.

O auriga avança no firmamento.

Pelo meu nome a cinza é um ser vivente.

(in Arte do Regresso, Porto, Campo das Letras, 1999)

Ao primeiro capítulo deste livro, Cúmplices, foi atribuído o Prémio Pedro Mir, na categoria de Língua Portuguesa, promovido pela revista Plural, da Cidade do México, em 1993.

Desenho de Luzes, 1997

CARAVAGGIO, UM ESBOÇO

Eu sei, há uma diferença indizível entre o que ergo

na luz das minhas telas e a vida, sob o fulgor

do anjo a transfiguração é mais surpreendente,

embora deste lado seja ainda mais sombrio

tudo o que dói, o coração,

o que deseja o corpo e o corpo impõe,

os sobressaltos do mar, o olhar

tão infinitamente cansado sobre as coisas. Mas o que faço,

Jerusaleme, é apenas seguir a intuição

de que alguma grandeza há nesta aventura,

uma dor insuportável por mais suportável que pareça,

um grito entre uma escolha e outra,

com a nítida certeza de que a um outro inferno

corresponde esta sombra sublime, este vermelho

brutal a que uma papoila moída deu lugar.

Neste lado do mundo pouco espero,

ou só aguardo um tempo em que do génio

possa subtrair outra palavra para poder ampliar

a noite com uma outra emboscada, um outro golpe

sobre o que advém da eternidade e se consuma enfim

na prega de um vestido, uma janela aberta, o intenso vigor

de um homem que passa carregado de pão e de tristeza.

Por isso, quando passo entre os esconsos lugares da minha vida

bem pouco mais do que ruínas me sitiam

na extenuação de que venho e de que sou,

embora haja ainda um sorriso a iluminar-me a face.

Depois de mim virá quem diga que a tristeza

dura sempre e sei que é no espírito

que um homem se absolve ou se condena

pelas acções que ousa, independentemente

de uma maior porção de negro na brancura

ou o brilho obscuro de um punhal. Ainda assim, Jerusaleme,

nessa lacuna esplêndida, nesse intervalo

entre o que pertence à treva e o sangue corrobora,

algo divino irá permanecer, maior que uma chama

que se extingue ou menor que uma cor

que se não sabe explicar. Desse mistério sou.

E nenhum outro nome hei-de inscrever

no ramo desta árvore que as aves invadiram

porque me nego a acreditar que não seja dessa árvore

a minha própria sombra e dessas aves

o sortilégio que alastra nos meus olhos

e abre o meu olhar à eternidade. Volúveis

e precários, ao acaso da vida nos entregam.

E bem maior que nós é o medo de aqui estarmos

ungidos por uma força que um fumo estabelece

sobre as nossas cabeças. Mas esse fumo é

sinal de uma fogueira que pertence a uma estrela

que é nossa testemunha e pode confirmar

quem somos e não somos nesta casa

e quantas dúvidas dissipam e concentram

as dúvidas de que a alma se reveste

para que a obra nasça e o enigma

reproduza além de nós um outro enigma.

Eu creio-me imortal, Jerusaleme. Por mais silêncio

que venha sobre mim e mais vazio se concentre

sobre as mãos que abandono à lassidão do mundo,

por miserável que seja o destemido amor

que sofregamente procuro entre o comércio de um moeda e outra,

perduro no que faço e perdurando venço

quem quer que se proponha assassinar

esta firme presença no universo, roubando tudo

a que um cadáver não mais é do que sagrado,

entre filhos e pátria e amor e ofício,

e tudo o que sempre está predestinado

aos predadores abutres da carniça humana.

A arte louvo, por tão difícil arte

ser o seu exercício entre os que redimem

a salvação por que jamais nos salvaremos.

E dessa arte eu sei que chegará,

mais do que a ressurreição dos mortos e dos vivos,

uma outra harmonia sobre o que deslumbra

e irrompe entre nós em benefício

de nos encontrarmos a sós perante o firmamento

e nessa solidão experimentarmos

o êxtase e a vertigem. Esse in anima,

Jerusaleme. Nunca nada, jamais,

foi impossível àqueles que acreditam

e que amam.

(in Desenho de Luzes, Corunha, Amigos de Azertyuiop, 1997)

A Luz da água

O Sossego da Luz, 1989

[Quatro fragmentos do capítulo Metamorfose e Catástrofe]

Os dedos demoram-se na sombra.

Suspendem-se no sangue poeiras germinantes, turvos

fluidos, fios translúcidos de sal e deslumbramento

que detêm o silêncio e estancam a luz.

Desvenda o coração o que o coração oculta.

*

O destino aniquila, propaga-se como um grito, no pranto esconde o pó da memória, a mão solitária, hóspede de uma ácida amargura, o rosto ungido pelo medo.

Às vezes sente-se morrer, esconde-se na amplidão da terra, a subtileza de um gesto que irrompe da pedra e assombra a manhã.

O mar recebe, os olhos sequestrados por um olhar mais cúmplice.

*

A sombra revela o significado oculto desse ritual

que o fogo

acumula no obscuro sinal de uma ruína sem nome.

Chamam-lhe escrita, outros preferem nomeá-la

como infinito

exercício de adivinhação, dizem-na outros arte,

enigma redentor a que se entregam os que crescem

para o abismo e perturbam as trevas.

Recompensa ou castigo, eis o que obstina.

*

Por essas horas as mulheres arrastam pelas praias

o espesso

manto da escuridão, convocam os mortos

às encruzilhadas,

libertam trémulas luzes de obscuros papéis e sombras calcinadas.

Corre implacável o curso da impaciência

sob a ofendida

serenidade do poema.



(in O Sossego da Luz, Porto, Limiar, 1989)