A HARPIA ALEMÃ É PERSONA NON GRATA

A HARPIA ALEMÃ É PERSONA NON GRATA

Você transita no encardido da trama imobiliária

e aprecia. O sumamente reles empoa-lhe a tineta

e não há malha caída a que não responda. De facto,

você poderia ser uma mulher de tomates, não fosse

o esgar com que a todos contamina, ou os juros

com que faz pagar o que amontoa. No mais,

está sempre certa. Não há engano que a subleve

desde que se afeiçoou a isso a que chama vida,

robusto nome para quem circula, de desdém

em desdém, a não amar ninguém.

Ciosa da avenida, o furor uterino faz-lhe bem.

É um meio eficaz para quem sabe

que entre o gargarejo e a comandita,

basta de garbo sobre os tempos mortos.

Contudo, se soubessem como é que você fode,

talvez não houvesse motivo para ir ao prestamista,

ou recorrer à bruxa. A fila já não buzinaria, assim, tão à má fila.

E a cidade, corruptora e vil, tomaria de si o grado exemplo

e requisitar-lhe-ia os serviços, apenas em avença.

Obviamente, você insistiria. Determinadas

matérias, que são inflamáveis, perto de si

explodem, ao mínimo descuido. Qualquer que lhe vá

à frente, é um alvo a abater, seja espírito incauto, ou poeta,

chegado da província. Diabo que a carregue, já se sabe,

leva consigo em cima, enquanto, interiormente,

você se ri, lembrando-se do paizinho, do resto da família,

o tio Adolfo em Berchtesgaden. É curioso notar

essa ingénita maneira com que se faz passar

por um ser angelical, como se não partisse um prato

e mais a cristaleira. Assim, tanta inocência,

relativiza-lhe o opróbrio com que se enfeita,

com máscara ou sem máscara crudelíssima. Ignóbil como é,

você sabe morder pela calada, rosnando à perfeição,

se a coisa fica mais ou menos preta, sempre a lamber

a beiça, enquanto busca o mais que há-de comer.

E a angústia é que come, a repartir afronta

pelos outros, candidamente nus na sua alcofa.

Mas esses são uns estroinas que nunca trabalham, pelo menos

é assim que você os pensa, a esconder na ofensa

a progénie da sua própria génese,

linhagem de excelência, cf antigamente:

«os nossos inimigos são pequenos vermes».

Nós, os que aqui estamos, destroçados e aflitos

pela agrura, olhamo-la descrentes, e mortos

pelos seus golpes, desejamos-lhe um fim

com muita terra dura.

© Amadeu Baptista