Sair à rua / 2

Feira do Livro de Poesia e de Banda Desenhada

A Feira do Livro de Poesia e Banda Desenhada vai começar já no próximo dia 29 de Setembro (sábado), das 10H00 às 18H00, no espaço Guilherme Cossoul de Campolide: Palácio de Laguares – Rua Professor Sousa da Câmara, 156 – Campolide (às Amoreiras).

Mas não haverá só livros de Poesia e de Banda Desenhada.
Além de Poesia e de Banda Desenhada, haverá também, entre outros, Revistas Literárias, Livros Infantis, Fanzines, Livros de Teatro.

Coordenação de Inês Ramos.

Baptista-Bastos escreve a propósito de Açougue

Voz amiga, chamou-me a atenção para a crónica que Baptista-Bastos publica hoje no Jornal de Negócios, e que fecha assim:

«Um grande livro de um grande poeta

Façamos uma pausa neste turbilhão de causas e efeitos em que dolorosamente vamos vivendo. E leiamos, "Açougue", de Amadeu Baptista (edição & etc.), um dos grandes poetas portugueses, cujo recato, modéstia e discrição mais fazem aumentar a sua grandeza. Amadeu Baptista expõe, neste volume, uma vez mais, a qualidade incomum da sua poesia, jamais afastada do denso rumor da vida e das preocupações éticas (portanto estéticas) que constituem o edifício de uma obra. Amadeu Baptista pertence a essa rara estirpe de artistas que recusa o rataplã das estratégias de glória, e que representa um acto de liberdade e de protesto. Vale a pena seguir o poeta nesta aventura moral e intelectual muito própria e invulgar.»

O Bosque Cintilante # 63

Edvard Grieg: Morgenstimmung

A transparência fixa-se às frágeis colunas da alvorada

e toca o teu rosto com reflexos azuis, a boca

é um doce desfiladeiro rodeado de montanhas, aí me perderei

fascinado pelo vento, avisto-te

nesse vale de flores incandescentes e regresso à memória, um infinito

colar de conjunções onde o teu nome está presente e as tuas mãos

são como a copa de uma palmeira branca que resiste ao deserto

e eu sei receberá a água no pequeno tanque digital por onde

as gotas refrescantes da vida

transitam para um sem-número de prodígios, um sorriso

que é já uma luz que se levanta e caminha sobre a superfície tumultuosa do silêncio.

Ah, essa sombra canta na oração dos teus dedos, um tempo e outro tempo

em que a primavera sucede à primavera e o inebriamento

irrompe dos pequenos clarões de uma gruta orvalhada por subtis cadências

de onde progridem correntes de fumo escarlate, a música

que vem sobrevoar a cabeça das crianças

e lhes inclina os olhos para o espelho do céu

onde os anjos tocam a harpa e a cítara para outra dimensão, o brilho

em que os segredos se acumulam.

Eis a mais dócil palavra do coração,

aí habitam os duendes e todas as substâncias da harmonia, nesse recanto

uma mulher murmura as sílabas do amor,

fantásticas corças negras que entregam o sinal

de que a suavidade existe, existe também o diamante no mais recôndito lugar

do espírito, um enigma,

outro enigma, o enigma a que foi dado o teu nome  

e invoca o paraíso, a bonança que chega.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

José Carlos Barros

José Carlos Barros, poeta convidado

3 Poemas

[Soneto do sobressalto]

É fácil no amor o ser feliz

se a tanto se resume o que buscamos

jurando a eternidade com o giz

das coisas que escrevemos e apagamos

conforme nasce o dia ou anoitece.

Mas eu, amor, exijo o sobressalto,

a dor, o lume, o vento que enlouquece,

o medo, a cicatriz, o passo em falso.

E arrisco-me a ter frio e a ter sede.

E ouso o fogo, a areia da tristeza,

o voo no trapézio sem a rede,

o abismo, um precipício, uma ravina

a pique desenhada de surpresa.

Do mundo eu temo apenas a rotina.

[Soneto da redenção]

Em todas as mentiras que te disse

havia qualquer coisa de sublime:

eu queria ser melhor; e fui; e se

te menti até isso me redime.

Eu via-te chegar fechada em leque,

às vezes tão cansada e indiferente

ao lume e aos seus rumores; mas eu é que

limpava o pus e a ferida persistente

de ser o mundo assim tão arbitrário,

infame, vil, gravado em desencanto.

É certo que tirei do dicionário

(eram mentira) os versos que te fiz

e os nomes que te dava. E no entanto

só queria que pudesses ser feliz.

[Soneto à maneira antiga]

14, 16, 42;

90, 27, 34.

18. 32, 94:

70, 123, 6, 2.

249, 5,

61, 40, 17.

80. 35, 37:

640, 85.

60, 900, 16,

49. 12, 25:

94000, 46,

618, 39.

200, 107, 35.

90, 7000, 79.

Fotos (ilustração dos poemas): © de Amadeu Baptista

Poemas: © José Carlos Barros

José Carlos Barros (Boticas, 1963) é autor de sete livros de poesia publicados fora dos circuitos de distribuição comercial. Do mais recente (Rumor, 2011) fez-se uma tiragem de 100 exemplares numerados e esteve à venda no facebook. Publicou dois livros em prosa: a novela O Dia em que o Mar Desapareceu e, em 2009, o romance O Prazer e o Tédio. É licenciado em Arquitectura Paisagista pela Universidade de Évora e vive e trabalha no Algarve, em Vila Nova de Cacela.

Sigmund Mjelve

MÃOS

As mãos são um entrançado

em volta de mãos

e corpos, flautas,

copos, ferramentas.

As mãos são astutas,

as mãos tocam,

trabalham,

não têm palavras.

As mãos recebem-me,

com as mãos recebo.

Levanto a mão

com ela mato.

Levanto a mão,

acaricia-te a pele.

Landskap 2, 1979

LUZ

A luz que chega,

chega cada dia

do sol, da lua e das estrelas.

Assim é, dizemos.

Tal como com as ondas

e as praias ao vento,

as praias

com algas e seixos.

É assim, dizemos.

E as nuvens

e a grande chuva persistente

e o meu gato

que se estira

com o lombo arqueado.

Vemos o contra-luz

com maior claridade

que a luz de trás.

Derrete os nossos olhos

e devém

luz na luz.

Mas também a luz

por detrás das  nossas costas

é luz,

demonstra-o a nossa sombra.

Por isso diz

Li Bai num poema:

Esta noite

com a lua nas costas

danço

com a minha sombra.

Landskap 2, 1979

PRIMEIRO CANTO DE GON

Um homem monta a cavalo

e afasta-se a cavalgar.

Tarda um pouco

antes de se sentar na sela,

nem mais, nem menos que

toda a vida que viveu.

Ao rés dos campos descansa

a branca neblina matinal.

Há orvalho na erva

e pegadas de homem e de cavalo.

O que sente o meu corpo?

Sinto o seu encontro com

o ar que me rodeia.

O ar que me dá no

rosto e nos olhos,

nos braços e nas mãos,

o peito, o cabelo, a levantar-me

a veste.

Esta noite o céu é tormenta

e fulgores de relâmpagos longínquos.

Escuto o fogo da minha

lareira

e a chuva que vem,

marcas de pés nas árvores

e o grito que envolve a casa

do vento que se aproxima.

A obscuridade habita

na sombra das árvores.

Landskap 3, 1981

POEMA ANTI-POEMA E POEMA

Tudo o que ouvimos, saboreamos,

cheiramos, sentimos e vemos

é e é efeito

simplesmente de incontáveis

acontecimentos mais pequenos que pequenos.

mil anos e mil anos

um dia, a instantânea

humidade da neve na cara

milhões de anos

Só agora, não antes,

nem depois se vai o vento

precisamente assim através da erva,

precisamente assim na nuvens, escuras

sobre a noite com a luz

de um sol submerso.

E o canto da cigarra é precisamente assim.

Perante os meus olhos um fluente

instante de terra as rosas precisamente assim.

Escondida na terra

no mês de Março.

nas mais profundas raízes

tem lugar,

lentamente,

oh, lentamente.

Em terra, em pedra, em uma

e uma vida, sob o frio

e sob o grande

vento tem lugar a primavera.

Inter er her, 1984

Passam imagens no mundo,

imagens de nada

que ninguém pode ver já,

azul aéreo, fotografias

invisíveis

de um tempo que foi.

Nessa, alguém se inclina

sobre um berço, um juiz

levanta a sua caneta, lentamente

o verdugo o seu machado,

nos bosques de fetos

dinossáurios,

trinossáurios,

e ali um pássaro que voa,

o primeiro,

na tarde do Outono tardia

ladra um cão.

Átomos em nuvens de pó

caem sobre átomos

o peso de milhares de milhões de anos

contra um  peso maior

acende um sol

em colisões caóticas.

De joelhos e mãos atadas atrás

inclinado para a terra

uma nuca, um dorso

em Xangai,

um horror, um disparo,

em Belsen uma mão,

um olhar em Hiroshima.

E o cheiro do húmus do  bosque,

mãos cerúleas de mirtilos

e o cheiro a cogumelos,

o salto de uma rã

um lugar no mundo

e o lugar de ninguém

Nagasaki,

o crime esquecido

e amor, amor

dias em corpos,

noites em corpos, selvas, savanas,

os tambores. De ninguém.

I jordens hus, 1986

N. do T. – Belsen. Referência a Bergen-Belsen, por vezes referido como Belsen, foi um campo de concentração alemão da época de Adolfo Hitler, localizado no actual estado da Baixa Saxónia. Entrou em funcionamento em 1940, como campo de prisioneiros de guerra. Tornou-se um campo de concentração em 1942, tendo sido comandado pelas SS a partir de 1943.

Versão minha - © Amadeu Baptista

 

Sigmund Mjelve é norueguês, mas nasceu na China, em 1926. Só aos 13 anos é que se instalou na Noruega. O seu primeiro livro de poesia data de 1978. É tradutor para norueguês de poesia chinesa.

As vozes inaudíveis / 2

Fotos (Jardim dos Budas/Carvalhal, Bombarral): © de Amadeu Baptista

O Bosque Cintilante # 62

Wolfgang Amadeus Mozart: Intróito, do Requiem

É uma das consequências de ser forasteiro

e deixarmos para trás quem não nos pode perdoar.

Fechamo-nos em casa e acendemos o fogão

sem que mais nada passe de uma emoção, uma dor

ilegítima. Adeus, então. Confinamos todas as coisas

ao enfraquecimento do abandono, à janela

que desce à desolação de um caixilho

onde nenhuma paisagem se fixa, nenhuma luz.

E aí permanecemos, sozinhos, com a morte

a subir-nos pelo braço direito e a paralisar-nos

o dedo indicador. Franz Sussmayr, meu tão querido

amigo, deixo-te a tarefa de terminares o Requiem

e pagares trinta missas pela minha alma.

O mais há-de ser tão estranho

como é estranha a minha felicidade

e algumas das irrequietas partituras

que esvoaçam na minha cabeça. Que eu seja lembrado

por as não ter escrito, por terem ficado esquecidas

no infinito dos tempos,

por apenas as ter tolerado sem que as tornasse possível

nesta espécie de imortalidade que me coube viver.

Em benefício de alguém assim aconteceu.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

Pablo Neruda 1904 - 1973

39º. aniversário da morte de Pablo Neruda,

12 de Junho de 1904 - 23 de Setembro de 1973

NÃO ME SINTO MUDAR

Não me sinto mudar. Ontem eu era o mesmo.

O tempo passa lento sobre os meus entusiasmos

cada dia mais raros são os meus cepticismos,

nunca fui vítima sequer de um pequeno orgasmo

mental que derrubasse a canção dos meus dias

que rompesse as minhas dúvidas que apagasse o meu nome.

Não mudei. É um pouco mais de melancolia,

um pouco de tédio que me deram os homens.

Não mudei. Não mudo. O meu pai está muito velho.

As roseiras florescem, as mulheres partem

cada dia há mais meninas para cada conselho

para cada cansaço para cada bondade.

Por isso continuo o mesmo. Nas sepulturas antigas

os vermes raivosos desfazem a dor,

todos os homens pedem de mais para amanhã

eu não peço nada nem um pouco de mundo.

Mas num dia amargo, num dia distante

sentirei a raiva de não estender as mãos

de não erguer as asas da renovação.

Será talvez um pouco mais de melancolia

mas na certeza da crise tardia

farei uma primavera para o meu coração.

(in Cadernos de Temuco, tradução de Albano Martins)

Pablo Neruda nasceu em Parral,  em 12 de Julho de 1904, como Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto. Era filho de José del Carmen Reyes Morales, um operário ferroviário e de Rosa Basoalto Opazo, professora primária, morta quando Neruda tinha apenas um mês de vida. Ainda adolescente adotou o pseudónimo de Pablo Neruda (inspirado no escritor checo Jan Neruda), que utilizaria durante toda a vida, tornando-se seu nome legal, após acção de modificação do nome civil.

Em 1906 o seu pai transferiu-se para Temuco, onde se casou com Trinidad Candia Marverde, que o poeta menciona em diversos textos, como "Confesso que vivi" e "Memorial de Ilha Negra", como o nome de Mamadre. Estudou no Liceu de Homens dessa cidade

e ali publicou seus primeiros poemas no periódico regional A Manhã.

Em 1921 radicou-se em Santiago e estudou pedagogia na Universidade do Chile, obtendo o primeiro prémio da festa da primavera com o poema "A Canção de Festa", publicado posteriormente na revista Juventude. Em 1923 publica Crespusculário.

 No ano seguinte aparece pela Editorial Nascimento seus Vinte poemas de amor e uma canção desesperada, no que ainda se nota uma influência do modernismo.. Posteriormente manifesta um propósito de renovação formal de intenção vanguardista em três breves livros publicados em 1936:

O habitante e sua esperança, Anéis (em colaboração com Tomás Lagos)

e Tentativa do homem infinito.

Em 1927 começa sua longa carreira diplomática quando é nomeado cônsul em Rangum, na Birmânia. Em suas múltiplas viagens conhece em Buenos Aires Federico Garcia Lorca e, em Barcelona, Rafael Alberti.. Em 1935, Manuel Altolaguirre entrega a Neruda a direção da revista Cavalo verde para a poesia na qual é companheiro dos poetas da geração de 1927.

Nesse mesmo ano aparece a edição madrilenha de Residência na terra.

Em 1936, eclode a Guerra Civil espanhola; Neruda é destituído do cargo consular e escreve Espanha no coração. Em 1945 é eleito senador. No mesmo ano, lê para mais de 100 mil pessoas no Estádio do Pacaembu em homenagem ao líder comunista Luís Carlos Prestes. Em 1950 publica Canto Geral, em que sua poesia adopta intenção social, ética e política. Em 1952 publica Os Versos do Capitão

e em 1954 As uvas e o vento e Odes Elementares.

Em 1953 constrói sua casa em Santiago, apelidada de "La Chascona", para se encontrar clandestinamente com sua amante Matilde, a quem havia dedicado Os Versos do Capitão. A casa foi uma de suas três casas no Chile, as outras estão em Isla Negra e Valparaíso. "La Chascona" é um museu com objectos de Neruda e pode ser visitada, em Santiago. No mesmo ano, recebeu o Prémio Lenine da Paz.

Em 1958 apareceu Estravagario com uma nova mudança em sua poesia. Em 1965 lhe foi outorgado o título de Doutor Honoris Causa pela Universidade de Oxford.. Em outubro de 1971 recebeu o Nobel de Literatura. Após o prémio, Neruda é convidado por Salvador Allende

para ler para mais de 70 mil pessoas no Estádio Nacional do Chile.

Morreu em Santiago em 23 de Setembro de 1973. Encontra-se sepultado em sua propriedade particular em Isla Negra, Santigo, no Chile. Postumamente foram publicadas suas memórias

em 1974, com o título Confesso que vivi.

Durante as eleições presidenciais do Chile nos anos 70, Neruda abriu mão de sua candidatura para que Allende vencesse, pois ambos eram marxistas e acreditavam numa América Latina mais justa o que, a seu ver, poderia ocorrer com o socialismo. De acordo com Isabel Allende, no seu livro  Paula, Neruda teria morrido de "tristeza" em Setembro de 1973, ao ver dissolvido o governo de Allende. A versão do regime militar do ditador Augusto Pinochet (1973-1990) é a de que ele teria morrido devido a um cancro de próstata. No entanto, fontes próximas, como o motorista e ajudante do poeta na época, Manuel Araya, afirmam com insistência que o poeta teria sido assassinado, estando a justiça do Chile

a contestar a versão oficial sobre a sua morte.

Arte Poética de Amadeu Baptista, por António Ferra

Com a devida vénia, aqui transcrevo a leitura de António Ferra ao meu mais recente livro Atlas das Circunstâncias, publicada no passado dia 16 no blogue 'O Funcionamento de Certas Coisas'*:

ARTE POÉTICA DE AMADEU BAPTISTA,

POR ANTÓNIO FERRA

Ficam-nos sempre alguns versos na memória e até os dizemos de cor, prontos a serem reavivados, quando encontramos em leituras algum eco dessas marcas.

The Child is father of the Man;

I could wish my days to be

Bound each to each by natural piety.

                 William Wordsworth (1)

Foram estes que emergiram e ganharam forma renovada ao ler «Atlas das Circunstâncias» (2), de Amadeu Baptista, amigo poeta que sigo de perto.

Na escrita de Amadeu assinala-se, antes de mais, um contraste entre os momentos de maior robustez da escrita e a delicadeza que coloca noutros momentos, cheios de afecto e infâncias mais ou menos codificadas (3), onde também se convive com a intensidade do texto poético feito na carne e no sofrimento - os seus “antecedentes criminais” (4), que incluem também amargurada denúncia da crueldade do homem sobre o homem e da degradação social, que de onde a onde vai assinalando. Quase sempre com o pão e os cereais presentes, e recorrentes, numa sacralização dos direitos mais básicos e preciosos da vida: O pão não é só migalhas, mas a força/ que põem as mulheres a amassá-lo/ e a perícia com que os homens/ nos campos o amansam.

Neste livro, com trinta e quatro poemas, logo nos coloca perante aquela ideia poética que me fez lembrar Wordsworth: O homem é, antes de mais criança./Tem olhos para ver e sabe ouvir/tudo o que se agiganta sobre as casas,/ A chama da candeia sobre a mesa/.

E a criança prossegue ao longo do livro: Rolam-se as palavras sob a língua, como seixos, /nesse tempo de débeis redenções. De calções/e crostas nos joelhos uma criança/sopesa-lhe a leveza, e intensifica-as/.

Até que chega à adolescência, numa ruptura, É quando a adolescência dispara pelos campos/ e colhe das origens sentidos sacros,/ ou numa indefinição transitória marcada por versos como estes: É anfíbia a adolescência do poeta./ Distinguem-se-lhe no torax barbatanas/ dorsais e pulsam-lhe , na garganta , pequenas brânquias…/ o que me faz lembrar o filme «Waterworld» com Kevin Costner a protagonizar essa adaptação aquática.

Depois, neste atlas das circunstâncias, chega-se à idade adulta, onde a cinza preenche o farto cabelo de Amadeu poeta e pessoa: Há palavras com que a cinza delimita/ a idade adulta do poeta, a sua serpe,/ a sua cítara, a sua asma/ que só um banho lustral há-de calar/.

Antes de terminar o livro, há um regresso à evocação da infância: Eis que o poeta vê, entre roseiras/ um cão preto e, assim, de súbito, remonta/ à sua infância e á infância do poema, / O pretexto foi o medo infantil do cão preto, fantasmas que nos podem sempre acompanhar. Mas para mim, neste contexto, a infância é também uma imagem do conhecimento. Não apenas na apropriação ingénua dos românticos, inspirados em Rouseau. Tal como na loucura e no sonho não existem neste estádio amarras racionais suficientemente fortes para travar os fulgores mortais, no último poema, onde escreve ainda a infância é boa conselheira se instiga /a que se desoculte o abismo…/

« I could wish my days to be bound each to each by natural piety.», posso eu terminar, inspirado pelo percurso ao longo deste atlas.

(1) William Wordsworth, - Oxford University Press, Selected Poems (Poems referring to the period of childhood).

 (2) Amadeu Baptista – Atlas das Circunstâncias, ed Lua de Marfim, Lisboa, Julho 2012.

 (3) Amadeu Baptista - Açougue, ed &etc, Lisboa 2012. (v. poema «dois mil e oito»)

 (4) Amadeu Baptista – Antecedentes Criminais, ed Quasi, V.N. Famalicão,2007.

(cf. http://funcionamento.blogspot.pt/2012/09/arte-poetica-de-amadeu-baptista.html)

Eduardo Lourenço

Eduardo Lourenço no Ler em Voz Alta,

ciclo de conferências no CCB

20 de Setembro, 18.30 h

Maria Teresa Horta

A escritora Maria Teresa Horta, distinguida com o Prémio D. Dinis pelo romance “As Luzes de Leonor”, disse na terça-feira passada à Lusa que não o aceita receber das mãos do primeiro-ministro, conforme o previsto.

A entrega do Prémio D. Dinis esteve agendada para dia 28, sexta-feira da próxima semana, numa cerimónia com a presença do primeiro-ministro, Pedro Passos Coelho.

“Na realidade eu não poderia, com coerência, ficar bem comigo mesma, receber um prémio literário que me honra tanto, cujo júri é formado por poetas, os meus pares mais próximos - pois sou sobretudo uma poetisa, e que me honra imenso -, ir receber esse prémio das mãos de uma pessoa que está empenhada em destruir o nosso país”, explicou Maria Teresa Horta à Lusa.

“Sempre fui uma mulher coerente; as minhas ideias e aquilo que eu faço têm uma coerência”, salientou a escritora que acrescentou: “Sou uma mulher de esquerda, sempre fui, sempre lutei pela liberdade e pelos direitos dos trabalhadores”.

Para Maria Teresa Horta, “o primeiro-ministro está determinado a destruir tudo aquilo que conquistámos com o 25 de Abril [de 1974] e as grandes vítimas têm sido até agora os trabalhadores, os assalariados, a juventude que ele manda emigrar calmamente, como se isso fosse natural”.

A autora afirmou que “o país está a entrar em níveis de pobreza quase idênticos aos das décadas de 1940 e 1950 e, na realidade, é ele [Passos Coelho], e o seu Governo, os grandes mentores e executores de tudo isto”.

“Não recuso o prémio que me enche de orgulho e satisfação, recuso recebê-lo das mãos do primeiro-ministro”, deixou claro Maria Teresa Horta.

A escritora disse que já informou a Fundação Casa de Mateus da sua decisão, assim como a sua editora e falou com cada um dos membros do júri.

A premiada salientou ainda a “satisfação” que lhe deu ter sido distinguida “por um júri que representa três gerações de poetas: o Vasco Graça Moura que é da minha [geração], o Nuno Júdice, que é da seguinte, e o Fernando Pinto do Amaral, que é a mais nova”.

No sítio da Fundação Casa de Mateus, na Internet, é afirmado que “a sessão solene de entrega do Prémio será agendada brevemente”.

O Prémio Literário D. Dinis, instituído pela Fundação da Casa de Mateus, foi atribuído por unanimidade à escritora, pela obra “As luzes de Leonor. A marquesa de Alorna, uma sedutora de anjos, poetas e heróis”, editado pelas Publicações D. Quixote.

Instituído em 1980 pela Fundação Casa de Mateus, em Vila Real, o galardão é atribuído a uma obra literária - de poesia, ensaio ou ficção - publicada no ano anterior ao da atribuição do prémio.

“As Luzes de Leonor”, obra editada em 2011, é um romance sobre a vida da marquesa de Alorna, Leonor de Almeida Portugal de Lorena e Lencastre (1750-1839), neta dos marqueses de Távora, uma mulher que se destacou na história literária e política de Portugal num período denominado como “o século das luzes”.

D.ª Leonor de Lorena e Lencastre é avó em quinto grau de Maria Teresa Horta, nascida em 1937, em Lisboa.

Maria Teresa Horta estudou na Faculdade de Letras de Lisboa, foi jornalista e activista do Movimento Feminista de Portugal, com Maria Isabel Barreno e Maria Velho da Costa, com quem escreveu o livro “Novas Cartas Portuguesas”.

“Amor Habitado” (1963), “Ana” (1974) e “O Destino” (1997) contam-se entre mais de duas dezenas de obras publicadas da escritora.


(Fonte: Jornal Púbico, via Lusa)

Alexandra Malheiro

Alexandra Malheiro, poeta convidada

3 Poemas:

Balada para uma Inês morta

Se nos amassemos

pela manhã

ou na cadência louca

do entardecer,

se embalássemos

num canto de voz rouca

a luz do poente

ainda por nascer.

Se o nosso amor

fosse classificado

como um desses amores

ainda por dizer

ou, se outrossim,

lhe chamássemos

o amor talvez

ainda por fazer,

serias tu Pedro – o Rei

que inda há-de ser

e eu Inês já morta

sem te ter.

(in A Urgência das Palavras, 2008)

A velha

Tinha olhos azuis

muito azuis,

acesos num lençol

de rugas

e

Não se sabe

porque mastigava os poemas

ou as gengivas.

Era uma velha,

como outra qualquer velha,

rilhando uma côdea seca de

poema,

andrajosamente

itinerando pela cidade.

Apenas não se sabe

porque…

(in Luz Vertical, 2009)

Às vezes Novembro

Às vezes Novembro era mais frio

que todos os meses

e uma sombra grotesca

amarfanhava-me os olhos.

Presas ao meu corpo arrastavam-se

sombras e pombos mortos,

coisas que mais ninguém

gostava de ver.

Às vezes Novembro

era um mês surdo,

e eu fechando os olhos

não ouvia o silêncio,

apenas o rugido trémulo

de uma trovoada cuja chuva

nunca vinha para amenizar-me

o sono e eu não

dormia nunca,

perorava vigil em

sobressalto pelos trovões.

(in Geografias Dispersas, 2011)

Fotos (ilustração dos poemas): © de Amadeu Baptista

Poemas: © Alexandra Malheiro

Alexandra Malheiro nasceu em 1972, no Porto. É licenciada em Medicina pela Universidade do Porto e especialista em Medicina Interna. É autora de 5 livros de poemas: “Sombras de Noite” (Elefante Editores -2004), “Circulação Transversa” (Corpos Editora - 2005), “A urgência das Palavras” (Edições Ecopy -2008), “Luz Vertical” (Edita-Me Editora - 2009) com prefácio de Pedro Abrunhosa e ilustrações de Miguel Ministro e “Geografias Dispersas” (Edita-Me Editora - 2011).