Hans Børli

POEMAS DE HANS BØRLI

AÇO

Este arado

é made in Germany.

Aqui está coberto de orvalho

fresco e agradável ao toque

como a madeixa de uma mulher adormecida.

Se o destino o tivesse querido

o aço deste arado

teria ido parar às fábricas da Krupp em Essen.

Então talvez

– fundido como morteiro –

tivesse arado em carne quente.

Agora repousa a terra

arada na tarde primaveril.

E gorjeia a alvéola

bicando vermes entre os sulcos.

E o arado está aqui

enlameado e cândido.

Sabe o que sussurrou a terra

ao acariciar a relha.

Mas não sabe nada

sobre Cherbourg,

Velikie-Luki

nem El-Alamein.

Villfugl, 1947

ERIÓFORO NO PÃNTANO DE LOMTJEN

Se eu, por absurdo que pareça,

me fizesse santo

e entrasse nas moradas dos bem-aventurados,

então diria ao arcanjo:

– Eu vi algo

que é mais branco do que as tuas asas, Gabriel!

Vi florescer o erióforo

nos pântanos de Lomtjen

aqui na minha terra.

Jag vile fange en fufl, 1960

LOUIS ARMSTRONG

Velho, doce Satchmo –

rosto com marcas de rodas na planície,

como terra e fosforescência marinha.

Feridas nos lábios.

Sangue na boquilha de latão. Sempre

ruge a tempestade de sol

na gretada árvore dos teus pulmões. Sempre

foge um corvo com as asas de pomba

da tua garganta esgotada de cantar.

Nobody knows…

Vês todas essas mãos brancas, Satchmo?

Aplaudem.

Mãos que bateram, mãos que enforcaram, mãos

que dividiram uma doce e crescente escuridão

com a cruz em chamas do ódio.

Agora aplaudem.

E tu tocas, velho. Cantas

o Lullaby do Uncle Satchmo. O suor escorre, o peito

arfa. Há um sol cravado

na resplandecente boca da trompete.

Como o pranto numa garganta.

… the trouble I’ve seen

Como me fez envergonhar-me o teu sorriso cheio de cicatrizes

do meu próprio rosto fechado,

da minha genuflexão perante as sombras. Pergunto-te:

De onde tiras a força para

a tua rebelião sem ódio? O teu

resplandecente tom de luz que

ilumina a noite dos negros? Responde-me

como há-de ser a dor maior…

como há-de ser a dor maior

para alimentar uma alegria pura?

E a trompete responde

da distância,

um fumo de prata:

– Mississípi.

Ved bälet, 1962

GETSÊMANI

Percorria um triste zumbido

de pena o monte Getsêmani naquela noite…

a noite em que os soldados levaram o filho de Maria

à casa do sumo-sacerdote?

Não,

um pastor de burros que levava os seus animais

pela porta de Shusan à hora terceira,

ouviu o sussurro de um profundo suspiro

de paz no olival.

E no pequeno buraco que os joelhos do Mestre

cavaram na terra macia,

caminhava um escaravelho

com uma carapaça como que de cobre antigo,

com as palpitantes antenas em tensão

para uma fragrância de hibisco.

Uma flauta de pastor no alto da colina

soava solitária e longínqua.

Ved bälet, 1962

ALTAMIRA – OU O MONÓLOGO DO PINTOR RUPESTRE

As planícies são tão imensas,

a gruta tão estreita. A angústia

trespassa como fumo a mente, o coração de estalactite

da morte solta o seu tic-tac nas trevas.

    Quero fixar

o instante perdido da vida numa linha

gravada na pedra das paredes da gruta: um bisonte

com os cornos voltados para o destino,

    um jovem veado

que na madrugada seguiu a sua fêmea, mas agora

é um monte de ossos corroídos e embranquecidos

em torno de uma fogueira de caçadores.

    Quero pintar

com ocre, fuligem e sangue, pintar

a vida que brincava

como uma corçazinha pelas ventosas planícies

antes de se converter em comida, antes que

a beleza se afogasse em estômagos sem fundo.

Venta do norte. Ressoa

em gelos crescentes. Mas os homens estão em festa.

Satisfeitos sorrisos untados de gordura brilham no resplendor

do fogo assobia em volta de pesados espetos,

    as mulheres gritam

com vestígios de sangue dos dedos dos caçadores

sobre os peitos e os músculos – longe, sob a lua

os lobos anunciam o inverno.

    Quero pintar

com ocre, fuligem e sangue, pintar

a corçazinha que morreu a dançar

e morre diariamente

com uma desapiedada pedreneira no coração.

Hver liten, 1964

A FUGA É IMPOSSÍVEL

A fuga é impossível.

Tu és o teu próprio prisioneiro.

Através das portas do corpo só saem

gritos e lágrimas,

mucos e merda.

E sémen,

como uma via láctea de angústia

no universo da morte.

Isfuglen, 1970

ENTREGA A TUA ALMA

Entrega a tua alma ao vento,

deixa que os teus cavalos de trabalho pastem

na terra sem arar

enquanto as aves do céu recolhem

as tuas valiosas sementes. Então

talvez ocorra que

o Poema brote na tua vida

como espinhosas e vermelhas

flores de cardo.

Dagen er et brev, 1981

A MÃO DE DEUS

A minha pequena vida recôndita:

Uma chama de fósforo

que arde assustada

no oco da mão de Deus

durante as ventosas noites do mundo.

Sim, no assustado resplendor de mim mesmo

vi a palma da

mão de Deus.

Era dura e tosca,

gasta

como a mão de um colono

que uma tarde no seu campo

esmaga um grão de cevada para ver

se o miolo é bom.

Frosne tranebœr, 1984

Versão minha - © Amadeu Baptista

Hans Børli (1918-1989) nasceu em Eidskog. Trabalhou como lenhador a maior parte da sua vida. Estreou-se em 1945 e, um ano depois, publicou o romance Han som valte skogen (O que elegeu o bosque).