Inês Ramos em 'Meditação Sobre O Fim'

Meditação Sobre o Fim, Editora Hariemuj, Lisboa, 2012

Hoje, não só noticio a saída da antologia Meditação Sobre o Fim, que recentemente foi dada à estampa pela editora Hariemuj (e que reuniu um extenso número de colaboradores, cf. a respectiva contra-capa que acima se reproduz), como, no caso, agradeço à Inês Ramos o poema que lá fez publicar e que teve a bondade de me dedicar. Aqui o reedito, com a devida vénia e a expressão fraternal de uma amizade que se vai fazendo antiga:

para o Amadeu Baptista

Meu caro amigo

o fim chegou como uma flecha

e não encontro a chave

para decifrar o último enigma.

Pesam-me as pálpebras e as mãos.

Houve dias em que dancei

troquei beijos

sonhei.

Agora, perto do fim

resta-me a soma das lembranças.

Passada já a última dor

acerto os passos nos últimos versos.

Não me angustia a morte

mas os rios onde não deitei os meus olhos

as pétalas que não toquei

as melodias que não ouvi

as estrelas que não espreitei.

Não vale a pena esquivar o tempo

ir buscar a cana de pesca e abalar para o rio

contar histórias aos peixes que não mordem o isco.

Resta-me ainda nos olhos

um grande reservatório de sonhos

que se embaciam.

Mas nem um vestido negro tenho

para o meu próprio luto.

Meu caro amigo

promete cobrir-me de rosas vermelhas

amanhã.

Sei que vai chover.

Não chores por mim.

Cobre-me de rosas cor de sangue

e segue para casa.

Abre a caixa de selos que te enviei pelo correio

e procura neles

as minhas impressões digitais.

No silêncio da casa

tenta tu compreender a vida

enigma de todos os meus dias

esse traço estranho que me acompanhou sempre

essa etérea luz

nem sempre chama

nem sempre ténue.

O olhar escurece-me

e nestas palavras inúteis

medito sobre o fim.

Aconchego-me na despedida

sem saber o que fui

porque nunca me forneceram

o meu livro de instruções.

Inês Ramos nasceu no dia 22 de Agosto de 1965, em Agualva-Cacém. Mantém, desde 2006 o blogue sobre poesia “Porosidade etérea”, onde divulga os poetas e os seus livros. Foi responsável pela recolha, selecção e organização da antologia de poesia “Os Dias do Amor”, para a editora Ministério dos Livros,

com poemas de 365 autores, editada em Janeiro de 2009.

Rota das Bétulas # 3

Fotos: © de Amadeu Baptista

Homenagem a Adriano e José Afonso em Coimbra

O Bosque Cintilante # 52

Guiseppe Verdi: Coro dos Escravos Hebreus, de Nabucco

Mais amplamente, nós, os escravos, representamos

os que estão encarcerados

mas podem usufruir de um livro para cantar.

A luz sobre o proscénio não só nos ilumina

como suavemente alastra para a estrela que se ergue

sobre as nossas cabeças, a nossa ansiedade.

Onde quer que se encontre a nossa alma,

onde estiver a forja em que o nosso encantamento se projecta,

onde alguma vez se reunirem as sombras

dos inóspitos símbolos de que formos,

ainda que invisível,

ainda que inaudível.

há-de estar esse grito,

nítido e legível.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

O Bosque Cintilante # 51

Wolfgang Amadeus Mozart: Andante " Elvira Madigan ",
     do Concerto para piano No. 21

 

Há ainda a consistência do veneno, essa parte expectante

que para lá do sonho infunde pavor e mistério

a quem procura a alma. Talvez esse frasco negro

nos grite a imensa necessidade de vida que ainda aguardamos,

talvez mesmo o rosto do reflexo nessa superfície baça

nos faça lembrar o que ficou para trás, com que gatilho

superamos a realidade, as cores mortíferas da vertigem.

Redonda, a trama invectiva-nos a um gesto supremo e sagrado,

é tanto o silêncio que a oração mental das coisas

se pode ouvir e ainda hesitamos, como se não fosse

possível intuir em sequências fragmentárias

esse prazer unívoco da proximidade de algo avassalador

e agreste. O gesto abarca a precariedade de um continente,

perpetuamente suspende a tensão para que a tensão

ilumine o que é fulminante, pó branco que se separa

das paredes compactamente, como se

já não haja milagres à superfície da terra.

É uma pequena praia essa cinza finíssima, um dedo toca-a,

as recordações chegam porque algo ainda nos sustém

à amplitude do mundo, um dia, alguma vez,

um instante qualquer. A mão carrega sobre a boca

esse quinhão de aprendizagem e ignorância, mais leve que o ar

impulsiona os lábios, de novo o forte odor recobre tudo,

a língua estremece e tudo se consuma, mesmo essa árvore

que nos uniu ao passado e nos devolve ao amor, o sinal obscuro

em que a claridade alastra.

Não mais que três segundos e há-de ver-se a Deus e ao anjo.

Pela primeira vez a luz é escuridão.

O grito audível em séculos de distância

por um instante apenas: frei aber cinsam, o sonho

de qualquer homem em qualquer lugar do universo,

incontornável, tangível.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

Ernesto Rodrigues

Ernesto Rodrigues, poeta convidado

TRÊS POEMAS

Soneto


Faz, meu querido autor, o ponto da situação:
se as pessoas inda crêem, isso é lá com elas.
Vão salvar o país, fazer chichi nas estrelas,
ricas como rimas em elas e em ão.


Já viste o que o mundo te reserva, se não
dizes bem do bem, dizes mal do mal; se velas,
dentro, as tão irreais flores do sentido, pelas
quais lutaste anos. Os velhos sonhos são


pra concluir sem tardança; lê, depois, versos,
almoça com jazz em Paris, Veneza, sobre
loira estrangeira, os olhos no Danúbio imersos.


Ah, não te deixes iludir por mais um nobre
gesto: reduz a vontade e trabalha um terço.
Não ames, descrê, goza, sorri – cai de chofre. 


Budapeste, 30-X-1982

[Para manter a palavra, basta]


Para manter a palavra, basta
que um leitor a oiça. E a curiosidade
no homem faz com que haja sempre
um. Assim, em Pour Un Malherbe,
o velho Francis depõe. Mais: contra
os que nos livros homens buscam, responde
que homens ele vê todos os dias. Oh, mas praticar 
a linguagem, essa é a nossa maneira
de à República servir. E não só esta: também
o próprio homem. E a nossa pátria é o mundo
mudo.


Para que o texto possa, de alguma forma, diz,
pretender dar conta do mundo exterior, preciso é
que ele toque primeiro a realidade no seu próprio
mundo, que o mundo dos textos é, o qual conhece
outras leis. Este não sei quê, por exemplo,
que vemos no rosto das mulheres belas,
que ver se pode e exprimir não. E cito.
Beauté, mon beau souci... (Idem: traduzo
as necessárias cesuras.) Para a manter,
esse antigo leitor me basta. Dele curioso,


pla hierarquia desço, em busca da pátria
muda. E cheira a linguagem, agradavelmente.


Budapeste, 12-II-1983

Árvore


Nunca, com tanta violência, sentira antes a força estática
da cor já pintando esta árvore do parque.
Todo emudeci – lentamente franzido na alma
como ribeiro onde caiu a folha suspirada.
Logo, abrindo mais os sentidos, vim dar com ela de leve
sorrindo na travessura que é por dentro mexer toda.
Nas margens, o Sol oferecia seu ouro costumado;
queria, e eu com ele, chegar ao centro das sombras íntimas
onde pássaros navegavam. Ai de nós, tão fora
do concerto interior
que no espanto diluímos e em seguida na procura.
Não entrava pela janela donde a observava. Sentado aquém
(sentemo-nos quando a Beleza dá em cansar-nos), eu tinha
no rosto a própria árvore que na janela quadrava, e tão inteira,
que as rugas eram troncos, profundos, nodosos, levando-me
plos idos caminhos e plos quais não irei jamais, que assim
se defende a vida nos seus enigmas, sempre adiando
o círculo mais fresco que as aves sem razão adejam.
Nunca, mal a vi senhora de si conversando
por toda a ramada, senti essa vontade de partir
que dizem acontecer aos santos sedentos de outra luz.
Asas de anjo corriam-na de ponta a ponta; por vezes,
baloiçava-se na copa sem tirar os pés da terra.
Da minha inocência dependiam seus movimentos.
Via-lhe, se me frisava, os nervos, distintamente.
E quando, tendo apercebido entre nós, no peitoril da janela,
uma pomba, eu ia para a beijar, como
se deve a quem se nos oferece tão matinalmente, a árvore
recuou para o seu lugar no parque onde a vira quando
abri a janela para a violência que os olhos merecem.
Atrás dela foi a pomba, e o ribeiro só de a sentir
franzia-se nas margens sonhando-a parada sombra.
O Sol endireitou-se; mas daqui observo ainda
que a ronda, sôfrego, sem a castigar onde queria.



Budapeste, 22-IX-1985

Fotos (ilustração dos poemas): © de Amadeu Baptista

Poemas: © Ernesto Rodigues

ERNESTO RODRIGUES (Torre de Dona Chama, 1956), poeta, ficcionista, crítico, ensaísta e tradutor de húngaro, é professor na Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa e presidente de direcção da Academia de Letras de Trás-os-Montes.

Principais obras: Várias Bulhas e Algumas Vítimas, novela, 1980; A Flor e a Morte, contos e novelas, 1983; Sobre o Danúbio, poesia, 1985; A Serpente de Bronze, romance, 1989; Torre de Dona Chama, romance, 1994; Histórias para Acordar, contos para a infância, 1996; Sobre o Danúbio / A Duna Partján, poesia e ficção, 1996; Pátria Breve, miscelânea, 2001; Antologia da Poesia Húngara, 2002; O Romance do Gramático, romance, 2011.  

Na crítica e ensaio, seleccionamos: Mágico Folhetim. Literatura e Jornalismo em Portugal, 1998; Cultura Literária Oitocentista, 1999; Verso e Prosa de Novecentos, 2000; Visão dos Tempos. Os Óculos na Cultura Portuguesa, 2000; Crónica Jornalística. Século XIX, 2004; «O Século» de Lopes de Mendonça. O Primeiro Jornal Socialista, 2008; A Corte Luso-Brasileira no Jornalismo Português (1807-1821), 2008; 5 de Outubro – Uma Reconstituição, 2010; Tomé Pinheiro da Veiga, «Fastigínia», estudo, edição, variantes e notas, 2011. 

Responsável pelos 3 volumes de Actualização (Literatura Portuguesa e Estilística Literária) do Dicionário de Literatura dirigido por Jacinto do Prado Coelho (2002-2003), editou, entre outros, Padre António Vieira, Alexandre Herculano, Camilo Castelo Branco, Júlio Dinis, Ramalho Ortigão, Trindade Coelho, José Marmelo

e Silva, António José Saraiva. 

Solidariedade

Gunvor Hofmo

POEMAS DE GUNVOR HOFMO

DE OUTRA REALIDADE

Ponho-me doente do grito que pede realidade.

Estive demasiado próximo das coisas,

de modo que me queimei ao atravessa-las

e estou do outro lado delas,

onde a luz não está separada da obscuridade,

onde não se pôs nenhum limite,

só um silêncio que me lança para um universo de solidão,

de incurável solidão.

Olha, refresco a mão na erva fria:

Isto será a realidade,

será suficiente realidade para os teus olhos

mas estou do outro lado

onde as lâminas da erva são sinos sonoros de pena e

    amarga expectativa.

Tenho nas mãos a mão de uma pessoa,

olho os olhos de um ser humano,

mas eu estou do outro lado

onde o homem é bruma de solidão e angústia.

Ai, se eu fosse uma pedra

que pudesse suportar o peso deste vazio,

mas eu sou um ser humano arremessado ao país fronteiriço,

e ouço rugir o silêncio,

oiço gritar o silêncio

de mundos mais profundos do que este.

Fra en annen virkelighet, 1948

AMIZADE ACABADA

Tudo sem altura, sem profundidade.

Andar pelas tuas ruas e sorrir

maliciosamente para as tuas entranhas

enquanto te fica o asco

na garganta:

os olhos exilados de Cristo

não são teus,

morta está a tua amarga ternura por uma alma.

Céu baixo, neve cinzenta e um cemitério.

I en våkenatt, 1954

BARCO NOCTURNO

Os corredores vazios.

Só está acesa a lâmpada da mesa.

O hospital como um barco

que navega por águas perigosas.

E os passageiros angustiosamente despertos.

Atentos aos ruídos de fora,

algum tremor no enorme casco do barco,

um grito que nunca chega.

Finalmente o grito volta-se

para os signos de sonho do céu

representados, imagem após imagem,

por anjos negros como a noite que abrem

os abismos com as suas chaves celestes.

E calada, uma enfermeira acerca-se com passo rápido

de alguém que se queixa a dormir.

O barco inclina-se para uma noite ainda mais profunda.

               
Gjest på jorden, 1971

DESPACHA-SE

Despacha-se o asseio matinal

despacham-se almoço e jantar

com a mesma inexorabilidade

Despacha-se a tarde

e os enfermeiros vão para casa

Despacha-se o sonho

e a enfermeira anda com passo ligeiro

pelos corredores.

Despacham-se as guerras

e algo sempre fica

crianças com pele cinzento de chumbo, o soldado

com uma perna que zurze

a muleta contra a calçada,

os cegos.

Despacha-se a morte

e há uma rosa solitária

diante de uma pedra fria.

            November, 1972

DEUS NÃO FALA

Deus não me fala

a mim como a Moisés

não me agride

como a Job

mas Ele está no

terrível silêncio

dentro de mim.

Lentamente Ele

vai-se desprendendo

como as primeiras folhas

luminosamente verdes da bétula.

            Veisperringer, 1973

NÃO EXISTE

Não existe

o que veio com a chuva

o que veio com os ventos

o que veio com a neve

A queixa inconsciente

de um pássaro adormecido disse-o:

não existe!

Mellomspill, 1974

UMA ROSA BRANCA

Uma rosa branca é uma lua

colocada no deserto jarrão

do céu.

Der er sent, 1978

Versão minha - © Amadeu Baptista

Gunvor Hofmo. Nasceu em 1921, em Oslo. Publicou os seus primeiros poemas no jornal comunista Friheten e na revista Hjemmet. Um dos seus primeiros poemas foi escrito para a sua amiga Ruth Maier, que veio a ser, durante o Holocausto, presa, deportada e assassinada em Auschwitz, perda central para a vida de Gunvor Hofmo, que iniciou uma luta profunda com a depressão e a doença mental. Foi institucionalizada no Gaustad Hospital, entre 1955 e 1971. De 1977 até à sua morte, que ocorreu em 1995, nunca deixou o seu apartamento em Nordstrand, Oslo. Publicou 17 livros de poesia e foi traduzida em sueco e em russo.

S. João

Fotos: © de Amadeu Baptista

Rota das Bétulas # 2

Fotos: © de Amadeu Baptista

O Bosque Cintilante # 50

George Friederic Handel: Hallelujah Chorus, do Messias

Uma forma de voo sublime,

vozes e vozes que flutuam como

essas que são dos anjos,

etéreas e magníficas,

mas aos homens pertencem

para que o silêncio alastre

sobre tudo o que arde e em nós alastra

o que divinamente humano

canta e voa.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

Eunice Muñoz

Eunice Muñoz


Ainda bem que foi desmentida a notícia do falecimento de Eunice - deixo aqui, como homenagem, a reprodução do cartaz da peça 'O Cerco a Leninegrado', levada à cena aquando das comemorações oficiais dos 70 anos da sua carreira.

Rota das Bétulas # 1

 

Fotos: © de Amadeu Baptista

Solidariedade com os mineiros das Astúrias

Tiago Nené

Tiago Nené, poeta convidado

3 POEMAS

COMUNICAÇÃO

pões uma pausa à volta de cada palavra.

em cada pausa circular colocas uma porta.

convidas outras palavras para irem ao encontro

dessa pausa, dessa porta.

cada palavra tem, então, dentro de si

outras palavras.

ninguém sabe. mais tarde, pões uma distância

à volta de cada palavra.

algures a meio, colocas uma janela. desafias

outras palavras para taparem essa janela

com os seus significados mais primitivos, de modo

a se não permitir a interrupção dessa distância.

ao longe ninguém dará por isso.

erradicas do teu vocabulário a palavra

«nomeadamente».

sabes que os poemas secundam a vida

e por vezes vão para além dela.

mais tarde, comunicas com o teu amor

mais distante.

envias uma carta. telefonas. mandas mail.

és experiente e superior porque te soubeste

condicionar de múltiplas maneiras.

sabes que o amor é a menor distância possível

entre dois seres vivos.

in 100 poemas para Albano Martins, 2010

O TERRAMOTO

[a uma pessoa intemporal]

querida joana, o terramoto apanhou pessoas que faziam amor,

pessoas que morriam de uma causa lenta e dolorosa,

pessoas que celebravam contratos com apertos de mão,

pessoas com instrumentos na terra fértil,

pessoas que faziam de conta, pessoas sem relógio.

os que faziam amor perpetuaram-no, os que morriam

viram a sua morte impedida por uma colectiva e mais bem aceite,

os que celebravam contratos perderam as mãos coladas,

os que trabalhavam na terra fértil foram soterrados,

os que faziam de conta procuraram cumprir uma promessa,

os que não tinham relógio escaparam ao tempo.

meu amor, sermos egoístas é tentar impedir que as coisas mudem,

sermos intensos é não respeitar causas e efeitos,

espero-te no meu futuro, ainda que ele não seja

o efeito directo de um presente que ainda treme muito.

in Polishop, 2010

O BOM POETA

a António Ramos Rosa

o poeta inventa um leitor abstracto,

a sua extensão lível.

o poeta não consegue ler os seus poemas,

o bom poeta apenas escreve os seus poemas;

escrever poemas sem ler os poemas que se escreve

é perfeitamente possível

se o poeta estiver demasiado perto de cada palavra.

o grande poeta dorme dentro de cada palavra,

e eu não me conheço quando escrevo isto.

dentro de que palavra estarei?

que sílaba servirá de travesseiro aos meus sonhos?

creio que as primeiras palavras que escrevi

diziam que o poeta inventa um leitor abstracto,

não me lembro da versificação certa.

não importa.

apenas exponho permissões em cada sentimento,

e é isto o poema:

um grande sentimento amplificando

a inconfundível prosa de toda a vida.

in Relevo Móbil num Coração de Tempo, 2012

Fotos (ilustração dos poemas): © de Amadeu Baptista

Poemas: Tiago Nené

Tiago Nené é um poeta da nova geração nascido em Tavira a 29 de Março de 1982. Publicou “Versos Nus” em 2007, “Polishop” em 2010, e “Relevo Móbil Num Coração de Tempo” em 2012. Está representado em variadas revistas, jornais e antologias literárias entre as quais se incluem “Os Dias do Amor” (ed: Ministério dos Livros, 2009), “Cem Poemas para Albano Martins” (ed: Labirinto 2012) e “Algarve – 12 Poetas a Sul do Século XXI” (ed: Livros Capital, 2012). Tem também traduzido livros de poesia em língua espanhola na colecção Palavra Ibérica (ed: Ayuntamiento de Punta Umbria) e nas chancelas da Linguagem de Cálculo, associação cultural que dirige com o escritor Fernando  Esteves Pinto. Licenciado em Direito pela Universidade Católica Portuguesa, é advogado em Faro, cidade onde reside. Alguma da sua poesia pode ser lida no blogue pessoal: tiagonene.blogs.sapo.pt

Benny Andersen

5 poemas de Benny Andersen

DIETA

As gambas secam a córnea

a gordura dá seborreia

os crepes atulham em demasia o estômago

o toucinho não é bom para o coração

o peixe não é bom para o carniceiro

o frango não é bom para os franganotes

os croquetes não são bons para nada

evitem a sopa de mandioca durante o casamento

o doce é pecado

o ácido é perigoso

o sal encurta a vida

o amargo prolonga inutilmente

a marmelada achata as orelhas

o guisado contrai a bexiga natatória

os ovos fazem com que os braços fiquem torcidos

o queijo influi no sentido do olfacto

o rábano branco influi no paladar

as massas influem a audição

os rábanos limitam o horizonte

as ervilhas entravam o crescimento

a couve-flor impede que se veja a paisagem

o pequeno-almoço tira o apetite

o jantar agudiza-o

os alimentos não são bons para o estômago

a vida é malsã

nham

nham

nham

Det indre bowlerhat, 1964

VOYEUR

Ver –

sabe-se verdadeiramente o que seja

ver?

Árvores, pássaros, rostos nas ruas, nos comboios –

é isso ver?

Tudo adopta uma pose.

Não há mais do que fotografar.

Mas ver

é surpreender o motivo

quando este não se sente observado.

Estou de joelhos em frente à fechadura

e vejo:

a mulher do terceiro andar detém-se para tomar alento –

quem a não ser eu

a viu a reconhecer as suas gorduras?

O carteiro coça o rabo diante da minha porta.

Um jovem nervoso não pára de limpar as mãos

às mangas – em vão.

O ocioso, de olhar fixo, leva a mão ao coração,

o mendigo sorri jactante a descer a escada,

o erguido derruba-se

e o bonifrates apruma-se,

eu vejo, vejo

pela primeira vez,

de joelhos diante do meu pequeno altar,

o buraco da minha fechadura por onde passa

o frio vento da verdade –

enfim respiro,

por fim vejo realmente

agora que ninguém me observa.

Kamera med køkkenedgang, 1965

M

Suspenso um crucifixo sobre a minha cama

para mim o amor é sagrado

olho por cima do ombro do meu amante

e tropeço com o martirizado olhar do crucificado

mas o meu amante dá-se conta

sente ciúmes

não compreende

detém-se

e tenho que pendurar o Filho do Homem na cozinha

no prego dos panos da cozinha

mas deixo a porta entreaberta

e quando nos pomos de certa maneira posso ver

o meu Salvador através da frincha

que acena com a cabeça: e carrego também com ele.

E assim que dói de verdade

tiro dele o máximo proveito

quando realmente dói

sinto que o Coroado de Espinhos

vigia para que tudo se faça correctamente

eu sofro

os espinhos afundam-se na minha carne

a cortina rasga-se de cima abaixo

carrego a minha parte do sofrimento do mundo

tudo está consumado

Portœtgalleri, 1966

ESTA INCERTEZA

Quando finalmente compreendi que certamente não era de mim

de quem tinhas dito aquilo e que certamente não era aquilo

o que havias dito e que certamente não eras tu o que

o havia dito fiquei nervoso de verdade porque

que é o que te podia ocorrer não dizer

na próxima vez em que talvez não vás dizer nada sobre mim.

Det sidste øh, 1969

UM BURACO NA TERRA

Apareceu um buraco na terra. Vazio.

Sem terra à volta

não existiria em absoluto.

O buraco depende profundamente da terra,

um vazio que mostra que algo existe

algo que mostra que aquele vazio existe.

Se não houvesse terra

tão pouco haveria vazio.

De um buraco vieste

à terra voltarás.

Ou vice-versa.

Dou uma palmaditas carinhosas no buraco

e sigo caminhando na terra.

Personlige papirer, 1974

Versão minha - © Amadeu Baptista

Benny Andersen. Nasceu em Vangede, Copenhagen, em 1929. Estreou-se em 1965. Além de poesia, escreveu um romance, guiões para cinema, literatura infanto-juvenil e comédias para a televisão. Excelente pianista, compõe a música e as letras das suas canções. A sua poesia, de tom humorístico, é já parte integrante da cultura dinamarquesa.

O Sonho do Elefante Tomé

De 24 de Abril a 15 de Julho, a Ludoteca “O Moinho”, situada no Bairro do Casal das Figueiras, em Setúbal, apresentará em teatro, a adaptação da história de
Amadeu Baptista: “O Sonho do Elefante Tomé “. 

A autoria da adaptação teatral é de Dalila Moura Baião

Aqui fica uma selecção de fotografias de algumas das representações levadas a cabo até agora:

Aqui ficam os horários e outras informações relevantes:

Horários :
De 2ª a quinta-feira, na Ludoteca "O Moinho" Rua dos Ventos - Bairro Casal das Figueiras - Setúbal (tel: 265 573408)

Manhã: 1º turno - das 10h às 11h30
2º turno - das 11h30 às 13h

Tarde: 1º turno - das 15h às 16h30
2º turno das 16h30 às 18h

(efectuam-se marcações prévias para grupos de alunos de escolas de 1º Ciclo, Jardins de Infância e outras Instituições públicas ou particulares, que trabalhem com a infância)


Personagens da História:

- Director do Circo Universal: André Cortina (licenciatura em Teatro - Artes Performativas pela E.S.T.A.L.)

- Elefante Tomé: Patrícia Santos (animadora sócio-profissional)

Trapezista: Sónia Bordalo (Técnica de Acção Educativa)

Treinador de Elefantes :Sónia Bordalo (desdobra a personagem)

Palhaço José: Dalila Moura Baião (Coordenadora Pedagógica - Professora - Formação em Teatro e Expressão Dramática)

Encenação a cargo de Dalila M. Baião e André Cortina