quinta-feira, 7 de junho de 2012

Lars Forssell



POEMAS



GOSTA OSWALD

Alguém, um poeta, morre jovem.
            É como quando se vai deste mundo um caçador de tesouros
– levando o mapa secreto na cabeça.
            Mas que profícuo pensamento imaginar que quando um dia
o mar deixar este mundo o fundo estará coberto de tesouros!

            Telegram, 1957



A SALAMANDRA

Eu não elejo as chamas
Lançam-me sobre elas

Na intensamente amarela sinto-me inquieta
Na recta não sinto nada

A fumegante é como eu mesma
A transparente evito-a

Se pudesse eleger eu
Mítico réptil
Gostaria de viver tranquila a minha desassossegada vida

Em ti
A resplandecente.

            En kärleksdikt, 1960



DURMO EM TI

Durmo em ti
Não o podes saber
Próximo do nascimento durmo
e perto do sedutor

Dás voltas na cama
Como uma baleia grávida
Como um plâncton de grandes olhos
Adormeço em ti

Amo-te
Não o saberás nunca
Próximo da morte durmo
e faço estalar as minhas carapaças.

            En kärleksdikt, 1960



BALADA 1952

I

O teu sexo é vermelho escuro
E húmido como carne de fruta

E o negro bosque que o cobre
Ondeia quando sopro

Ali no mais profundo há uma maçã de inverno
Viscosa como após a chuva

E sobre o teu rosto deslizam
As sombras das asas de sete pássaros

Uma perna sobre as minhas costas
Um mão nos meus testículos

E a tua boca abre-se como uma amêijoa
E sinto-me seguro

II

E tu dormes
Com os olhos semi-fechados e os reclames luminosos
Pintam diabos nas paredes

É em Paris ou em Roma
Ou Salzburgo ou

O mundo está demasiadamente connosco
Nós estamos junto
Amanhã vamos a

O teu pé sobre a minha boca
O teu alento sobre o meu pé

III

E amanhã acordamos
Um assobio da rua
No ouvido protesta a bigorna
E tu lavas-te atrás da cortina
E quando saímos vencemos

            En kärleksdikt, 1960



O LAMENTO DOS AMANTES

O ácer
espera a primavera
Sabe que voltará
e regará as suas raízes.
Mas o fogo do nosso amor
será encoberto com fuligem
com os anos.
Amada.
Contradiz-me.
Corpos
entrelaçando-se mutuamente.
Nós somos um.
Mas sinto uma ameaça.
É o destino dos amantes,
boca contra boca,
pé contra pé,
ser lentamente empurrados para a morte.
Amada.
Contradiz-me.

Fragmento de Variações sobre Yeats, Ända, 1968




A ORELHA DE VAN GOGH

Van Gogh corta a orelha
Envolve-a num pano
Que lentamente se tinge de vermelho
E envia-o
A ti

Que fazes tu com essa prova
De amor, loucura, dor?

Atira-la com repugnância ao fogo da lareira
Ou ao lixo?
Ou esconde-la furtivamente, talvez com algum orgulho,
Num cofre?

Uma vez sussurras-te nela alguma coisa
Que tu esqueceste
Mas ele recordava

Tenho a vaga ideia de
Que essa orelha continua a existir
Atenta
Escutando eternamente
A luz do cruel campo de cereais

E o rumos do sol implacável

Ända, 1968



Se o amor não correspondido
nos olhos dela
fosse cobre

e a felicidade inexistente
fosse mármore ou granito

Então eu sei de um escultor
que a golpes de martelo e cinzel
poderia converter
o amor não correspondido
e a felicidade inexistente
em amor e felicidade

Mas não é assim
Os olhos dela não são cobre nem granito
mas dor
Então, de que serve o trabalho do escultor?

Det möjliga, 1974


Versão minha - © Amadeu Baptista


Lars Forssell. N. a 14 de Janeiro de 1928, em Estocolmo, onde faleceu, a 26 de Julho de 2007. Estudou na Universidade de Upsala, onde se licenciou em Filosofia e Letras. Estreou-se em 1949, sendo uma figura indiscutível da ‘geração dos anos 50’. Além de poeta, foi um dos grandes dramaturgos suecos do século passado. Também se destacou como ensaísta, tradutor, letrista e jornalista. Em 1971 ingressou na Academia Sueca. Recebeu inúmeros prémios, entre os quais se destacam o Carl Emil Englund e o Bellman.

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