Kjell Heggelund

POEMAS DE KJELL HEGGELUND

DESCULPAS

Tu não podes exigir-me

ouro nem plumas nem estepes infinitas

em troca eu tenho muito que te ofereça:

perdão, desculpas, etc.

e quando tudo isso se tiver gasto

uma nova ronda:

perdão, desculpas, etc.

assim é que já vês

que não posso oferecer-te grande coisa.

Reisekretser, 1966

INSUFICIENTE

Como se eu não tivesse suficientes sonhos

para colorir uma cidade a ponto de despertar

Como se não tivesse suficiente vontade

para tirar brilho dos passeantes

Como se não tivesse suficiente desprezo

para aplaudir a todos e a cada um deles

conferencistas que escutei

Como se não soubesse

que isso não é suficiente

Como se não tivesse claro

que também se necessita de vontade de sobreviver

Reisekretser, 1966

EXPLORADOR

Equipado como explorador

atracção absoluta da aldeia

objecto de censura, estímulos e comentários

mais ou menos sólidos

Os piores os graciosos,

os humorísticos

que entornavam a parte traseira do seu sentimentalismo sobre mim

explorador desamparadamente equipado

cansado com censuras,

estímulos e comentários

Deveria exigir poder, cópias, certificados

autorização, testemunhos

Eu mesmo deveria ter censurado, estimulado, comentado

para que serve um explorador?

Mas esta maldita comichão na nuca, olhos, pescoço

(para não falar da parte de trás)

intervém como elemento perturbador de propósitos,

jeito e sentido comum

Estás com um sorriso e um modo

tão totalmente explorador

como se pudesse ser

Reisekretser, 1966

TOLERÂNCIA

Os teus deuses não são os meus deuses

A tua verdade não é a minha verdade

A tua solidão não é a minha solidão

Mas também a tua solidão tem o seu valor

Também os teus deuses estão contabilizados

Também se contará com a tua verdade

Assim é e não desesperes

I min tid, 1967

EXPECTATIVAS

O silêncio derrete-se na

noite

Em breve todos os sons

Amanhecerão

Em breve recolherás tu mesmo

o doce fruto da manhã

I min tid, 1967

ENTRE NÓS

Entre nós não há ninguém

que te veja Connosco

podes sentir-te

seguro Entre nós não incham

as mãos de ninguém Connosco florescem

luzes brancas Entre nós estarás

a salvo das sombras

Connosco encontram-se o vento

e a chuva Entre nós

as noites repartem-se igualmente Connosco

convocam-se as corujas Entre nós

cumprirás o teu dever Connosco exigem-se sorrisos

mais do que palavras Entre nós

há muitos que acreditam

I min tid, 1967

TUDO TUDO TUDO É POSSÍVEL

Tudo tudo tudo é possível

tudo é possível tudo é

possível eles compreenderam tudo

é possível agora tudo pode

acontecer Tina nem tudo

nem tudo Bernhardt tu

não lhe disseste tudo a ela

é possível agora tudo

pode acontecer Tina isso

sabe-lo tu também por que

não por que por que não

Contamos até zero?

Punkt 8, 1968

AS GRANDES PALAVRAS

Deixei as grandes palavras atrás

de mim. Deixei as grandes palavras atrás

de mim. As grandes palavras vão-se fazendo

palavras cada vez mais pequenas diante de mim

As grandes palavras eram suficientes nos meus tempos

As grandes palavras proporcionam um rumo seguro

enquanto desaparecem

Punkt 8, 1968

NÃO RESTA NADA JÁ

Não resta nada já da noite

Os que depositaram a sua confiança no sol

ficaram desencantados Eu mesmo falo

da primavera como se nada tivesse acontecido

Não sei se por isso

tenho mais sentido da realidade que outros

Punkt 8, 1968

UMA MANHÃ HAVIA GUERRA

Uma manhã havia guerra. As pessoas saiam

para os terraços para ver os aviadores

que voavam tão baixo que podiam ver

Que nós os víamos. (Eu tinha desejado

muito tempo ver um aviador vivo)

Punkt 8, 1968

JULHO

Estar morto é melhor

que estar sentado a olhar o mar

ainda que isso também seja belo escreveu Alf Larsen,

um dos grandes poetas do mar.

Outros tiveram a mesma sensação.

Talvez por isso muitos dizem que sentem

muito próxima a eternidade quando lêem

poemas dos poetas do mar?

Não creio que ninguém sinta

a proximidade da eternidade

quando lê jornais.

Mas são jornais o que as pessoas lêem

também no verão, que é o melhor tempo

que temos. É quando podes

ir de férias – para o mar, ou para

as grandes cidades e passear por lá

e pensar no contente que estás

porque existes

e que é uma sorte que não

vás viver eternamente.

No diário Dagbladet, 16-8-1969

Versão minha - © Amadeu Baptista

Kjell Heggelund (1932). Nasceu em Hamar. Licenciado em História da Literatura, professor universitário. Autor de numerosos ensaios e antologias de poesia. Tradutor de Éluard e outros surrealistas franceses. Co-director da revista Vinduet. Director editorial.

Väinö Kirstinä

POEMAS DE VÄINÖ KIRSTINÄ

Quando voltámos a casa

e nos inclinámos sobre a mesa do quarto

e vimos os simples veios da madeira

o cansaço transformou-se em conhecimento

sobre a necessidade da viagem

do seu sentido:

regressar e ver a mesa da nossa casa,

os seus desenhos ainda por cartografar

Lakeus, 1961

Ontem à noite permaneceu desperto até que chegou a rapariga

e construiu com palavras uma jóia, o pobre.

Com que cerimónia pensava oferecer-lha,

como se iam ornamentar mutuamente

a jóia e a rapariga.

Mas chegou a manhã

e permaneceram em silêncio.

Lakeus, 1961

QUEBRAR-SE

Quando as formas se diluem,

separam-se os homens, animais e plantas,

a ordem cai, é tempo de ressaca

e o adeus chega,

tu sabias esperar tudo diferentemente dos animais.

E hoje já te lamentas:

é duro, é difícil.

Só é o lugar que desconheces, e a hora,

podes aguentar muito tempo

ou quebras-te como um cântaro, uma janela, um coração.

Puhetta, 1963

CAMINHANTE

Quando caminhas estão todas as luzes vermelhas e o tráfego

é um caos. O guarda-chuva balança ao compasso do ruído

 dos teus tacões. Nos teus olhos cabem a abelha rainha e a cidade,

a fímbria das folhas sorriem ao vento.

As sombras, frescas, inclinam-se sobre o verdor das árvores.

A gaivota voou para o trovão, a pérola estabelecia o coração do verão

e eu escutei o último verão e escrevi na margem de uma nuvem,

dobrei a língua num gancho e calei-me,

chegou o outono, as noites cheias de ti e limpidez,

outono, límpidas são as maçãs e as noites,

em breve lubrificará a neve embriagadora,

na tília negra

azul vazio, não apenas as noites mas os dias cheios,

agora inclina-se a terra verde, silêncio e pulsações na profundidade do húmus.

Luonnollinen tanssi, 1965

A sorveira chamou à janela com dedos verdes

e escutou com os ouvidos as folhas.

Eu pensava na nossa alma imortal,

bebi vinho e fundi-me sem o meu eu com o Espírito,

esqueci o bem e o mal.

Um anjo desarrolhou-me uma garrafa de vinho que tirou de uma maleta,

cantamos como cucos até que adormecemos e em todo esse tempo

pareceu-me que eu era um despertador,

esqueci-me dos piolhos do tempo que me devoram

e do meu público finlandês.

Comi uma boa quantidade de lixo lírico

e de novo voltei a pensar na nossa alma imortal,

nos nossos irmãos cristãos que encontrei mais acima

no resplendor lunar de Saturno.

Adormeci no tapete com os pés nas constelações

e o copo sussurrava-me sem cessar toma outro

e a dormir pensei no que seria isso da propriedade colectiva

das esposas

e nos amigos mortos e no xadrez que jogámos em casa,

montei um cavalo alto

e lavaram-me com álcool por dentro e por fora.

Luonnollinen tanssi, 1965

Quando a corda realmente

se acaba

e tudo se gastou

que

mais se pode estropiar?

O extravagante

começa a procurar. O quê?

Os seus deuses?

Talo maala, 1969

Dois meses estiva a repará-la,

a casa já tem melhor aspecto.

Ficará bem?

As formigas têm o seu formigueiro sob o vestíbulo,

trepam pela macieira, têm pulgões,

a pintura cheira.

Uma abelha mete-se zunindo na parede.

Lá há um ninho.

Velei toda a noite,

levei os livros para o armário,

aqui começa-se de novo.

Sou velho,

os conhecimentos aumentam, a vitalidade diminui,

há demasiadas coisas,

faço um pequeno entalhe na árvore.

Talo maala, 1969

ROSA E MAÇÃ

Sob a roseira puseram um velho calendário e por isso floresce

a planta no S. João, que é festa móvel.

Sob a macieira enterrei uma carpa bichenta, para que não a comesse o gato.

A rosa e a maçã gostam muito dos despojos do carniceiro.

Dai à rosa sangue e vereis como floresce.

Talo maala, 1969

Durante estes anos é

como se alguém se precipitasse a olhar

quando acabasses de escrever a primeira letra de um poema

e te perguntasse por quê e o que vais dizer,

por quê, com que finalidade?

para que grupo social?

e tivesses que responder, antes de continuar.

Elämä ilman sijaista, 1977

Dia vazio, saio para um passeio,

 ocioso, desnecessário, estéril,

sem propósito fixo, apenas para me movimentar,

e ando sem ver nada novo,

 vi tudo antes

e não tenho nada que dizer,

excepto morte e inferno,

e o florescente verão à minha volta,

trevo vermelho, trevo branco, prados de ranúnculos,

a menina dá com a cabeça numa pedra, levo-a ao médico

o comprador do apartamento pede-me um desconto de 2.000 marcos,

aceito

e não tenho nada que dizer

encontro morangos silvestres, um cantarelo

e as nuvens.

Hiljaisuudesta, 1984

Que dizem, quando tudo o que fazes é estar santado a pensar?

Que não és um bom cidadão.

E – todo esse trabalho que fica por fazer, enquanto estás sentado?

Agora estás concentrado nele.

Em quantos assuntos podes pensar à vez?

Por quantos rails podes rodar à vez?

Hiljaisuudesta, 1984

Versão minha - © Amadeu Baptista

Väinö Kirstinä (1936- 2007). Nasceu em Tyrnävä. Licenciado em Letras, foi professor de finlandês. Trabalhou como dramaturgo na secção de ‘teatro’ da Rádio Finlândia. Tradutor de Breton, Baudelaire, etc.

Abril, 40 Anos

Um poema de 'O Claro Interior'

Nem toda a ausência é ausência.

Conheço o tumulto da ausência no coração dos homens,

conheço o surpreendente silêncio da ausência

que irradia sobre a perenidade,

conheço a ausência em que o sonho

transforma a pedra em cristal,

um elemento vivo no coração.

De tanto esperar o homem fixa abruptamente o sol,

é uma cegueira atroz e benéfica,

olhar o sol fixamente é ver o ramo púrpura dos cíclames

onde o êxtase encontra um caminho,

um porto de abrigo.

Às vezes, encontro-me perdido na ausência,

na minha ausência todas as cores se recobrem

de finíssimas películas de ausência, pequenos focos

de luz onde está inscrita uma lágrima e o coração

resplandece no súbito silêncio.

Às vezes, a ausência é uma oração, uma palavra

vertida no sangue para que a escuridão se desvaneça

e da ausência irradie um feixe de relâmpagos

onde é ainda possível a salvação,

onde é ainda possível um brilho na obscuridade.

De tanto esperar o coração sobressalta-se,

o coração pode mesmo rebentar

por tanta ausência acumulada,

o coração é um animal selvagem e frágil

que percorre a ilusão do mundo

no espaço exíguo de um tronco e uma casa.

A minha casa é a ausência,

a minha ausência é a treva,

o fogo da minha ausência atravessa a noite

e extasia e consome o meu corpo,

um elemento vivo no coração.

Nem toda a ausência é ausência.

Conheço a transfiguração do silêncio no exercício da ausência,

conheço o sobressalto no coração quando a ausência

atravessa essa nesga de céu que nos separa,

essa nesga de céu que perscrutamos incrédulos.

De tanto esperar o homem fixa tremendamente o mar,

é uma cegueira atroz e benéfica,

olhar o mar tremendamente e encontrar a ausência irradiante

de um navio em direcção a um lugar

que apenas existe porque a ausência sulca.

Às vezes, a ausência encontra-nos perdidos,

a ausência quando nos encontra é um poderoso arco-íris,

uma finíssima película de ausência

que os anjos que passam plenos de brancura

connosco atravessam na fronteira da ausência,

a fronteira do mar.

Às vezes, a ausência é apenas um gesto,

um gesto e uma chama que ilumina o deserto,

e o deserto é a ausência,

a ausência é o deserto

onde todos os poderes invocam o silêncio

quando o silêncio é atroz

no sulfuroso tumulto que nos une e separa

e mancha a ausência com a nossa ausência.

De tanto esperar o coração sobressalta-se,

o coração pode mesmo rebentar,

um elemento vivo no coração ameaça chorar

de tanta ausência na ausência acumulada

quando nos encontra a ausência,

quando toda a ausência é a ausência

e o ramo púrpura de cíclames

não encontra o caminho, o porto de abrigo.

Nem toda a ausência é ausência.

Conheço a ausência que se transforma em luz

e queima no espaço ardente do coração,

conheço a ausência onde tudo é o êxtase

e ilumina com o oiro a salvação e a perda,

conheço a ausência que permanece e resiste

e faz da ausência o pássaro e a fogueira –

o pássaro é a luz,

a salvação a fogueira.

De tanto esperar o homem perscruta avidamente o céu,

é uma cegueira atroz e benéfica,

perscrutar o céu é ver além da ausência

onde o êxtase pacifica a ausência e tudo arde, e arde

arrebatadamente.

Às vezes, a ausência é apenas a tempestade

que prenuncia a bonança incontornável,

a ausência respira essa paixão extrema,

sucumbe e alastra,

sucumbe e amplia-se,

é o bálsamo em que a metamorfose ocorre

e o corpo se expande para a levitação dos nomes

onde o apaziguamento invade a luz.

Às vezes, a ausência é um círculo sobre a cabeça

e a perda transforma-se em dádiva e dúvida,

esse sinal arrebata o coração, e arde, arde,

transforma o cristal em estremecimento,

um elemento vivo no coração

que a ausência toca, cobre e alucina.

in O Claro Interior, Íman. Almada, 2004

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

ELSA GRAVE

POEMAS DE ELSA GRAVE

Proteger-me

sob a tua couraça,

frio que reluzes na neve

e endureces sobre a água,

assim como o lago gelado

abraças folhas de nenúfar

e peixes,

abraça-me tu também a mim,

deixa-me descansar em ti

como num estojo transparente,

rígida e dormente

mas não me abandones nunca

por uns pujantes raios primaveris,

frio,

protege-me

para sempre

sob a tua dura couraça

Som en flygande skalbagge, 1945

EMBRIAGUÊZ  DE CISNES

O mar encrespou-se

e dois cisnes brancos

saíram a nadar para o acalmar

largos instantes permaneceram à sorte

e silenciosos na sua brancura

levaram a sua calma

sobre a crista das ondas

como frescas carícias.

Cresceu a escuridão sobre eles

e as nuvens turbilhonaram

e desceram

como um celeste rodovalho

até aos cisnes

e sugaram-nos

vorazmente

até que resplandeceram

acima das nuvens

como uma lua gémea

no seu fechado pátio

embriagada pela brancura dos cisnes

Isdityramb, 1960

ENQUANTO CHEGAVA A ESCURIDÃO

Enquanto chegava a escuridão

estava a lua esperando

 a lua estava silenciosamente armada

a lua esperava sem respirar

e eu perguntei

se à lua lhe agradava brilhar

ou se era por necessidade

perguntei

e a escuridão chegou

quando me voltei

um resplendor ensombreceu

o bordo da escuridão

e atrás de mim

parou a lua

parou a escutar.

Eu estou ligeiramente armada

esperando sem respirar

e a lua parou

e na escuridão diante de mim

perguntou-me alguém

se gostava de viver

ou o fazia por necessidade

Logo caiu o silêncio

Höstfärd, 1961

Duro é o homem

que aguenta a sua própria vida

e a sua própria morte

 que nunca chega ao limite

do insuportável

O repugnante

nunca basta ao seu asco

a morte não basta

para que se deixa matar

grande é o homem

e cruel na sua força

para suportar a sua própria vida

Hungersöndag, 1967

Não procures o tormento

numa imitação do sofrimento

alivia o tormento a dor

o sofrimento

afasta-te da compaixão lacerante

que parasita

a costa do sofrimento de outros

agora e desde há 2000 anos –

Procura remédio

alívio

não saias

a buscar o sofrimento

para sofrer e suportar

um sofrimento

em honra de alguém

não há qualquer dor

que mereça loa e honra

apenas aniquilação

é o que merecem o tormento e o sofrimento

todos

os que estimulam

ao sofrimento físico

contribuem para

a auto-destruição

a ânsia de dor

que esquece

o mundo exterior

encapsulado nas suas ameaçadoras

trevas

A ânsia de morte

é uma das vozes

a mais importante

e mais estridente na fuga para a auto-destruição

que o homem vocifera

em auto-aniquiladora embriaguez

Slutförbannelser, 1977

ANTI-ESPELHISMO

A vingança do mundo

e a morte das moléculas

fundem-se

nesta poderosa radiação

que se conseguiu construir

para que os homens

aniquilem os homens

e às suas respectivas nações

ninguém sabia a pesar da omnisciência

o que apareceria

nova vida

 vida

nova negativa

que com a velocidade das trevas

que é dupla

que com a velocidade da luz

se propagaria

pelo espaço

deslocando leis invisíveis

e ritmos inexplorados

Mas a inalterável lei

que a inescrutabilidade do sentimento

compreende

essa não pode perturbar

o homem:

Que cada vez

que matava o mal

matava também

o que mais amava.

Slutförbannelser, 1977

Versão minha - © Amadeu Baptista

Elsa Grave (1918-2003). Nasceu em Norra Vran (Escãnia), no sul da Suécia. Estudou arte e foi pintora. O seu primeiro livro de poesia data de 1943. Além de poesia, escreveu teatro e romance. É considerada como membro destacado da ‘geração dos anos quarenta’. Pela sua obra poética recebeu, entre muitos outros, os prémios Carl Emil Englund e o Bellman.

João Tomaz Parreira

DOIS POEMAS DE JOÃO TOMAZ PARREIRA

HELENA DE TRÓIA




Helena de alvos braços 
Helena, divina entre as mulheres

Canto III, da Íliada, de Homero





Pela beleza dos teus olhos mil navios
fazem-se ao mar, pelo fogo
que o vento nos teus cabelos despenteia
mil olhos ficaram com insónias

Pelo amor inatingível do teu corpo
mil homens dão o peito à morte
e pelo ouro dos teus lábios, gritam
nas praias de Tróia mil heróis

Pela tua beleza transparente nos vestidos
erram ainda cegos pelos campos
à procura de vestígios.

'Helena de Tróia', por Evelyn de Morgan. 1898

A MULHER DE SAMARIA





Não é qualquer uma. É uma mulher ao meio-dia
De olhos no chão, equilibrando o cântaro
Frágil
Cada lágrima que esconde

É uma mulher que teve abraços
Beijos na sua face morena, escondida
Em silêncios

Não é qualquer uma, é uma mulher
Que conhece bem o seu rosto
No espelho triste do fundo do poço

É uma mulher ao meio-dia
Que resiste, mesmo que isso a torne
Invisível, para que outros não tenham sede.

'Mulher da Samaria', por George Richmond. 1828

© dos poemas: João Tomaz Parreira

Steinunn Sigurdardóttir

POEMAS DE STEINUNN SIGURDARDÓTTIR

FLORA DO CÉU E DA TERRA

I

Transpor muitas vezes

os caminhos mais frequentados

cansar-se lentamente sob as árvores

ao longo das suas raízes

(As fontes fora do campo)

Ninguém cai

dão-te sempre a mão.

Etecetera.

II

Madrugada. Para o amanhecer

encaminhavas-te só

para a fábrica de estrelas.

Eu estarei atenta, como um casaco verde

moendo-te estrelas numa grande máquina.

Faremos um esforço

levantaremos o telhado da casa

e deixá-las-emos livres.

Verksummerki, 1979

NO MEIO DA MONTANHA MÁGICA

Os doentes da montanha

não podem descer

e muito menos subir.

Morrer morrendo

tal como os vivos. E ele leva-lhes flores.

No baile de máscaras, eles. Tu e eu.

Nunca antes.

Está em francês. Remendam o sonho.

A radiografia da sua prometida

guarda-a junto a si

horizontal no banco.

Tudo é confuso. Transtornado

Na Montanha Mágica

e continuará a piorar.

Verksummerki, 1979

VESTÍGIOS

Os que chegam ao vazio

vêem terras cor de fungo

árvores queimadas

água estagnada

pássaros no ar

degelo pela metade.

Ninguém sabe o que se passou

só o que se nota.

Verksummerki, 1979

DUAS MIL PEDRAS

Apagadas as paisagens juvenis.

Sobrevoadas as nossas rochas

perante o profundo abismo

sob nenhuma casa.

Estivemos lá em maio. Maio.

Agora a rocha são duas mil pedras

dispersas por colinas desconhecidas

nosso cerro, desolada ilha deserta.

Lembro que me beijaste suave suavemente.

Guardião do corpo.

Defensor da mente.

Não me chega uma vida para chorar-te como tu mereces.

Ninguém te substituiu

ninguém estava comigo

lá onde os sonhos circulam.

Amor de minha alma jovem

não chega uma vida…

Oh se pudesse renascer

dó para chorar-te.

Kartöfluprinsessan, 1987

CANÇÃO MATUTINA PARA TODO O ANO

A manhã promete, sem que saibamos nada do que trará o dia.

É humano contentarmo-nos perante a esfera vermelha

que assoma nos cumes. Embotado de sonho

e ao mesmo tempo ardendo de interesse.

É algo muito nosso perguntarmo-nos pela marcha

dessas massas de nuvens na sua viagem caótica

à largura e ao comprimento

dos pontos cardeais.

Aonde vão? Pergunta inútil.

Nós seguimo-las.

Kartöfluprinsessan, 1987

RECORDAÇÕES INVERNAIS

I

Hoje cabe lamentar-me do que esqueci:

as nossas mãos unidas, o céu avermelhado.

Hoje cabe recordar, foi aqui,

onde o mar começa, nas dunas, em março.

Não tínhamos casa aonde ir. Nem um tecto sobre as lágrimas.

Apenas nuvens sobre os beijos.

Agora duas crianças correm sobre patins, com um cão,

sobre um tanque gelado que aqui não estava.

Hoje cabe recordar, foi aqui

onde o mar começa, aqui é.

II

Já nada resta

excepto a recordação de uns lábios

sorridentes, risonhos, antes das tuas histórias

(e uns lábios tranquilos, antes do beijo).

Vejo o mesmo sorriso, mas já não há histórias.

A tua boca amada é agora um quadro

os teus lábios um objecto de arte

não tocar, não tocar.

Já nada resta

excepto a recordação de umas mãos

mãos na treva de um quarto de uma casa.

Já não te encontro mais numa casa

uma casa que foi demolida.

Apenas restam ruínas, informes, com arestas

e a recordação fugaz da tua mão na minha mão.

Já nada resta

excepto a recordação

daquele passeio de dezembro pelo caminho gelado.

Vento de terra dento alvoroçada

o cabelo e o rumor do mar enchia os ouvidos

a chuvarada do céu queimava as faces

presságio de umas lágrimas que caíram depois.

Kúaskítur og nordurljós, 1991

NOTÍCIAS DESTE INVERNO

As notícias deste inverno são:

que sopra a mesma nortada do teu tempo

que ainda tece a névoa mantos sobre a triste imagem

desta terra

que os homens e os animais se arrastam aterrorizados

pelo gelo

e que a minha ausência, por fim, se irá notar.

Kúaskítur og nordurljós, 1991

AUTO-RETRATO NUMA EXPOSIÇÃO

A minha alma era ontem um anão no baile

que esfregava contente os joelhos

e sacava as raparigas para dançar.

Todas se escandalizaram e rechaçaram aquela alma disforme.

Teve que contentar-se em refugiar-se no bar

e dançou só depois das duas

se a isso se pode chamar baile.

Kúaskítur og nordurljós, 1991

LUGARES HISTÓRICOS

Rumo ao sul encontramos um  pedaço do arco-íris

lua cheia saindo

de um monte triangular.

Exploramos a paisagem

à luz do escurecer.

Tínhamos ovelhas

e pássaros desertos e rios.

Tínhamos uma antiga história

que nos marcava o rumo

e encontramos um caminho novo.

E chegou a manhã ao nosso encontro, sol na parede

do cemitério

dia com céu azul na lava do páramo.

Tudo isso não te bastava. Querias uma aurora boreal

com as cores do arco-íris, querias uma montanha

redonda e uma espiral por sol.

Mas eu queria um pedaço de arco-íris

a lua cheia saindo

da montanha triângulo.

Já desapareceu tudo o que tínhamos, o sol, a lua

e a montanha.

Espera-nos uma cabana no promontório.

Inverno todo o ano.

E o mar gelado em volta.

Kúaskítur og nordurljós, 1991

Versão minha - © Amadeu Baptista

Steinunn Sigurdardóttir (1950). Retrata a vida quotidiana com inusitado sarcasmo. Escreve também sobre o amor e a relação entre sexos nas suas diversas formas, com palavras e imagens que maneja de forma original. O seu estilo é vivo e baseia-se no uso siples e inesperado da língua, carregado de ironia. Publicou livros de poesia, romance, muitos livros de crónicas e um livro sobre Finnbogadóttir, antiga presidente islandesa.

Aniversário

POEMA DO SEXAGÉSIMO PRIMEIRO ANIVERSÁRIO

Do pai ausente quis seguir o exemplo

E cantar coisas que não podia ter,

Intrepidez, aventura,  insubordinação,

Lápis coloridos para pintar as rosas.

Gostava de ter tido uma mãe

Que me levasse ao colo, a ver os patos.

Mas nem essa sorte tive, os lagos

Congelaram no ano em que nasci

E nunca disso puderam refazer-se.

Aos meu filhos também disse adeus.

A água da comporta foi-me areia

Que se tornou com o tempo movediça.

Com os anos tudo o mais perdi.

Talvez porque cultivo versos

Perante a desonestidade idiota que me cerca.

Com a faca apontada ao peito,

O que me resta é apenas a montanha

Em que observo a junça a invadir

Os campos férteis. Volvidos os sessenta

Mijo para os sapatos com a mesma decisão

Com que compro cigarros. Não tenho

Emenda. Os pés inchados de nada

Me asseguram do que é errado ou certo.

Nem mesmo a morte, que virá não tarda.

Despeço-me das ravinas e dos canaviais.

As praias envolventes estão erodidas,

Assim como as sementes estiolam,

Lírios, delírios, tenacidades, perdas.

A noite é circular e é uma desvantagem

Espreitar de longe as transumâncias

Com que os meus contemporâneos

Se afastaram da fonte e do sonho original.

Queria conhecer o que é estranho

E da árvore da vida se recolhe.

Esta maçã tem bicho e não se sabe

Quem entre nós fomenta a desventura

Social, económica e financeira

E faz com que tudo remonte à decadência

Em que todos somos escravos de uns poucos.

Estou de joelhos, sobre a terra imposta.

Acompanha-me um cão e uma estrela.

O amor é um barco e sou um naufrago,

Que não sabe o que faça o coração.

Incompatível, avanço na ruína

Para escrever não sei se uma elegia,

Se uma ode. O meu maior desgosto

É ver que há séculos o povo morre à fome.

Não faço testamento. Quem vier por último

Que feche a porta e apague a luz.

Duas moedas tenho sob a língua

Para entregar ao barqueiro que me leve

Deste inferno para outro mais honrado.

Nesta zona onde os comboios param

E, sem remédio, os mais jovens partem

Para o estrangeiro, não me conteis alheio

Da revolta de ter nascido aqui.

Sem que saiba o que seja o real e a realidade,

Fui sempre um pessimista pró-activo.

À pátria nada devo, que me comeu a carne

E agora esmaga os ossos.

Dia de aniversário, dia de me agarrar

Ao corrimão porque a vertigem

É uma epidemia de pragas e uma rusga

Do que ao longo dos anos me roubaram.

A ninguém quero mal, ainda que  o bem

Que possa desejar seja limitado. Que os melhores

Prevariquem e que o rebanho tenha disponível

Um prado de azevém em que se ceve.

Continuarei a sangrar pelos ouvidos.

Entre o desterro e o exílio porém não pararei

De me rir muito e de chorar, às vezes.

O riso pela dor – o pranto digno.

Cadáver adiado não serei. A minha vez

Virá mas hei-de espernear como um danado,

A distribuir manguitos pelos que

A morte me acirram em cada dia.

Para o ano espero vir aqui de novo

Meter o nojo que há muito meto.

Não serei cão de cego, nem passarei ao largo.

Hei-de ladrar e morder a um só tempo

Como um bom cão de caça que, querendo,

Também sabe pescar no mar bravio.

Ignore-me a crítica e esses chanfrados

Que escrevem poesia no vácuo do vazio

Como se os atendesse o eterno e metessem

P’ra veia o ópio niilista do seu ódio

Para ficarem bem no pedestal. Não sou maior

Nem menor que os outros todos.

O alçapão que tenho é abrangente,

Cabe lá muita gente, amigos, inimigos,

E o mais que venha cair no meu expresso

Servido com açúcar pela manhã,

Assim que o sol se ergue e a sombra arde.

Por este desatino me decido, a aguardar

O decisivo enfarte que me leve. Hip hip

Hurrah! Sem exagero ou modéstia falsa

Digo que esta pomada é do outro mundo.

Bebamos, Lídia. Deixemos por instantes

Os astros, o governo das orbes, a indiferença.

São do Correia Garção os cristais limpos

E enorme a vontade que tenho de esquecer

O infortúnio de alguns convivas

Que mesmo assim beberão comigo,

Este tinto, este néctar, esta cicuta.

Que nada fique aqui por celebrar,

Os pastores que cantam nos montes,

As areias brancas da infância,

As mulheres magníficas que os sonhos

Perpetraram nos ermos da memória

Como bálsamo, bênção e alucinação

Que se há-de querer sempre até que morte

Seja a única carícia que se espera.

Por hoje fiquem as palavras que me deram,

Um livro, um búzio e umas sandálias

Que hei-de encher de areia para que o mundo

Vá nos meus passos para qualquer parte.

O mais há-de ficar como já está.

Ortigas nos lameiros e gatos nos telhados,

Cerejeiras em flor naquele pátio,

O encantador perfume dos limões,

A frescura das fontes e dos poços,

A luz que declina, toldada e leve,

Uma ou outra fogueira dos despojos da floresta

De nuvens que carrego sobre os ombros.

Nota: as palavras em itálico roubei-as a Correia Garção, poeta português do século XVIII



inédito © do poema e da foto: Amadeu Baptista