Aniversário

POEMA DO SEXAGÉSIMO PRIMEIRO ANIVERSÁRIO

Do pai ausente quis seguir o exemplo

E cantar coisas que não podia ter,

Intrepidez, aventura,  insubordinação,

Lápis coloridos para pintar as rosas.

Gostava de ter tido uma mãe

Que me levasse ao colo, a ver os patos.

Mas nem essa sorte tive, os lagos

Congelaram no ano em que nasci

E nunca disso puderam refazer-se.

Aos meu filhos também disse adeus.

A água da comporta foi-me areia

Que se tornou com o tempo movediça.

Com os anos tudo o mais perdi.

Talvez porque cultivo versos

Perante a desonestidade idiota que me cerca.

Com a faca apontada ao peito,

O que me resta é apenas a montanha

Em que observo a junça a invadir

Os campos férteis. Volvidos os sessenta

Mijo para os sapatos com a mesma decisão

Com que compro cigarros. Não tenho

Emenda. Os pés inchados de nada

Me asseguram do que é errado ou certo.

Nem mesmo a morte, que virá não tarda.

Despeço-me das ravinas e dos canaviais.

As praias envolventes estão erodidas,

Assim como as sementes estiolam,

Lírios, delírios, tenacidades, perdas.

A noite é circular e é uma desvantagem

Espreitar de longe as transumâncias

Com que os meus contemporâneos

Se afastaram da fonte e do sonho original.

Queria conhecer o que é estranho

E da árvore da vida se recolhe.

Esta maçã tem bicho e não se sabe

Quem entre nós fomenta a desventura

Social, económica e financeira

E faz com que tudo remonte à decadência

Em que todos somos escravos de uns poucos.

Estou de joelhos, sobre a terra imposta.

Acompanha-me um cão e uma estrela.

O amor é um barco e sou um naufrago,

Que não sabe o que faça o coração.

Incompatível, avanço na ruína

Para escrever não sei se uma elegia,

Se uma ode. O meu maior desgosto

É ver que há séculos o povo morre à fome.

Não faço testamento. Quem vier por último

Que feche a porta e apague a luz.

Duas moedas tenho sob a língua

Para entregar ao barqueiro que me leve

Deste inferno para outro mais honrado.

Nesta zona onde os comboios param

E, sem remédio, os mais jovens partem

Para o estrangeiro, não me conteis alheio

Da revolta de ter nascido aqui.

Sem que saiba o que seja o real e a realidade,

Fui sempre um pessimista pró-activo.

À pátria nada devo, que me comeu a carne

E agora esmaga os ossos.

Dia de aniversário, dia de me agarrar

Ao corrimão porque a vertigem

É uma epidemia de pragas e uma rusga

Do que ao longo dos anos me roubaram.

A ninguém quero mal, ainda que  o bem

Que possa desejar seja limitado. Que os melhores

Prevariquem e que o rebanho tenha disponível

Um prado de azevém em que se ceve.

Continuarei a sangrar pelos ouvidos.

Entre o desterro e o exílio porém não pararei

De me rir muito e de chorar, às vezes.

O riso pela dor – o pranto digno.

Cadáver adiado não serei. A minha vez

Virá mas hei-de espernear como um danado,

A distribuir manguitos pelos que

A morte me acirram em cada dia.

Para o ano espero vir aqui de novo

Meter o nojo que há muito meto.

Não serei cão de cego, nem passarei ao largo.

Hei-de ladrar e morder a um só tempo

Como um bom cão de caça que, querendo,

Também sabe pescar no mar bravio.

Ignore-me a crítica e esses chanfrados

Que escrevem poesia no vácuo do vazio

Como se os atendesse o eterno e metessem

P’ra veia o ópio niilista do seu ódio

Para ficarem bem no pedestal. Não sou maior

Nem menor que os outros todos.

O alçapão que tenho é abrangente,

Cabe lá muita gente, amigos, inimigos,

E o mais que venha cair no meu expresso

Servido com açúcar pela manhã,

Assim que o sol se ergue e a sombra arde.

Por este desatino me decido, a aguardar

O decisivo enfarte que me leve. Hip hip

Hurrah! Sem exagero ou modéstia falsa

Digo que esta pomada é do outro mundo.

Bebamos, Lídia. Deixemos por instantes

Os astros, o governo das orbes, a indiferença.

São do Correia Garção os cristais limpos

E enorme a vontade que tenho de esquecer

O infortúnio de alguns convivas

Que mesmo assim beberão comigo,

Este tinto, este néctar, esta cicuta.

Que nada fique aqui por celebrar,

Os pastores que cantam nos montes,

As areias brancas da infância,

As mulheres magníficas que os sonhos

Perpetraram nos ermos da memória

Como bálsamo, bênção e alucinação

Que se há-de querer sempre até que morte

Seja a única carícia que se espera.

Por hoje fiquem as palavras que me deram,

Um livro, um búzio e umas sandálias

Que hei-de encher de areia para que o mundo

Vá nos meus passos para qualquer parte.

O mais há-de ficar como já está.

Ortigas nos lameiros e gatos nos telhados,

Cerejeiras em flor naquele pátio,

O encantador perfume dos limões,

A frescura das fontes e dos poços,

A luz que declina, toldada e leve,

Uma ou outra fogueira dos despojos da floresta

De nuvens que carrego sobre os ombros.

Nota: as palavras em itálico roubei-as a Correia Garção, poeta português do século XVIII



inédito © do poema e da foto: Amadeu Baptista