Caravaggio / 6

CARAVAGGIO, UM ESBOÇO

Eu sei, há uma diferença indizível entre o que ergo

na luz das minhas telas e a vida, sob o fulgor

do anjo a transfiguração é mais surpreendente,

embora deste lado seja ainda mais sombrio

tudo o que dói, o coração,

o que deseja o corpo e o corpo impõe,

os sobressaltos do mar, o olhar

tão infinitamente cansado sobre as coisas. Mas o que faço,

Jerusaleme, é apenas seguir a intuição

de que alguma grandeza há nesta aventura,

uma dor insuportável por mais suportável que pareça,

um grito entre uma escolha e outra,

com a nítida certeza de que a um outro inferno

corresponde esta sombra sublime, este vermelho

brutal a que uma papoila moída deu lugar.

Neste lado do mundo pouco espero,

ou só aguardo um tempo em que do génio

possa subtrair outra palavra para poder ampliar

a noite com uma outra emboscada, um outro golpe

sobre o que advém da eternidade e se consuma enfim

na prega de um vestido, uma janela aberta, o intenso vigor

de um homem que passa carregado de pão e de tristeza.

Por isso, quando passo entre os esconsos lugares da minha vida

bem pouco mais do que ruínas me sitiam

na extenuação de que venho e de que sou,

embora haja ainda um sorriso a iluminar-me a face.

Depois de mim virá quem diga que a tristeza

dura sempre e sei que é no espírito

que um homem se absolve ou se condena

pelas acções que ousa, independentemente

de uma maior porção de negro na brancura

ou o brilho obscuro de um punhal. Ainda assim, Jerusaleme,

nessa lacuna esplêndida, nesse intervalo

entre o que pertence à treva e o sangue corrobora,

algo divino irá permanecer, maior que uma chama

que se extingue ou menor que uma cor

que se não sabe explicar. Desse mistério sou.

E nenhum outro nome hei-de inscrever

no ramo desta árvore que as aves invadiram

porque me nego a acreditar que não seja dessa árvore

a minha própria sombra e dessas aves

o sortilégio que alastra nos meus olhos

e abre o meu olhar à eternidade. Volúveis

e precários, ao acaso da vida nos entregam.

E bem maior que nós é o medo de aqui estarmos

ungidos por uma força que um fumo estabelece

sobre as nossas cabeças. Mas esse fumo é

sinal de uma fogueira que pertence a uma estrela

que é nossa testemunha e pode confirmar

quem somos e não somos nesta casa

e quantas dúvidas dissipam e concentram

as dúvidas de que a alma se reveste

para que a obra nasça e o enigma

reproduza além de nós um outro enigma.

Eu creio-me imortal, Jerusaleme. Por mais silêncio

que venha sobre mim e mais vazio se concentre

sobre as mãos que abandono à lassidão do mundo,

por miserável que seja o destemido amor

que sofregamente procuro entre o comércio de um moeda e outra,

perduro no que faço e perdurando venço

quem quer que se proponha assassinar

esta firme presença no universo, roubando tudo

a que um cadáver não mais é do que sagrado,

entre filhos e pátria e amor e ofício,

e tudo o que sempre está predestinado

aos predadores abutres da carniça humana.

A arte louvo, por tão difícil arte

ser o seu exercício entre os que redimem

a salvação por que jamais nos salvaremos.

E dessa arte eu sei que chegará,

mais do que a ressurreição dos mortos e dos vivos,

uma outra harmonia sobre o que deslumbra

e irrompe entre nós em benefício

de nos encontrarmos a sós perante o firmamento

e nessa solidão experimentarmos

o êxtase e a vertigem. Esse in anima,

Jerusaleme. Nunca nada, jamais,

foi impossível àqueles que acreditam

e que amam.

(in 'Desenho de Luzes', Amigos de Azdertuiop, Corunha, Espanha, 1997)

Caravaggio, 'O Jovem Baco Doente', Óleo s/ tela, 67 x 53 cm, Galleria Borghese, Roma, 1593