Um pouco acima da miséria

Tenho livro novo, acabado de editar na Galiza pela editora Espiral Maior, na sequência de ter ganho, no ano passado, o XXIX Prémio de Poesia Cidade de Ourense. Deste livro sairá muito em breve a edição portuguesa, que presumo será distribuída nos inícios de Setembro, com a chancela da &Etc.


Aqui deixo o poema que tem início na página 103:

UM SONHO DE JORGE LUÍS BORGES

A máscara pertence ao domínio

de quem vem ao palco agradecer três vezes

e corre perigo demasiado tempo

para encontrar a essência.

Atrás da coluna a máscara conclama

os sátiros da república, a procissão sacerdotal,

as linhas de angústia do real,

os bárbaros que estão no meio de nós.

No proscénio, alguém usa a máscara sob a fantasia

de coração arrebatado e credores à porta,

enquanto a acção decorre alheia à sedição

e o homem de joelhos suplica.

À luz contemporânea a máscara vai

de taberna em taberna à espera que o absinto

volte de novo ao encanto

e às ramificações esplendorosas do quotidiano.

A máscara do algoz será mais requisitada

depois do curso unívoco dos nossos predadores,

e em chapas metálicas de alumínio

reverterá em favor da eternidade.

Esta máscara simples e surpreendente

é o litígio, os sete pecados capitais;

em cada incandescência

a pantomina condena-nos à excrescência.

Esta será a máscara de Keats, ou mesmo de Pessoa.

Os poetas são da ciência obscura o vaticínio,

haja ainda alguma estrela para ver

sob o céu sem estrelas que nos coube.

Também a máscara do rigor se apresenta

neste constrangimento;

o corpo escava a escarpa

e o ruído de fundo é o demónio a marcar território.

Raiz e precipício é a máscara da morte

quando corre o vinho pelas gargantas

para contagiar quem vê e aplaude,

os dois dias da vida, os três do carnaval.

Observe-se esta máscara quase derradeira

que passa nos bastidores e não entra em cena.

Morto de fome o povo vem atrás

e acena à prosperidade infinita da cidade.

Em literatura a máscara ou a cabeça

induz à clonagem e à queimadura.

Sob o cérebro o olhar é mais severo

e a máscara prolixa, sempre irreversível.

A soletrar um verso, não obstante

os centros comerciais e os bancos ingleses,

vem a máscara de novo à cena

dizer que a vergonha engendra mais vergonha.

A máscara expectante, a máscara do drama.

Quando voltarmos a casa o filme a cores enfada,

tornámo-nos gente impaciente a afivelar

a máscara do sortilégio ausente.

A máscara da tragédia vem ao poema

corroborar a faca, a liga, o sindicato.

Não é nunca a máscara mais que ornato,

acontece tantas vezes no nosso assassinato.

A máscara interior, o seu diálogo

perdido entre o onanismo e a festividade:

tantas vezes vai o cântaro à fonte

que chove dentro de casa.

A máscara dos iníquos, a máscara dos equídeos.

De vazio em vazio passamos brandamente

e só o actor sabe como a cicatriz reluz

e só a actriz sabe como cicatriza a luz.

A máscara do amor: a secreta paisagem

que nos traz aqui em busca da nossa própria máscara.

Adeus penumbra e imensidão de lágrimas,

cabe ao poeta a máscara da ternura.

(in Um Pouco Acima da Miséria. Espiral Maior, Corunha, Espanha, 2014)

© Amadeu Baptista