UM POEMA EM QUE SE FALA DE UM MONARCA ESPANHOL NO DIA DA PROCLAMAÇÃO DE FELIPE VI, NOVO REI DE ESPANHA

GOYA: A FAMÍLIA DE D. CARLOS IV (1801)

(para Táti Mancebo e Alfredo Ferreiro)

Assim como há o cinismo,

há uma gramática do cinismo.

Cada mestre usa o seu

à luz do seu compêndio,

com  forças à deriva,

e consubstanciando

o alarde da pintura.

Tomemos o exemplo

da família real,

esta ou qualquer outra.

Se olharmos bem os rostos

vemos o que Deus

falha no mundo

– as insipiências

onde a criação é um malogro.

Mas o cínico sou eu,

embora o Príncipe

esteja talhado para a maldade,

com o corpo a três quartos,

olhando para trás,

sem profundidade,

mas a arrogância que é própria dos príncipes.

O Rei é uma amálgama de sucata,

que a idade sutura

e um certo ai que não dói

que se escuta em toda a corte,

lavando-lhe as mãos

na promiscuidade,

enquanto acata as ordens da Rainha.

Esta, ao centro do painel,

é só os braços

que mostra por contraste

com a riqueza insultuosa do vestido

paramentado de rendas espanholas

e formas que, há muito,

exercem a lascívia

a bom recato.

O mais são tétricas figuras,

que uma Princesa apoia colocando a altivez

em contraponto com gente impaciente pelo almoço

e as fatias de presunto quando a tarde

os puser a caminho do curral.

Lamento que a pintura não faça ouvir

os ruídos da rua,

o povo com os sacos de carvão sobre os ombros

e as putas com os ombros sobre os sacos de carvão.

Lá fora o mundo é a mais valia

do conjunto,

sendo que tudo está lubrificado

para que se note o estupro

e seja Deus, Nosso Senhor, crucificado.

E o cínico sou eu.

Por isso, à esquerda,

onde há um ponto de luz

que a sombra alcança,

olho de esguelha o universo

e quase que parece que sorrio.

Não é verdade.

A esse canto,

onde fito como posso os que estão,

sendo que os vejo de frente

e de joelhos,

queixando-se do reumático,

apenas conjecturo

como há aberrações

que podem tudo.

Passei por Moncloa

a um fim de tarde,

começava Maio

e dos campos desprendia-se

o odor sereno e violento

que há na terra.

E vi

como os massacres são, ainda,

o pão de cada dia,

por mais ou menos cínicas

que sejam as pinturas,

ou as armas estejam prontas para o abate.

E o meu coração

anotou tudo:

– a luz, sempre vital,

o pelotão de anónimos

e as suas vítimas,

a centelha de fogo,

ou água,

no olhar do condenado.

E, já tendo visto tudo,

quero dizer,

já tendo visto em excesso

deste excesso de vergonha

sem vergonha,

aferi o meu lugar

na tábua rasa em que vivo,

e morro,

e, sem sonhos, durmo.

Preciso de água forte para dessedentar

o rumo a que o desespero obriga,

pincéis de cerdas duras,

espátulas cortantes,

paletas invisíveis

onde as cores, fortíssimas, latejem.

Preciso de fulgores

e circunstâncias

onde uma ardência nos olhos possa ser

um sinal

de redenção,

enquanto o povo

é à míngua que morre

e eu, cínico sendo,

página a página leio este compêndio

que os cínicos maiores que o meu cinismo

instituíram.

Pudesse eu regressar a Fuendetodos,

ou fazer pintura sacra,

cheia de entorses e nervos,

com o Cristo ladeado de ladrões,

como eu estou.

Provavelmente,

entre a maga vestida e a desnuda,

preferiria chorar

até ao fim do mundo,

chorar

e abrir as veias:

para que o sangue corresse

e a pintura tomasse um outro rumo

de cores,

difusas, se possível,

repartidas.

Mas eis que a doença chega

e a vivacidade se esvai,

e estou cego

e totalmente surdo

e sou, assim, o cínico do retrato

a conferir ao mundo o mundo retratado

e os seus caprichos,

enquanto os desastres

e a guerra submeto

nas gravuras.

Já nem sei o que digo,

o tempo sobrevoa-me as têmporas

e onde estive não estou,

estando sempre

algures,

mais ano para a frente ou para trás,

mais cão ou menos cão nas telas,

mais cínico ou menos cínico

entre os cínicos.

O Príncipe, o Rei e a Rainha:

vesti-os de cores vivas

e, contudo, é de luto que está a minha arte,

porque, por esta comitiva,

nem para a eternidade

ressuscito.

Mas persisto.

Para isso é que o cinismo

recebe do cinismo

moedas de oiro,

e posso, quando posso,

com o branco de espanha

misturar azul cerúleo,

e ao verde-bétula

juntar óxido de ferro,

para que o esplendor da luz

seja o que é, na obra:

–  fútil, sem glória,

como é cada guerra,

embora lute sempre,

e não lhes dê tréguas, nunca.

Este é meu tempo:

tomai e bebei.

Este é meu tempo,

tomai e comei.

Por mim, como sempre, estou

cheio de fome.

(in 'Doze Cantos do Mundo', Sintra, 2009)

© Amadeu Baptista

(pintura de Francisco Goya, 'A Família de Carlos IV', óleo / tela, 2.80 x 3.40 m, 1801, Museu do Prado)