Seamus Heaney, 1939-2013

                                                     

I was four but I turned four hundred maybe
Encountering the ancient dampish feel
Of a clay floor. Maybe four thousand even.
Anyhow, there it was. Milk poured for cats
In a rank puddle-place, splash-darkened mould
Around the terra cotta water-crock
Ground of being. Body’s deep obedience
To all its shifting tenses. A half-door
Opening directly into starlight.
Out of that earth house I inherited
A stack of singular, cold memory-weights
To load me, hand and foot, in the scale of things.

Gunnar Björling

                                               POEMAS DE GUNNAR BJÖRLING

Desliza uma barca entre as folhas, alvorece em torno das águas

onde se demora a noite.

    Silêncio, como de golpes de remo não ouvidos. Desliza uma barca

águas acima.

    À sua volta estão os mil olhos: uma barca afasta-se

deslizando.

Korset och löflet, 1925

Eu sou frio, húmido, sentimental, como um ramo. E inteligente –

como uma mosca. O meu riso é a palhaçada do macaco, a minha seriedade a do

polícia. Tenho dentes de roedor e pata de cão perdigueiro, cérebro de

perca e coração de lúcio. O meu humor é o do populacho, o meu orgulho

o de um bandido no cadafalso.

–  O belo ergueu-se da toca do leão.

Korset och löflet, 1925

Eu serei compreendido

com olhos, coração, cérebro –

compreender-me-ão com umbigo e unhas,

sairei da tua pele de couro de rastros

e esticarei a pele

como se para cordas de harpa.

Darei numa igreja o concerto

do eternamente novo.

Solgrönt, 1933

Quero viver na cidade como deve ser

com retrete, luz eléctrica, cozinha com gás

e ruas limpas

e jardins de pessoas ricas uma esquina sim e outra não

e palácios e cafés, riqueza exposta nos escaparates,

e por cinco marcos ou dois marcos um rectilíneo

esplendor.

Um mar de luz e diversas cores

e rostos, destinos

e a luz do céu – um estímulo de ideias

    e luta e amor recém guardado

para cada um

e para todos, todos!

ser como uma planta num prado primaveril

estar como uma árvore entre as árvores

ocupar um lugar como uma pedra entre as pedras

da construção,

saber que milhares de pessoas se amam e se alegram, têm preocupações

e os mesmos belos olhos riem lágrimas e ardem e

     se inundam, sonham, tropeçam, sucumbem,

mas irão para um reino de gloriosas façanhas

    com luminosa perspectiva.

– Rejubilo da existência das ruas das cidades, das suas fábricas

e a beleza está fora e dentro.

O céu e a água são iguais

e a noite não é tão escura sob os faróis que rodeiam a rua e a

    água.

Ao vazio chegam sons do baile dos amontoados, gritos, desespero,

    e a solidariedade com o multiplamente conhecido,

e solitário está o destino entre milhares de olhares que suportar,

    e lutar no pulular das gentes

é como estar sob a carregada abóbada do bosque

com a abóbada das estrelas escondida no coração.

O retumbar das cidades – tudo!

um igual e um irmão de todos

e a luta por mil até mil

e a luta contra todos

e por fim esses olhos, muitos olhos

conhecidos,

não conhecidos,

que levamos como uma tigela

que não se deve derramar.

Solgrönt, 1933

Eu não escrevo literatura, eu procuro o meu rosto e os meus dedos.

Cheguei como a sombra da alegria dos meus esforços,

cheguei como a ânsia pelo grande poema da vida

e eu levava o meu poema

como um dia de vida despedaçado,

como um dia de vida que flutuava em novas formas, rico e

    milagrosamente curado,

como um rumor de dias somados,

dos homens com quem vivo.

Fågel badar snart i vattnen, 1934

Limpa, limpa-te

tu, a tua palavra

limpa tu

silhueta, tu não a podes

explicar.

Sê o que és

sê essa música

sê tu, tu mesmo

como um concerto de palavras

sê tu, como alguém escondido

na mudez do mundo

um concerto

sonhado.

Dar jag vet att du, 1938

Neve e como num caminho do bosque

branco

no espaço um sussurro

e aqui

e faz uma hora

e correndo um cãozinho castanho claro

e como estrelas resplandecentes a luz de candeeiros resguardados

de súbito cresce só no espaço o sussurro do vento de tempestade

neve e como num caminho do bosque

branco.

Angelägenhet, 1940

Tu, chamo-te

a ti, luz nos dias cinzentos

em duras noites de inverno

chamo-te na ténue luz do verão

tu, chamo-te a ti

hoje

no tempo de infância dos anos

no verão da tarde

ainda,

tu, tu mais calado e próximo

tu, tu sussurras em volta de mim

ou silvas, gritas

és o rumor da noite

e o sentido do dia

tu, o sentido do meu próprio coração

tu, meu lar, minha casa

– a palavra de um homem

uma mão, uma voz

a luz de olho

como todos.

Ohjälpligheten, 1943

Silencioso verão entre as árvores

e na praia, sem estrelas

sem onda nem vento

e todas as coisas são

todas as coisas um instante

tudo o que foi, e será

e é –

um pássaro grita

uma luz passa pelas águas

a luz oculta de uma lua

o silêncio de uma canção

a sombra do contorno de uma ilha

– eu estou tão próximo da luz

como a luz das flores nos escuros territórios dos túmulos.

Ohjälpligheten, 1943

Virão tempos

o poder calca as nossas tumbas

o pensamento hoje dá remédio

ninguém sabe o pensamento amanhã

virão tempos

nós teremos desaparecido

sem eco nem resposta

mas é dia na terra

e foi

virão tempos

ninguém sabe o pensamento amanhã

a vida é eco e resposta

o silencio oferece o eco do verão

e a cria da andorinha marinha grita a sua resposta.

Ohjälpligheten, 1943

É hino

são palavras

sem palavras

são olhos e a mão

ar é e luz.

Luft är och ljus, 1946

Agora afastam-se todos os barcos deslizando

Agora afasta-se tudo vibrando

num vento sem vento

agora cai a calma sobre a baía e o mar e os golfos

agora está a morrer o sol de verão

e o branco velame dos iates

agora lateja a luz

jubilosa pela última vez no verão

agora – como nas brumas

luz de brumas

luz

da doçura do dia cinzento

apagamento não apagado

na tarde de setembro

luz

ressoante e audível, e

não exactamente

– não escutes, não a olhes

mas no entanto mais clara

soante e audível.

Ett blkyertsstreck, 1951

Estão a apagar-se as luzes e as pessoas saem em tropel

é já o crepúsculo, acabou o trabalho

o tropel estende-se pela praça

figuras negras

e caminho e sombras

vão-se apagando janela após janela

a névoa demora-se cinzenta nos telhados

é primavera e bonança

o crepúsculo

no entanto continuam a sair as sombras em tropel

e a luz estende-se por caminhos e campos.

Allt vill jag fatta i min hand,, 1974

As minhas palavras são tão simples, nascem da claridade

nascem da minha vida, do pensamento e da vontade nascem

do desespero de viver. As minhas palavras e a minha voz.

Allt vill jag fatta i min hand,, 1974

UM SÓ POEMA

Um só poema o meu livro

um só poema são todos os meus livros

um poema a minha vida

a minha vida, a tua e a de todos

um poema, e tudo é vida

tudo isso e é e foi

um poema

ao longo de anos e dias

cada época levanta-se e em todas as mãos

um poema – a tua vida

e o meu poema esta vida:

a tua vida, a minha vida

um poema – a minha vida, toda a vida.

Allt vill jag fatta i min hand,, 1974

Versão minha - © Amadeu Baptista

                  Gunnar Björling (1887-1960) Nasceu em Helsínquia. Licenciado em Letras.

                       É uma das grandes figuras do modernismo finlandês em língua sueca.

Ilias Kefàlas

                                                  DEZ HAI-KAIS DE ILIAS KEFÀLAS

DEZ HAI-KAIS

Conchas vazias.

Nelas os mortos

do rio tossem.

Jardim da manhã

e a serpente silva

entre os juncos.

Pequena cerejeira

quais são os teus segredos?

pergunta a chuva.

Quem entrou?

pergunta, hesitante

a lanterna.

Entrei no caos

da chuva de outono

exposto, só.

Tristeza sob a chuva.

Lamentos sob a neve.

Tormentos em toda a parte.

Eis o espargo:

tem nas suas garras

outras frescuras.

Cactos da planície

que escreveste ao vento

que ele vem em lágrimas?

O bem vazio:

o afogado sentado

na selha seca.

Arbustos obscuros.

Como desliza, o vento

nas raízes.

Versão minha - © Amadeu Baptista

                                                                                 Foto - © Amadeu Baptista

Ilias Kefàlas, nasceu em 1951, em Meligos, Trikala. Estudou ciências políticas na Universidade de Atenas, onde viveu de 1969 a 1992. Habita actualmente na sua região natal e é funcionário público. Exerce crítica literária em revistas da especialidade. Publicou 25 livros, 10 dos quais de poesia e 4 de prosa. Publicou, também, livros para a infância e uma antologia.

Henrique Manuel Bento Fialho escreve sobre 'Açougue'

Com o agradecimento devido, aqui transcrevo o que Henrique Manuel Bento Fialho escreveu no seu blog sobre o meu livro 'Açougue':

( ver link: http://universosdesfeitos-insonia.blogspot.pt/ )

«Ando há anos para escrever sobre Açougue, provavelmente desde 2008. Data desse ano a primeira edição, na colecção de livros vencedores do Prémio de Poesia Espiral Maior. Reeditado pela &etc em Junho de 2012, numa versão acrescentada, Açougue é um dos meus livros de poesia preferidos. Não é apenas um dos livros de Amadeu Baptista (n. 1953) que mais aprecio - poeta sobre quem António Cabrita já disse o que havia a dizer ( ver link: http://raposasasul.blogspot.pt/2013/06/mon-ami-amadeus.html) -, é mesmo um dos meus livros de poesia preferidos, porque nele encontro uma capacidade expressiva que transcende o nevoeiro sobre o qual paira a constelação de lamentos da contemporaneidade. O maior defeito que encontro em muita da poesia portuguesa contemporânea é, precisamente, não correr riscos, não procurar ir além da constelação de lamentos que ilumina a cabeça dos poetas com mais ou menos jeito para dançar.

Açougue, título fortíssimo, sobretudo para um conjunto de poemas explicitamente autobiográficos, é uma síntese violenta do comércio das carnes a que a vida nos sujeita. Vejamos: são, neste preciso instante, uma hora e cinco minutos da manhã do dia 28 de Agosto de 2013; nos jornais portugueses as notícias dão conta de cada vez mais alunos a abandonarem o ensino, com as universidades numa competição desenfreada por futuros doutores; o desemprego e a precariedade crescem; a Cinemateca está em risco de fechar, cúmulo de uma tragédia cultural que, de Norte a Sul, vem descaracterizando mais o país do que a especulação imobiliária conseguiu fazer à paisagem; há vários fogos acesos, mas nenhum me aquece o suficiente para que afaste esta lúgubre constatação de que, perante a morte de Elmore Leonard e tantas outras notícias, quem podia ler Leonard, ou quiçá Amadeu Baptista, prefere perder tempo a discutir as entrevistas da Judite de Sousa.

Quando digo que vivo num país naufragado sem qualquer salvação não o digo da boca para fora, sinto-o cada vez mais inequivocamente. Sobretudo porque não vislumbro alternativa em quem teve oportunidade para acrescentar alguns milímetros à testa. O Facebook é só a face caricata destes tempos onde ninguém se importa de nivelar os seus dias pela mediocridade, um açougue de encontros e de aproximações onde nos vamos comercializando sem darmos conta disso. Gostamos tanto de um vídeo de jazz como de uma fotografia ridícula, de um bom poema como de uma péssima anedota, gostamos não necessariamente por gostarmos mas para mostrarmos a quem partilhou que vimos, estivemos ali, esperamos que também venha a gostar de nós. Imposturice. Que tem isto que ver com o livro? Suponho que tudo, porque este é um livro que nos confronta com os domínios latentes da vida.

«Logo no primeiro ano / estou só / e não me consigo manter de pé» (p. 9). Estes três primeiros versos do primeiro poema (Mil Novecentos e Cinquenta e Três – cada poema remete para um ano de vida do autor) fazem da solidão uma espécie de oráculo que perseguirá todos os outros poemas, mesmo quando neles se recordam momentos dignos de um afecto que não se deixa circunscrever pela condição existencial indicada no título do conjunto. Geralmente, perduram imagens violentas e intensas, separações, mortes, ausências, a pobreza, as privações, um frio que toma conta das mãos e passa para os versos, amarguras, «circunstâncias indeclaráveis». Mas, como referi, o sofrimento que aqui se escuta transcende a lamentação, adquire nos últimos poemas, torrenciais, uma raiva desmesurada, aquele excesso de que a poesia deve deixar-se contaminar para se libertar definitivamente de todos e quaisquer constrangimentos.

No último poema, já acossado pela morte, escreve o poeta: «Quer a morte que eu deixe de escrever, que o latido do poema / se não ouça, que eu rebente as têmporas por não o encontrar, consumido / pelo esquecimento a que me vejo destinado, neste silêncio iníquo / que a idiotia vigente força, este ultraje que o crapuloso impõe, sanciona, justifica» (p. 89). Ora bem, da solidão essencial à idiotia vigente pode o leitor apressado pressupor uma qualquer tendência para a presunção (não de inocência, mas porventura de superioridade face aos demais). Se assim for, resta-me dizer que discordo. Entre a solidão essencial, comprovada pelas circunstâncias, e a idiotia vigente, pelas circunstâncias comprovada, existe apenas um profundo desencanto. Dói como se estivéssemos a ser cortados às postas. E na realidade estamos, por dentro. E essas postas damos para troca e comércio, num mundo que a tal nos obriga e exige. Porque o cenário é de sobrevivência, sobrevivência num ambiente de pocilga que dói ainda mais por sabermos não ter que ser assim.»

Henrique Manuel Bento Fialho

Paul la Cour

                                               

                                                           POEMAS DE PAUL LA COUR

A ÁGUA DEBAIXO DA ERVA

Os velhos da comarca dizem que debaixo da terra magra

corre nas profundidades um enorme lençol de água.

Acontece que a podem ouvir sussurrar, quando a noite é silenciosa.

Dizem que soa longínqua como uma primavera no interior da terra.

Estão nas suas camas a escutar a pulsação, que vive

nos quartos debaixo da erva na terra que reverdece.

Talvez exista um sorriso, uma manancial secreto,

uma veia alegre de água viva enterrada em todas as coisas.

E quando das tábuas do chão da barraca escutam

                                                           a canção da veia de água,

a vida parece-lhes uma fábula e o dia menos duro.

Imaginam que vivem e se encontram num abraço escuro,

onde tudo se fecha em volta de um sonho, e ninguém tem nem idade

                                                           nem nome.

Levende vande, 1946

ENTRE A CASCA E O ALBURNO

Não digo à brisa

o que não sei,

não se o digo ao vento,

nem aos espíritos do ar e da luz.

Não os deixo ver ao meu filho,

lá onde duvidando espera

escondido entre a casca e o alburno

à espera do seu momento de perfeição.

Peço-lhes: fechai os olhos,

não o desperteis demasiado depressa,

deixai-lhe viver a sua mudez

antes que cresça e se faça palavras.

Se abris a minha vida,

se apagais a lâmpada do nascimento,

não adormece em vós,

desvanece-se no meu sangue.

Mellam bark og ved, 1950

AGORA VOU

Agora entro na pedra,

logo serei montanha e frio,

se não posso abrir a minha profundidade,

terei que ser fechadura.

Algum dia as montanhas explodirão,

algum dia as fechaduras rebentarão,

a pedra levantará o seu olho sonolento

e estranhamente rebentará em canção.

Se puder atravessar a rocha,

esquecer a minha inquietude na escuridão,

esperar o final da minha vida de pedra,

então saltará a minha fechadura,

então regressarei transformado

caído nu na erva,

então virei sem nome,

então a minha mão tornar-se-á asa,

então serei palavras mudas,

calma silêncio flutuante, inocência,

rios de inconsciência,

então terá acabado a minha vida de rio.

Mellam bark og ved, 1950

A ÁRVORE

O esquilo, os pássaros abandonaram a minha copa

quando se derrubou a rocha em que se fixava,

agora as cordas de harpa das minhas raízes suspendem-se

silenciosas no ar, apenas uma última fenda

na pedra abraça uma raiz.

Os escaravelhos no entanto continuam a trepar pelo meu tronco,

uma ténue e derradeira chama de vida,

e oculto-me atrás da minha própria folhagem.

Ofereço-o à última tormenta

oculto eu mesmo atrás da luz de longínquos horizontes

humilde e quieto, apenas existente.

Oh tu, que unes os vivos e os mortos

a este grande e estranho jogo,

faça-se a tua vontade.

Que o ar refaça o seu caminho atrás de mim,

mas antes de cair deixa-me cantar,

concede-me alguma vez na eternidade da canção o dom

de ser fiel, de viver próximo das vossas vidas

sujeito uma última vez. Completamente livre…

Mellam bark og ved, 1950

UMBRAL

Os meus quatro elementos: os pássaros, as árvores, a erva e o mar. O que oscila suavemente, a sempre fiel rocha verde da pureza, a eternidade do retorno, e o que repousa na transformação fluente. Coloquei o seu trevo sobre as nossas feridas. Poderias curá-las se quisesses. A vossa melancolia é mesquinha: nem sequer se atreve a viver em plenitude. Se vos atirais à fogueira, onde se queimou o afecto humano de Deus, eu não serei vosso cantor. Atrevo-me a rir, atrevo-me a esperar, atrevo-me a cantar o que me foi oculto. Juntai as vossas mãos. Estaremos onde se sarem os mares. O futuro brinca no nosso umbral.

Mellam bark og ved, 1950

ESPERA

Sem olhos, sem olhos,

vejo com as mãos, com a boca,

os pássaros de todos os meus olhos,

pu-los de sentinela:

oh, ver até o que a vida transborda,

confessar uma vez a sua estranha profundidade;

antes que o olho se feche ver uma única Coisa

tão intensamente implacável e pura

que saiba reunir –

e que passe o umbral.

Limpo um espelho que não se lembra de mim,

endureço à luz, afio-me na pedra.

Não encontro aquele que me espera

porque já não está em sua casa.

Efterladte digte, 1957

NOITES NO PELEPONESO

I

Aqui entrei seguindo o caminho,

ouvi o roçar dos gafanhotos,

os ligeiros pés do rio

pisando cinzentas pedras calcárias.

A luz apagou-se sobre as

diligências dos caracóis,

os fogos das abelhas,

as destroçadas colmeias

das vastas e cálidas montanhas.

Vi o falcão vespertino

no ar escuro como a resina,

voando sobre as amoras da época,

uma esfomeada espada de frio.

Derruba-me quando quiseres

enquanto ainda sou sede,

enquanto amo e sou sede,

enquanto uma mão é uma folha,

e uma folha é ainda felicidade,

colhe-me como um pássaro do bosque,

abraça-me sem frio.

Não são malvados

os velozes braços juvenis da morte,

amarga é apenas a branda

língua de areia do vazio.

II

Os pássaros emudecem, e as folhas

cujas espinhosas línguas nunca

cantaram. Os escaravelhos, as abelhas,

as toupeiras dormem

nas suas galerias. Não há brisa

que toque com dedos transparentes

nas cordas de harpa dos juncos,

não há veia que se abra, mane,

na noite, não há sons uivantes

de águas que saltam

livremente. Há muito que o rio

abandonou as suas pedras.

Alguns falcões voam ao redor

do perfumado peito da montanha

na noite. Solitário e estranho. Só.

Logo acabará a vida.

Que queres, que é o que queres de mim aqui

no reino da perfeição,

frio mar, impaciente resplandecente grito jovem de

primavera, da santa primavera

nos meus afiados

ramos invernais?

 Efterladte digte, 1957

Versão minha - © Amadeu Baptista

 

 

 

 

 

Paul la Cour. Nasceu em Rislev, em 1902, no seio de uma influente família camponesa de origens francesas. Viveu parte dos anos 20 em França. No seu regresso à Dinamarca iniciou uma importante tarefa de crítico literário e de arte. Introduziu na Dinamarca inúmeros autores franceses. Traduziu Garcia Lorca. Faleceu em 1956.

Piolho - revista de poesia

Está em distribuição o nº. 11 da revista Piolho.

A seguir à imagem deixo aqui o poema com que colaborei nesta edição.

PORTUGAL, 2013

O velho está a apanhar sol na barriga

e tem uma mão perdida na coxa direita.

De vez em quando, suspira, como se pudesse

dar conta de si nesse imprevisto momento,

ou pudéssemos nós dar conta dele,

que o observamos sem que seja possível

discernir o que estamos a ver.

Olho-lhe os pés: calça umas alpercatas

encardidas, a que faltam os cordões,

e tem uma meia diferente em cada pé:

uma é berrante, vermelha aos quadrados

vermelhos, e outra cinzenta, com uns feitios

pretos que lembram grandes sinos. Baba-se,

e sempre que se baba sorri, não se sabe se alheado,

se cúmplice de algum deus que ali o tenha posto,

calado como um utensílio a quem ninguém dá

uso há muito tempo. A baba está a escorrer-lhe

pelo queixo e invade-lhe a camisa numa pasta

esbranquiçada que, mais do que o sujar,

o patenteia a quem passa, embora os que passam

vão todos ocupados com a pressa

de nada quererem ver de quanto existe

nesta terra de erro e aversão contínua.

Agora movimentou os lábios,

como se dissesse em surdina qualquer coisa,

não sei se uma prece, se um ralho,

por algum mosquito que o tenha picado,

ou uma sombra que lhe tocasse a cabeça.

A tarde há-de passar e o chão gelar

e o velho irá permanecer ali,

sem mais remédio do que eu o observar

como alguém que de nada já se fia

por estar tudo calcinado à nossa volta

e não haver caminho para nenhum lugar.

A escuridão caiu e o velho nela

é alguém de cócoras que de uma cadeira

intensifica o nosso olhar a fim de que se possa

saber que víbora há-de, mais dia menos dia,

atingir-nos no esforço incomparável de durarmos.

Oh, está a babar-se, de novo, o velho absorto.

A aflição é já não haver aflição, mas tão-só

um energúmeno que não saberá de mais vitórias,

já nem vivo, nem morto, na cadeira de rodas.

in: Piolho, nº. 11, Porto, Agosto de 2013

Georg Johannesen

POEMAS DE GEORG JOHANNESEN

PROPOSTA DE EXPERIÊNCIA

Quando tu que abres o meu coração

como um rogo

não encontrares mais do que respostas

é culpa minha

Quando tu que abres o meu coração

com uma faca

não encontrares mais nada que sangue

é culpa da faca

Dikt 1959. 1959

OS MAUS TEMPOS

(Uma conversa (segundo Brecht)

Tu:

Nos maus tempos

só falam os inteligentes

Dizem: aqui podem

salvar-se uns poucos

Nos maus tempos

só cantam os tontos

Cantam assim: É formoso

que a erva seja verde

Eu não canto

Eu não falo

Os sábios calam

nos maus tempos

Eu:

Nos maus tempos

eu não sou sábio

Canto e falo

dos maus tempos

Dikt 1959. 1959

GERAÇÃO

I

Nascido quando o desemprego estava nos 33 por cento

atiro-me a todos os trabalhos

com dois terços de força, para não parecer

que nasci como um privilegiado

com uma colher de ouro na mão

II

Antes que Hitler tivesse assassinado cem judeus

já sabia eu contar até cinquenta e sessenta

Com maior rapidez que Franco a conquistar Madrid

conquistei a arte da leitura. (Tínhamos

aulas sobre Nero e os cristãos no dia

em que Lorca foi fuzilado, junto com

cinco mil culpados e inocentes

Apesar disso continuamos a estudar)

Dois anos depois vi três cadáveres autênticos:

uma velha e duas crianças vestidos de verde

numa casa sem paredes, no meio de fumo sem fogo

Mas os pirómanos de então chamavam-se a si mesmos bombeiros

a guerra chamou-se então guerra

Aprendi a ler jornais

Contei até seis milhões

e até cem mil e até zero

Assim que chegou a paz, encontrei um revólver

saquei-o na aula de história, expulsaram-me

da escola, e não voltei nunca mais

Apaixonei-me pela primeira vez

Foi pouco depois de Hiroshima e

trauteávamos uma melodia americana

para sublinhar a nossa confiança

III

A minha primeira foda

teve lugar durante a guerra da Coreia

Amava-a

Ela amava-me

e a nossa cama foram jornais:

Desde que não houvesse guerra.

Desde que não houvesse paz

com desarmamento e depressão

prometíamo-nos mutuamente

Queríamos dar-nos baixa do mundo

mas não conseguimos todos os formilários

IV

Não me recordo

de nada inolvidável.

Com antecipações e pagamentos diferidos

vou conquistando os meus anos

Logo terei a mesma idade

de Jesus quando morreu

e peço à casualidade

que me livre da cruz colectiva

Dikt 1959. 1959

MIDAS UM VELHO POETA

I

Famoso pela minha pena

pela minha juventude sábia

a pedra e água apodrecida

afasto-me agora coxeando

II

Lembro tudo o que quero esquecer:

Os escuros olhos de alguém

Sorrisos que se apagaram

Esfomeados que voltaram a casa

Sangue repentino

Irmãs que morreram quando

pariram filhos sem pai

Irmãos que se afogaram no poço

porque não lhes larguei a mão

Vejo tudo o que esqueci:

Vejo que digo adeus

a uma mulher vestida de negro

a outra mulher que se volta de costas, e a

uma terceira que me ensina

a parte detrás de uma pequena imagem

Sei tudo o que esqueci

mas não sei a quem

roubei a minha outra vida

a vida posterior ao meu primeiro suicídio.

III

Famoso pela minha morte

que me permitiu sobreviver

aos parentes das minhas vítimas

famoso por aquela ceia

em que me comi a mim mesmo

famoso por aquela ceia

em que o sangue se fez vinho

entrei agora no deserto para

tocar a campainha do leproso

daí que os meus gritos:

Não venhais aqui

Não vos aproximeis

Não me escuteis

atraem os pássaros

atraem os esquilos

atraem as crianças

atraem todas as boas pessoas

até onde estou a tocar

famoso pelas minhas

melancólicas melodias

famoso pelos meus

gritos de aviso

famoso por um eco

de um tambor de crânio

que imita um

palpitante coração humano

famoso e solitário

porque os meus lábios

sabem a ouro

porque as minhas palavras são

incuravelmente belas

Dikt 1959. 1959

SEMANA PEDAGÓGICA

Segunda-feira (saudação do bobo, segundo Confúcio)

Esqueci as minhas penas

Recordo que ninguém pode voar

Eu sou bom se tu és bom

Eu sou forte se tu és débil

Não corras, não pares, não fales

não te cales, tudo é demasiado perigoso

O meu cajado escreveu, o meu pé apagou

que ninguém pode agarrar a luz

e ninguém pode livrar-se da sombra

Terça-feira (segundo Safo)

Os de Lesbos dormem

A lua pôs-se

As Plêiades desapareceram

Logo terá passado a noite

A vida passa depressa

Estou na cama só

Foi um disparate pensar

que poderia tocar o céu

com as duas mãos

Quarta-feira (segundo Palladas)

Um pagão em Alexandria

pensa sobre a vida enquanto a multidão cristã

aniquila a velha cultura:

–  É certo que nós, os gregos, realmente morremos

e só parecemos vivos depois da morte

porque cremos que os sonhos são vida? Ou:

somo nós quem vive enquanto a vida é assassinada?

O grego que escreveu isto viu

queimar a maior biblioteca da antiguidade.

Quinta-feira (segundo Blake)

Qual é o preço da experiência?

Compram-na os homens por uma canção?

Ou a sabedoria por uma dança na rua?

Não, compra-se com tudo o que tem um homem:

Casa, lar e família

A sabedoria vende-se no mercado deserto

a que nunca vão os clientes

e no pedregoso campo em que o camponês

ara em vão em busca de pão

Sexta-feira (segundo Brecht)

Nem sequer o Dilúvio durou eternamente

No final as águas negras retiraram-se

Na realidade, poucas coisas duram tanto tempo

A árvore explica por que não deu fruto

O poeta explica por que escreveu maus poemas

O general explica por que perdeu a guerra

Quadros pintados em telas podres

Diários de expedições, confiados ao esquecimento

Arrojada conduta de quem ninguém se deu conta.

Sábado (segundo Brecht)

Deve-se usar o vaso rachado como urinol?

Deve-se interpretar a tragédia ridícula como farsa?

Deve-se pôr a amante velha a lavar os pratos?

Abatidos sejam os que abandonam as casas em ruínas

Abatidos sejam os que fecham a porta a amigos perdedores

Abatidos sejam os que são capazes de esquecer um projecto irrealizável

A casa foi construída com os materiais disponíveis

A rebelião levou-se a cabo com os rebeldes disponíveis

O quadro pintou-se com as cores disponíveis.

Domingo (segundo Brecht)

O salgueiro prateado: uma beleza local

Hoje: uma velha bruxa

O lago: um prato de água de esfregar, não lhe toqueis

Fúcsias e dentes-de-leão: baratos e berrantes

Por quê? À noite em sonhos vi dedos

que me apontavam como a um leproso

Estavam gastos e quebrados

Não sabeis nada! gritei

com consciência de culpa

Ars Moriendi eller de syu dødsmåter, 1965

LI PO

«Mas o meu poema dura eternamente

eu sei-o, Li Po!»

O sol dura mais do que um olhar

A árvore dura mais do que o meu corpo

A roupa dura menos do que a pele

Os sapatos duram menos do que o meu caminho

O relógio dura mais do que o meu pulso

O poema dura mais do que a minha boca:

O calendário é o único livro

que teria gostado de escrever.

Nye dikt, 1966

Versão minha - © Amadeu Baptista

Georg Johannesen. Nasceu em Bergen, em 1931. Licenciado em História da Literatura. Professor Universitário. Estreou-se em 1957, com o romance Høst i mars. Além de poesia, escreveu também teatro e preparou diversas antologias poéticas. Traduziu Eurípedes e Brecht. Faleceu em 2005.