Paul la Cour

                                               

                                                           POEMAS DE PAUL LA COUR

A ÁGUA DEBAIXO DA ERVA

Os velhos da comarca dizem que debaixo da terra magra

corre nas profundidades um enorme lençol de água.

Acontece que a podem ouvir sussurrar, quando a noite é silenciosa.

Dizem que soa longínqua como uma primavera no interior da terra.

Estão nas suas camas a escutar a pulsação, que vive

nos quartos debaixo da erva na terra que reverdece.

Talvez exista um sorriso, uma manancial secreto,

uma veia alegre de água viva enterrada em todas as coisas.

E quando das tábuas do chão da barraca escutam

                                                           a canção da veia de água,

a vida parece-lhes uma fábula e o dia menos duro.

Imaginam que vivem e se encontram num abraço escuro,

onde tudo se fecha em volta de um sonho, e ninguém tem nem idade

                                                           nem nome.

Levende vande, 1946

ENTRE A CASCA E O ALBURNO

Não digo à brisa

o que não sei,

não se o digo ao vento,

nem aos espíritos do ar e da luz.

Não os deixo ver ao meu filho,

lá onde duvidando espera

escondido entre a casca e o alburno

à espera do seu momento de perfeição.

Peço-lhes: fechai os olhos,

não o desperteis demasiado depressa,

deixai-lhe viver a sua mudez

antes que cresça e se faça palavras.

Se abris a minha vida,

se apagais a lâmpada do nascimento,

não adormece em vós,

desvanece-se no meu sangue.

Mellam bark og ved, 1950

AGORA VOU

Agora entro na pedra,

logo serei montanha e frio,

se não posso abrir a minha profundidade,

terei que ser fechadura.

Algum dia as montanhas explodirão,

algum dia as fechaduras rebentarão,

a pedra levantará o seu olho sonolento

e estranhamente rebentará em canção.

Se puder atravessar a rocha,

esquecer a minha inquietude na escuridão,

esperar o final da minha vida de pedra,

então saltará a minha fechadura,

então regressarei transformado

caído nu na erva,

então virei sem nome,

então a minha mão tornar-se-á asa,

então serei palavras mudas,

calma silêncio flutuante, inocência,

rios de inconsciência,

então terá acabado a minha vida de rio.

Mellam bark og ved, 1950

A ÁRVORE

O esquilo, os pássaros abandonaram a minha copa

quando se derrubou a rocha em que se fixava,

agora as cordas de harpa das minhas raízes suspendem-se

silenciosas no ar, apenas uma última fenda

na pedra abraça uma raiz.

Os escaravelhos no entanto continuam a trepar pelo meu tronco,

uma ténue e derradeira chama de vida,

e oculto-me atrás da minha própria folhagem.

Ofereço-o à última tormenta

oculto eu mesmo atrás da luz de longínquos horizontes

humilde e quieto, apenas existente.

Oh tu, que unes os vivos e os mortos

a este grande e estranho jogo,

faça-se a tua vontade.

Que o ar refaça o seu caminho atrás de mim,

mas antes de cair deixa-me cantar,

concede-me alguma vez na eternidade da canção o dom

de ser fiel, de viver próximo das vossas vidas

sujeito uma última vez. Completamente livre…

Mellam bark og ved, 1950

UMBRAL

Os meus quatro elementos: os pássaros, as árvores, a erva e o mar. O que oscila suavemente, a sempre fiel rocha verde da pureza, a eternidade do retorno, e o que repousa na transformação fluente. Coloquei o seu trevo sobre as nossas feridas. Poderias curá-las se quisesses. A vossa melancolia é mesquinha: nem sequer se atreve a viver em plenitude. Se vos atirais à fogueira, onde se queimou o afecto humano de Deus, eu não serei vosso cantor. Atrevo-me a rir, atrevo-me a esperar, atrevo-me a cantar o que me foi oculto. Juntai as vossas mãos. Estaremos onde se sarem os mares. O futuro brinca no nosso umbral.

Mellam bark og ved, 1950

ESPERA

Sem olhos, sem olhos,

vejo com as mãos, com a boca,

os pássaros de todos os meus olhos,

pu-los de sentinela:

oh, ver até o que a vida transborda,

confessar uma vez a sua estranha profundidade;

antes que o olho se feche ver uma única Coisa

tão intensamente implacável e pura

que saiba reunir –

e que passe o umbral.

Limpo um espelho que não se lembra de mim,

endureço à luz, afio-me na pedra.

Não encontro aquele que me espera

porque já não está em sua casa.

Efterladte digte, 1957

NOITES NO PELEPONESO

I

Aqui entrei seguindo o caminho,

ouvi o roçar dos gafanhotos,

os ligeiros pés do rio

pisando cinzentas pedras calcárias.

A luz apagou-se sobre as

diligências dos caracóis,

os fogos das abelhas,

as destroçadas colmeias

das vastas e cálidas montanhas.

Vi o falcão vespertino

no ar escuro como a resina,

voando sobre as amoras da época,

uma esfomeada espada de frio.

Derruba-me quando quiseres

enquanto ainda sou sede,

enquanto amo e sou sede,

enquanto uma mão é uma folha,

e uma folha é ainda felicidade,

colhe-me como um pássaro do bosque,

abraça-me sem frio.

Não são malvados

os velozes braços juvenis da morte,

amarga é apenas a branda

língua de areia do vazio.

II

Os pássaros emudecem, e as folhas

cujas espinhosas línguas nunca

cantaram. Os escaravelhos, as abelhas,

as toupeiras dormem

nas suas galerias. Não há brisa

que toque com dedos transparentes

nas cordas de harpa dos juncos,

não há veia que se abra, mane,

na noite, não há sons uivantes

de águas que saltam

livremente. Há muito que o rio

abandonou as suas pedras.

Alguns falcões voam ao redor

do perfumado peito da montanha

na noite. Solitário e estranho. Só.

Logo acabará a vida.

Que queres, que é o que queres de mim aqui

no reino da perfeição,

frio mar, impaciente resplandecente grito jovem de

primavera, da santa primavera

nos meus afiados

ramos invernais?

 Efterladte digte, 1957

Versão minha - © Amadeu Baptista

 

 

 

 

 

Paul la Cour. Nasceu em Rislev, em 1902, no seio de uma influente família camponesa de origens francesas. Viveu parte dos anos 20 em França. No seu regresso à Dinamarca iniciou uma importante tarefa de crítico literário e de arte. Introduziu na Dinamarca inúmeros autores franceses. Traduziu Garcia Lorca. Faleceu em 1956.