Jón úr Vör

POEMAS DE  JÓN ÚR VÖR

PAZ ARMADA

O velho canhão

no musgoso forte

olha o céu

com o seu olho silencioso,

e um pássaro fez

o seu primeiro ninho

e elegeu para ele

o largo tubo.

Stund milli strída, 1942

A MEIO DO INVERNO

Cri que nevavam

rosas vermelhas e brancas

e o ar cheirava suave

a meio do inverno.

Aquela a quem amava

caminhava ao meu encontro.

Stund milli strída, 1942

PARA QUE NASCESTE?

Para que nasceste?

O que se te encomendou?

Arrancas umas pedras da terra

para que cresça a erva

e o baldio da aldeia ri-se de ti

pois a montanha ainda não está nem meio erodida,

rugosos os penhascos, nuas as quebradas.

Nasceste hoje,

mas a tua cova foi cavada ontem.

Thorpid, 1946

TRANQUILA E SILENCIOSA

Tranquila vela a luz

na mão branca do candelabro,

suave e silencioso cruza o sol

as terras em penumbra.

Tanta algazarra

não apagará a miséria do mundo.

Tranquilo e silencioso e na terra

o grão faz-se pão.

Med hljódstaf, 1951

A LUZ DO DIA

A luz do dia canta nos teus cabelos

caminhas pela margem

e até as pedras amaciam

sob os teus pés nus.

O teu silêncio é a pulsação

daqueles pássaros

que perdido o seu rumo

morrem no mar.

Med örvalausum boga, 1951

SOU UM PUNHADO DE TERRA

Oh, aonde estás,

verdade do simples,

clara como o arroio

que nasce de uma fonte.

Oh, aonde está a tua terra,

pura como as lágrimas de uma criança,

clara como os olhos assombrados

que desfrutam do sol pela primeira vez.

Oh, aonde estás,

verdade do simples,

descalço escutarei a tua fria resposta.

Como pássaro só na escuridão,

longe de toda a fé,

sei que dormirei esta noite,

despertarei amanhã?

Mas aonde, oh, aonde.

Eu sou apenas um punhado de terra

e tu o vento.

Med örvalausum boga, 1951

CHINESAS

Recorda

essas pedras minúsculas,

pequena

pupilas polidas pelas ondas

da fria eternidade.

Coloca-as uma a uma

sob a raiz da língua,

até encontrares no fim

aquela

que se derreta nos teus lábios

e se faça poesia.

Maurildaskógur, 1965

GAIVOTA DE INVERNO

O mar guarda o meu canto,

igual aos demais

segredos seus,

num silêncio hermético.

No seu olho vivaz

eu criança, vigilante,

procuro uma

e outra

concha maravilhosa

e frágil.

E vejo ainda

as asas estendidas

da gaivota de inverno

sobre a onda que cai.

Vetrarmávar, 1960

O CAVALO CEGO

Os que ainda tinham olhos

em Hiroshima

viram o cavalo cego,

os flancos chamuscados,

a cauda queimada, sem crinas,

correr ao abandono

pelas ruínas da cidade,

nem a morte

ousava montá-lo.

Maurildaskógur, 1965

CHINESAS

Recorda

essas pedras minúsculas,

pequena

pupilas polidas pelas ondas

da fria eternidade.

Coloca-as uma a uma

sob a raiz da língua,

até encontrares no fim

aquela

que se derreta nos teus lábios

e se faça poesia.

Maurildaskógur, 1965

PISADAS

Outrora as pisadas

eram só palavras

nos versos de outros.

Agora que te espero,

os nervos à escuta,

todos os desenganos se juntam

num mesmo som

quando as lajes da calçada

te distanciam de mim.

Mjallhvítarkistan, 1968

GEADA

A ti,

mulher maravilhosa

com coração

de geada.

O alado corcel

cabisbaixo te aguarda

junto ao rio

com a dor por brida.

Mjallhvítarkistan, 1968

SOMENTE POESIA

A minha vida

não era

senão poesia,

dança ao som maravilhoso

que ninguém ouvia

senão eu,

os meus dias,

os curtos e os compridos,

estrofes e palavras

sem rima.

Gott era d lofa, 1984

Versão minha - © Amadeu Baptista

Jón úr Vör nasceu em 1917 e faleceu em 2000. O seu terceiro livro, Thorpid (A Aldeia),

causou sensação no panorama literário islandês pelo uso do verso livre, algo insólito na lírica da época. Os seus versos cantam, sobretudo, o fazer quotidiano, em tom reflexivoe ponderado, matizado, por vezes, de ironia. Publicou doze colectâneas de poesia.

Alfredo Ferreiro escreve sobre dois dos meus livros

Sempre atento e generoso o meu amigo galego Alfredo Ferreiro escreve sobre dois dos meus livros, tal como a seguir se transcreve, por cortesia do blog http://olevantadordeminas.blogaliza.org/

Poemas que nacen nun

ventrículo atormentado

A lectura dun novo libro de Amadeu Baptista sempre supón enfrontar unha experiencia que non me deixará impasíbel. Por iso cando comecei a ler O ano da morte de Xosé Saramago (2010) e os niveis da máquina estético-intelectual subían até máximos raramente atinxidos na lectura, nada me resultou estraño.

Posúe este libro un estilo que boga entre a tormenta da imaxe sorprendente e o mar en calma do discurso directo sobre os asuntos vitais máis vulgares. Non oculta, neste sentido, unha marcada ideoloxía naquelas cuestións da rúa que todos pisamos, nunha actitude de outsider tan habitual nel, sen obviar unha crítica mordaz das políticas ultraliberais que o pobo despoxan do que é en xustiza froito do seu suor; hai mesmo unha denuncia dos gobernos que levan a cabo o indigno espolio dunha sociedade non ben acabada de matar:

« A desgraça de um país mede-se na distância que vai das instâncias do poder

à esperança dos seus habitantes, o deserto especializa-se quando a crise

se amplia, chegam os usurpadores e o equilíbrio das emoções descontrola-se…»

«… o Nuno vem de Viseu, onde tão bem notou que é o crucifixo

um punhal que se usa à cintura,

e fazemos uma grande fogueira disto tudo,

lume puxado a tudo o que seja comburente,

com excepção, talvez, de L’Obsservatore Romano

que no Inferno arderá com maior jurisdição».

Ofrece, ademais, poderosas referencias a unha infancia obscura e de difícil asunción que xa percibimos noutras obras do autor, e que resaltan coa dureza daquilo que sempre nos doe e á vez nos impele a realizar un esforzo permanente na procura da felicidade, algo que no poeta se manifesta como unha caza pertinaz da beleza e a verdade, dúas faces da mesma moeda:

«… era eu criança e procurava em vão

a tumba de um irmão,

e uma pedra bastou para me serenar a angústia,

ainda que do meu irmão nunca mais soubesse,

nem de minha mãe,

a quem beijei pela última vez a notar-lhe um ferimento no rosto,

um ferimento que só a terra cicatrizará,

uma terra compacta para tantos cães,

uma cicatriz igual à que tenho na alma,

se alma é o que na minha cicatriz se incrustou».

Mais estas ramas, a crítica política e a áspera lembranza do pasado, son aspectos do poemario que acompañan un tronco principal, unha liña vertebral de contido que fai referencia á poesía mesma, ou mellor á arte escrita en sentido amplo. Esta é a razón pola que con frecuencia aparece a reflexión sobre a propia escrita, e pola que en varias ocasións se citan no poemario José Saramago (xa no título), Herberto Helder e Nuno Dempster. Porque a experiencia da escrita, sendo íntima e estando ligada a experiencias persoais, posúe no ámbito da publicación unha vinculación co alleo, sexa o lector, os outros autores, o mundo editorial ou en xeral o sistema literario.

A pesar de ter un tamaño máis reducido, quero tamén resaltar outra obra do autor, máis recente: Atlas das Circunstâncias (2012), que gañou o Prémio Literário Manuel Maria Barbosa du Bocage en 2009. Utilizando de forma moi libre o soneto, presenta Baptista a figura do poeta como un ser convulso, complexo e paradoxal, facto debido á súa función de espello do mundo, esa realidade que só pode ser representada mediante unha elocuente contradición de imaxes e sons:

« O poeta deseja a clareza e é afoito a perscrutar

o magma das palavras e os seus grumos.

Um enigma, ao fim da tarde, reitera-lhe o poder

indemonstrável das palavras…»

Presenta o libro tintes de gnosticismo laico, cunha perspectiva poética que resalta como instrumento útil para o coñecemento interior, para a perscrutación de todo aquilo que no ollar cotidiano non pode ser revelado.
E, como non podía deixar de ser na obra de Baptista, aparece a infancia retratada como un estadio de alta percepción do mundo nas súas grandezas e nos seus misterios, unha sabedoría natural que non debe ser esquecida para non caermos na soberbia de nos sentir o centro do universo.

Por todo o explicado atrévome a recomendar a lectura destas dúas extraordinarias obras. Mais hei de recoñecer que, se isto non fose unha actitude inxusta, contemplaría a hipótese de impoñer a súa inoculación por decreto poético a toda persoa afeccionada á poesía, convencido de que non habería moitas vacinas máis eficaces contra a falta de sentido artístico. E se cadra unha transfusión de urxencia para aquelas persoas que aseguran non entender o xénero.

Alfredo Ferreiro

25 DE ABRIL, SEMPRE!!!!!

O POVO É QUEM MAIS ORDENA!

2º. Aniversário

Este blog completa hoje dois anos de actividade.

Fica a comemoração assinalada com um dos meus poemas preferidos, com um abraço para todos os visitantes e amigos.

A CONSTRUÇÃO DE NÍNIVE

Toca-me o sangue. Peço-te que me toques

o sangue. Escuta este rumor

dentro do meu peito, esta palavra enlaçada

a uma pedra que arde dentro da terra.

Toca-me o sangue. Ordeno que me toques

o sangue. Este rio que corre nos meus olhos,

a música silenciosa que o mar vem entregar

quando os homens regressam do crepúsculo.

Vê como estou vivo. Vê como sabem a terra

as minhas palavras. Vê como tenho ensanguentadas

as minhas palavras perdidas, esses barcos

que a tempestade teme e as aves anunciam.

Amo-te. Toca-me o sangue. Sente que venho

da noite, que é com angústia que chamo

pelo teu nome, sonho os teus sonhos,

espero as tuas mãos.

Toca-me o sangue. Toca os fios de dor

que me rasgam a boca. Toca o fogo dos meus cabelos.

Toca-me o sangue, a escuridão

em chamas do meu peito.

Sou o que espera na noite. Sou o que chora

na sombra. Sou o que espera a tua passagem

silenciosa, os teus quadris ardentes

navegando na noite impassível.

Espero-te. Espero-te. Um perfume ergue-se

das tuas mãos, um punhal. Toca-me o sangue.

Sou o que espera na solidão inquieta

e toma a luz pela luz dos teus cabelos.

Espero um rio, é uma praia que espero, o azul

penetrante da tua tristeza secreta, esse bosque

rugindo um nome e precipitando a fuga

dos que temem e estão intranquilos.

Toca-me o sangue. Toca o arco de fogo

que cai das minhas mãos, as sílabas perdidas na treva

por que uma criança cresce para o sono

e toca a limpidez de uma lágrima.

A vida vem com a brisa. Um astro

aproxima-se do teu rosto. Uma canção desprende-se

da árvore de espuma que a sombra engendra.

Toca-me o sangue. O febril sangue do meu peito.

Amo-te, mulher desconhecida. Amo-te.

Amo o jorro de luz da tua boca,

as tuas cálidas palavras, a orla secreta

dos teus lábios onde o mar vem beber.

Amo o lume inesperado dos teus olhos, o teu corpo

nervoso, as tuas mãos perdidas no vazio.

Amo as caladas cintilações da tua boca,

a pequena mancha de tule que dança nos teus olhos.

Como a luminosidade descobre uma sandália na areia,

o sinal recente de um beijo no contorno de um rosto,

como um coração de pedra arde dentro da pedra

e uma nuvem transfigura para sempre o horizonte, amo-te.

Toca-me o sangue porque te amo. Toca-me o sangue

porque trago comigo uma palavra sagrada. Porque estou

inocente. Porque te amo. E uma ponta de luz

entrega a claridade invisível dos teus dedos.

Um rumor de água ou de lume vem das tuas mãos.

Pulsa nas veias da noite o vento do teu nome.

Um pássaro queima a tristeza inextinguível.

Um grito, um grito rebenta finalmente no meu e no teu peito.

(in A Constução de Nínive, Porto, Edições Mortas, 2001)

© Poema e foto: Amadeu Baptista

Paal Brekke

POEMAS DE PAAL BREKKE

QUEM É O DESCONHECIDO

Quem é o desconhecido

que abre a porta da cela para dar um

passeio ao ar livre de dois segundos, e logo

a volta a fechar –

                                               e o entardecer

do pátio da prisão entre altos muros

recordamo-lo com visões deslumbrantes.

Quem são –

o médico com a sua bata branca

que impessoal

traça a curva da febre nos nossos rostos,

e o director que do seu escritório,

sem levantar em nenhum momento a voz,

arranca os nossos pensamentos lendo-os do arquivo.

Entretanto joga-se esta partida de póker connosco

como aposta

no salão dos espelhos opacos.

Olha, o ar condensa-se húmido sobre o rosto,

e o porte aumenta hora a hora.

Enchem-se todos os impressos, joga-se

com as cartas todas.

Aqui joga-se cientificamente e sem

trunfo. Sem batota

despojam-nos de tudo.

Aqui cada um é o seu próprio

carcereiro, irreconhecível

e anónimo.

Skyggefektning, 1949

ÁRVORE NA PRAIA

O escuro sussurro nos ramos do sangue.

Morte, recordando-se a si mesma

recordando nesta folhagem

a fuga da sua asa para a luz, para a luz

enquanto a noite, cinzenta de escutar, lentamente

levanta a cabeça sob os ramos vermelhos

da árvore, directamente para o céu

reflectido num mar de cegueira –

Levanta a minha copa, vento do nada

em busca de uma árvore na praia

as folhas respondem quando tu chamas

a árvore empresta-te a sua voz.

Løft min krone, vind fra intet, 1956

DÉJÀ VU

Apanhado pela tua lança. Morto

e atirado do cavalo

volto-me a levantar da areia.

Mas tudo é silêncio.

Vejo-os sentados, vestidos de um verde alegria

com incrustações de orgulho bordadas a ouro

atrás da barreira vermelha, forrada de veludo –

silêncio, sem um movimento

como que encerrado em gelo no ar transparente

com a impotência dos estandartes e o mudo grito

das trombetas.

Uma porta abre-se lentamente.

E eu passo a mão pelo rosto

perguntando-me, buscando confuso uma esquecida

recordação

como se tudo me tivesse acontecido antes.

Løft min krone, vind fra intet, 1956

UMA CONCHA A NOSSA CASA

I

Desenho as tuas sobrancelhas com o dedo

e as teus finos zigomas. Quanta presença tua aqui!

Levanto os teus seis retirando-os da obscuridade

e a sua canção de amplitude de planetas estranhos

sussurra no meu rosto.

Levanto do mar as brancas praias dos teus quadris

resplandecentes à luz da lua.

                                                                       A tua pele contra a minha

as pulsações do coração contra os meus – quanta presença tua

    aqui!

quanta presença minha!, sou eu, sou real

E juntos nos alongamos para uma realidade maior

balançando-nos neste eu-tu-nós, como num barco sobre as ondas

onde tudo é encontro, tudo é espelho contra espelho, luz contra luz.

II

Arcos, vertiginosos até ao espaço: uma concha a nossa casa –

nós não dormimos, não velamos, simplesmente esperamos

num branco quebra-mar da praia. O sussurro dos nossos poços

de distantes recordações abre-se a sussurros de tons elevados

Oh tu que existes, como música no espaço existes

e que esperas, esperas como nós

até que as coroas denteadas da concha se soltem

lentamente à nossa volta e a forma da nossa franqueza

fique nua, tremulamente liberta

Que abertos estamos, que abertos todos os lugares aqui!

neste encontro com um tu, tão sem limites todos os lugares tudo –

enquanto passam árvores de azul nocturno zumbindo através de

    nós

Oh, mantemo-nos ainda na profunda rede

como fosforescências sobre a escura dança das ondas

em ar e terra e céu. Detém

a nossa fuga para trás –

ainda, ainda

até que nós simplesmente voltemos a velar ou a dormir.

Løft min krone, vind fra intet, 1956

ONDE SE PERDEM TODOS OS CAMINHOS

O homem que assassinou terça-feira

era um assassino na segunda?

E se desperta quarta-feira em frente a uma janela cinzenta

e a névoa vagueia solitária através dela

quem é agora?

o homem de ontem?

quando a pedra levantou a sua mão para golpear

ou o que era anteontem

quem

quando foi anteontem

Recorda ele a luz da lâmpada do piano

e as mãos sobre as teclas

sim, Händel.

E uma pesada pedra cinzenta, crocante

Olha fixamente para dentro

onde velhos pontos de referência se dissolvem na névoa

modificam a sua forma e mudam de sítio

E ele olha essas mãos

de quem são!

uma pedra que elas lançam a um pontão

ou Händel, Händel

que se levantou do piano

sem o olhar

deixa que a porta volte a fechar-se

E só restam as mãos

usadas emprestadas

Como cães da rua estão

por lá a uivar num pântano deserto

até quinta, sexta-feira

Roerne fra Itaka, 1960

A SITUAÇÃO

A situação experimentou uma mudança que está carregada de

orgias sexuais e bebedeiras entre crianças de 12 anos negras recebidas

com clavas e chicotes eléctricos para vacas só os que

crêem em Deus podem obter a nacionalidade canadense

Era uma manhã exactamente igual às outras e acordei

com a mesma sensação com que sempre acordo que

alguma coisa se extraviou não sei a minha mulher preparou

um desjejum eu desci para recolher o jornal coloquei-o

sobre os joelhos e pus-me a barbear-me disse bzzz

À merda a ONU grita Sukarno deixou

o cadáver na vala os pequenos diabos se chama

esta secção dos académicos chineses duas crianças encontradas

mortas após uma invasão de arruaceiros monge budista pega fogo

Que dizes estou a ler o jornal não não te ouço

estou a barbear-me faz bzzz já o sabes alguém está

metido no som encerrado no bzzz poderiam fazer explodir

uma bomba de hidrogénio fazer uma chamada interurbana mas não

estava ninguém eu estou em bzzz como nessa vez que saí de viagem só

e duas garrafas de bolso de whisky compradas no avião e eu

abracei-as estava só e bebi até entrar em bzzz

um quarto fechado mas sem paredes as paredes eram como

se fossem eu também Eram mamã? era bzzz

Todavia há muitas lâmpadas feitas de pele humana na

Alemanha Vaporizador bocal com válvula de dosagem de alento

fresco os soldados sul vietnamitas que interrogam prisioneiros sabem

que manter-lhes a cabeça debaixo de água é o que espera

o mundo livre.

Soprei os pêlos da máquina de barbear eléctrica

e subi a persiana e fora a manhã

estava estupenda era Fevereiro tão claro e azul escuro

como vinho! Oh meninos meninos! tinha querido gritar

mas tolhi-me como uma grávida tenho que vomitar

antes do pequeno-almoço e à merda o pior é naturalmente

despertar pensei e vesti-me e sentei-me

à mesa do desjejum estendi o jornal porque só ia

a meio ler Silêncio rapazes disse

O que vedes à vossa esquerda é uma cebola radioactiva

Det skjeve smil I rosa, 1965

ECCE HOMO

Ecce Homo, recitou o poeta

decorativamente apoiado no piano de cauda

Vi o meu rosto

reflectido numa colher de sopa

Uff

Aparta de mim este cálice

Det skjeve smil I rosa, 1965

COMO NUM CINEMA

Como num cinema, mas sem

que eu mesmo saiba como cheguei

aqui, e a meio da projecção

De que se trata? chiu

Mas como se chama o filme? chiu

E o arrumador acende a lanterna,

dirige-a para mim, esquadrinha-me

Mas por que não se senta? Que se passa

com estas maletas?

São minhas. Chiu, empurra-me

Está bêbado? Esteja

quieto, se não terá que sair

E distante está a recordação de que uma vez

protestei? não gritei? pateei

Pouco lembro, apenas que tropeço a subir

a escada com números que brilham

verdes até à Saída (vermelha)

e do medo. Do ecrã que está atrás de mim

vozes metálicas gritam como através de uma trombeta

sussurram como se fossem guinchos irregulares

e rodeadas de uma trevas sepulcrais

só as cabeças, tão brancas

que somente sobressaem  dos apoios da cadeiras

e quando lhes falo

Chiu! Impelem

Saio de cabeça pela porta

mas só para entrar noutro cinema, idêntico

e com o mesmo filme

Projectam a película para a frente e para trás

Chiu. E o arrumador e o mais repete-se

outra vez, subir as escadas

sair outra vez, mas sempre apenas para voltar a entrar.

Det skjeve smil I rosa, 1965

Versão minha - © Amadeu Baptista

 

Paal Brekke. Nasceu em Røros, a 17 de Setembro de 1923. Esteve refugiado na Suécia durante a ocupação alemã. Estudou na Universidade de Upsala. Romancista, jornalista e crítico literário. Estreou-se como poeta na Suécia e está considerado o pioneiro do modernismo poético norueguês. Traduziu Eliot e Ezra Pound. Faleceu em 1993.

O Bosque Cintilante # 79

Felix Mendelssohn: Canção da Primavera

Sou eu o rio primaveril, eu que sigo

parado sobre o curso do tempo,

eu que vejo flutuar nas minhas margens

alguma dessa esperança que o homens procuram

com o sentido indizível de existirem

na senda de um caminho intranquilo.

Em mim flutuam pouco mais que brilhos.

Pouco mais que alguns poetas cantam hoje

o que é mim suavidade, essa frescura

de haver em cada árvore um doce oásis

onde permanecer para sempre

a memória de haver no mundo a luz

que descreve a doçura que no meu leito adormeceu.

O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

Tom Kristensen

POEMAS DE TOM KRISTENSEN

A ATLÃNTIDA

Um símbolo

O universo volta a ser caótico.

De novo se entoam acordes violentos.

Fora, sicofantas! E fora, parasitas!

E fora vós, os que de joelhos adulais aos muitos!

O tenor peganhento emudece –

Escutai a canção do agitador!

Rouca é a sua voz. Vê-se a flamejar o vermelho explosivo

dos seus lábios sob as negras pontas do bigode.

Escutai como ruge falando a favor da Atlântida,

a juventude, a força, de nunca retroceder,

a dizer que unicamente por intermédio da Atlântida

chegaremos ao reino da beleza.

Formosa como um período devastado é

a nossa juventude, a nossa força, as nossas ideias veementes,

bela como a estrela verde gelo do revólver,

que nasce no instante com contradições que estalam

nas montras do estridentes cafés

da revolução e do seu cristalino retinir.

Vermelha é a gasta pelúcia dos compartimentos de comboio,

que ondeia em estandartes em marchas impetuosas.

As capas vermelhas dos carteiros fazem excelentes bandeiras.

Os saios dos lacaios, pesados estandartes

que se desdobram, sangrentos, ao vento.

Sorte para as nossas bandeiras bastardas!

A batalha tem que ser ganha com fuzis enferrujados,

barras de cortinas, machetes, barricadas de paralelepípedos.

Celebraremos a vitória com fanfarras estridentes

em fonógrafos de folha-de-flandres e com o chocalho do leiteiro

e ouvir-se-ão trompetas de latão

chamar tentadoramente.

A Atlântida, que tanto ansiamos,

tem rutilantes pirâmides de fuzis nas suas ruas.

As fogueiras resplandecem para os soldados dos becos

que esfomeados se apoiam nas fachadas

e devoram vorazmente

o nutrimento das latas de conserva.

As ruas estão vazias e o vento uiva azedamente

e converte em flautas os olhos das fechaduras e silva,

cadavérico, a valsa dos esqueletos,

que se dança nas noites de festas nas casas em ruínas

enquanto os vidros partidos das janelas

gargalham com o riso sarcástico das caveiras.

As fogueiras projectam o seu agitados resplendor

de incêndio e de sangue para as casas e os tugúrios.

As caixas de lata reluzem com as tampas ao contrário.

O vento esmaga contra o muro pedaços de jornal.

Afia-se uma faca no sulco brilhante como aço

das linhas do comboio.

Assim é o país das nossas ânsias, a Atlântida,

onde todo o preconceito da harmonia falha.

As cores explodem, e explodem também as formas,

e a beleza surge de violentas discórdias.

No caos, levanto o meu fuzil

para a estrela da beleza e aponto.

Fribytterdrømme, 1920

O MEU CACHIMBO

Eu não sou mais do que um pequeno poeta,

metade pensador, metade bufão,

adoro sobretudos imponentes,

os grandes chapéus, os grandes charutos.

O destino ofereceu-me grandes sobretudos,

deixou-me também um charuto;

mas quanto a amor ardente

comeu-me as papas na cabeça fodidamente.

Gosto de sair à noite

para ventilar o velho pó

que se acumula no cérebro

durante a ruminação quotidiana,

acendo um pequeno cachimbo;

mas quando o vento se torna impertinente

protejo a cálida chama do meu fósforo,

com a mão encurvada carinhosamente,

vendo-a lamber a madeira

lanço-lhe sorriso ladino

e então aplico-me a chupar

devotamente a haste do cachimbo.

O destino ofereceu-me este cachimbo

e um enorme pacote de tabaco

a modo de compensação

pela minha falta de paixão.

Fribytterdrømme, 1920

A EXECUÇÃO

Olha, pela terceira vez o verdugo

limpa do sangue e dos humores a sua espada,

e acendem-se três chamas vermelhas

no trapo que usou;

mas eu não tenho cabeça e estou morto

quando pela sexta vez uma chama

se ilumina, se ilumina

no trapo do verdugo.

Ajoelhamo-nos, nós, vinte homens,

com a cabeça estendida,

e terei que ver a reluzente espada

cortar a cabeça a cinco;

mas sexta, à sexta vez,

quando o tempo se vai fazendo mortalmente longo,

o olho fechou-se,

tudo passou.

Agora pela quarta vez o verdugo

limpa a sua espada com o mesmo trapo,

enquanto o número quatro é derrubado

e o sangue jorra

e o verdugo se aproxima mais:

entrevejo o punho da sua espada,

a asa de um dragão no

anel da empunhadura.

Então volto um pouco a cabeça

e vejo-o ameaçadoramente grande e cinzento

cabeça raspada com não mais que uma trança

contra o céu azul.

Noto cada simples pêlo que nasce

no nariz e nas sobrancelhas do verdugo.

Agora vejo e vejo

cada vez mais e mais.

Agora pela quinta vez o verdugo

livra do sangue e dos humores a sua espada,

e a cabeça do número cindo

deteve-se junto ao seu pé;

mas o tempo protela-se infinitamente

antes da sexta vez, a sexta.

Parou o mundo para sempre?

Está a espada cheia dos humores?

Estará a dar-lhe brilho o verdugo eternamente

para que não tenha que a usar mais?

Dói-me a nuca sem parar e a dor

lança-me uma vertiginosa auréola

à carne do pescoço.

Estarei já morto?

Não, o verdugo ainda está a olhar

o cortante e resistente fio da espada.

Então dá o passo seguinte

e detém-se – mede – retrocede um pouco.

Vejo um escaravelho a progredir confiado

do seu verde metálico das suas abobadadas costas,

vai a progredir para 

o pé do verdugo.

Paafuglefjeren, 1922

ERVA

A erva parece-me estranhamente alta,

deitando-me com o nariz colado à terra.

Se me dobro para baixo tudo o que posso,

o meu mundo torna-se muito grande.

Sob os verdes portais pontiagudos

me detenho. Aqui ficarei.

Não me atrevo a perder-me na brilhante escuridão!

Não me atrevo a perder-me entre as folhas.

Dento dos vestíbulos amanhecente das ervas

há uma voz que acorda e chama

em crescendo: vens, vens agora,

vens, vens, vens agora,

tu, agora?

E como resposta

soa dentro de mim,

maravilhosa, uma voz clara como a de uma criança:

Não, ainda não! Não, ainda não!

Mas quando tenha passado a minha loucura

quando tiverem os meus sonhos de grandeza passado,

então irei então irei,

então serei pequeno e muito feliz.

Verdslige sange, 1927

ANGÚSTIA

Asiática no seu poderio é a angústia.

Amadureceu durante anos de imaturidade.

E sinto diariamente no meu coração

como se a cada dia morressem continentes.

Mas a minha angústia tem que libertar-se em ansiedade

e em visões de horror e aflição.

Ansiei catástrofes de barcos

e vandalismo e morte repentina.

Ansiei cidades em chamas

e raças humanas em fuga,

e também uma jornada que afecte todo o mundo

e um sismo chamado castigo Divino.

Hœrvœrk, 1930

Versão minha - © Amadeu Baptista

 

 

Tom Kristensen (1893-1974). Nasceu em Londres e viveu em Copenhaga. Licenciado em Letras. Foi um dos críticos mais importantes na Escandinávia no séc. XX. Apresentou na Dinamarca e traduziu T.S. Eliot, Ezra Pound, James Joyce, E. Hemingway, etc. 

 

DEMISSÃO, JÁ!

Arto Melleri

POEMAS DE ARTO MELLERI

XANGAI BLUES

Estou muito longe de casa, vagabundeio

                só na noite de Xangai

quando os cristais quebrados do inverno cobrem as ruas

Estou muito longe de casa: os dragões,

                a névoa e o abrótano sobem como plantas trepadeiras

a escrita indecifrável das

luzes da cidade, e a palpitante imagem especular do mundo

                funde-se!

A aguardente, deslumbrantemente clara,

tira a vista dos olhos e a razão da cabeça...

A lua envolve a cidade em seda húmida.

Em todos os salões de baile a música estridente

calou-se, e um milhão de chineses adormecidos pela aguardente

jazem na neve de papel com a boca aberta.

Estou muito longe de casa, um marinheiro

                que atrasou do barco naufragado,

permaneceu demasiado tempo no abraço da mulher,

húmido e nutritivo

                como o limo do rio Amarelo. Estou muito longe de casa,

e o azulado nevão de esperma

cai sobre o País do Crescente Vermelho...

                no abismo que se abre sob a cama de ferro

sussurram-se mutuamente a mulher e a serpente.

A aguardente, deslumbrantemente clara,

Tira a vista dos olhos e a inteligência da cabeça...

O remoinho suga violentamente entre as pernas da mulher.

As suas ligas tangem uma ária

da ópera revolucionária, abre as pernas...

apaga as luzes!

E a palpitante imagem reflectida do mundo 

                funde-se.

Deixai que se funda!

                                                                              Mau-Mau, 1982

REBEL WHITOUT A CAUSE

Nestas fogueiras de acampamento

                escrevo com tinta invisível

                               uma escrita que é a sua imagem especular

a mesa dos ciganos estendida

                sobre a seda cambiante da erva,

                               naipes de Marselha,

le Pendu, o Enforcado, essa é a minha carta

                e agora repicam os cascos dos cavalos

                               os filhos das concubinas do rei

                                               cavalgam para afogar a revolta,

a minha comprida cabeleira ficou presa no ramo do carvalho

                quando a mula ficou com o freio nos dentes,

                               repique de cascos,

desce-me daqui e solta-me

                não vale a pena, pai, destroçar

                               as tuas preciosas vestes por mim,

desce-me

daqui.

                                                                                              Vuden aistin todistus, 1990

JUSTAMENTE QUANDO O CÉU GASTA AS SUAS ESTRELAS

Justamente quando o céu esta noite

estiver a gastar as suas estrelas connosco,

atira a tua casa pela janela, deixa que a copa

                se derrame, se o que queres é transbordar,

ganhar ou perder é o mesmo:

                               dada uma vida

para gastar, uma só vida,

amemos acima das

das nossas possibilidades.

Estão abanando a cabeça

os croupiers do Casino do Amor,

mas esquece essa montanha de caspa:

                aposta tudo numa carta,

                               que arda o dinheiro,

que cheire a Chanel, o mais caro

obviamente.

As velhas donzelas de ambos os sexos têm

olhos atentos... mas esquece-o;

                a inveja que palpita atrás dos seus leques

                               está a pôr-nos loucos

Deixa que o suor escorra sobre os rostos

                dos homens famosos cunhados nas moedas,

                  o cálculo dos benefícios

ficam longe deste sentimento.

Justamente quando o céu esta noite

está a gastar as suas estrelas connosco,

amemos acima das nossas possibilidades

o resto é dinheiro falso:

O amor não está à venda

no bazar dos quasares.

                                                                                              Elävien kirjoissa, 1991 

A SURATA DA SOMBRA

O que não possui

uma sombra no seu interior

uma Sombra para que alguém se possa retirar

da multidão humana

uma Sombra, uma penumbra, um manancial secreto

que murmure pacificamente

um Manancial cujas águas curem

a febre da alma

encontra-se desamparado no deserto,

cego pelo sol,

condenado a crer

em todo o espelhismo

e a areia do deserto muda

constantemente de forma,

a cidade, riscada do mapa,

continuará como alheia

O que não possui

uma sombra no seu interior

uma Sombra, uma penumbra, um manancial secreto

um Manancial cujas águas curem

Desgraçado aquele que não tem uma Sombra no seu interior.

                                                                              Elävien kirjoissa, 1991

NONATO

Não, não quero

nascer, não quero mudar o doce rumor do

líquido amniótico

pela luz, o grito que desgarra os pulmões

Não quero que me meçam,

me pesem, me subordinem ao Tempo

nem jogar às escondidas com a Morte

nisso a que chamam

                vida

Assim está-se bem:

viajar para qualquer parte

levado pelo cordão umbilical

Não é que eu não saiba:

berrando

consegue-se o mamilo na boca, eu não quero abrir

os olhos

em frente à torturadora luz, ver tudo

como se eu não

tivesse existido antes, voltar a ouvir

algum novo nome

da boca de algum sacerdote

Quando os diques da carne

se fecham

começa tudo de novo

do berro às secundinas

O filho do homem nunca é tão velho

como o recém-nascido.

                                                                              Elävien kirjoissa, 1991

Versão minha - © Amadeu Baptista

Arto Melleri (1956), nasceu em Lappajärvi e estudou na Universidade e na Escola de Teatro de Helsínquia. Escreve poesia e teatro.