Tom Kristensen

POEMAS DE TOM KRISTENSEN

A ATLÃNTIDA

Um símbolo

O universo volta a ser caótico.

De novo se entoam acordes violentos.

Fora, sicofantas! E fora, parasitas!

E fora vós, os que de joelhos adulais aos muitos!

O tenor peganhento emudece –

Escutai a canção do agitador!

Rouca é a sua voz. Vê-se a flamejar o vermelho explosivo

dos seus lábios sob as negras pontas do bigode.

Escutai como ruge falando a favor da Atlântida,

a juventude, a força, de nunca retroceder,

a dizer que unicamente por intermédio da Atlântida

chegaremos ao reino da beleza.

Formosa como um período devastado é

a nossa juventude, a nossa força, as nossas ideias veementes,

bela como a estrela verde gelo do revólver,

que nasce no instante com contradições que estalam

nas montras do estridentes cafés

da revolução e do seu cristalino retinir.

Vermelha é a gasta pelúcia dos compartimentos de comboio,

que ondeia em estandartes em marchas impetuosas.

As capas vermelhas dos carteiros fazem excelentes bandeiras.

Os saios dos lacaios, pesados estandartes

que se desdobram, sangrentos, ao vento.

Sorte para as nossas bandeiras bastardas!

A batalha tem que ser ganha com fuzis enferrujados,

barras de cortinas, machetes, barricadas de paralelepípedos.

Celebraremos a vitória com fanfarras estridentes

em fonógrafos de folha-de-flandres e com o chocalho do leiteiro

e ouvir-se-ão trompetas de latão

chamar tentadoramente.

A Atlântida, que tanto ansiamos,

tem rutilantes pirâmides de fuzis nas suas ruas.

As fogueiras resplandecem para os soldados dos becos

que esfomeados se apoiam nas fachadas

e devoram vorazmente

o nutrimento das latas de conserva.

As ruas estão vazias e o vento uiva azedamente

e converte em flautas os olhos das fechaduras e silva,

cadavérico, a valsa dos esqueletos,

que se dança nas noites de festas nas casas em ruínas

enquanto os vidros partidos das janelas

gargalham com o riso sarcástico das caveiras.

As fogueiras projectam o seu agitados resplendor

de incêndio e de sangue para as casas e os tugúrios.

As caixas de lata reluzem com as tampas ao contrário.

O vento esmaga contra o muro pedaços de jornal.

Afia-se uma faca no sulco brilhante como aço

das linhas do comboio.

Assim é o país das nossas ânsias, a Atlântida,

onde todo o preconceito da harmonia falha.

As cores explodem, e explodem também as formas,

e a beleza surge de violentas discórdias.

No caos, levanto o meu fuzil

para a estrela da beleza e aponto.

Fribytterdrømme, 1920

O MEU CACHIMBO

Eu não sou mais do que um pequeno poeta,

metade pensador, metade bufão,

adoro sobretudos imponentes,

os grandes chapéus, os grandes charutos.

O destino ofereceu-me grandes sobretudos,

deixou-me também um charuto;

mas quanto a amor ardente

comeu-me as papas na cabeça fodidamente.

Gosto de sair à noite

para ventilar o velho pó

que se acumula no cérebro

durante a ruminação quotidiana,

acendo um pequeno cachimbo;

mas quando o vento se torna impertinente

protejo a cálida chama do meu fósforo,

com a mão encurvada carinhosamente,

vendo-a lamber a madeira

lanço-lhe sorriso ladino

e então aplico-me a chupar

devotamente a haste do cachimbo.

O destino ofereceu-me este cachimbo

e um enorme pacote de tabaco

a modo de compensação

pela minha falta de paixão.

Fribytterdrømme, 1920

A EXECUÇÃO

Olha, pela terceira vez o verdugo

limpa do sangue e dos humores a sua espada,

e acendem-se três chamas vermelhas

no trapo que usou;

mas eu não tenho cabeça e estou morto

quando pela sexta vez uma chama

se ilumina, se ilumina

no trapo do verdugo.

Ajoelhamo-nos, nós, vinte homens,

com a cabeça estendida,

e terei que ver a reluzente espada

cortar a cabeça a cinco;

mas sexta, à sexta vez,

quando o tempo se vai fazendo mortalmente longo,

o olho fechou-se,

tudo passou.

Agora pela quarta vez o verdugo

limpa a sua espada com o mesmo trapo,

enquanto o número quatro é derrubado

e o sangue jorra

e o verdugo se aproxima mais:

entrevejo o punho da sua espada,

a asa de um dragão no

anel da empunhadura.

Então volto um pouco a cabeça

e vejo-o ameaçadoramente grande e cinzento

cabeça raspada com não mais que uma trança

contra o céu azul.

Noto cada simples pêlo que nasce

no nariz e nas sobrancelhas do verdugo.

Agora vejo e vejo

cada vez mais e mais.

Agora pela quinta vez o verdugo

livra do sangue e dos humores a sua espada,

e a cabeça do número cindo

deteve-se junto ao seu pé;

mas o tempo protela-se infinitamente

antes da sexta vez, a sexta.

Parou o mundo para sempre?

Está a espada cheia dos humores?

Estará a dar-lhe brilho o verdugo eternamente

para que não tenha que a usar mais?

Dói-me a nuca sem parar e a dor

lança-me uma vertiginosa auréola

à carne do pescoço.

Estarei já morto?

Não, o verdugo ainda está a olhar

o cortante e resistente fio da espada.

Então dá o passo seguinte

e detém-se – mede – retrocede um pouco.

Vejo um escaravelho a progredir confiado

do seu verde metálico das suas abobadadas costas,

vai a progredir para 

o pé do verdugo.

Paafuglefjeren, 1922

ERVA

A erva parece-me estranhamente alta,

deitando-me com o nariz colado à terra.

Se me dobro para baixo tudo o que posso,

o meu mundo torna-se muito grande.

Sob os verdes portais pontiagudos

me detenho. Aqui ficarei.

Não me atrevo a perder-me na brilhante escuridão!

Não me atrevo a perder-me entre as folhas.

Dento dos vestíbulos amanhecente das ervas

há uma voz que acorda e chama

em crescendo: vens, vens agora,

vens, vens, vens agora,

tu, agora?

E como resposta

soa dentro de mim,

maravilhosa, uma voz clara como a de uma criança:

Não, ainda não! Não, ainda não!

Mas quando tenha passado a minha loucura

quando tiverem os meus sonhos de grandeza passado,

então irei então irei,

então serei pequeno e muito feliz.

Verdslige sange, 1927

ANGÚSTIA

Asiática no seu poderio é a angústia.

Amadureceu durante anos de imaturidade.

E sinto diariamente no meu coração

como se a cada dia morressem continentes.

Mas a minha angústia tem que libertar-se em ansiedade

e em visões de horror e aflição.

Ansiei catástrofes de barcos

e vandalismo e morte repentina.

Ansiei cidades em chamas

e raças humanas em fuga,

e também uma jornada que afecte todo o mundo

e um sismo chamado castigo Divino.

Hœrvœrk, 1930

Versão minha - © Amadeu Baptista

 

 

Tom Kristensen (1893-1974). Nasceu em Londres e viveu em Copenhaga. Licenciado em Letras. Foi um dos críticos mais importantes na Escandinávia no séc. XX. Apresentou na Dinamarca e traduziu T.S. Eliot, Ezra Pound, James Joyce, E. Hemingway, etc.