Göran Sonnevi

                                     POEMAS DE GÖRAN SONNEVI 

Fora das janelas, atrás do televisor

mudou a luz. A escuridão

fez-se cinzenta e as árvores destacavam

os negros na clara luz cinzenta

da neve recém caída. De manhã

tudo estava nevado. Saio

para a limpeza após a tempestade.

Ouço no rádio que os Estados Unidos

publicaram um livro branco

sobre a guerra do Vietnam

em que se acusa o Vietnam do Norte

de agressão. À noite na televisão

vimos um documentário feito

na zona do Vietcong, ouvimos

o surdo levantar

dos helicópteros

do solo e o bando

dos metralhados. Há um par de semanas

noutro filme

a CBS entrevistou alguns pilotos

de helicóptero norte-americanos. Um deles

descreveu o seu orgasmo

quando por fim abateu

um Vietcong: os explosivos

atiraram-no pelo ar

para a frente, uns três metros. Seguramente

hoje nevará mais,

disse o meu vizinho, que, vestido de negro,  

vai para o seu trabalho. Ele

embalsama cadáveres e é enfermeiro de noite

num manicómio. O lugar onde vivo – Lund

e arredores – vai-se transformando num livro

cada vez mais branco. Aparece o sol e brilha

com um frio ardente na páginas amplas.

Os mortos são números que descansam, revoluteiam

como cristais no vento da planície. Até agora

calcula-se que tenham morrido mais de dois milhões no Vietnam.

Aqui não morre ninguém

senão por motivos pessoais. A economia

sueca na actualidade não mata

muita gente, em todo o caso

não aqui, na nossa pátria. Ninguém faz

a guerra no nosso país para defender

os seus interesses. Ninguém

nos queima com napalm.

O sol vai subindo até ao seu meio-dia.

Estamos em março de 1965.

Morre cada dia mais gente na suja guerra dos Estados Unidos.

Na foto do presidente Johnson

aquando dos últimos bombardeamentos

ao Vietnam do Norte – ele saía

de um automóvel ou entrava, não sei –

caem os flocos de neve

intensamente sobre as brancas páginas.

Mais mortos, mais justificações,

até que tudo fica coberto de neve

na noite que definitivamente

muda luz lá fora, atrás das janelas.

ingrepp-modeller, 1965

UMA MÃE…

Uma mãe está diante do edifício inacabado

de uma central nuclear

Leva o filho como protecção

contra as raivosas imagens dentro do

seu corpo

Fora o mar é cinzento

a terra cinzenta,

o filho dentro tudo

é cinzento

A mãe cinzenta, em espera

da lenta

invisível dor

                                   ***

Alguns exigem-nos um conhecimento exacto do

Desconhecido. Um conhecimento

que eles mesmos não têm

O que sabemos com segurança

é que eles não sabem

Este é um conhecimento exacto

Sabemos com exactidão que o nosso futuro

nunca poderá ser mais que

uma série de aproximações, uma séria de probabilidades

Mas que as nossas vidas no futuro

sejam completamente exactas, completamente

dependentes de

erros irremediáveis nos

cálculos, erros

irreparáveis na construção biológica

das nossas vidas futuras

Este é uma espécie de conhecimento exacto

                                   ***

Temos poder na nossa mão para tocar

toda a humanidade

à distância

Distância também no tempo

para o futuro, tocar

os não nascidos,

os corpos

ainda não concebidos

E não sabemos

o que sabemos

mas não por isso nos vão

perdoar  Ninguém.

                                               ***

Estamos todos como uma mãe

perante o filho desconhecido, aquele

de que nós

não sabíamos nada

Vemo-lo a morrer por todos

Não pode morrer

As séries de crianças inacabadas

Estarão também como uma mãe

à espera de

uma outra criança desconhecida.

Del omöjliga, 1975

A imagem das cabeças cortadas

sobre o brilhante papel da revista

um trevo de quatro folhas

contrapostas, as cabeças de Rimbaud

descansando, sanguinolentas   É

a imagem do terror, desta

vez de S. salvador

no ano da rebelião aberta

1981 Isto

Encurta a linha  Abreviatura

extrema é esta imagem de

uma cabeça mais curta, uma

razão mais curta, um

coração mais curto  Somos mais

Små klanger en röst, 1985

Isto é loucura   Isto é

dar-se por vencido de antemão, num

desfrute da aniquilação. Deixai-me

olhar isto também cara a cara, parte

do processo   Tão pouco a vergonha pode

ser completa   Destruído, toco

o teu coração   Pulsamos então

numa dupla pulsação, numa mútua

destruição   Pediste-me que visse a tua

pobreza   Pedi que viesses que eu não sabia

nada   Os restos da linguagem destruída

movem-se dentro de mim   Só existe este

movimento, aqui. Até à água. Para a vida

Små klanger en röst, 1985

EU NÃO QUERO

Eu não quero estar

em situação de superioridade em relação

a ninguém

e tão pouco de inferioridade

Porque é o limiar

da superioridade

Dikter utan ordning, 1985

ANO NOVO 1990

A luz do céu abre-se   É o sol

que sai, resplandece nos cristais da árvores

O sol inferior sai debaixo

de dentro do interior, da sua clara treva

É o mesmo sol, nós somos seus filhos

Quando se encontram os sóis nós já não existimos

Olho agora no tempo da nova luz   O que espero

não sei, tão pouco quase sei

o que desejo   Somos feitos de utopias, todavia

ainda não nascidas, no real, resplandecentes na dupla luz

Os conflitos podem começar aqui, sem violência, simplesmente

nada retendo   Tão simples?

Não! Como o pudeste acreditar?   Os conflitos existem no real

Também intrincados, e com violência oculta, também sob

o aberto    Quando se tira o aberto surge o oculto

Também deve desaparecer   Podemos falar uns com os outros

O canto é solitário, excepto na extrema voluntariedade, ou a sua

Aproximação, porque também nós somos seres humanos   Tu

ajudas agora a minha mãe a lavar a cabeça; alegra-me

Esse impulso de ternura   O não criado    A criança

Estamos no aberto; mas só enquanto não

está fechado, por fora ou por dentro   Nós não decidimos

Não há libertação que possa ser controlada; nem sequer a nossa

Dormimos um ao lado do outro, o sonho da primeira noite

Acreditei por instante ter compreendido algo mais

das estruturas da cegueira, em mi, fora de mim   Logo

compreendi que não tinha compreendido   Que não era

suficiente   Como se a cegueira escura

fosse sempre maior   Mas a luz vem então de dois lugares pelo menos

uma e outra vez, no seu movimento circular    Recolhemo-la,

em novas voltas incessantes   Como calculamos não importa

Soma-se em nós, na integral de cada instante   Como

vivemos juntos na realidade, com que cegueiras

com que visão   Com que espelhos que levantamos uns ante os outros

O sol inferior retorce-se em mim   Estou tenso em torno do seu universo

Talvez haja palavras mais pequenas   Olhei os rostos dos mortos,

uns sorriem na morte, e com os olhos abertos. O que antes havia

era pior, aquela utopia   Como se pudéssemos eleger

Mas podemos, todos, também no sol comum   Uma eleição livre?

Não!   Nenhuma eleição é livre, mas apesar disso podemos eleger

Se algo estiver aberto, ainda que por instantes, entre os regimes

Todos estamos informados do que não existe, o instante

anterior ao real   Mas então temos que estar vivos   Estamos na luz solar aberta

Na sua torrente, e também debaixo, em todas as partes. Na árvore

Trädet, 1991

Versão minha - © Amadeu Baptista

Göran Sonnevi, nasceu a 3 de Outubro de 1939 em Lund, onde cursou Filosofia e Letras. Inciou a sua actividade literária com a tradução para sueco de Ezra Pound e estreou-se como poeta em 1961. O seu poema Sobre a guerra do Vietnam marcou o início da explosão da poesia comprometida no seu país. Recebeu os prémios Carl Emil Englund e Bellman.