Sistina

Está em distribuição o meu novo livro 'Sistina', acabado de publicar pela 'Edita-me'. Aqui deixo a capa do livro e um poema do mesmo:

PINTURICCHIO: MOISÉS A CAMINHO DO EGIPTO

E A CIRCUNCISÃO DE SEUS FILHOS

Podemos escrever na terra, meus filhos, mas não conseguiremos

ler o que fica escrito, seja pelo ímpeto do vento que tudo desconcerta,

seja pela ínvia escuridão que sobre as nossas cabeças paira e ameaça,

como se não fôssemos nós também escuridão

e à nossa treva não correspondesse outro poder que não sabemos

distinguir e não sabemos de onde vem.

Por isso, convém que armemos o corpo de jurisdições ocultas,

de incisões na carne,

de voltas no prepúcio,

para que esteja em nós a voz dos antepassados

e o nosso rogo vá pelas várzeas e vá pelo deserto

dizer como não temos

como entender a nossa linguagem

e que ignoramos o que seja

a sarça ardente e o seu triunfo.

Ajoelhemos, meus filhos, mas não nos prostremos

nesta cúpula de fogo,

neste incêndio que reclama a nossa boca,

neste incenso combusto por uma ordem só de expectativas,

a anunciar-nos como,

e quando,

e onde

se produzirá o milagre,

sem que a ele possamos aceder,

sem que lhe chamemos nosso,

sem que ao nosso sangue aceda a clareza

que há nas promessas

e no céu se alicerçam.

Mas, sim, cumpramos os rituais que nos defendem,

sangremos a glande,

extirpemos a pele que nos molesta,

façamos o que a outros vimos nós fazer,

para que seja maior o nosso arco

e mais potentes

as nossas vacilações e decisões.

Na terra prometida está o leite e o mel

com que sonhamos,

mas há-de ser por nós e o nosso vezo

que ascenderemos ao divino

e letra a letra de nós mesmos diremos

de onde vimos e para onde vamos,

soem ou não soem as trombetas,

possamos nós, ou não,

vencer o que mitiga a nossa humanidade

e nos faz párias

e nos obriga, ainda, a que deambulemos sob o irrestrito solo

das inquietações,

a caminho do Egipto,

ou dele regressando.

Agora, neste sítio, onde há explosões de silêncio

e clarões inexplicáveis no horizonte,

agora que escrevemos na terra mas não conseguimos

ler o que fica escrito,

de nós só restará a nossa força,

solene ou não,

a nossa força de homens destinados a seguir em frente

para que não haja mais deserto nos nossos passos

e os nossos sonhos sejam quem nós somos

neste castigo de não sabermos nunca

o que nos domina, e expurga, e ofende.

Deus já fez de nós praga bastante,

obrigando-nos à viagem, ao exílio e à desgraça,

à desventura de, em terra bárbara, não sermos mais que bárbaros

que ao céu invocam alguma paz,

algum plano que nos faça livres,

sem dano nem vinganças,

sem terror.

Por isso, é assim que somos

e o nosso rosto sangra,

e estão os olhos cegos dessa luz que nos atinge,

e nos diz o silêncio que redime.

Por essa luz é que aqui viemos

e se há-de abrir o mar para que passemos,

e se aproximará de nós a morte a reclamar-nos,

e não aguentaremos o degredo,

e às tribos será imposta a peregrinação,

e estamos sempre como que perdidos entre a exaltação

e o bezerro de ouro,

entre o louvor e a comiseração,

o medo e a agitação de um êxodo que nunca mais acaba,

ou só acabará se nós morrermos.

Mas, sim, cumpramos os rituais

que nos defendem,

que somos nós, assim, o sacrifício

e o que lemos não o conseguiremos ler,

se na terra fica.