OS MEUS LIVROS NA &ETC (QUASE UMA ANTOLOGIA)

2006

( ilustração da capa de Ana Biscaia)

UM POEMA DE 'NEGRUME':

estou a dizer caralho repetidamente.

atrás de mim vejo uma embarcação em ruínas,

o sonho assume uma amplidão soturna, as bocas cospem fogo.

depois a cidade cai, com estrondo.

vem uma mancha negra ou azul, como petróleo,

e contamina as minhas mãos. principio

a perscrutar-te os olhos sem te reconhecer.

continuo a dizer caralho, repetidamente.

depois o sonho alonga-se numa queda sem fim.

vai a cabeça à frente do corpo, coberto

por uma toalha vermelha. da boca voam

insectos gigantescos, maiores que a sua sombra.

a treva cobre tudo. chega um vulto e diz que não se pode

regressar por esse caminho, há que seguir em frente.

um caminho de longos silêncios e longas lâminas

intimida os que querem passar.

a mão intratável sobrevoa-me os ombros.

tenho as omoplatas pontuadas por uma claridade verde esmeralda.

estou a chorar, na antiga casa, o velho alpendre.

volto a cabeça e vejo o teu sexo, a gruta escarlate e quente.

a gruta  tem um enorme poder de sedução,

sou ainda uma criança e fico em silêncio a observar.

o meu silêncio pesa mais do que o peso da minha alma.

passam gansos, peixes brancos. digo repetidamente caralho e não me calo.

vem alguém e entorna leite no chão da cozinha,

um homem vocifera e ergue-se com uma corda ao pescoço

e uma faca na mão. volto a repetir: caralho, caralho, caralho.

passa um carro na rua a buzinar estridentemente e acordo, num sobressalto terrível.

depois, tudo é silêncio avassalador. há passos surdos no corredor

contíguo ao meu quarto. oiço um alfinete cair, a mãe a gemer.

a cama range, o pai volta-se nos lençóis, para outro lado,

outra direcção atroz.

a casa está submersa num silêncio sólido, irreparável.

estou muito só e tenho frio, embora esteja um calor abrasador.

ouve-se um cântico ao longe. o som de asas a roçar nas paredes.

digo: caralho, caralho, caralho, num sussurro infinito, até perder o fôlego.

in Negrume,Lisboa, &Etc, 2012

2008

(ilustração da capa de Inês Ramos)

UM POEMA DE 'OS SELOS DA LITUÂNIA'

escrever pode ser, naturalmente, ter três anos,

estar na praia num dia muito quente

e sentir que alguém nos apanha pela cintura

e mergulha nas ondas violentas

de um mar revolto, vendo num relance

a multidão em volta, toucas amarelas,

biquínis coloridos e o homem da bolacha

americana, de boné enfeitado com uma âncora,

a percorrer o areal em toda a extensão

que vai do paredão à casa do banheiro.

vir num soluço à tona de água e voltar

a submergir com um grito preso na garganta

para ver do mar o fundo, aquelas algas

ameaçadoras num bailado aquoso

que as lágrimas ainda mais adensam.

se não for isso, pode ser, exactamente,

ter um profundo conhecimento da palavra

garrotilho, ter estado de cama com sarampo

e a janela para a rua resguardada

por um pano vermelho que vai do chão ao tecto,

sentindo muita sede, sem poder

sequer molhar os lábios. ou, então, ouvir

a tarde toda os gemidos de alguém

a quem diagnosticaram esclerose múltipla, a regredir

na idade e a ir morrendo aos poucos

de drageias brancas. escrever pode ser, exactamente,

ter um medo mortal de ir à escola, e sofrer

os efeitos maiores da crueldade

que os mestres manifestam nas crianças,

as páginas à deriva entre a baba e o ranho,           

as pernas aflitas por todo aquele pânico,

doridos nós dos dedos e o coração

aos saltos. não sendo isso,

escrever pode ser, provavelmente,

um ajuste de contas com o passado,

ou até mesmo a lembrança dessa noite

em que o vento varreu o nosso quarto

e destelhou as casas circundantes, vitimando

o garboso pundonor do gato que cruzou

a estrada e foi atropelado por um balde

amolgado. não sendo isso, pode ser o cavalo

inquieto que no prado, certa vez, se vislumbrou, ou animais

degolados, com as vísceras entrançadas

num novelo no alpendre, perto da roupa

pendurada na corda de secar. ou a noite,

imensa e perdurável, em que alguém

bateu à nossa porta e não entrou,

e nós com a lanterna tentámos ver

sob a chuva que vergasta ainda

as sebes que há em volta do cercado,

o cata-vento em forma de avião, os cardos

do baldio. se não for isso, será, precisamente,

aprisionar o rosto a um lugar

para não ceder, ir com o corpo adiante procurar

o ritmo das paixões, as mais vorazes,

as que podem produzir assassinatos, estontear

as cabeças, irromper de um céu de sombras

verdadeiras, mesmo que não haja céu,

mesmo que não haja sombras

e nas letras resplandeça

pouca coisa.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, &Etc, 2012

2009

( ilustração da capa de António Ferra)

UM FRAGMENTO DE 'ESCALPE':

Há uma seda sensual no teu cabelo

que apetece incandescer.

Os dedos deslizam nessas pequenas cascatas

e apuram-se

a encontrar-te a nuca,

o seu recôndito côncavo.

Molho um dedo com saliva

e, da nuca,

atinjo-te as costas,

sinto as pequenas saliências da tua coluna

como se tocasse

um instrumento antigo,

quase harpa,

quase alaúde,

e dessa música silenciosa vejo que te arrepias,

e que o teu corpo pulsa ternamente,

e freme como o ramo de uma árvore

que a brisa inebriasse.

Depois, procuro-te os seios com a mão esquerda,

e belisco-te os mamilos,

sem suavidade,

sem serenidade.

Tudo é inquietação na procura do corpo,

mesmo quando o corpo a outro corpo

se rende e se conforma.

O corpo sabe como nada se apazigua

no momento da posse

e que, carícia após carícia,

há sempre novos montantes

de enigmas a descobrir,

a despertar.

A minha boca procura a tua boca,

os meus lábios afloram os teus lábios,

com os dentes aprisiono a tua língua 

e mordo,

mordo demoradamente,

enquanto o dedo,

o dedo que está livre a  explorar-te as costas,

desce ao teu cóccix

e desce às tuas nádegas

e não se perde, afeito.

Eis os orifícios valiosos,

as furnas a penetrar:

a mão espalma-se e arranha-te

e são já dois dedos os que te possuem

–  um sonda o teu ânus,

o outro a tua vulva,

no exacto momento em que tu és já

um estremecimento subtil a atravessar-te,

a atravessar-te as coxas,

os joelhos,

os pés nus.

A tua boca desprende-se da minha

e dá início à viagem:

agora és tu quem morde,

és tu quem arrasta os dentes e a língua no meu peito,

és tu quem amotina

– na minha pele

a tua língua espalha um rastro de fogueiras,

de pequenas manchas incendiárias,

e eu deixo-me ir na embriaguez

que os teus cabelos negros,

soltos no meu ventre,

ampliam no meu tórax.

Assim acede a tua boca ao meu sexo,

enquanto tudo arde no teu sexo.

No teu ânus,

na tua vulva,

afundo os meus dois dedos,

palpita a tua língua no meu escroto,

e lambe,

e chupa,

e é o momento da minha língua uivar

sobre o teu peito

e te procurar o sexo.

E há a mansidão e a selvajaria

no modo como afundas

o meu pénis na garganta

e a minha língua separa a tua carne

e te penetra o túnel húmido,

luminoso:

aqui é o teu centro,

esta protuberância onde o infinito se adensa,

esta fonte em que todos os paroxismos se acumulam,

exactamente como, na minha glande,

está o meu centro propulsor,

o dínamo da vida.

Agora, arfas.

in Escalpe, Lisboa, &Etc, 2009

2010

(ilustração da capa de Ana Biscaia)

(...)

A desgraça de um país mede-se na distância que vai das instâncias do poder

à esperança dos seus habitantes, o deserto especializa-se quando a crise

se amplia, chegam os usurpadores e o equilíbrio das emoções descontrola-se,

a ciência columbófila ressente-se por esse condicionamento,

eiva-se de sinecuras e compadrios,

especializa-se em apreciações,

distingue-se entre os méritos e os desméritos

por simonia,

favorecimentos,

invejas comezinhas

E é então que a saudade se expande como palavra portuguesa

e eu volto à infância, enquanto tu, Dempster das Irlandas que não há,

revives e oficias o K3 dessa Guiné repulsiva para que o fascismo te mandou,

como se houvesse uma nova crónica do descobrimento e conquista da Guiné a ampliar

a que o Zurara escreveu, e nada se cria ou se perde, e tudo se transforma,

como a antiga lei nos disse, e de versos se inça o exílio que jamais projectamos

e, sem mais, o acaso da vida, pelo seu ábaco infeliz, nos ordenou –

e sabemos que os poemas sujam tudo,

tal como os pombos, as pombas, os ratos, os pais que nos traíram,

e todos os que traíam as infâncias que, como as nossas,

foram vividas a golpes de marcas nos costados pela sovas iníquas

que nos deram

Falemos de exemplares vivos e pios de aves,

o centro da cidade é uma loja chinesa na ordem geral do mundo,

nós estamos a viver algures entre a rua Formosa e a rua da Paz

e o dia de hoje, claro como há muitos dias não havia, enche-se de sombras,

e eis que acabam de bater as doze e quarenta e cinco e morre, em Lanzarote,

José Saramago, tão pombo como nós na refrega das coisas que nos escapam

entre os dedos como se não fossem mais que jangadas de pedra onde nenhum

ente divino se senta à nossa mesa por um café – falemos

da inexprimível solidão dos poetas, esse luto

Vejo-me como um homem calado, vejo assim os poetas,

vemo-nos como homens calados que não podem estar calados,

ou que estão cegos e não podem estar cegos,

ou que não podem deixar de deambular na cidade,

porque há uma pedra a levantar do chão,

um povo a levantar,

uma infância a levantar

É, foi na infância que o descontrolo se arrostou,

aquele odor a sal e a vinagre palpita ainda no meu cérebro,

ligamo-nos assim à terra, a olhar o interior das mercearias,

dos pomares,

a surpreender a alegria que se faz pela interposição do silêncio

com as palavras vitais, o rego de sangue que se abriu

na via do caramanchão quando ficou determinado o lugar das alucinações

e se abriu a porta para um determinado ponto da cidade,

esse mesmo onde caímos pela primeira vez

O que lá está é nosso e não nos pertence nunca, o olhar

deslumbra-se por esses cavalos, essa estátua, esses pombos,

provera a Deus e seríamos meninos para sempre com essa brisa no rosto,

os barcos estão cheios de carvão, discorrem sobre eles as mulheres

que pelas tábuas passam e carregam à cabeça largos cestos de vime,

e é como se fossem podoas a escandir o ar, como se fossem

a nossa misericórdia irremissível

Depois a tarde alonga-se, vem a noite, e as mulheres repartem-se

pelas inúmeras tabernas das suas circunstâncias,

bebem à nossa memória, e nós permanecemos transidos

nesse desvendamento,

atrás de nós está o Jardim da Cordoaria, está o António Nobre com uma camisola

de pescador e uma Bíblia sob a cabeça, está o Raul Brandão na pedra do lume

como uma árvore sem poda, estão as putas, está a árvore da forca,

está a nossa vontade férrea pelo eterno, está o Hospital de Santo António

onde a minha avó morrerá de uma cirrose,

está Caim, estão os pássaros, a celebrada cadeira do nosso barbeiro comum,

aqueles frascos alinhados nos seus torpores azuis e verdes, e grenás, e roxos,

está a Foz Velha, onde tu, Nuno, como eu, não muito longe de ti,

aprendeste o desusado rumor dos versos,

essa penumbra

(...)

in O Ano da Morte de José Saramago Lisboa, & Etc, 2010

2012

(ilustração da capa de Bárbara Assis Pacheco)

UM POEMA DE 'AÇOUGUE':

DOIS MIL E OITO

(para Baptista-Bastos)

Sou um homem do norte e um homem do norte

continuarei a ser até que a morte me separe.

As minhas circunstâncias são exactamente

as mesmas circunstâncias daqueles de que sou

vizinho, a gente das vielas e das ruas empedradas

a granito, os vociferadores sem mais ânimo

que o da sorte, os rapazes que peroram o descaso

de não haver árvores a que possam

subir para começar uma aventura

que não tenha fim. Na minha memória

o que está mais marcadamente aceso

tem a ver com o mistério irredutível da infância,

e desse tempo guardo choques inimagináveis,

com homens no trabalho a poder de fome e de cansaço

e mulheres em angústia permanente por não haver

o que dar de comer a velhos e crianças.

Cedo me foi dado partir para os braços de alguém

que me atenuou as faltas, com pão branco e um resto de toucinho,

pelo qual chorei, vim a saber mais tarde,

como um garoto sem saber de maior evidência do que ter, enfim,

um pequeno manjar para celebrar.

A vida era dura nesse tempo,

que eu fui vigiando quase por instinto,

fazendo o que fazem os que ampliam a vida pela experiência

e, de erro em erro, consolidam, sem mais,

o que passaram a saber, porque o sofreram.

A vida era dura nesse tempo, sobretudo

para quem me estava próximo

e eu via viver sem mais remédio do que ir transfigurando

a fome irrespondível em estoicismo feroz,

capaz, se necessário, de abalar montanhas.

Em volta, quem estava, pouco ou nenhum exemplo

seria do fascínio, mas era gente que, ainda assim,

andava de cara levantada pelas ruas, a mourejar o sustento,

fosse a lavar escadas ou contratado nas docas,

como vi acontecer aos meus progenitores.

Quem me criou foi disto que adoptou ao receber-me,

sendo que minha mãe me entregou para me livrar da miséria comum

–  por assim ter sido, eu sei que ela

levou para a sepultura uma dor excruciante sob o peito,

e lágrimas perpétuas nos olhos. Fosse o que fosse o mundo,

ali estava a minha predisposição para o saber, menino e moço

levado de casa de meus pais para uma outra enxertia no meu tronco.

A casa para onde fui era um mistério, e foi nesse mistério

que dei por mim a interrogar fosse o que fosse, a luz, a treva, a sombra,

sempre a olhar em volta e a assinalar nas coisas

o rudimento de uma linguagem que me pudesse dizer tal como sou.

É certo que o que somos nunca é o que pensamos ser,

porque nós somos o que somos e o que os outros de nós fazem,

além de que também somos o que vimos, as coisas que ouvimos,

as coisas que esquecemos, os sonhos que em nós se enraízam,

sem outro modo de prevalecermos senão por outros sonhos,

no que dizemos, ao que nos aproximamos, do que nos afastamos,

inexoravelmente, pela intensidade do nosso regozijo

ou o alento que alcançamos reunir.

Eis que, portanto, a infância, a minha infância,

me entregou ao duro acaso que há nas coisas,

a confrontar-me, ainda inocente, com a morte.

E tive que cuidar de uma mulher que, não sendo minha avó,

me chamava neto, e eu amava sem saber porquê.

Ela estava entrevada, e disputávamos pelas tardes coisas sem valia,

a luz de uma planta, uma bolacha que era só farinha,

uma moeda que a sua bolsa negra resguardava das minhas investidas,

porque eu queria rebuçados, figurinhas-de-passar, amêndoas, uma bola,

e ela pouco tinha para me dar,

além da sua eterna progressão em direcção à morte.

Tínhamos uma infinita paciência um para o outro, e ela animava-se

a contar-me histórias, sendo que por essas histórias é que compus

o meu imaginário, o meu encantamento.

Não havia professor de que eu gostasse mais do que gostava dela,

pela sua pele mirrada e a sua perna inchada, gorda, de elefantíase,

que um enfermeiro mortiço tratava com afinco, com nitrato

de prata vertido sobre a chaga que, por tanta escuridão, abria em carne viva.

Falava-me da raposa e do milhafre, falava-me do lobo e do coelho,

da águia e do veado, falava-me das flores –  as brancas, as vermelhas –,

falava-me da praia e da floresta, falava-me das pedras, dos cristais,

dos reis e das princesas, do gelo e da resina, das bruxas e das fadas,

e tudo o que dizia estava vivo, mexia e respirava, porque eu,

ouvindo o que dizia, o via à minha frente, a entender

como há uma tenacidade absoluta que habita na palavra,

e que só pela palavra existe o que nós vemos,

salve-se disso, ou não, a nossa esperança.

Hoje, quando escrevo, pressinto que vem dessa mulher

o uso obstinado de comparações violentas nos poemas,

sendo que entendo que as metáforas se vivem para que haja

um termo irretorquível de eficácia na dimensão da escrita.

Certa noite, esta mulher morreu

e, nessa agonia, eu vi que há,

entre os vários planos em que existimos,

outros planos cruéis que nos ficam cravados na memória

para sempre e que nunca mais nos abandonam.

Morria ela enquanto ia comendo a camisa branca que vestia,

levando-a à boca em catadupas, numa luta incessante com a morte

pela qual eu, pela surpresa de a ver lutar com ela assim, fiquei estuporado.

Anos mais tarde, morreu a minha mãe, e tive novo confronto com a vida,

acareando a morte,

porque a fui velar a uma pequena capela de uma rua íngreme,

onde todos os tráficos existiam, da música argentina ao comércio do sexo,

da emulação pelo vinho ao desacato

das meninas que perto voejavam, a angariar clientes,

enquanto minha mãe ali jazia, morta, finalmente,

mas ainda viva, viva pela vida circundante.

Não traumatizemos as crianças, diz-se, hoje em dia,

mas a verdade é que a consciência do que me vai acontecendo

sempre me pareceu soberba e exaltante,

tanto mais que sempre quis ser poeta,

e para se ser poeta é sempre necessário estar no fio da navalha,

é necessário sentir o fio da navalha sobre a carne,

é necessário saber como se abre a ferida e o sangue corre,

e como a dor alastra sobre tudo, sem que haja esquecimento ou redenção,

mesmo se a redenção vier e a deslembrança

tiver que ser a última recompensa.

Assim cresci, assim empreendi a aprendizagem,

a constatar como na alma os passos se abismam

se a pura incandescência nos confronta com a violência que há em tudo,

sendo que quanto maior for a violência maior é o tirocínio do poeta:

a empreender o abalroamento do real para que resulte frontal a colisão

– derrapa, um dia, num troço da auto-estrada, a fazer

do ligeiro um monte de sucata e, do passageiro, lama,

não mais restando do que somos na energia cósmica, que ao pó regressa.

E assim cresci, e vi que a enxertia resultava

em algo mais sensível do que alguma vez supus,

sem que soubesse por que herói optar, Aquiles ou Heitor,

se pela força indómita e bravia,

se pela razão que toca o coração para que seja cada morte uma vitória,

ainda que os mortos, em multidões inúmeras,

com as suas botas grossas e os seus bibes verdes,

com as suas túnicas púrpura e os seus coadores de prata,

com o seu orvalho negro e o seu odor a incenso,

terrivelmente aguardem que a justiça venha, e dure, e seja feita.

Foi primavera, veio o verão, depois; é já outono, agora.

Tive dois filhos, os quais eu vi nascer com estes olhos que a terra

há-de conter, e vê-los a chegar, a suscitar ternura, fez-me querer

ser um guerreiro a combater o efémero, desarmado, embora,

mas pronto para a luta e a conquista dessa muralha inerme

com que a realidade arma ciladas sem nunca nos dar tréguas.

Fiz, então, da escrita o meu sonho maior,

e das palavras tomei o que podia para encontrar

o ardor e a harmonia, sendo que o desenlace da harmonia,

aqui, onde vivemos,

seja só inconsonância e incerteza,

perversas dúvidas,

amálgama de ferros,

trechos de música densa e obscura,

que sabemos e não sabemos como existe,

mas sentimos na alma e no espírito,

e nos enche o olhar como um bosque cintilante.

Se sou poeta, ou não, interessa pouco.

O que escrevo é só um tempo breve,

em que os mortos e os vivos se procuram

para que haja testemunho e não seja longa a espera

do fim que há em tudo. Ah, que quem venha

a seguir se não esqueça o que é o norte,

e onde fica.

in Açougue, Lisboa, & Etc, 2012

2014

(capa de Alex Gozblau)

UM POEMA DE 'UM POUCO ACIMA DA MISÉRIA':

GUNVOR HOFMO FALA, EM SONHOS, À SUA AMIGA

JUDIA RUTH MAIER

(para Vítor M. S. Rodrigues)

A casa está contida no abismo esquizofrénico

e as loucas uivam, com as bocas cheias de árvores.

Por mim, vou na esteira das sombras, sempre a cantar,

como se cantar fosse uma revelação e o sol

o aconchego possível para a predestinação

da sobrevivência, nos dias em que a solidão nos submerge.

De onde vim havia um trabalho de crepitações,

a neve enrolava-se-me nas mãos, e o meu olhar abrangia

a beleza periférica em que nada mais somos do que uma rasura

na espessa paisagem. E os olhos recebiam essa luz duradoura

que me fascinava e abria o peito, talvez à ilusão, talvez ao frio,

mas, com certeza, à circunstância de fazer do entendimento

das coisas uma visão do sagrado, um rastro de luz interminável.

E assim foi que chegou a ordem dos arianos e eu retrocedi

na minha idade, e a minha boca ardeu pelo teu nome

na densidade da noite –  chegou a ordem dos arianos com os carros

blindados e os camiões negros, como se o mundo

fosse já sem qualquer saída e tu não fosses mais do que o sinal

de que nada há a esperar, embora o canto

predomine sobre tudo. A casa está contida

no abismo esquizofrénico e eu lembro-me de ti,

a tua mão sobre a minha poderia ter sido a redenção,

mas os arianos chegaram a Dalsbergstien 3

e a luz de Oslo nada mais atenuou, a amarga

expectativa de que a angústia acabasse sem demora

gorou a esperança e o alento, e tudo se malogrou sobre o silêncio,

com as suásticas a perder de vista sobre o campo de visão

do nosso descontentamento. Lembro-me como se desvaneceu 

o teu sorriso, lembro-me como vi sobre ti os anjos negros,

lembro-me como a perseguição foi obstinada sobre a rapidez dos teus passos,

e como te arrastaram pelas escadas do lugar onde moravas,

e te apanharam pelo cabelo,

e te forçaram a ajoelhar,

e apoiaram a arma

sobre a tua nuca até que dentro de ti

mais nada houvesse que a jurisdição do terror,

quem sabe se o único promontório que ainda resta.

É tarde, sobre o céu baixo desta noite infinita repiso

os versos da minha ignorância, as loucas uivam

com as bocas cheias de árvores, sob os lençóis contorço

as mãos por tanta aflição, e toda a inexorabilidade

se inscreve nas minhas palavras, e não sei de mim, nem de ti,

nesta extensão de trevas que se transmite à ressonância dos séculos,

de quando mais não éramos do que crianças a inquirir os bosques,

o vento pelos abetos, os animais pacíficos,

a neve imaculada de Biri. A enfermeira passa no corredor,

a ronda completa-se, eu prendo os cabelos nas mãos a pensar em ti,

e digo que o asseio deste lugar me assusta,

tal como me assusta a cegueira circundante,

tal como me assustam os soldados que povoam

este espaço como fantasmas iníquos

que me entregam, a cada hora, notícias da tua deportação,

do teu sacrifício, em pesadelos terríveis.

Não, não somos mais do que uma rasura na espessa paisagem,

mas creio que, ainda assim, somos uma rasura de origem divina

–  dos camiões os detidos foram impelidos para o comboio de mercadorias,

longa foi a viagem pela Alta Silésia onde as unidades SS são ubíquas,

a trepidação dos vagões levou-te ao sacrifício, nem concebo o teu horror

perante os mastins excitados, a ameaça das metralhadoras, as vozes ofensivas, o zunir dos chicotes sobre a carne vulnerável, a longa espera na fila

de aniquilamento, a tua nudez branquíssima a iluminar a câmara de gás,

a cinza do teu corpo a subir aos céus de Auschwitz, conjuntamente

com outros milhares de corpos impacientes por retornar à vida, divinos

como sempre foi o teu corpo, Ruth Maier.

Não, aqui nada é inacessível, o sofrimento não é inacessível, não é

inacessível o rumor da tua voz no meu ouvido, não é inacessível

o teu riso cristalino na primavera fugaz, no medonho silêncio que está dentro

de mim como uma luz com o teu nome quando lembro o teu destino,

uma rosa solitária como a serenidade expansiva da memória que conservo

de ti, a olhar-me nos olhos, a perscrutar a lâmpada de azeite

que em cima da mesa alguém acendeu para que voltemos

a ver na discrepância dos tempos, e seja limpo o que virmos,

como uma migalha de pão ou uma estrela nítida no firmamento obscuro.

O que seja o extermínio, sempre nos há-de encontrar inocentes,

e eu sempre acrescentarei mais versos aos versos que escrevi,

e zurzirei a noite com o mesmo esforço com que te inscrevo

nas minhas orações, no meu silêncio, no meu desamparo,

enquanto estou contigo à roda de uma fogueira, a subentender

os pássaros que gravitam sobre as nossas cabeças, juntas uma vez mais

no desassossego que nos coube entretecer, sempre a cantar,

mesmo que cantar não valha mais a pena ou seja o nosso último reduto.

Ah, as loucas uivam com as bocas cheias de árvores, os meus versos

expandem-se pelos céus da Noruega, tudo está por dizer sobre a união

do corpo e da luz, relembro-te e relembro o que alguns humanos

já esqueceram, ou querem que esqueçamos, mas não há perder-se do tesouro

da vida, não há-de deixar de gritar o teu e o meu nome nesta casa inabalável.

in Um Pouco Acima da Miséria, Lisboa, &Etc, 2014

©  Amadeu Baptista