UM INÉDITO

SOBRE A FIGURA DE UM DEMÓNIO PINTADO

QUE VIMOS NUMA PAREDE

Não se supõe que o demónio nos apareça num início de tarde

 na parede de uma sala desconhecida em que entramos

pela primeira vez. Mas os nossos olhos fixam-se na sua figura

para não mais o esquecermos, agradados por o termos visto

numa amenidade simples e sem remorsos, talvez porque foi

uma mulher que nos levou a ver esse demónio e se ampliou

no coração a luz dos olhos dessa mulher, que quisemos reter

como a um destino. Essa luz será sempre um mistério,

diabólica que seja por pertencer a alguém que não contávamos

que viesse perturbar a nossa vida, ou porque 

o próprio demónio se compadeceu de nós e essa luz

nos induz a que se estabeleça no nosso coração um ameno

agravo que se não há-de saber como solver, uma paixão 

que durará para sempre, breve e eterna como é próprio da luz que nos atinge:

o sortilégio de sempre quando dois poderes – o demónio, a mulher – 

nos submetem e nada podemos fazer do que entregarmo-nos,

tomando do silêncio a melhor parte do que queremos ter,

acrescentando aos sonhos esse ápice volátil em que, por um momento,

tudo é nosso, tudo em nós estremece, tudo está, ainda, ao nosso alcance.

Depois, o demónio obriga-nos a partir para a vida

sem outro alvitre que o extenso conflito com que o destino

nos sacode, fazendo-nos lembrar a luz daqueles olhos, aquela sala

remota,  essa mulher que nos chamou a atenção para a figura do demónio

na parede da sala  desconhecida enquanto nos sorria – e a quem sorrimos também,

com frágeis palavras presas na garganta e o arbítrio do coração

descompassado para que só a memória desse encontro possa valer

para sempre. Mas a memória não é não mais do que outro demónio

a perseguir-nos, nunca nos deixa em paz, nunca nos larga

nos múltiplos desencontros que nos ferem e fazem com que os sonhos

se renovem, exasperantes como um caminho que se segue e não tem fim,

ou um rio sem nascente nem foz, mas rio, apenas, na extensão do desassossego

das suas águas turvas, límpidas, convulsivas. Ama-se, então, o demónio:

ao demónio não mais que circunscrevemos as nossas preces,

os nossos desconsolos, a nossa angústia extensa, a nossa fome,

a nossa funda miséria de sabermos tão pouco do que temos

e tudo estar perdido à nossa  volta, sem outra solução do que viver-se.

E assim é que o demónio nos ampara e alimenta, e o que é impossível

acontece, e o que não é nosso nos pertence, e as noites se iluminam

pela luz daqueles olhos que apenas pressentimos demoníacos

e pacíficos na sala desconhecida em que entramos para que o arrebatamento

nos tocasse. Depois tudo nos assusta como um abalo sísmico a invadir-nos

o corpo, correm os dias como aves negras, não há esperança e tudo se reduz

ao enigma de nada ter sentido sob o impulso das correntes que ainda perseguimos,

um brilho numa árvore, a mancha de uma pedra, um bosque que se avista,

a lembrança de uns olhos que persiste nos mais recônditos precipícios do passado.

Ah, o demónio opera maravilhas, faz e desfaz, atira-nos para o mundo

como se o que nos ilude pudesse ser tangível e o demoníaco

se transformasse em beatitude, promessa que se cumpre, concerto

para o que nos atormenta, conciliação do puro com o impuro, caminho

que falta percorrer quando não há caminho e tudo em tudo se consome,

serena inquietação que nos há-de fazer voltar à amenidade de uma sala

desconhecida que uma mulher nos mostrou. E a tarde avança, a noite

alastra sobre as paredes brancas, e a figura do demónio continua a velar-nos,

vela-nos o desespero e a desolação amplia-se dentro de nós, e não é mais

o demónio que um instrumento de usura, vemo-lo como um ferro em brasa

que queremos tocar sem que nos queimemos, mas não é mais do que uma figura

entre almas penadas e chamas vermelhas, não é mais do que uma passagem

de medo que se insinua na carne, um medo arrasador  pelo que em nós anoitece,

a solidão de sempre, a perdida luz que permanece nos olhos de uma mulher

que para nosso estupor e enlevo nos invadiu o coração. Ah, noite preta, noite

de múltiplos demónios e análogos escanhoamentos, noite de sortidas perfídias

em que a morte se insinua, pugnaz, falaz, audaz, em que sempre perdemos terreno,

em que não há cortinas para abrir, a que nenhum céu pode corresponder senão

com um maior e mais amplo negrume, uma insatisfação desabrida  sobre os olhos,

tempestade que galga a treva e se eleva sobre a alma, inundada de sombras.

E a paixão permanece, entre a ruína permanece, a perfilar sobre o rosto

um sinal irreconciliável, enquanto nada há que se divise na terra a não ser

essa figura sortílega na parede branca de uma casa desconhecida

em que o alvoroço nos arrebata talvez demasiado tarde,

talvez demasiado cedo para o temeroso fogo com que o demónio nos tenta,

esse calor que é a um tempo refrigério e admoestação, porque nada

se distingue no inextricável rumor que a vida é. Assim o vermelho represo

na figura do demónio nos suplicia, e enlouquece-nos por aquele brilho dos olhos

que nos saúda como execração e opróbrio, aquelas unhas paradas

sobre a nossa garganta, essa deposição que sobre nós se debruça, a atingir-nos

como uma desatenção vigilante, um ofensivo cuidado em que mais nada

podemos fazer do que perdermo-nos para que a nossa desventura cresça

connosco e assim nos diminua. A casa amplia-se, então, sob o auspício

de um silêncio devastador, as salas estremecem, estremece o coração,

um estalido destaca-se dos móveis e a a perturbação vem confundir-nos,

ao que éramos atentos somos agora alheados, como se o tempo

deixasse de cumprir  os seus ritmos expectantes e soubéssemos, por uma vez,

que a tempestade não vai passar e tudo se abandona ao esquecimento porque o êxtase

não é já uma prerrogativa, uma aliança que possa fundar-se. «Vai morrer»,

ouvimos o demónio dizer. «Vai morrer longe», repete ele, elaboradamente

– e há um longo exílio que começa a cumprir-se, uma pena maior, um degredo,

uma degradação que alastra nas veias e nos congela o rosto e corrói os humores,

numa invernia contínua, uma derrocada a expandir-se em sucessivas fantasmagorias

e perplexidades consecutivas. Ah, a noite é infinita, noite preta, noite negra,

de um lugar a outro nada resta senão a vacilação, o demónio olha-nos de frente

e mostra-nos a claridade de uns olhos para que a amplitude do desgosto seja essa

luz que perdemos, esse ardor que derruba, essa convulsão no peito que quisemos

manter como crença, mas nos pôs sem solução perante muros, portões, gradeamentos.

E pertence-nos o que nunca foi nosso, pertence-nos o que nunca há-de

pertencer-nos, pertence-nos a dimensão do vazio carregada de sons e pigmentações,

o que ficou desse dia em que vimos a figura do demónio na parede de uma sala
desconhecida. E, de novo, vemos o brilho dos olhos da mulher

no brilho dos nossos olhos, enquanto a imaginamos a vestir uma camisa branca,

ou a dormir, ou a pentear a serena inquietação dos seus cabelos, ou a mostrar

na boca um sorriso que interceda por nós, ou a tecer uma demorada

palavra que nos enrede e faça de nós voluntários prisioneiros da sua presença.

Ah, como todas as cargas nos exaurem, como todos os tormentos nos sitiam,

como todas as impossibilidades nos afrontam, embora o caminho se estenda

diante de nós e, como sempre, não haja caminho, nunca haja caminho de um lugar

a outro, de um coração a outro, de um refúgio a outro – o demónio está em toda a parte 

e não se cansa de se mostrar, não se cansa de nos dizer, elaboradamente, «vai morrer
longe», não nos poupa obstáculos, ciladas, destemperos, aflições, aparece-nos, 
apenas, para manifestar em nós a decepção do mundo e o seu declínio, 
a nossa desventurada condição de miseráveis sem mais remédio 

do que esperar algum instante retemperador no fulgor da claridade, algum gesto 
inesperado, algum espelho que possa devolver a transitoriedade da nossa imagem.

 Ah, foi num dia de sol, há muito tempo, que vimos a chuva bater no vidro das janelas,

e que, de súbito, a treva cingiu as cintilações que envolviam a cidade, e as casas

prenunciaram um incêndio infinito de proporções assustadoras, e os relâmpagos

deixaram fundas cicatrizes no horizonte de nuvens: tudo isto dura desde que foi

a infância, dura eternamente desde que a perda se insinuou e manteve como ferida

mortal, vara que bate nas têmporas, no coração, nas palavras, nos poemas. Oh, cheia

de graça, o sucesso da tragédia não cessa de nos acossar, é um veneno subtil

que a cada dia se instala e, lenta e pressurosamente, nos mata como se fosse 

o lenitivo que resta, a arma exclusiva contra todos os demónios que nos perseguem
e afrontam, a última vertigem consentida. Não, não se supõe que o demónio 
nos apareça num início de tarde na parede de uma sala desconhecida 
em que entramos pela primeira vez, ou que a mulher possa sorrir-nos, 
ainda que lhe brilhem os olhos, ou que desarvore no mundo o milagre da redenção 
–  o corpo progride para a imensidão, os olhos gastam-se por tanto verem, 
destrói-se o momento da centelha e do mistério e nada é sagrado,

nada é iluminado pela visão longínqua que tivemos.

©  Amadeu Baptista