Bo Carpelan

                                             POEMAS DE BO CARPELAN

PEQUENO POEMA

O cata-vento gira ao vento,

o seu peso é o do vento.

Agora pára.

O silêncio devém pedra.

Cai através de ti

a tal velocidade, que acordas

aterrorizado, uma noite de verão.

Landskapets forvandlingar, 1957

JUNTO Á MESA A TUA FIGURA

Junto à mesa a tua figura,

sobre a tua mão a sombra da cabeça do menino, uma fruta,

o teu olhar fixo, através da janela, nos movimentos das árvores,

o movimento reflectido na faca que corta o pão, o uso

e a claridade das coisas.

Den svala dagen, 1960

PASSEIO OUTONAL

Um homem caminha pelo bosque

num dia de luz irisada.

Encontra muito pouca gente,

detém-se, contempla o céu outonal.

Dirige-se ao cemitério

e não o segue ninguém.

Den svala dagen, 1960

A árvore,

a luz ramificada.

73 dikter, 1966

Árvores invernais,

frágeis, o seu sossego

vi-o, não o vi

cedo.

73 dikter, 1966

Quando o verão tinha descarregado a sua chuva como folhas

e também as folhas tinham caído, tinha chegado Setembro,

vi deslizar um pássaro sobre a minha cabeça,

uma sombra de mim que vivia na terra,

presságio de Outubro, sem palavras, mas a mesma canção.

73 dikter, 1966

OUTONO

O outuno é a minha estação.

Os dias transparentes, os cinzentos crepusculares,

os caminhos inundados de água,

a suave névoa.

Não exijas nada, não prometas demasiado.

Ainda assim: há um cheiro a cadáver nas folhas que ardem,

podridão no feno,

gelo no barro,

um vazio nos grandes ventos

como mortalhas e velas.

Tudo morto, tudo se apagando, tudo quieto:

esta sensação não chegou demasiado cedo,

como uma sombra,

uma pedra, polida, depositada sobre os dias de junho?

Källan, 1973

O MANANCIAL

À distância, cruzando os campos

ouve-se, débil mas nitidamente

o manancial de primavera.

Escuto,

aproximo-me.

Pelos bosques estivais,

perfumados de sol e frescor,

soam os ecos da água ridentes.

Sigo o meu caminho,

procurando.

Já se vislumbra

por entre as copas das árvores outonais

o vale onde sussurra

o escondido arroio.

Tenho que descansar.

Como se houvesse neve no ar,

como se os passos fossem infinitos.

Escuto, estou perto.

A voz do manancial, mais débil,

continuadamente ali,

invisível.

Källan, 1973

A luz cai sobre as asas do pássaro

e o pássaro estende-as, afasta-se deslizando

e cria o espaço.

I de mörka rummen, i de ljusa, 1976

NO TERRAÇO DE AGOSTO

A mesa começa a ficar velha, sustem-se instável

sobre as torpes patas. As dobradiças cedem,

as superfícies envernizadas gretam, a mesa

range quando alguém lhe bate.

Também a tarde é velha, cheira a folhas velhas,

amieiros, matas de framboesas silvestres. É difícil

encontrar no verdor que começa a petrificar-se

uma flor, ainda que debilmente luminosa,

que aromatize, esquecida como o quarto de verão de uma estirpe morta –

um aroma a roupa velha, noz moscada ou serrim

sob o embrulho corroído pela humidade nas casas abandonadas.

Algo imóvel, cego penetra em mim através do pensamento:

já sereno com o entardecer de Agosto,

já inquieto ataque de imagens como se um estranho

me obrigasse a folhear rapidamente um álbum de fotografias

com grupos de pessoas – rara uma paisagem,

com uma vegetação selvagem como esta paisagem de agora,

os juncos nunca mais altos, a água coberta de pólen

e na mesa a lâmpada com  seu círculo de luz

sobre o copo, a revista, o caderno. Tudo velho.

De onde estou sentado vejo um caminho coberto,

anos que crescem de novo, silêncio que cresce de novo.

Alguém diz no rádio: «A URSS e os EUA não são estados

no seu significado corrente, são blocos de poder

que consideram óbvio possuir o mundo.»

E um pouco mais tarde: «A Finlândia não é um mau museu».

Anoitece rapidamente, desço um pouco o pavio,

permaneço sentado um instante e acostumo os olhos à noite.

Homens velhos agarram-se com força ao seu  bloco, por cansaço

e costume, e borboletas nocturnas atiram-se contra o velho

mapa tosco do ecrã da lâmpada.

Encontro-me num museu não demasiadamente mau.

Apago a chama. Faz-se escuro, depois cinza.

Alguém vem com a sua remada silenciosa, atraca

no cais de madeira apodrecida, entre os dois blocos

céu e terra. Um voz bem conhecida, querida:

«Vou-me deitar, não te demores muito,

vais ter frio.» Tomo uma toalha,

vou à praia, ajoelho no cais,

molho a cara. Calma, vento débil,

descanso que escuta

Dagen vänder, 1983

NÃO SABIA QUE PÁSSARO

Não sabia que pássaro

se encontrava nos matagais envoltos pela frescura da tarde –

o seu trinado assemelhava-se ao de um melro

mas com mais alento e anseio:

eu tenho muitas vozes, escuta,

fundidas em uma,

ascendente ao ascender o dia,

minguante ao pôr-se o sol,

faz-se uma com o bosque e a luz nocturna:

o espelho da baía, as ribeiras escuras

e uma calmaria feita para canções

que se fundem numa

nos matagais envoltos pela frescura da tarde.

Não soube que pássaro.

Dagen vänder, 1983

Vestida de branco como se tivesse querido caminhar invisível

entre os muros deslumbrantemente brancos – mas

o seu cabelo, a sua pele, os seus membros

resplandecentes, escuros.

Marginalia till grekisk och romersk diktning, 1984

Versão minha - © Amadeu Baptista

 

 

 

 

 

 

Bo Carpelan (1926-2011). Nasceu em Helsínquia. Doutorado em Letras com uma tese sobre a obre de Gunnar Björling. Trabalhou na biblioteca de Helsínquia, de que foi sub-director. Crítico literário no jornal Hufvudtadsbladet. Poeta, dramaturgo e romancista. É o poeta mais representativo da geração dos anos 50, do séc. XX, na poesia finlandesa.