Mais 14 Fragmentos de Veneza

Só tu sabes se o mar chegará aos cavalos de S. Marcos

ou se serão os cavalos de S. Marcos a chegar ao mar.

Talvez um dia desfaças o enigma: e voe o mar, e voem os cavalos.

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Sob o peso da travessia da Ponte dei Suspiro

perguntas-me se haverá algo mais leve que um suspiro

e não sei que te responda, enquanto me sorris.

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Para que serve o arco-íris que sobre a Laguna se formou

senão para sabermos que a inquietação é valiosa?

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Canaletto abriu sobre Veneza as mais belas janelas

para que usufruíssemos das gôndolas e da luz

particular que as circunda. Tu chegas ao Hotel

e fechas as venezianas da única janela do quarto

para que eu usufrua da escuridão que te ilumina.

Ah, como se confina o mundo ao que se vê

e ao que não se vê.

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A que distância fica Veneza do alto fogo do Etna?

Estando aqui, nada do que queima me deixa de interessar,

porventura por ti, que és o fogo mais abrasivo

que me foi dado conhecer. O fósforo ilumina-te o rosto,

ardem as pontes, irisam-se as ondas, as cúpulas,

as ilhas que ao longe delimitam a circunscrição do fascínio,

estes degraus húmidos e inflamados pela tua presença,

que desço como um guardião do que está perdido.

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Todos os ingredientes do amor permanecem em Veneza.

Os amantes apressam-se a vir aqui surpreendê-los, a morada

pura que ainda resta, ainda que, como se sabe, tudo seja impuro.

Por isso os amantes partem com a recordação de terem conhecido

o estado de graça, com os olhos cheios de brilhos, encantados

até pelo desencanto. Ah, Veneza e os amantes, entidades lunares,

com destinos frangíveis.

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Veneza é o lugar em que tudo pode acontecer, por desabridos

que possamos ser nesta viagem quase imaginária

em que procuramos a paz e só a desavença nos persegue.

A um poeta pouco cabe além de enaltecer a luz

para poder guardar-te em recônditos abismos, a bruma

que se estende pelos canais, os festões que enganalam as janelas,

a memória da noite  em que nos perdemos entre Torcello

e San Michele, a ilha dos ciprestes de onde Ezra Pound nos acena

e Stravinsky compõe a última sagração da primavera, com os ossos

para sempre abandonados ao infinito alvoroço da eternidade.

Longe de casa, numa cidade corroída pela água,

o que fazemos, com as lágrimas nos olhos?

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A intratável fortuna que nos acompanha: transitarmos

entre a mais doce lascívia e a mais negra

melancolia.

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Na montra da livrari Acqua Alta está um livro

de Saba – a cumplicidade com que nos olhamos reconhece

que naquele livro está o mundo.

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É talvez equívoca a doçura carnal

de Veneza – mas até sob a bruma se pressente.

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Imagens cegas que mãos desconhecidas

ampararam no circuito da sombria luz das galerias

do Palácio dos Doges – passamos por elas

como por ninhos vazios, onde um coração gelado

pulsa.

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Os mosaicos, o santoral de ouro, os púlpitos de mármore,

os anjos rutilantes no telhado bizantino da basílica, o baldaquino

e a abóbada em que o Pentecostes se manifesta, com as concrescíveis línguas

de fogo sobre as cabeças – neste mistério,

o que significa um beijo, o claro céu, a tua mão na minha?

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Nenhuma colina, escassa terra, mas uma grande

extensão de torres e cornijas, que o sol favorece

com dóceis pigmentos. Agora sei porque veio em 1562

Arcimboldo a este mercado comprar um cesto

de verduras a um velho de turbante

e com ele levou legumes magníficos para erigir em Veneza

o viço inverosímil.

…

A não mais do que dois passos da Universidade,

no Campo Santa Margherita, sob um toldo vermelho,

 um homem canta, afasta de nós o cálice da ameaça.

Inédito - © Amadeu Baptista