Lars Gustafsson

INSCRIÇÃO NUMA PEDRA

«Converto-me em pedra e a minha dor permanece.»

Traduzir. Mas, para que idioma? E como?

Pedem-me que traduza. Algo pede para ser traduzido,

como se não estivesse já escrito. Há outras palavras?

Tudo está já escrito. E com a mesma escrita.

En resa till jordens medelpunkt och andra dikter, 1966

POEMA SOBRE O REVISIONISMO

Mosca incerta

fechada num expresso nocturno

trata no entanto de voar

e descobre que pode continuar a fazê-lo perfeitamente

Quando chega do extremo sul do vagão ao norte

já é uma mosca muito mais inteligente

e o comboio afundando-se cada vez mais veloz na noite

Varma rum och kalla, 1972

SOBRE O BOM GOVERNO

As pedras do moinho moem; quando se acaba a moenda

começam a polir-se mutuamente, implacavelmente,

com um rechinante som que é difícil suportar.

Tem que haver um enigma, sempre tem que haver

alguma coisa que caiba entre as pedras. E ainda melhor

se está lá sem que se mencione o seu nome.

Nas cidades cada vez mais atarefadas, tarde na noite,

ressoam entre superfícies de azulejo ou de metal leve

gritos de raiva ou desespero, o ruído rechinante

da pedra quando resvala nua contra outra pedra,

e alguém parte com as suas mãos uma porta de vidro,

de modo que os estilhaços riem alegremente pelo chão

embora o chão permaneça igual, casas brancas e negras, pelo outro lado.

Um dos lados é só a imagem do outro.

Quando o moinho se mói a si mesmo ouve-se claramente o ruído,

distante estrépito, uma tempestade de pedra aproxima-se,

rajadas de ar podre e pó de pedra percorrem as divisões

num mundo subterrâneo onde voa um pássaro recluso

por labirintos de túneis baixos, sem dia nem noite.

Lá onde não há governo, não tem saída o pássaro,

lá onde não há Enigma, existe no seu lugar o Poder.

E reflecte todos os sons em paredes demasiado brilhantes.

O bom governo dá-nos boas estradas, burros e camelos

puxam com paciência e sem cansar-se, ao meio-dia

também, carruagens pesadas com rodas revestidas de ferro

sobre o amarelo cereal dos caminhos, ordenado, à sombra,

precisamente onde passam os carros, para que o separem as rodas.

O bom governo proporciona bons regadios, canais,

por onde a água flui rápida e transparente,

sobre pedras unidas artisticamente, sem algas,

poços profundos onde as grandes carpas brancas

que já não aparecem, se escondem nas trevas

e de novo se vêem lançadas à sua sensatez

quando alguma vez são içadas para o balde. O bom governo

permite que as carpas continuem a viver nos poços, as andorinhas

sob os beirais, os camponeses junto aos seus campos,

os velhos lenhadores nos bosques, os livros

continuam impunemente nas estantes, e no bosque

ninguém castiga os cogumelos, um bom governo

mostra a sua boa vontade também para com essas plantas diferentes,

essas que surgem do subsolo, tacteando

com dedos brancos ou castanhos, guarda-chuvas enrugados,

cobertos de viscosidades ou secos e com aromático perfume,

com cabeças que são tenras membranas fetais,

e no entanto duras o bastante para perfurar o córtex da terra.

O filósofo Mo Ti via o governo como uma geometria,

um desenho de campos em volta de cada poço,

terra comum, a terra privada, a terra dos governantes

os campos dos soldados e dos juízes, a totalidade

organizada num conjunto em equilíbrio natural,

sob os longos e flamejantes estandartes de seda,

adornados de dragões que movem as suas asas

quando chega o vento. Mo Ti era um bobo, esqueçam-no!,

Onde há um modelo há apenas vazio.

Sabemo-lo agora. Sabemos que o Enigma cresce em nós

e surge quebrando lentamente o córtex da terra,

como os tenros e estranhos cogumelos no bosque.

Todas as portas se constroem para poderem fechar-se.

Todas as portas se constroem para poderem abrir-se.

Quem fecha? Quem abre? Quem pergunta?

Todo o bom governo começa no eu, nas trevas,

no enigma que há em cada ser humano.

Estende-se da obscuridade do poço,

onde não pode ver nem ouvir nada,

até ao horizonte, e sabe que segue os navios.

Sabe que não sabe nada. Assim governa o Enigma:

Aqueles que não estejam dispostos ao maior respeito a si mesmos

não podem ter tolerância com os demais.

Bodin viu o sangrento caos das guerras religiosas europeias,

e elegeu, voltando a rosto para não ver, o absolutismo:

Melhor, dizia, um verdugo, um machado, um sentença

do que horizonte por onde vagueie o fumo dos incêndios,

como quer o vento, mas esqueceu-se do mais importante:

Que nunca poderemos dar o que nunca foi nosso.

Não somos nós que queremos a liberdade. Há algo,

escuro e surpreendente, em nós, que a quer

e a quer mais quando menos o esperamos. Chega

sempre inoportunamente. Algo escuro e impreciso

que existe em nós quer ser sempre outra coisa.

O ser humano. A peça que não encaixa

em nenhum quebra-cabeças. Sobretudo não no próprio.

E nisso que consiste a liberdade:

que algo em nós sempre quer outra coisa.

O bom governo é o que nos esqueceu.

Encerrados neste doce esquecimento

crescemos como crescem os cogumelos;

com humildade e sem limites, profundamente

sobre as caladas sombras das árvores.

N. do T. Mo Ti: filósofo chinês (472-391 a.c.) cuja doutrina, baseada no amor universal, desafiou, durante baste tempo, o Confucionismo; Bopin (Jean): destacado intelectual francês do séc. XVI.

Artesiska brunnar cartesianska drömmar, 1980

PÁTRIA

Andrea Mantegna pintou na Camera degli Sposi

em Mântua a origem e a glória da família Gonzaga.

No canto inferior esquerdo do quadro,

conduzidos por um afável jardineiro,

dois adustos cães, dogues alemães,

do pesado tipo que se introduziu então em Itália.

A rígida coleira com os seus cravos forjados,

as orelhas ansiosamente afiladas,

esses focinhos a um tempo nobres e gananciosos,

Isso, é a Europa. É a minha pátria.

                Världens tystnad före Bach, 1982

Excursão de bicicleta durante a tarde:

A oeste levantam-se nuvens de temporal

e de repente começa a florescer o sabugueiro.

Oh, filha minha

nos meus verãos tive tantas aventuras

que nunca se realizaram,

entrego-tas a ti.

A ti dou este vento

em que os lilases mudam de aroma perante a tempestade

a ti dou estas encruzilhadas de caminhos

pelas quais nunca me aventurei

Sobre tudo isto cai agora uma suave luz,

a suave luz da distracção, da excentricidade.

Oh filha minha

é bom não fingir tanta tristeza

tão pouco fingir tanto medo como eu uma vez.

É bom não fingir tanto.

É bom andar sempre de bicicleta

envolta no suave vento do mês de junho,

no aroma dos lilases,

também quando o inverno estender os seus gelos.

É bom estar sempre a caminho.

Världens tystnad före Bach, 1982

Passadas as quinze primeiras páginas do meu conto

dou de caras com

o que as Notícias costumam chamar

«enérgica resistência».

Bem entrado na paisagem da minha narrativa

há alguém que resiste

que não quer ver o seu torrão natal assolado

por estes destacamentos de palavras.

Quem é?

Não sei.

Tem que morrer para que viva a minha narração?

Nisso creio.

Tem direito a defender-se?

Claro que sim.

E amanhã eu continuarei

na página que com tanto valor ele hoje defendeu.

Ingressando

cada vez mais dentro

e isto não tem fim.

Världens tystnad före Bach, 1982

A ENGUIA E O POÇO

Na velha Escânia havia um costume:

Nos negros e profundos poços

deitavam crias de enguias marinhas.

Essas enguias ficavam toda a sua vida

cativas nas trevas dos profundos poços.

Mantêm a água limpa e cristalina.

Quando alguma vez sobe a enguia do poço,

branca, horrorosamente grande, capturada no balde,

cega, retorcendo-se, entrando e saindo

do mistério do seu corpo, sem saber, inconsciente,

todos se apressam a deitá-la de novo à água.

Frequentemente creio estar

não só no lugar da enguia do poço,

mas ser o poço e a enguia à vez.

Prisioneiro em mim mesmo, mas esse eu

é já algo diferente. Estou lá.

E lavo-o com a minha serpenteante,

lamacenta, esbranquiçada presença nas trevas.

Världens tystnad före Bach, 1982

Versão minha - © Amadeu Baptista

Foto - © Amadeu Baptista

Lars Gustafsson. Nasceu em Västerås, a 17 de Maio de 1936. Licenciado em Filosofia e Letras pela Universidade de Upsala. Além de poesia, escreve também contos e romance.

O seu trabalho como crítico literário, na revista BLM, teve grande importância para os escritores da sua geração. É professor na Universidade de Austin (E.U.A.). Foi galardoado com o prémio Carl Emil Englund.