GREVE GERAL

SAÚDO O SOL, A INDIGNAÇÃO, A GREVE GERAL DOS TRABALHADORES PORTUGUESES!

CONTRA OS MENTECAPTOS QUE NOS GOVERNAM, CONTRA OS VERMES E OS ABUTRES QUE NOS QUEREM ESCRAVIZAR!!!

Henrik Nordbrandt

POEMAS DE  HENRIK NORDBRANDT

TÚMULOS DE SOLDADOS ALEMÃES

Agora os esqueletos estão ao ar

na fronteira entre o húmus e a argila, como corações

fendidos nas feridas abertas. se no entanto

pulsam, ouvi-los-ão apenas os coxos

os cegos coxos e as larvas de insectos

que dormem o seu sono invernal.

e por causa do teu diário, Querida

menciono que o sol se está a pôr. outubro,

caem as folhas, dirias, como uma suave marcha fúnebre.

mas há também outro som. de terra

depositada na terra, uma caixa de ressonância de terra

colocada em círculos de terra. os cérebros que nada compreenderam

converteram-se nas suas próprias respostas. da confiança:

uma ténue carapaça de osso

separa-nos da metafísica.

Miniaturer, 1967

A CHINA CONTEMPLADA ATARAVÉS DE UM AGUACEIRO GREGO NUM CAFÉ TURCO

o chuvisco

cai no meu café

até que o arrefece

e se derrama

até que o espalha

e o aclara

de modo que aparece

a imagem do fundo.

a imagem de um homem

com barba comprida

na China, diante de um pavilhão chinês

sob a chuva, uma chuva torrencial

que coalhou

em listras

sobre a fachada açoitada pelo vento

e na cara do homem.

sob o café, o leite e o açúcar

que estão a ponto de separar-se

sob o gasto esmalte

os olhos parecem apagados

ou virados para dentro

para a China, na porcelana da chávena

a chávena que lentamente se esvazia de café

e se enche de chuva

chuva clara. a chuva da primavera

pulveriza-se sobre o letreiro da taverna

as fachadas do outro lado da rua

assemelham-se a um grande

muro de porcelana muito gasto

cujo clarão atravessa as folhas de videira

folhas de videira que também estão gastas

como se dentro de uma chávena. o chinês

vê aparecer o sol através de uma folha verde

que caiu na chávena.

a chávena cujo conteúdo

agora está completamente transparente

Syvsoverne, 1969

ESTADO DE EXCEPÇÃO

Tudo no seu lugar:

A mesa no seu lugar e a janela

e a luz da tarde

que entre pela janela

num ângulo determinado

no seu lugar sobre o tabuleiro da mesa.

E o papel sobre a mesa

no seu lugar à luz da tarde.

E as palavras sobre o papel

no seu lugar no contexto.

E os lugares vazios

no seu lugar entre os ocupados.

E a luz da tarde

no seu lugar nos lugares vazios

aqui em finais do verão…

Omgivelser, 1972

NUMA ALDEIA DA ÁSIA

Que difícil nomear as coisas

  na ordem correcta:

Os muros de barro rachados que se deixam ver

            por trás dos pessegueiros em flor

                                   a hora da oração vespertina

quando alguém desce das montanhas do Este

            e o som das vozes infantis, que se calam de súbito

no bosque de bambu de ambos os lados do caminho

Que difícil dizer

  qual das coisas chega primeiro…

Os pessegueiros em flor a luz do sol

  ou o viajante que desce das montanhas do Este.

A canção, ou as coisas

            que a obrigam a ser cantada.

Omgivelser, 1972

ÀS VEZES

Às vezes umas poucas coisas fazem-nos felizes

                        sem motivo:

O amolgado balde de lata em plena chuva primaveril

                        sob a cerejeira em flor

precisamente antes de começas a clarear.

                        Ou as garrafas de vinho tinto

que atiramos pela janela durante a noite

            logo depois de…

E às vezes as mesmas coisas fazem-nos infelizes

            pelo mesmo motivo.

Omgivelser, 1972

DESEMBARQUE

Após tantas viagens inúteis, depois de tantas tentativas de fuga

sem saber exactamente o que era o que eu procurava

sem convicção, sem carta marítima e transportado por barcos que se

            afundavam

depois de ter descrito as coisas que vi, uma e outra vez

tantas vezes, que já deixaram de existir excepto como palavras

– depois de tantas frases vazias e tantas mentiras desnecessárias

de repente volto a viver cada palavra como uma declaração de amor.

E adoro cada palavra porque me obriga a cantar

da mesma maneira que cantamos as tempestades no mar

porque nos obriga a rendermo-nos perante elas e a procurar refúgio

em tantos portos desconhecidos, em tantas ilhas encantadas.

Adoro as cidades onde fomos maltratados, pelo seu nome

as azeitonas negras e o pão, e a palavra para vinho em sete idiomas.

Adoro os países que nunca vimos porque nos obrigaram a inventá-los.

Adoro a terra em chamas porque me obriga a dançar

e as minhas desgastadas máscaras porque me obrigam a rir.

Adoro a minha morte indiferente porque me obriga a viver.

Opbrud og ankomster, 1974

BACLAVA

Sinto-me incomodado em Atenas, em Istambul

tal como em Beirute. Lá as pessoas

parecem saber algo de mim

que eu jamais compreendi,

algo tentador e mortalmente perigoso

como a rua de túmulos submarinos

onde mergulhamos em busca de ânforas o verão passado

um segredo – a meias pressentido

como que espiado pelos olhares dos vendedores de rua

que de súbito me fazem penosamente

consciente do meu esqueleto. Como se as moedas de ouro

que as crianças me oferecem

tivessem sido roubadas do meu próprio túmulo

ontem à noite. E como se elas indiferentes

tivessem esmagado todos os ossos da minha cabeça

para as poder tirar. Como se

a torta que acabei de comer há um instante

tivesse sido adoçada com o meu próprio sangue.

Opbrud og ankomster, 1974

O NOSSO AMOR É COMO BIZÃNCIO

O nosso amor é como Bizâncio

tinha que ter sido

a última noite. Tinha que ter sido

imagino

um clarão nos rostos

daqueles que se juntavam nas ruas

ou formavam pequenos grupos

nas esquinas e nas praças

e falavam em voz baixa

tinha que ter recordado

o clarão que tem o teu rosto

quando pões o cabelo para trás

e me olhas.

Imagino que não falariam

muito e apenas de coisas

assaz insignificantes,

que tentariam falar

e se detivessem

sem ter chegado a dizer o que queriam

e o tentaram de novo

e o perderam de novo

e se olharam mutuamente

e baixaram o olhar.

Os ícones muito antigos, por exemplo

têm o mesmo clarão

que o flamífero clarão de uma cidade em chamas

ou o clarão que a morte anunciada

deixa na fotografia dos mortos prematuros

na recordação dos sobreviventes.

Quando me volto para ti

na cama, tenho a sensação

de entrar numa igreja

que foi queimada

há muito tempo

e onde só ficou

a escuridão nos olhos dos ícones

cheios das chamas que os aniquilaram.

Ode till blœksprutten, 1975

O mais triste do mundo

é uma vela de cera

a arder à luz do sol

uma manhã cedo

depois da noite de amor

que tão delicadamente iluminou.

Oh Deus, não permitas nunca

que o nosso amor chegue a ser assim.

Ode till blœksprutten, 1975

KONIA

Agora já me abrangeu, Oh Jalaleddin,

esse mar de amor de que tu falas.

Em três costas encontrou aquele a que chamo minha

o meu corpo, e eu fui ela, una e vazia.

N. do A. Konia: cidade (e província) da Anatólia Central; (Mawlana Jalaluddin Rumi) Jalaleddin é um mestre da poesia sufi.

Ode till blœksprutten, 1975

Na primavera construíram um hospital à minha volta

para que possa ter um quarto azul em que gritar.

Não sei quem são. Não sei que grito.

Só conheço as respostas, as respostas, as respostas…

Ode till blœksprutten, 1975

KASTELORIZO

Do mar do verão passado agora apenas resta

o reflexo do pôr-do-sol,

do reflexo apenas os rostos

e dos rostos apenas a tua espera.

N. do A.: Kastelorizo, pequena ilha grega do mar Egeu, cuja capital provincial tem também o mesmo nome.

Ode till blœksprutten, 1975

CONQUISTAR BIZÂNCIO

Às vezes, e de muito longe, tens que conquistar Bizâncio.

– Para expulsar o sangue bizantino das tuas veias

para te libertares tu mesmo dos teus membros bizantinos:

As asas cansadas, desdobradas, com as que em sinistros pesadelos

deslizas através de escabrosas sendas de montanhas e de túneis

todo o brilhante metal que carrega os teus braços de marfim

e perfumes, que devoram as pesadas pálpebras dos teus olhos.

Isso é Bizâncio, e tu tens que o conquistar para o dominar.

Conquistar Bizâncio é uma missão para sonhadores.

Só os sonhadores poderão eleger o momento oportuno

o instante entre noite e dia quando a cidade se esconda

na luz dourada, que torna invisíveis os sonhadores

e que reflectem as portas secretas, erguidas pelos sonhadores.

Só os sonhadores, no seu mais profundo sono, podem encontrar

    as aberturas

pelas quais o seu sangue anseia derramar-se

e o ouro, de que os seus membros anseiam ser libertados.

Às vezes, e de muito longe, tens que conquistar Bizâncio.

– Para puderes expulsar-te tu mesmo de Bizâncio

para te guiares em volta de ti mesmo com a ajuda das suas ruas

para te fazeres tu mesmo forasteiro perante os seus corpos estranhos

para te fazeres tu mesmo objecto das suas intrigas

para poderes arrancar o teu rosto dos seus ícones

para saborear os teus ossos com os seus túmulos desmoronados

Isso é Bizâncio, e tu tens que a conquistar para te libertares.

Glas, 1976

DIZEM QUE A ALMA NÃO EXISTE

Dizem que a alma não existe

mas quando vejo as marcas

que deixaste na minha

sei que existe:

beatas, manchas circulares dos vasos

papéis enrugados

marcas quase desvanecidas dos selos

e manchas de tinta

fazem invisível até o fantasma mais irreal ou o mais transparente

Como num escritório

onde alguém se tenha metido sub-repticiamente

a meio da noite

para compor um libelo contra Deus

ao clarão do reclame de néon da rua.

Violinbyggernes by, 1985

Versão minha - © Amadeu Baptista

Henrik Nordbrandt, nasceu em 1945. Estudou línguas orientais, chinês e turco, na Universidade de Copenhaga. Viajou por toda a Europa. Durante alguns anos viveu em Espanha e na Turquia. É tradutor de literatura turca. O seu livro de estreia, Digte, data de 1966, tendo publicado entretanto mais de 30 livros. Poeta e ensaísta. É um dos nomes mais reconhecidos da sua geração, tendo recebido vários prémios, entre os quais se conta o prémio Nórdico de Literatura, da academia sueca.

O Bosque Cintilante # 82

Georges Bizet: Farandole, da Suite Arlesienne

–  Estou ligado a um cabo de alta tensão.

– Sou uma força da natureza.

(O anjo responde ao anjo.)

O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

José Luís Tavares

DOIS POEMAS INÉDITOS DE JOSÉ LUÍS TAVARES

28.
Olhas para lá das colinas,
e a idade é onda que vem,
profunda de extremo a extremo,
solene nome caindo assim opaca
em ti sozinho com a vida.
Mas vem no riso nascido na boca
do mais só, do que ganhou gosto
à fome de mais vida, sem jeito para
a melancolia nem para a vergonha
de chorar a dor dos outros.
A bem dizer, não te comovem os ademanes
metafísicos, ó criança sentada nas trevas
que protegem a infância, quando a febre
descia devagar como um dom celeste
à correnteza oculta das vidas subitamente
iluminadas.
Mas vês a demora nas mãos dos construtores,
esses que selam nas pedras os pactos com 
o tempo e um sinal de eternidade deixam
sobre as cabeças comovidas por essa paciência
que não cuida do azebre desenhando
as rosáceas da extinção,
porquanto olhando para lá das colinas
o que se vê é da ordem do puro pensamento,
da iluminação mais secreta – fundas paisagens
com seus perfis trementes, posto que 
o incomovível vento, que é caçador audaz,
uiva nos mastros erectos, entenebrece
nos esteios lavados pelas chuvas, 
mas tudo persiste 
entre queda e queda, no redemoinho de pó 
restituidor da perene pensada vida.



23.

                 (com joão vário)

Não te deram coroa alguma
para te medires com os da tua casta,
mas a pedra que conhece de antemão
o lugar da conveniência e aterra
sem o pavor da grandeza na funda
predestinada, posto que voracíssimo
é o ofício das parcas e mais esteios
não dispões tu que esse sal que preserva
a intensidade com que se amanha
esse ofício ambivalente.
E sob tal tecto vigias a calamidade,
pois para a continuidade não basta
o estrondo da exaltação, ó homem
dilacerado pelas indagações fatídicas,
habituada que a vida é à estreiteza
abnegada, à sua altiva orfandade,
sem o unguento do alívio ou qualquer
outro rumor reparador.
Estás só, medindo-te com a vara do teu
senso, e é deveras uma via estreitíssima
que não se abandona com a vinda
do escuro, pois muito esperaste pelas contas
do passado, pelos argutos conselhos
temperados de sagacidade; e ainda assim
só estás e continuarás no chão da semeadura,
e nada deves às sibilas imemoriais,
nem a coroa do espanto ou o favo
da coragem, que tudo é pedra talhada
com a abnegação que não prescinde da incerteza,
e para atravessar tal desígnio nenhuma estendida
meada existe – tudo é construção no ovo
da contingência, e quem por ti, quem por ti,
ó homem em duas metades repartido?

inéditos - © José Luís Tavares

 

 

 

Eldrid Lunden

POEMAS DE ELDRID LUNDEN

LIVRE

Nas traseiras da minha casa

suspendem-se gritos de crianças,

na parte da frente

há um abismo negro

sobre a janela, a noite

é um negrume,

em mim

vive uma solitária

mulher branca.

f.eks.juli, 1968

SIM, CLARO

Sim, claro,

a minha cor favorita é

o preto.

A minha camisola diária é preta

e está tão puída

que o soutien ilumina

os rostos com que me cruzo.

Dois vestidos tenho

com o decotado

enxovalho

a felicidade,

com o subido ao pescoço

injurio

a morte.

Hoje vi-me ao espelho

já não me posso vestir de preto,

a ponto de que está de me dominar

o rosto.

f.eks.juli, 1968

Caminho por uma lenta terra

azul com uma brisa suave sobre

as mãos, a chuva abre-se e

fecha-se silenciosamente.

Um sinal branco, o

silencioso

movimento de um agasalho

claro que tornou e

entrou lentamente na praia.

Um sinal branco, o dia

o olhar, não

talvez não seja

nada,

passou com tal

rapidez.

Eu sou a Ana, tenho vinte e oito

anos, sou visível

no portal de casa todas as manhãs, um aberto

movimento no ar.

Sou a Ana, tenho vinte e oito

anos de idade. Penso cada vez mais

em que sou visível no portal

todas as manhãs, após o que me sento no carro.

Sou a Ana, tenho

uma mancha na língua

lá está uma palavra,

sei-o.

Grande silêncio paira no bosque

no outono, o olhar dela

é uma gota transparente sobre a pele.

Sou a Ana, sinto uma brisa

cada vez mais pesada sobre

a cabeça, peso cada vez menos

a cada dia que passa.

Uma manhã quando saía

a cor do ar aproximou-se

um pouco, no instante em que me volto

e fecho a porta, ouço

talvez, os travões

de um automóvel.

Jorros molhados na superfície, a nossa

pequena humidade grisalha, no mais exterior

dos poros.

Há muitas brilhantes

contradições no mar, hoje

são as rectas paralelas.

Sou a Ana, vejo

erva amarelecida junto das ribeiras, e pássaros

brancos como a tormenta.

Desço a flutuar pela estrada e a luz,

alguma coisa leve veio com a luz como uma

explosão contra um juízo, em seguida desaperto

a minha roupa e a luz sai aos borbotões

do meu corpo.

Estou na estrada, com

o vento fragilmente sobre

mim, tão simples.

Mammy, blue, 1977

Regressar deslizando, baixar

deslizando até ao seio

materno, a viscosa

chuva na mente,

a sensação de pontada

na água.

Mães que te seguram firmemente

na grande corrente

agarram-te pela garganta, por detrás

com um pequeno pescoço branco.

As sugadoras coxas das mães, como

esponjas no interior dos sentimentos.

As brutais coxas das mães, brandas & firmes,

dobrados sobre salários, impostos e a boa vida.

As ancestrais correntes

das mães, a escuridão fechada

em volta de humores esponjosos e o ar

penetrante do baixo ventre.

Imagens que nunca subirão à superfície

completamente, água que

não se limpa

lavando-a.

Vejo uma mulher que atirou os seus braços

ao rio. E as suas pernas. Está sentada

sobre um jornal na margem do rio,

a gesticular com a boca.

Escreveu na totalidade toda a vergonha da

sua vida com umas pinças, quer

usar uma linguagem completamente desavergonhada,

enlear a catarata, cuspir

na pedra do rio, dizer que nunca

esteve aqui.

Está a trabalhar agora com o azul, a água

coloca-se friamente

junto à pupila, o ar

está a fechar-se serenamente à volta de

uma mão.

Mammy, blue, 1977

A LUTA ENTRE O SENTIMENTO E A RAZÃO

A luta entre o sentimento e a razão

existe? Sim, existe

entre a razão débil

e o sentimento débil.

Tens medo de que se manifeste

o irracional em ti? Que apareça?

O irracional é todo

o extremo, visível em todas as partes.

Gjenkjennelsen, 1982

Versão minha - © Amadeu Baptista

Eldrid Lunden, nasceu Naustdal, em 1940. É poeta e ensaísta. Formadora criativa, influenciou as mais novas gerações de criadores noruegueses.

Björn Håkansson

POEMAS DE BJÖRN HÅKANSSON

O FUTURO

Alguém, uma pessoa que conhecia,

estava preocupado com o futuro.

Dizia-me que costumava ter terríveis pesadelos

Com que sonhas? perguntei-lhe

Sonho que tudo continua como antes

e que o que se transforma

se transforma de modo como tina podido prever

Não seria culpa tua nesse caso, respondi-lhe

Também essa resposta fazia parte do sonho, disse

Agora não há saída alguma

onde possa despertar

Rymd for ingenting, 1962

JESUS

Descuidadamente pregado estou

trato de me desentender da minha responsabilidade pelo futuro

Em verdade não fui suficientemente claro

Os zelotes acusavam-me de timorato

e os saduceus de loucura revolucionária

enquanto os romanos me tomavam por um zelote

que queria derrubar os estado

Eu aceito o estado, por agora,

à espera de se faça algo supérfluo

Aceito o sofrimento, por agora,

enquanto as armas apenas sejam cravos

Mas espero ter sido claro ao menos num ponto:

o poder de César não vem de Deus

e nós não somos maus.

É César quem nos consome, não nós,

são os seus caprichos que satisfazemos

incluso quando cremos actuar livremente

Com frequência confundimos mutuamente com ele

interrompemo-nos a meio de uma conversa e dizemos

friamente: a minha cabeça mantenho-a eu, muito obrigado–

não confundamos amabilidade com abnegação

Então escuta-se o obsessivo pulsar do seu coração

Tenhai cuidado, para que não fiqueis surdos por isso

Tenhai cuidado, para que não cuideis que é o vosso

Mas ninguém escuta; o tilintar das moedas enche

os ouvidos, a mais a mim que me dão por morto

Tenho de me convencer a mim mesmo para deixar de perguntar:

É acaso pecado a falta de clareza? Ou ainda mais

esclarecimentos fizeram de mim um maldito incompreendido?

O muro é branco como um muro com veias incrustadas

Discípulos e proclamadores, olhai para aqui. Tenho sede!

Fazei uma soma da minha situação

dai-me a vida eterna.

Kärlek i Vita Huset, 1967

DESTINATÁRIO: OLOF PALME

Querido companheiro de partido!

O produto nacional aumenta dia a dia

e os prédios de apartamentos surgem da terra.

Não nos queixamos, porque estamos bastante bem,

mas de vez em quando pomo-nos a pensar.

Agora, por exemplo, a Esso anuncia que procura cozinheiros e empregados de quarto

e criadas, mulheres de limpeza, recepcionista,

também massagista para a sauna, a tempo parcial,

e maquinista, com a missão concreta de cuidar

da piscina coberta. Há ginásio, bar

e locais para reuniões e congressos, ao que parece.

(Anexamos o anúncio.)

Congratulamo-nos, obviamente, pelos postos de trabalho

que graças à localização regional desta construção

nos contenta (ainda que a força de trabalho,

sobretudo na cozinha, seja italiana).

Gastos da construção: quatro milhões.

O jornal local fez uma magnífica reportagem.

(Anexamos o artigo).)

Não nos interpretes mal, somos socialistas leais.

Cremos pois

na necessidade de ter prioridades no sector social

e, em geral, das vantagens em fazer economias.

Cremos

nas vantagens da paz laboral e da solidariedade

entre as classes sociais, caso continuem a existir.

Cremos

que a colaboração com algum grande capital nacional

é a condição para uma óptima planificação de recursos

tendo em conta a actual estrutura da nossa sociedade

e a divisão do poder no campo da economia.

Mas perguntamo-nos, talvez pelos demais,

que talvez perguntem: quem decidiu, realmente,

que a Esso possa construir um hotel com semelhante envergadura

para viajantes comerciais e, no verão, para turistas,

enquanto nós, que vai para quatro anos vivemos em 1700 andares

e carecemos de sauna, praia, serviços, lojas, pub,

berçários, farmácia, banco, polidesportivo e locais

tanto para os nossos hobbys como para as nossas reuniões?

Há um quiosque junto à auto-estrada em que as crianças compram

chiclete com cromos coleccionáveis todos os dias

Agora perguntamos – e não o tomes de modo pessoal –

se tu ou o governo têm algo a ver

no plano de prioridades de serviços acima mencionado

ou se tudo continua a estar dirigido como sempre

dos Estados Unidos. Agradecendo-te antecipadamente a resposta

assinamos

                                   Quatro trabalhadores eleitores de Löten

Mellan två val, 1969

COM A MINHA FILHA

Em Novembro as sombras são

delicadas

como esqueletos infantis.

Desenham-se

sobre os vestígios da folhagem

carnosa do verão

Sob as árvores, junto ao muro,

estou com a minha filha

Ela assinala, eu respondo:

mejengra, gorrião, chapim-azul

A sua mão é tão frágil

que me dá vontade de a levar

à boca, de a beijar

e dizer: Não saias de ao pé de mim!

O mundo não é mais do que uma fina película

que apenas deixa que passe

o sol

Fica comigo

Aquece-me, para que a minha sombra

nunca tenha que encolher-se

dentro do frio.

Fronter i Tredje Världskriget, 1975

PARA A MINHA MULHER NO SEU ANIVERSÁRIO

O orvalho gelado deposita uma cintilação

sobre a erva

Os passarinhos esvoaçam com viveza

nos arbustos de bérberis

Uma mosca desesperada procura

uma abertura na janela

É outono

sem que haja dano como antes

Nas nossas conversas mencionamos

exemplos de filamentos

auréolas

e clareiras inesperadas

onde o bosque descansa

A rotina é um perigo

mas ninguém se queixa de que o coração

pulse regularmente

O hábito põe um selo

Se se quebra

a inspiração não terá sítio

onde dançar

O trabalho é o centro da família

Temo-nos um ao outro

mas se faltar o trabalho

não nos bastaremos

um ao outro

E não te queixes de que quase tudo

caia sobre o abismo.

Vento e água levam

os nossos fracassos

e depositam-nos

na boa terra.

Fronter i Tredje Världskriget, 1975

MONSTRO

Em Creta procuramos o labirinto

No labirinto procuramos o Minotauro

No Minotauro procuramo-nos sós

um ao outro

e quando encontramos o que procurávamos

e matamos o que não compreendíamos

começamos a procurar novos monstros

como se fosse uma saída

o perder.

Utanför familieboken, 1992

Versão minha - © Amadeu Baptista

Björn Håkansson, nasceu em Linköping, em 1937. Licenciado em Letras. Além de poesia escreveu romance e foi crítico literário em jornais e revistas. Poeta comprometido dos anos 60.

Portugal

SONETO EXPOSTO

Os desengonçados trânsitos cavernícolas.

A eterna crise com os dentes afiados.

Um país de paisagens marítimas e vinícolas,

em que uns são filhos e outros enteados.

O recorte da serra na distância.

Os pardais semoventes sobre as praças.

Alguns homens sombrios com a ânsia

de não serem roídos pelas traças.

O redil organizado como um caos.

Uns quantos menos bons e outros muito maus.

Uma planície, uma cidade, um chaparral.

E em volta disto o mar, sempre indiferente

do que queira ou não queira a sua gente.

E fica no soneto exposto Portugal.

© de Amadeu Baptista

Prémio de Poesia Cidade de Ourense

Notícia do jornal Faro de Vigo, de hoje:

«El escritor portugués Amadeu Baptista ha sido el ganador del XXIX Premio de Poesía Cidade de Ourense por la obra Un pouco acima da miseria. El jurado lo califica como "un libro de excepcional personalidad. Una respiración poética amplia, un trabajo minucioso de lenguaje, que está en la base de una tensión poética intensa". Amadeu Baptista nació en Oporto en 1953. Cuenta con una amplia bibliografía. Colaborador habitual de periódicos, revistas, libros colectivos y antologías en diversos países de Europa y América.»

Para os amigos e visitantes deste blog deixo um poema do original 'Um pouco acima da miséria', que acaba de vencer a edição deste ano do Prémio de Poesia Cidade de Ourense e que conta, desde já, com a publicação da obra a concurso em Espanha:

MURMURAÇÃO DE LEÓN TROTSKY NO SEU LEITO DE MORTE

Natália Sedova, olha-me, peço-te que me olhes fixamente

– de mim não escutarás um único gemido, mas dir-te-ei

que a última flor do terrífico é a beleza, como te disse há muito,

como repetidas vezes te disse e agora repito neste meu último fôlego:

o terrífico é a beleza, tal como tudo é neve em nós,

de vitória em vitória, ou derrota em derrota,

ou um verso aterrador de Pushkin ou Maiakovski.

Não vês a revolução permanente neste trapo vermelho

enrolado à volta da minha cabeça, enquanto ponho

os olhos num infinito não muito distante?

Que te parece este exílio, estes dias luminosos de tequila e mezcal,

estes encontros com Frida, que de tudo fala como se pintasse,

enquanto tu cozinhas deliciosamente e eu escrevo sem parar

como se não haja em nós senão comoção?

Nesta cama, onde já só aguardo a morte,

porque é de morte que estou ferido,

não te parece que tudo em mim potencia a neve e o degelo

em contraponto à dor, esse axioma de múltiplos postulados

que a dialéctica acabará por resolver,

tal como resolverá a luta de classes?

Não te parece que, desde que o mundo é mundo, o mundo

é só mudança e que para a revolução revertem

todos os sacrifícios e todos os sonhos?

Não me viste a conduzir

os exércitos entre Kazen e a Ucrânia

e como, de acordo com Lenine, o encadeamento

das batalhas faz todo o sentido?

Deixa que olhe o tecto desta casa estranha e que veja o que vejo:

com certeza é mágoa o que diviso, mas, ainda assim, deixa

que veja um exército alucinado sempre em marcha, um exército

em busca de futuro, mesmo que não haja futuro, ou não haja

soldados quando a guerra terminar.

Deixa que sinta este arrepio a percorrer-me o corpo

como uma ventania poderosa que varresse a estepe

e nunca mais parasse,

e fizesse de mim um homem retemperado e livre.

Inquieta-te ou não te inquieta o esgar

que me modela o rosto, agora que a morte

penetrou o meu crânio e nada mais poderei fazer

do que sentir estas dores intratáveis e a ligadura

a encher-se de sangue, enquanto tu, Natália Sedova,

pões os olhos em mim e ouves comigo o riso longínquo de Estaline

a celebrar, não a morte de um inimigo de classe,

mas a classe de um inimigo – eu mesmo neste leito,

sem temor, sem pavor pelo fim, apaziguado

pela benignidade revolucionária de quem está a morrer?

Digo que é preciso acautelar as coisas, cada clarão, cada

gesto suspeito, e que não devemos confiar se alguém

se apresentar em nossa casa como sendo um amigo,

um amigo belga que não é belga, mas alguém insidioso

que quer ter uma história para contar, uma história

tremenda, a história do meu assassinato,

e quer frequentar a nossa intimidade para nos matar,

porque no Kremlin governa Estaline e, com ele, está a neve,

a neve implacável que sem tréguas nos persegue

e é um curso sangrento, entre sápatras e sequazes,

um curso de brancura que nos quer eliminar.

Creio na fuga, no exílio permanente.

Talvez a revolução seja isso, ter um inimigo

às costas e nunca lhe ver os olhos,

e ter de dormir com a eficácia de um fugitivo,

juntando as botas a um canto, e os filhos,

e toda a parafernália de pensamentos

que aliviem, ainda que por instantes,

o medo e o paroxismo de ser acossado

por uma mão invisível e omnipotente, uma mão

mais poderosa que a mão do acaso, ou a mão de Deus.

Abro a cigarreira e é neve o que encontro,

a caneta que uso é com neve que a encho,

e, quando escrevo, é neve o que alastra

no papel, neve a expandir-se sobre a terra,

enquanto a minha boca é neve que cospe,

a neve da proscrição, a neve da Sibéria,

da Turquia e da França, neve infinita

como a única amargura de quem não pode permanecer

em qualquer lugar que esteja e, em cada sombra,

apreende uma ameaça, em cada ruído, em cada

estalido das juntas de madeira da cama em que dorme.

O que digo é que uma sombra pode soterrar um homem,

uma sombra entre as sombras pode envenenar

a alma de um homem, e que as sombras são como a neve,

estendem-se à frente dos olhos e é como se a luz

favorecesse a ameaça, e fosse a revolução a  própria ameaça,

e nada mais houvesse que essa ameaça a perseguir-nos a cada instante

e em todos os lugares, de Kronstadt à Cidade do México,

de todos os lugares em que estive até todos os papéis que escrevi,

do mais simples panfleto até à sentença de morte de um desertor

ou de um burguês contra-revolucionário.

Creio na fuga, digo. Na fuga há uma tensão que favorece

o improviso, e a vida é isso mesmo, um improviso perpétuo

para sobreviver: junta-se um fio a outro, e outro a outro,

até que fica pronta a bagagem que essa corda

há-de prender –  nessa mala depomos tudo o que é nosso,

os livros que escrevemos, as mulheres que amamos,

as sombras que a nossa intimidade reconheceu

e a corda do improviso ata a esse passo decisivo,

a fuga que é preciso empreender porque as sombras, tal como a neve,

podem adquirir qualquer forma para quem é ameaçado,

a forma de um punhal, de uma pistola, de um copo

de veneno, de uma picareta de alpinista, de pontas aguçadas,

pronta a ser desferida sobre a nossa cabeça.

Digo que o exílio é como a neve, sempre e sempre

a adensar-se sobre nós, por mais que o fogo abrase,

ou nos incendeiem a casa, ou, no ímpeto da fuga,

passemos de um país a outro, e no novo país a que aportemos

tudo seja mais cálido, mais confiável, mais acolhedor.

Ah, mas o certo é que pomos um pedaço de neve no samovar,

preparamos o chá e a água fervente, o infusor de prata,

e é sempre neve o que bebemos, a neve perpétua

de nos querermos aquecer por dentro, a conhecer

o frio permanente de quem é acossado

e atrás de si pressente a perseguição implacável.

E os nevões sucederam-se, nevava em Alma Ata,

nevava nos contra-fortes dos montes Tien-Shan,

nevava em Prinkipo, a ilha predilecta da minha afeição,

onde ficou perdido o melhor cão que já tive,

nevava na Noruega – assim como nevou em todas

as casas do precário asilo que me foi permitido,

até mesmo aqui em Coyoacán, sobre a minha mesa de trabalho,

nestes lençóis, sobre a colecção de cactos que iniciei

para aquietar a fadiga da perseguição, da angústia, do desgosto.

Ah, Natália Sedova, está a nevar nesta cama e eu sei

que é o sangue que neva da minha cabeça que alaga as almofadas

e inunda o soalho e as tuas mãos, e que Rámon Mercader, a mando de Estaline,

conseguiu o queria, dar-me o golpe que a todos recompensa, por esta neve

infalível que sempre me acompanhou e me há-de levar

ao sepulcro e ao tempo futuro.

© de Amadeu Baptista