Kai Nieminen

UM LONGO POEMA DE KAI NIEMINEN

FUGA

Prólogo

Tratar de alcançar o que foge

inventar nomes

andar às cegas no caos, tratar de

entender, em vão

            que tem pois de mal o caos?

Desapareço na realidade que, como sempre, se abre perante mim sem

fundo e imediatamente cheia de vazio que as ideais criaram

na mente.

As árvores deixam de ser signos,

a paisagem de ser paisagem:

            só é presença

Os pássaros falam aos pássaros, não a mim

a neve deixa de ser a luz do inverno,

            é apenas neve, fria, branca

e existe: o que existe, existe,

            não significa nada, não tem intenção alguma

tudo se detém e começa ao mesmo tempo

eu desapareço e regresso imediatamente

            desaparecido em presença de tudo

as palavras acabam:

            quando tento dizer algo

                        começo a falar do que acaba,

                        do desaparecimento

quando finalmente me encontro na minha pele, na consciência e

na mente, faço-me homem, começo a procurar às cegas palavras

            como a escrita das árvores, o canto do tordo

                        a luz da neve

e com a ajuda das palavras trato de recordar como é

            as palavras chegam quando começa o tempo

primavera

no instante seguinte abre-se na neve um buraco negro

no instante seguinte o negro torna-se verde

no instante seguinte e no seguinte

a bruma que quando se dissipa nos deixa ver terra congelada

            a mente vazia, sem nostalgia,

sem receptividade,

            nem feliz nem infeliz;

anotado: bruma que pouco a pouco se dissipa,

tudo no seu sítio

Não compreendo de onde tiramos a nossa esperança, em todo o caso não do que sabemos: vive em nós um instinto como o que diz aos pássaros dos trópicos que agora estão a aumentar no norte? Os homens começam a descongelar, nos rostos que os flocos de neve fustigam aparece às vezes um estúpido sorriso ainda que todos tratem de ocultar que esperam impacientes as noites brancas. Os olhos dirigem-se ao interior, para recordações que são verdadeiras só no sentido mais sagrado da palavra.

Pouco a pouco vamos perdoando.

O arroio arrulha como uma codorniz

estas noites de início da primavera prometem acabar

e embriagados pela mera recordação

                        acreditamos em cada palavra.

                                   Sobre o estreito coberto de gelo

a narceja repete o mesmo: vai ser verão.

como se somente o verão tivesse importância

            e a primavera fosse apenas um tempo de espera;

se na primavera não esqueces o verão

                        o outono não te deixará em paz no verão.

Pode existir aqui tudo ao mesmo tempo

o passado, o futuro, o sussurro do vento

o nascimento do sol, o tordo na copa do abeto,

a aranha na sua aérea travessia

e o bramido do alce no mato.

            Nada falta,

não, em verdade nada falta;

o corvo cacareja cruamente

            uma manhã saberei porquê.

em todas as partes e sempre

um sussurro grave, apenas audível

            como um rumor de três decibéis,

                        uma recordação do princípio de tudo:

quase ouves os perfis dos sons

            quando os ecos das imagens cintilam dentro do ouvido

exijo que a primavera volta a começar desde o início,

as vergônteas, as folhas jovens

            as anémonas, os melros e o cheira a terra

cheguei tarde

verão

as nuvens vêm e vão

            de manhã à noite

                        as nuvens vêm e vão de novo

O morcego projecta duas sombras: quando o perco de vista vejo a sua imagem reflectida na água. De vez em quando os peixes saltitam, o sol está tão baixo no horizonte como só pode estar nesta época do ano. Os pássaros estão silenciosos. Sou uma parte disto, pergunto-me, ou sou um estranho, que sequer está aqui? Nada muda. É o mesmo, tudo seria igual mesmo se aqui não estivesse. O que ocorre aqui é muito importante embora careça de significado. Os lírios estão a ponto de florescer. O morcego sai a revolutear da sombra dos juncos; ao esquivar-me indica que existo. Seria talvez isso o que vim procurar; penso, quando me vou.

antes que florescer a laureola

começa o silêncio do verão: a noite suspira

            depois sustém a respiração e espera

                        que ao menos um pássaro ainda assim

                        diga algo

de manhã a luz é verde

                        o caminho abre-se para adiante

                                   fecha-se para trás

                                               e tu estás aqui no centro de tudo

solitário até que deixes de estar

no centro de tudo e comeces a ser

o céu está deserto, silencioso

só um sol solitário

que no seu ritmo se aproxima das copas das árvores

de súbito precipitam-se dezenas de andorinhas do vazio

o espaço ferve de gritos, arcos, descensos

não são sinais, são significados

            são respostas

não perguntes, dá-te por satisfeito

e com a mesma rapidez desapareceram

                        todas,

                        precisamente quando

uma borboleta resplandece entre as sombras do bosque,

desvelada por um brilhante raio de sol que cai não se sabe de onde

e que de repente desaparece,

            no entanto sabes que está em alguma parte

e uma estranha atracção mais profunda que a da recordação obriga-te

a sair do opulento bosque de fetos e a pores-te sob os abetos

com a sua permanente penumbra para poderes ver tudo sem seres visto

outono

Um aroma no ar transparente

            como se alguém tivesse dito «não me esqueças nunca,

não esperes cartas»

            e o grito libertado pelas cegonhas,

a indizível alegria da partida, melancolia.

A teia de fumo do outono que se vai adensando esconde atrás de si o verão, cada vez mais seco e mais encolhido, o esplendor da folhagem deslumbra os olhos e o embriagador aroma da podridão apaga todas as lembranças: agora começa a realidade, o céu ruge, o bosque retumba, a escuridão agarra-te e abraça-te de tal forma que te deixa sem fôlego. O que saiu da terra volta à terra, parirá cogumelos e sentir-se-á em casa.

As estrelas começam a acender-se e compreende-se de alguma maneira que agora tudo terminou: independentemente do que esperavas e de como aconteceu. As bétulas amarelas resplandecem nas trevas, fantasmas do passado verão, para assegurar que não esqueces. De repente atravessa-te a alegria: és livre! As folhas caídas rangem sob os teus pés, desvias-te das árvores e ris-te às gargalhadas. A noroeste eleva-se uma cortina de nuvens que oculta as estrelas.

Que neve já e que as noites sejam mais claras e que o sangue circule mais lento e que acabe a nostalgia. Ámen. E que isso dure muito.

A lua, naturalmente a lua

e o orvalho que brilha na erva

e os gansos: primeiro apenas um cacarejo e depois

um rumor de asas

            uma ténue nuvem atravessa veloz a lua

cada vez o mesmo assombro

que jovem é este mundo,

que pequeno e recém-nascido.

A noite revolve-se inquieta de um lado para outro, e sopra e treme, disposta a uma fuga selvagem e tão prontamente quanto se libertou precipita-se em todas as direcções: quer cobrir tudo e nunca mais voltar a clarear e nas suas ânsias expande-se até que rebenta.

inverno

Frio ardente e lua em chamas! Os campos nevados tintilam; as árvores quebram-se como rebentos; o céu arqueia-se violentamente para contemplar as estrelas. O fervente inverno está aqui, os faróis vermelhos ardem e a tempestade despe tudo. Que modo de morrer e onde vais passar a eternidade!

uma luz imensa, ligeira

és atira através

da ramagem tilintante de um campo de abetos

o ar é ténue, frágil

rebenta nos pulmões em mil pedaços

O bosque chama o mar, por fim começa a despir-se ainda que já faça frio, mas em vão: o mar vira-lhe as costas e cobre-se com uma ligeira capa de gelo.

É inútil sustentar que não se produz uma constante mudança também agora. Basta ficar quieto um pouco para ver como flui o tempo, a luz é particularmente viva agora no inverno e as árvores mudam de cor todos os dias.

eu não sei onde estou

a aurora boreal flameja

            com chamas de azul metileno

                        por cima de mim:

em algum lugar no imenso

A luz encolheu até se converter numa mancha apenas visível no horizonte a sudoeste, logo também ela se apaga, o céu derrete-se sobre a terra, o brilho opaco da neve voa cada vez mais alto, desce na outra margem e começa finalmente a arder no sudoeste. O dia volta a traçar uma linha entre o céu e a terra, uma neve branca, incolor, brilhante estende-se por toda a parte, as sombras são nítidas, vão diminuindo manhã após manhã.

No instante seguinte abre-se na neve um buraco negro.

            Fuga, 1992

Versão minha - © Amadeu Baptista

Kai Nieminen. Nasceu em Helsínquia, em 1950. Após os estudos universitários, começou a estudar japonês. Trabalhou seis anos numa livraria, tendo viajado para o Japão depois disso, onde viveu dois anos, tendo traduzido dois volumes de poesia japonesa, sobretudo de Basho. Dedica-se à poesia e à tradução.