Revista 'A IDEIA'

No passado sábado, realizou-se em Lisboa, o lançamento do nº. 73-74 da revista

'A IDEIA'

O índice:

A IDEIA: revista de cultura libertária

II série-vol. 17-n.0 73-74 - Outono de 2014

Declaração

I SURREALISMO & CAFÉ GELO

Manuel de Castro - Cartas inéditas a Hélder Macedo com nota deste

Carta inédita a Carlos Loures com nota deste

Poema em catalão por Félix Cucurull

Ricardo Ventura - O espólio de Manuel de Castro

Inéditos de Manuel de Castro

António Barahona - Mágico. Manuel

Vasco - Manuel de Castro & Gelo

Luiz Pires dos Reyes - Manuel de Castro

Miguel Filipe Mochila - Quem tem medo do surrealismo

Maria Estela Guedes - Sobre Manuel de Castro - um texto de Herberto Hélder

Maria de Fátima Marinho - Vertigens do lugar

Jorge Telles de Menezes - Manuel de Castro: a Luz em viagem

António Cândido Franco - Manuel de Castro: os versos de gelo

Arthur Rimbaud - Ultimas palavras escritas

Luís Amaro - O melhor 'retrato de Mário Cesariny

António Salvado - Ao Mário Cesariny. aqui

Virgilio Martinho - Sábado Festa

Luiz Pacheco - Carta inédita a Virgílio Martinho

Manuel Silva Ramos - Visita a Luiz Pacheco

Carlos Mota de Oliveira - Montagem-homenagerm

Almerinda Pereira - Luiz Pacheco: notas sobre um pedido de pão

Sofia Santos - Luiz Pacheco: uma literatura descamada

Maurícia Teles - Luiz Pacheco

Nicolau Saião - Como o outro que diz

Pedro Oom - Carta a Nicolau Saião com notas deste

Três poemas

Alfredo Margarido - Um semi-inédito de 1957

Surrealismo negro

Paulo Jorge Brito e Abreu - Bon sauvage

Fernando Botto Semedo - Mário Cesariny — a casa da poesia

Laurens Vancrevel - Walking down the streets with Mário Cesariny

Carla Ferreira de Castro - Passeando nas ruas com Mário Cesariny

António Cândido Franco - O renque tão decisivo do mar e do céu marinho

Entrevista a Isabel Meyrelles

Arnost Budik - Carta inédita a Cruzeiro Seixas

Manuel Neto dos Santos - Homenagem a Cruzeiro Seixas

Raul Leal - Carta inédita a Almada Negreiros [trecho] anotada por Manuela Parreira da Silva

Ruy Ventura - Dois testemunhos de Manuel D Assumpção

Manuel de Castro entrevista D'Assumpção

D'Assumpção - Carta inédita a João de Vasconcelos anotada por Ruy Ventura

António José Queiroz - O Pintor

Manuel Hermínio Monteiro - Pascoaes de avião

A morte não existe

Teixeira de Pascoaes - Carta inédita a Albert Vigoleis Thelen

João Mendes de Sousa - No Gancho de António Nunes da Rocha

Gancharia

Angelo Lima

Manuel Villaverde Cabral - Radicalidade estética, radicalidade política

Luiz Pires dos Reyes - Henrique Tavares

Amadeu Baptista - Viagem nocturna

Manuel Sitva- Terra De gelo

Maria Estácio Marques - Mário Cesariny — Natália Correia

João Carlos Raposo Nunes - Manuel de Castro - 1973

Fernando Grade - Manuel de Castro & Companhia

António C. Franco O Gelo — do princípio ao fim

Entrevista a Carlos Loures

Hélder Macedo - Poema

CRONOLOGIA

II BRASILINA

Benjamin Péret - Uma arte sem rosto

Sérgio Lima - Mélusine bleue-nuit

Alex Januário - Transmissões

Grupo DeCollage - Cronologia

Cláudio Willer - Séries

Floriano Martins - Visões da névoa: surrealismo & Brasil

Lucila Nogueira - Espelho veneziano

Angelo Monteiro - Sem disfarces

António C. Franco - Brasílica de Benjamin Pérel

Entrevista a Pietro Ferruam

DOCUMENTA

Agostinho da Silva - Sobre um livro de António Telmo

Nuno Júdice - Lírica, narrativa, poesia

Antonio Saez Delgado - Paísaje

António Telmo - Fragmento dum livro inédito

Pedro Martins - Para urna kabbalah pós-atlântica

Fiama Hasse Pais Brandão - Cartas inéditas a António Telmo comentadas por António Carlos Carvalho

Paulo Borges - Mãe, Irmã e Amante nossa

José Rui Teixeira - Poema

Nuno Mangas Viegas - Semente-boca

Valter Nogueira - Três poemas

José Emílio-Nelson Aflição e Cinza

Paulo Jorge Brito e Abreu - Soneto à guisa de Bocage

Alexandre Vargas - "Boa noite, senhor Fernando Pessoa"

IV LEITURAS & NOTAS

 Luís Amaro - Lembranças avulsas de Gonçalves Correia e seu filho Ferrer

Gonçalves Correia - Brito Camacho

José Hipólito Santos - Um militante libertário: Moises Silva Ramos

João Freire - Paul Goodman

Joaquim Palminha Silva - Novos instrumentos de manipulação e tortura

José Maria Carvalho Ferreira - Maria Conceição Magos Jorge

Paulo Guimarães - Nota sobre "Negras Tormentas", Alexandre Sarmis

Carlos Júlio - Portal Anarquista

Jorge M, Colaço - Publicações independentes

Laurens Vancrevél - Le rniroir noir de la poésie surréaliste

Miguel Perez Corrales - Philip Lamantia

Jorge Leandro Rosa - Para um povoamento da vida poética: Gary Snyder

Carla Ferreira de Castro - A irmandade Pré-Rafaelita

Miguel de Carvalho - Allan Graubard e o surrealismo hoje

Manuel Parreira da Silva - "Aviso a tempo por causa do tempo", António Maria Lisboa

Fátima Sousa - Uma cartilha de remos e rimas?

Cristina Dias - A revolução poética de Natália Correia

António Gonçalves - Memória de luz e silêncio [Henrique Risques Pereira]

Rui Sousa - Recordações do "Congresso Surrealismo (s) em Portugal"

Sofia Carvalho - Triénio pascoalino

Arquivo & Registo

 Novos Colaboradores

Deixo aqui o poema com que colaborei nesta edição:

VIAGEM NOCTURNA

estrangeiro em lisboa, venho aqui para descobrir

bach nas avenidas novas e algumas mulheres sentadas

nas escadinhas do duque. esta é uma cidade odiosa, de tão branca

que é – e suja, sempre a lembrar-me do que devo esquecer

neste rio sem naus, mas cafres insuperáveis. o certo

é que durmo na travessa dos fiéis de deus com frio e agastado pelos ruídos

da praça, enquanto tu, camões, pareces impassível à arruaça

e na tua sereníssima imanência nem dás pela promiscuidade citadina.

odeio, abomino esta gente que não me olha nos olhos, e tem, abertamente, um linguajar

de réptil, sem matriz, catedral, solenidade: anda na rua como se fosse cega

e acresce ao desvario um esbulho de luz incoincidente com a minha intratável entoação nortenha, que, talvez, ao antónio barahona não destoe, já que pede por nós em grego,

e aramaico, e árabe, sem que, apesar disso, muito se compraza. lisboa a estas horas

nem sabe o que é a chuva, a água, o tejo – ocupada nas compras

e sem novas de ulisses, ou das barcas, vibra de cheiros maus pelas vielas,

que o fado, de alguidar e faca, mais arrevesa do que sabe aproveitar.

como viver aqui me é desconcerto e acirra a vontade de morrer: vejo este pessoa

de bronze à porta dos cafés, a ser contaminado por uma freguesia tão absoluta

e primitiva que lembra o estado novo que vomito, vomito como um corvo.

se por este caudal viesse, ao menos, o cesário, talvez transfigurasse a aversão

em poema e o sarcasmo alinhasse na rua do trombeta algum montante de ternura avulsa. mas não. eu até em telheiras não estou bem, esse lugar de múltiplos desgostos, onde perdi, além do amor, um cão, um cão quase redentor. ah, lisboa: hoje, às três e meia, vai pelo mundo uma promessa de orgasmos pela paz universal, mas de ti nada se espera,

alheada que estás das coisas transcendentes, com a cauda entre as pernas e o olhar

sem vislumbrar o horizonte, onde uma virgem seminua de novo dançaria para ti,

se merecesses, ou a chulice encartada não prevalecesse. tivesses tu coragem

e ias a s. bento queimar o molho aos torvos que, para seu governo, nos andam a tramar, ou viravas 

a mesa, ou partias a louça, desterro nosso sem qualquer desterro.

serias, por uma vez, implacável, a fazer corpo com o futuro, em nome do que vale,

sem misérias ocultas e esperança justa. mas não. tu só te agastas pelo que é inútil,

com poesia melíflua do quotidiano e centros comerciais a liquidar enigmas estúpidos. olha as pontes, lisboa. olha, lisboa, os teus subúrbios. há mais beleza na pedreira

dos húngaros, ou nas arribas de cacilhas, que tudo em volta do castelo, salvando-se, talvez, pelo sortilégio, são domingos e as paredes calcinadas pelos incêndios

perseverantes, e onde eu, às vezes, vou, não para falar com deus, que não existe,

mas para apreender um pouco mais de bach, na parte que lá mora,

e ver, ao alcance da mão, outras mulheres sentadas, sempre à espera de um algum milagre avulso, algum ligeiro terramoto que as estremeça. é pena que o bocage, lisboa,

cá não esteja: cansado da bicheza, por certo encorajava diogo alves a regressar

do enforcamento para dar continuidade às obras de limpeza a que deu início

com a quadrilha, ali para o aqueduto, para acabar de vez com a cidade branca, deserta,

a matar os távoras que pode, ou quem resiste à ignomínia de estar à mercê de gente medíocre. pergunto pelo almada e venho vê-lo a alcântara, ao cais de embarque,

à margem de belém e os seus pastéis, de nata e presidência: apaziguam-me mais

estes painéis, de alvoroçada partida e descoberta, que uma ida à gulbenkian,

ou ao príncipe real, se bem que nos seus jardins a noite se suspenda

e um sortilégio vele, entre os ligustros, a noite imensa.

mas o almada não era de lisboa, tal como não era o botto,

(ou o herberto, a natália: gente de ilha/ gente de quilha, digo eu,

que também fui concebido numa ilha do porto, e se quisesse não, ah, não

enlouquecia), tal como não são de lisboa os habitantes de lisboa,

ou nós, artistas desta hora, que, não sendo de alguma parte, vamos da graça a alfama

com o coração apertado, num vinte e oito que nunca tem destino.

ah, que desgraça não sermos de saturno, que desgraça a nossa transcendência não ir além da gare do oriente e ter de estar sujeita a um restelo de velhos e furores adolescentes, sem génio nem remoque, mas sempre, e só, tormenta.

é que de adolescentes nem é bom falar: à luz do lampião, eu vejo-os pelos bares a cair

de bêbados, sem mãe que lhes acuda, ou tirocínio, que o mais que sabem

é exctasy e shoots, assim, em inglês, já que ler e escrever na língua de que são

lhes passa a milhas, no caso americanas: as jeans puídas e os cabelos soltos,

que não vêem sabão vai para semanas, a beneficiar, sem que o suspeitem,

o neo-liberalismo, são o sem sentido de uma rebelião

sem turbulência, manada para abate um dia destes. e quanto a velhos,

estamos conversados: a vetustez de oitocentos anos, nem para os sapatos mija,

ou desfeiteia viúvas, de pátria ou sordidez. ah, lisboa, nem o putedo infrene

dos teus becos é valia que baste. eu, que não sou cliente, atrevo-me a dizer

que não há puta mais repugnante que a puta de lisboa, sendo lisboa

a puta desgrenhada que se vê, que nem um bom mergulho purgaria

ou, ainda que por empréstimo, poria algum feitiço langue, ou dengue, ou o que fosse. mulher sentada que valha em lisboa é, tal como eu, estranha a estas paragens:

falo de uma eslava que conheço, que é bela como a planície alentejana, assim como são belas as cabo-verdianas que se sentam na relva para que o esplendor coaja – coaja

e ponha em marcha –  a indizível matéria do desejo. um poeta cai no seu campo electromagnético e é como se entrasse no mar ou no regaço de um sonho onde a canela, a mandrágora e o rábano picante se reunissem para um manjar de deuses, irrecusável. detestável lisboa, que posso mais dizer para contrariar-te, mesmo a pagar imposto,

com e sem valor acrescentado, além da derrama? desde que o fialho de almeida

se foi que os teus gatos, lisboa, são ramelas andantes, a comer do próprio vomitado,

sem miados à lua e cenas langorosas nos telhados, a incentivar amantes. há, é claro,

as coisas do botelho, onde tu, lisboa, talvez não por acaso, apareces vazia no retrato,

sem notícia do ajuste de contas necessário com os cobradores de impostos, as raparigas de cabeça oca, os rapazinhos lúbricos dos ginásios que se enfeitam para os rapazinhos lúbricos dos ginásios, as matronas do chá, que enfermiços canídeos arrastam pela trela,

os homens de negócios, cinzentos, como sempre, a traficar crianças e assassínios,

e os cônsules, os tribunos, os pretores, e até os sem-abrigo, que dormem

nos portais e perderam, entre tudo o que há para perder, a clareira após o abandono.

há, é claro, esse secreto adeus do baptista-bastos, a enredar real na realidade

e a viajar por uma deriva ignóbil, nas ruas da amargura, a fazer do obsceno obra acabada, como só pode ser o que é do homem. há, é claro, o gomes leal, o o’neill,

ou o cardoso pires, com anjos escarlates a tremeluzir nos céus, por pura limpidez

de sensualidade e ancoragem terna. mas tu, lisboa, não podes entender a aristocracia

que há no povo, não podes crer no poder da arraia-miúda proto-contemporânea,

nem mereces o vítor silva tavares, a congraçar a emenda e o soneto, sem mais tristeza possível  que a dos barcos que passam ao largo do cais das colunas,

enquanto o café gelo não tem outro destino do que deixar de ser a sede radical

da carbonária para se transformar em nova decadência de lambris escuros,

sem mário cesariny e sem luís pacheco, sem vergílio martinho ou ernesto sampaio,

sem antónio josé forte ou manuel de castro. melhor fora, lisboa, que fosses moura, ainda, e que às trindades se não ouvissem sinos, mas o sumptuoso grito do almuadem. ouvindo o chamamento, sabendo que a cotovia convocava à oração, ias, por fim,

lavar-te. e, assim, lisboa, talvez fosses o brilho verdadeiro de que brilhas

ao sol, como uma ave –  muita branca por fora, muito negra, por dentro.

© do poema Amadeu Baptista