Um poema meu, de homenagem a Vasco Graça Moura

NO DESAPARECIMENTO DE VASCO GRAÇA MOURA

Os que nos vierem fazer o elogio fúnebre

Jamais saberão do que estão a falar

Quando de nós falarem, nem quais as brumas

Que sobre nós pairaram na resiliência

Que nos fez viver, escrever, amar e aturarmos

Tudo o que nos coube ter que confrontar nos mais íntimos

Duelos que mantivemos connosco e com os outros.

Do mesmo modo com que nos desprezaram

Mais nos desprezarão pela laudatória fácil

A que nos vão submeter  aquando das exéquias,

A olhar-nos como sempre nos olharam, com os olhos

Trocados sobre nós, por sermos, ainda que mortos,

Melhores do que eles são, que há muito

Estão mortos sem que o saibam. A terra saberá, talvez,

Como tratar-nos, na primazia  de nos receber

Como cadáveres carregados de responsos

Que não mais do que nos desfeiteiam e apoucam,

Por nunca expressarem quanto fomos no despique

Que mantivemos com a vida, a pátria e a língua dela,

Sempre a achar que mais bela não teríamos

Noutro qualquer lugar, tornando-a ainda mais bela,

Se possível em cada dia de labuta incansável e dor extrema.

O esquecimento aguarda-nos, nenhum equívoco

Irá tirar o andaime à verdade nua e crua que nos vela

Depois de mortos, venham, ou não, discursos e fotógrafos

Relembrar quem fomos no imbróglio que foi termo-nos visto

Sitiados pela inveja e a hipocrisia. Correligionários que sejam,

Companheiros da mesma comandita partidária que durante

A vida mantivemos, gente da boa–fé que não lhes vimos

Antes, podem dar-nos missas, sermões salmodiados e capas

De revistas, que sempre ficarão aquém de entender-nos

As ânsias mais secretas, as paixões inconfessáveis, as perdas que tivemos,

As gratas alegrias que fruímos ao olhar o mar

Esmeralda da Foz Velha, a felicidade de ter sempre razão

Sem a ter nunca, o prazer que tivemos no Senhor de Matosinhos

A comprar louça, farturas e enchidos, quando éramos

Dados a esses tráfegos de adultos vulneráveis,

Ensimesmados poetas de um destino em que nos fomos matando

Para aproveitar o agridoce odor da brisa sobre as praias.

Querem de nós é que apodreçamos, que nos leve

A arruada do cortejo lúgubre com os gatos-pingados atrás de nós,

Que se feche a urna e o fogo nos esturre o corpo

Para que os dividendos do nosso óbito lhes dê algum lucro,

Notoriedade, aplauso, sem que a tarefa dê muito trabalho,

No âmbito das empreitadas a que pertencem.

Não nos perdoam o bem da iconóstase, a infância em Gouvães

Ou em Miragaia, a foda imaginária com a florista

Que num dado fim de tarde acinzentado se entreviu

No enquadramento de uma montra em Campo de Ourique,

O gosto pela pintura e pelos livros, a música erudita,

As múltiplas viagens pelo mundo, o desmedido amor a musas várias,

De meia preta e cabelos soltos no descapotável que não nos pertenceu,

Mas permanece ainda em descorçoados poemas rigorosos

Sobre o que é andar a descobrir no mundo amenas dádivas,

Hipóteses magnânimas de sobrevivência.

Não os tolero e aos seus falsos lutos, as gravatas malsãs

Que entre si reeditam como um palimpsesto de mau alfarrabista,

O seu decoro fanático, as suas lágrimas secas, conspurcadas

Do pó dos ministérios, das redações dos jornais, para as quais

Escrevemos sem que isso tenha a mínima importância

Para o que seja o supremo mistério da poesia, sorrindo-lhes embora

Pelo desagravo. Odeia-nos, essa gente, a fátua gente que vai

Aos crematórios ver-nos em faúlhas dispersas pelos ares,

A julgar-nos o método e a inteligência, as opções políticas,

A subestimar tudo o que somos no desregramento geral

Da sociedade, onde a fome é cada vez mais um atropelo

Aos que precisam mas não têm nunca quem os proteja.

Há também os que põem chama no que presumem o que nós possamos ser,

Nem sei se adeleiros, se alfaiates das nossas proporções,

Com a misantropia a calhar-lhes na veneta para que melhor se safem,

A dar-nos pelas costas palmadinhas e a girandolar nos nossos passos com os velhos
Pecados da má fé e da idolatria, por um gesto, um dito, um eco que ressoe

Do desaguisado feitio com que nos vêem calmos mas intranquilos perante os desafios
Do futuro, a saber de que Europa se construiu a Europa e de que ruínas os povos
Tiveram que erguer-se quando não podiam mais viver de joelhos.

Odeia-nos, essa gente, porque não sabe que, além do mais,

A um poeta cabe ser vaidoso dos deuses que escolheu, mesmo que esteja

Errado, mesmo se vier a dialéctica desmenti-lo de tudo quanto disse, jurou

Ou abjurou, ou pôs acima de seus próprios interesses, carreira,

Profissão, livros publicados, ou o que seja. Falam de nós

E ignoram que nunca temos nome, ou que o nome

Que na terra carregamos não nos pertence, ou só pertence a uma certa musa

Inexistente, a quem, no último sopro, pedimos a mão para atravessar

A estrada que vai do coração ao firmamento e não é mais

Que o nosso pesar, a nossa humanidade, o nosso desalento

Por tanto já ter sido o nosso alento mas ter chegado o fim terrível.

Vasculham-nos o espírito e o que dizem não faz qualquer sentido,

Não tem que ver com o canavial da nossa adolescência,

Ou com a intraduzível dificuldade com que nos confrontamos

Na tradução de Dante ou de Villon, o modo impertinente

Com que perscrutamos as aves da nossa solidão, o renque

De árvores que em Mateus foram connosco circundar o palácio

E ver o lago. Tal como eu me calo, quero que se calem para sempre.

Que nos deixem em paz neste momento em que não passamos

De uma oliveira que num monte aguarda a transmigração da alma,

Como se estivesse num desenho enigmático que Escher assinasse,

Ou um verso de um soneto de Camões que na eternidade

Buscasse a perfeição, sabendo como a podemos encontrar

Em qualquer parte se é com o coração que a buscamos

E dela seus escravos nos tornamos. Que nada mais

Digam acerca do que sabem e não sabem sobre nós,

Do bric-à-brac com que cometemos a nossa intemperança,

Actos falhados, emparelhadas rimas, referências ao real e às meninas,

A que borda, a que toca violino na sala ao lado, a que connosco

Visitou o Porto, a que se viu da janela de um comboio

Em Emilia-Romagna quando em trânsito entre Roma e Florença

Acordamos estremunhados e olhamos para fora

A tentar perceber onde estaríamos. Que não chateiem o poeta morto.

Que não abusem mais da paciência e da impaciência de quem ousou

Tentar cifrar o real e a realidade em outra coisa que não fosse

O banal elevado à circunstância e a mediocridade ao único ascetismo

De que nos nossos tempos se é capaz. Que não perturbem

Quem mais não quis do que levar as coisas a um lugar mais alto,

Com severas injunções, dignos reparos sobre o quotidiano

Que numa toalha branca se estendesse e fosse, por uma vez,

Um soneto, uma canção ou uma sextina na lição complexa

Com que cada poema amplia no universo

A nossa redenção e o castigo

De vivermos para morrermos com excessivas perguntas

Sem resposta sobre o que a morte e a existência representam.

Para trás os idiotas, os obscenos, os misóginos, os ministros, os canalhas,

Os literatos, os pulhas, os demagogos, os prosélitos que são como matracas

Que discorrem no orgulho da sua ignorância

Que os faz reproduzir até à exaustão

Lengalengas de almanaque culto,

Requebros diplomáticos de gente do poder acobertada,

Que do poder só sabe ser seu semelhante e desonrar os outros.

Chegada a hora, que o sossego venha.

Que na nossa despedida a paz se escute.

inédito © do poema e da foto: Amadeu Baptista