Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 5

durmo nos joelhos do meu pai por um preço incalculável,/ esta noite

não demorarei a encontrar a inquietação,/ a minha mãe

está ausente no estreito corredor que atravessa a casa,/ há,/ no ar,/

um alarme circunscrito à travessia,/ a travessia do sonho em que sou pequeno

e desvalido,/ com as mãos encharcadas de medo/ e vertigem./ o alvoroço

vem de um lugar próximo e longínquo,/ vem das traseiras da casa

onde as crianças subvertem o sentido do real,/ vem de um sismo que atravessa

a cabeça e a inclina para a terra,/ pondo-me/ sem sentidos,/ com os olhos

no mar./ o alvoroço vem de um lugar onde a voz cai sumptuosamente

sobre o chão,/ vem como uma luz que me atropela,/ sendo esta noite

uma hegemonia de sombras em que não há céu,/ já,/ não há senão

uma câmara irradiante onde me encontro febril/ e a minha carne cede

ao impacto de uma pulsão,/ lancinante./ durmo nos joelhos do meu pai e estou assustado,/ no limiar do mundo não há mais do que duas árvores/ e uma inscrição

apocalíptica,/ um pano vermelho abriga-me da luz,/ mas estou indefeso,/ estou

cercado por monstros marinhos e tigres,/ monstros marinhos e corvos,/ monstros

marinhos e rumores/ incertos./ as mãos de minha mãe tomam/ a minha cabeça,/

afastam as sombras que me sitiam,/ mas o pai está atento,/ o meu pai

faz-me dormir nos seus joelhos por um preço incalculável,/ risca um fósforo

na minha pele/ deixa que as chamas me subam pelos joelhos

e sitiem a cabeça,/ deixa que o sulco na carne alastre pela sua navalha

e atinja o meu sangue,/ e a minha cabeça se incendeie./ o alvoroço

vem de eu olhar fixamente o horizonte,/ estou nessa linha intacta

como se flutuasse,/ o meu incêndio é um mistério enorme,/ enorme

como o regozijo de meu pai por esta sarça que arde./ vou por este caminho

com o vagar do cordeiro,/ vou alucinado pelo intenso chamamento

febril,/ e subo/ e desço/ ao vale onde se concentram as sombras./ o fogo

assinala a porta que não devo cruzar,/ o fogo é intenso como uma sombra,/

o meu pai vela por mim por um preço incalculável,/ e minha mãe assiste-me,/

de longe./ a cada queda,/ há um silêncio incontornável à minha volta/ sempre que me

encontro febril e tenho medo,/ um medo insano,/ contínuo,/ árduo,/ enquanto

o incêndio alastra ao corredor estreito que se abre/ à minha frente,/ e a minha

convalescença estabelece a premonição sobre todas as coisas,/ a ira do pai,/ o afã

maravilhoso da mãe,/ sobre a navalha que se abre/ e fecha,/ o fósforo que o meu pai

risca na minha pele para que eu arda,/ arda até que a noite desvele o meu sono e seja

manhã,/ e a claridade toque a minha pele,/ e todas as sombras sejam apenas sombras

quietas de árvores pacíficas./ de todas as árvores,/ quietas e pacíficas,/ mais

do que a da sombra da que chamam figueira,/ a árvore do diabo,/ diz meu pai,/ quero

a sombra da árvore a que chamam ácer,/ dos seus ramos mais altos/ é possível ver

a linha do horizonte transfigurar-se em assombro,/ mais do que a figueira,/ o meu pai

sempre condenou o ácer,/ não sei porquê,/ a boa árvore/ da madeira dos barcos,/ do mar.

esta noite o vento beneficia o rumo do sonho,/ diz minha mãe,/ o que é turvo/

transparece,/ amplia incalculáveis/ redutos entre o mundo e mundo,/ oiço/ e estou

febril/ a desocultar a transumância,/ a alacridade,/ vivo e vigio,/ e a navegação

é intensa,/ magnífica,/ sobre os joelhos do meu pai,/ sem mais sobressaltos

que o alarme circunscrito à travessia em que eu/ cresço.

in Negrume,  & Etc, Lisboa, 2006

 

 

Foto: © de Amadeu Baptista

 

José Afonso, Sempre!!!

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 4

a japoneira,/ a magnólia,/ a macieira/ vários encontros cruzados,/  em projecto,

no pátio superior da casa/ da rua do monte dos judeus,/ setenta e oito./

tenho a certeza que havia um odor a canela no ar,/ tenho a certeza

que a aproximação do rio fazia recrudescer as sístoles/ e as diástoles da noite.

venho de um desses eventos em que  a predestinação condiciona a história/

familiar,/ venho do meu avô barqueiro/ a levar dois tostões pela travessia/

venho de uma casa onde havia um candeeiro a petróleo/ e se comiam

peixes de água doce,/ e faziam excursões para a degustação formidável do sável.

alguém descasca uma maçã na ribeira do porto./ sobre o rio árduo,/ minha mãe

usa uma máquina a petróleo e uma luz esverdeada nos olhos,/ e lava/

numa pedra/ todos os fumos que se engastam na roupa por causa da morte./

todos os medos que a vida não há-de/ nunca/ suprir.

minha mãe chora,/ enquanto os meus irmãos apreendem a maçã e a fazem sua./

os meus irmãos/ usam de todas as prerrogativas de serem órfãos nos dias festivos,

quando descemos a miragaia para cortar o cabelo/ e roubamos/ na loja de secos

e molhados/ do senhor avelino/ outra maçã. a do início,/ a mais elementar.

sob os arcos, há uma venda de açúcar e azeitonas,/ os rapazes usam

fisgas e baraços vermelhos,/ meu pai lá está,/ no ponto em que a avó esmeralda

desespera por estar morta,/ e a salvação possível é só esta qualidade/

do ar, aromática,/ que chega do jacarandá luminoso do largo do viriato.

sei, certa noite, que um homem se esganou num guindaste,/ sei,

certa noite, que o meu pai arrecada ameaças no bolso de trás das calças de sarja./

eu vejo ali ao fundo uma traineira pronta a partir,/ e mulheres, nas barcas/

a carregar carvão, com sacos de serapilheira a proteger-lhes a cabeça.

também a minha cabeça está coberta de cal, hoje/ em dia. passo

ao muro dos bacalhoeiros e estou na única cidade que amo,/ uma cidade

com um rio fecundo, porque as crianças mergulham em voo no seu leito,/

crianças que estão freneticamente a celebrar são joão e a baptizar as águas.

chama-se este rio rio douro e trago à colação os meus ancestrais,/ porque não há

rio mais ancestral que este,/ com os seus brilhos tonitruantes no crepúsculo./

posso mesmo dizer que o início da queda se afeiçoou a estas pedras,/ assim,/

cinzentas,/ porque a expressão dos azuis deste rio é volátil/ como um poema.

escolho este miradouro de varandas solenes e clarabóias iridescentes./

sobre a praia,/ estreita,/ tudo se enquadra num encontro e num tema,/ a infância,/

certas vantagens e desvantagens,/ o porte pétreo que uma incisão nas veias

subordina à razão e ao coração./ para lá, ou para cá,/ de qualquer fronteira.

esta casa é o mundo./ não posso senão dizer mais uma vez a cameleira/

a nespereira,/ a ameixoeira branca/, íamos cortar o cabelo com o cabedelo nos olhos/

e podíamos partir a qualquer momento, sendo apenas anjos,/ como se sabe,/ na cidade da virgem que este rio pagão,/ sob a névoa,/ transfigura,/ profana, amavelmente.

a infância é um farol leal a ir na correnteza do que de montante/ a jusante,/ apraz ver

crescer/ bravio, constante,/ na enseada fluida em que tudo se guarda/ até à eternidade,

como a memória de uma enchente./ a enchente tenaz em que ouvimos um grito atroador e vamos,/ num navio fantástico,/ fantasma,/ fitar o pesadelo aos pilotos da barra.

no mais, tudo é reencontro,/ sempre. com os que acompanhamos,/ com os que nos acompanham,/ abrimos as mãos ao reconforto/ e subimos à arvore mais alta

para contar estrelas,/ como nessa noite em que a casa ardeu/

a precipitar todos os seus habitantes na torrencialidade,/ estranha, desabrida.

no dia em que morrer não morrerá este brilho./ na magia dos trânsitos,/ no alvoroço

contínuo que da outra margem me chama,/ e a que respondo/ porque minha mãe

o comanda,/ eu sei que a salvação é não haver no céu mais nenhuma glória

se não se espelhar neste rio,/ ou não tiver este nome,/ como porto, ou abrigo.

in Negrume,  & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 3

a entrada da casa é ínvia/ e lúgubre,/ uma curva,/ e outra,/ e outra,/

adensam a fadiga,/ não há para onde ir quando/ se vai,/ assim,/

com a luz sobre as mãos/ e a boca desvairada/ num lugar sempre rápido

a ratificar o estremecimento./ acendo a pedra e a escuridão é,/ ainda,/

a escuridão do início,/ o mesmo rio,/ íngreme,/ sobre a minha cabeça,/

que tem,/ nas margens/ uma imensidão de luzes que vacilam,/ e homens que vacilam,/

e aves,/ que vacilam. além,/ no desvão,/ as antigas sombras de tudo,/ em frente,/

os mortos,/ que chegam em jorros torrenciais/ de um lugar íngreme,/

como este lugar, e me falam,/ falam/, falam/, até/ tudo o que dizem/ ser

absolutamente inaudível./ o que me dizem os mortos está já dito na noite,/ nos retratos,

nas paredes,/ o que oiço,/ a altas horas,/ vacila entre o estremecimento e a hesitação,/

talvez porque a infância seja lenta,/ ou a respiração seja só um golpe

desenfreado que sucumbe no arco das costelas./ agora,/ à esquerda,/

a escada./ entre subir ou descer/ não há escolha,/ as grandes emoções,/

os mais sensíveis sinais que estouram a cabeça e o coração,/ são um ramal

de sentidos,/ um afluente duradoiro do entendimento./ assim, subo e desço

a escadaria,/ em movimentos irregulares,/ mas precisos/ e,/ no patamar,/ encontro

o rastro de uma devoração,/ o instrumento com que se ergueu o sacrifício

e consumou o crime,/ numa larga bacia azul,/ cheia de água/ ou éter,/

sobre a qual as mulheres ficam a falar entre si em profundos murmúrios,/

escavados silêncios./ o que vejo é impossível ver,/ flutua um corpo

nessa imensidão azul e eu não posso senão soltar um grito

sobre a cidade,/ para depois seguir atrás de uma urna branca,/ uma pequena

urna branca onde estão os restos mortais de alguém que me dizem/

ser meu irmão./ o meu pai rosna,/ hoje,/ para dentro,/ a minha mãe,/ hoje,/

está calada como uma rocha,/ eu,/ hoje,/ rosno como o meu pai rosna/

e estou na casa desabridamente,/ a ver sem poder ver,/ e a riscar,/ nas paredes,/

a fogo,/ a minha dissemelhança entre todas as coisas da terra,/ todas as coisas.

subo ao telhado da casa e vejo a aparição,/ a aparição é uma casa alagada/,

que, sem nitidez,/ me predestina ao desastre,/ voar,/ voar poderia ser

o lenitivo eficaz para a dissipação,/ o momento adequado

para soltar a dor e ir,/ num sussurro,/ fechar a velocidade com que o mundo

entretece,/ na mágoa,/ a amargura./ hoje rosno/ como meu pai rosna,/

faço tudo em profundo silêncio quando estou na memória,/ letra a letra./

tudo vem do início e volta para o início,/ como um novelo a que se puxa

a ponta para que a eternidade se expanda infinitamente,/ sem nunca deixar de ser

eternidade./ agora,/ volto,/ de novo,/ à escada,/ volto,/ de novo,/ à esquerda,/

subo e desço, grumo a grumo,/ os degraus e as sombras,/ projectando,/ também eu,/

sombra à minha volta,/ enquanto rosno por dentro,/ como meu pai,/ e perscruto

a infindável solidão de tudo,/ o que vacila à minha volta,/ a casa,/ o rio,/ as sombras,/

os mortos./ de novo,/ agora,/ a fadiga./ estar parado no centro da catástrofe

é uma vertigem inestimável,/ no arco das costelas a respiração intensifica-se

e a cabeça rende-se ao cansaço,/ rende-se para ver o que não é possível ver,/

mas vibra no olhar como o brilho de uma lâmina,/ ou uma criança/ morta.

in Negrume,  & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 2

noite de natal de mil novecentos e cinquenta e oito./ se pudesse pedir

o que quer que fosse/ pediria uma cria de cão,/ no centro da sala ergue-se

a instalação do presépio,/ o meu pai rosna,/ os meus olhos seguem

uma ferida na luz,/ uma ferida nítida que sulca a sombra como uma ameaça.

escrutino a cama humilde e os animais apostólicos,/ não entendo

o amparo ansiado e o desvanecimento,/ sei,/ de súbito,/ como ignoro

o mundo e a manhã é indiscernível,/ como paira,/ aqui,/ a ansiedade

e a dor,/ enquanto tudo corrobora o prodígio,/ e uma árvore

cresce desmesuradamente para dentro da terra./ não sei como se nasce

e morre,/ ignoro quem sou,/ onde estou,/ para onde vou,/ num friso áureo,/

os anjos/ constrangem-me à prece inusitada,/ e evoluo no sentido do silêncio/

para presumir a sagrada obstinação de um amor/ que não entendo,/ jamais entenderei./

quero uma cria de cão neste natal longínquo,/ se pudesse pedir o que quer que fosse/

pediria que me levassem pela cidade para ver a noite sobre os telhados das casas,/

onde a instalação do inferno é uma encruzilhada e nada dista do rio/

e das suas têmperas escarlates,/ como barcos perdidos da redenção da maré./

assim,/ aguardo, apenas./ o milagre é esta provisão de tempo em cima da mesa,/

um burro e uma vaca enredados num caminho de areia,/ estéril,/ com o meu pai

a rosnar,/ sempre a rosnar,/ enquanto a casa se enche de clarões,/ e alguém demanda

a estrela da tarde,/ a estrela da manhã,/ a estrela de cinco pontas,/ a estrela polar.

nascer para morrer,/ eis o que me dizem./ sou pequeno demais para entender

o que oiço,/ mas aguardo,/ ainda,/ que haja luz na luz,/ e tudo se amplie em cada brilho,/ embora nada saiba da perversão premeditada e Deus esteja,/ como sempre,/

num abatimento contínuo/ aqui,/ ali,/ em toda a parte,/ na escura cruz,/ que alguém

quebrou,/ há muito,/ muito tempo./ é noite de natal/ esta noite,/ uma noite

de alucinação e delírio,/ quero uma cria de cão e alguém morre na casa adjacente,/

o meu desvario é não saber como saber o que quer que seja a eternidade,/ e como a luz se enreda no coração porque alguém nasceu,/ alguém pode chegar a qualquer momento/

com os seus cânticos idólatras, / o perdulário resgate./ se pudesse pedir o que quer

que fosse/ pediria para ser uma criança inocente/ sem hipótese de fuga,/ quero uma cria de cão,/ o meu pai rosna,/ quero a celebração deste natal/ sem transacções de mirra/

e incenso,/ quero,/ no espírito,/ uma ferida mortal para que a noite não seja senão breve

e o meu pai rosne com fulminante exaltação,/ e eu,/ seu filho,/ mais não possa

que contemplar todos os lados da insatisfação/ e do castigo./ nascer para morrer,/ eis

o que me é dito,/ neste rebanho vou/ para que a adoração progrida em silêncio/

sobre todas as encruzilhadas do mistério/ e eu cresça e diminua/ sobre a natividade

como há-de uma crisálida crescer,/ em metamorfose,/ enquanto na cama adjacente

a morte recrudesce,/ e uma constelação demarca a despedida infindável,/ a inclemência

certeira,/ a inquietante armadilha de estar viva,/ ainda,/ a dívida,/ a dádiva/

por que o meu pai rosna./ almejo/ a uma cria de cão,/ uma cria negra de cão,/ porque

ignoro como se nasce,/ como se morre,/ para onde vamos,/ e a multidão,/ ululante,/ 

com os joelhos em sangue,/ pode,/ ainda,/ vir aos passadiços do mundo esperar,/ impacientemente esperar,/ apenas,/ que a noite,/ esta noite,/ dissipe o temor,/

a amargura,/ o tormento,/ que,/ como uma ameaça,/ uiva de dentro da terra.

in Negrume,  & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - #1

ponho-me a sorver o real a tantos de tal a uma velocidade

única,/ o meu pai está acantonado num silêncio incandescente,/ o meu pai

é um homem desabrido e passa a mão pelo pêlo do cão,/ o real

é uma imensidão de coisas distribuídas pelas várias prateleiras da casa,/

otelo, homero,/ uma canção a entretecer melodias em outras melodias/

corvos azuis, fios de prata. eu estou a sorver o real pela garrafa,/

diz meu pai,/ e a minha infância recupera de uma febre extensa e única,/

o gargalo onde o sorvedouro da vida redemoinha, entre ruas escuras, com árvores,/

em cujos ramos está a claridade de uma cozinha antiga,/ uma cozinha

onde o real é uma galinha degolada,/ tigelas purpúreas,/ sangue coalhado,

um medo indizível a percorrer todas as dependências da casa,/ a paisagem

em frente, onde o edifício da alfândega se recorta e o rio é um turbilhão inenarrável,

juncado de matérias inflamáveis,/ um corso na deriva,/ sendo que a noite amplia

tudo,/ a mulher que passa em silêncios atordoadores, a magnólia que o vento/ arrasa,/

o palácio/ onde as colunatas são deslumbradas sereias para o encanto/

e o enamoramento. aí vi a escuridão e os seus inúmeros terrores, meu pai

não tinha outro lugar para resplandecer senão a treva,/ há dias

em que avançamos lentamente por dentro da memória e a memória ganha

uma aura inqualificável, duas patas para andar, uma pena na cabeça,/

um susto,/ setenta e sete vezes cão e ave na fantasmagoria do sonho/ e do pesadelo.

digo que chovia pesadamente nesse tempo frenético, no vão de escada

guardei uma estrela,/ guardei no bolso do bibe um símile da luz

para que os olhos se habituassem à escuridão,/ meu pai batia as mãos no meu rosto/

no meu corpo,/ e eu vi, vi, os gritos na cabeça,/ os gritos nas têmporas.

vi meu pai abandonar-me à escada íngreme,/ lá longe,/ onde a fonte se chamava

fonte da colher e havia uma envergadura azul sobre as pontes magníficas,/

eu a andar,/ a andar sempre sobre o sem sentido do mundo,/ empédocles, hamlet/

no coração/ numa dívida, uma dúvida. minha mãe/ em frente, ao lume, a aquietar

o desassossego do pai, enquanto sucessivas vagas de pássaros me sobrevoavam

os lábios, embora/ eu nem sequer soubesse cantar. um músculo inesgotável

dobrava-se dentro/ do meu peito, via a mulher a prender o cabelo,/ a puxar

para si o peixe,/ a insígnia,/ todos os lugares onde a perdição é o nome da catástrofe

e uma criança chora,/ aflita,/ e nada pede, senão que a memória do choro

não permaneça no instante de um círculo circuncêntrico,/ na garrafa desarvorada,/

no fluxo do aguaceiro, onde o cão lúgubre rosna a meu pai,/ porque o meu pai é

um animal acossado, a beber, sempre a beber em pulsões exclamativas e intermitentes

e a sorte é a pouca sorte/ e nem um grão certifica a abundância,/ além dos pés/

descalços,/ os andarilhos pés descalços a abrir o real para os ângulos terrestres,/

abrindo, em relâmpagos,/ o temor e o destemor,/ a primeira e a última provação./ pai,

pai,/ eu caio,/ tu cais, nós caímos,/ tudo está a ruir à nossa volta,/ nesta data,/

perfazemos a terceira queda consecutiva, por que me abandonaste.


in Negrume,  & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

Ζήτω η Ελλάδα !!! / Iannos Ritsos, um poema

18 de Fevereiro de 2012 / Solidariedade Internacional com o povo grego!

Iannos Ritsos, um poema

O SANGUE

Depois, uma mancha de sangue apareceu no asfalto;

a mancha crescia, ampliava-se, inundava

o pátio, o poço, a vedação do poço;

de fora ficou um metro de corda – só isso.

O relógio da catedral ficou vermelho;

no correio, o mesmo. A mancha ampliava-se,

engolia as casas, os postes telefónicos, o sol

e a nós mesmos – escondia-nos dentro do vermelho.

E só por ver a sua imensidão, sentimo-nos de novo

belos, simples, ordenados, absolvidos.

(versão minha)

Iannos Ritsos nasceu na Grécia a 1 de Maio de 1909. Aderiu ao Partido Comunista Grego, em 1931. Publicou Tractor, em 1934, inspirado no futurismo de Maiakovski. Devido às suas ideias políticas, algumas das suas obras foram queimadas em público. Foi internado em vários campos de reabilitação. No entanto, a sua produção poética é imparável, com dezenas de títulos. Em 1956, é-lhe atribuído o prémio nacional de poesia pelo livro Sonata ao Luar. Conjuntamente com Giorgios Seferis e Odysseus Elytis, é considerado um dos mais importantes poetas gregos do século XX. Faleceu a 11 de Novembro de 1990.