quinta-feira, 25 de junho de 2015

Os Selos da Lituânia / 3

estão doze imagens iluminadas
por fraca lamparina de azeite
e há uma cómoda negra no canto do quarto.
na primeira gaveta, uma mancha
vermelha para guardar
e, no gavetão de baixo, uma cama
para dormir. o pequeno cobertor
cheira a lavado e em volta do meu sono
uma luz protege-me,
embora não consiga adormecer
e oiça passos ao longe, e o som surdo de vozes
a bater nos meus pulsos
como se tivesse que os cortar
pelo mundo ser injusto
e além de um oratório este lugar
ser exactamente o sítio onde durmo.
se pudesse ir à rua neste instante
procurava entre as mulheres a minha mãe
e pedia-lhe que me levasse para onde
fosse possível chorar e a memória fosse
uma passagem para a vigília surpreendente
que há nas coisas inesperadas.
mãe, mãe, cometeste o pecado de não me veres
dormir, a minha alma hesita, sou apenas
esta tábua que ao longe range
e atravessa o quarto onde nenhum lençol me abriga
e os santos e os anjos pontificam
para que perdure o alarme e os olhos ceguem
nesta lâmpada incólume, esta ameaça
que continua a pairar sobre esta cama
e faz com que te chame em cada noite
e tu não estejas, 
e tu não venhas livrar-me
da roda do martírio, enquanto
reclamo a carícia perdida,
a criança que fui,
do primeiro vagido ao derradeiro.


in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista




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