Os Selos da Lituânia / 2

não tive pai nem mãe, no sentido

bíblico do termo. creio bem

ter nascido de uma pedra, em volta

havia o perfil da magnólia

e era extenso o azul do firmamento,

ao derredor da cabeça, tocada e doce. o mundo,

o mundo a que cheguei, não era mais

que uma pedreira, de onde os homens

partiam em silêncio para os campos

em que a solidão recrudescia, a solidão

inúmera dos campos onde os bois

partilhavam o destino com as fontes

e viam, muito ao longe, as ânforas

e a lâmpada, a corça e o veado,

as torres das cidades sitiadas.

a estrela que me coube

era pobre e distante. num momento

não pude mais fazer que recolher

sombra das sombras com as mãos,

à procura de um rumor que incitasse

ao êxtase e à aventura, procedendo

como se não fosse mais que um desconhecido

a perguntar ao vento e à geada

pelo significado oculto que entrevia

no rosto dos meus contemporâneos.

não tive pai nem mãe, sobre a ternura

só aprendi o que havia

de recolher de um vaso, muitas vezes

apenas sangue, muitas vezes

o descorado clamor dos céus,

quando a chuva molhava os meus cabelos

como se fossem peixes fora de água.

não tive pai nem mãe, o que recuso

é dessa direcção que sempre vem

e aqui se demora para que a magnólia

transfigure os seus frutos em furacões.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista