Bengt Emil Johnson

POEMAS DE BENGT EMIL JOHNSON

«BLUES AFTER HOURS»

Estar

no seu juízo perfeito.

Acorrentado.

Aqui um novo idioma

não mudaria nada

salvo o idioma.

Realidade é tudo o que eu

não conheço.

E parte do que

conheço.

                Vinterminne, 1980

«…IN A FIELD OF WHITE…»

Recordo. Estou sentado a escrever a alguém.

Há muita luz no quarto e está calor.

Nisso não há ambiguidade nenhuma.

Só alguns tons que penetram

no espaço que existe entre o sonho e eu,

e muito do que está em movimento – procedente do

que costumo chamar eu, em todo o caso

agora mesmo. Não causa dano. Não pensava

contá-lo a ninguém.

No entanto talvez eu queira deixá-lo dito.

Também as lâmpadas se reflectem. A luz

está também fora na escuridão que não é pesada.

Está lá fora e eu

estou também lá. É como se alguém

tivesse perguntado e se tivesse ido,

sem inquietação, sem nenhum motivo especial.

Estive aqui antes.

Pode ser que volte a estar aqui.

Ordens fest, 1987

CANÇÃO SOBRE UMA IRMÃS DO PASSADO

Algo delas continua a viver aqui,

algo das suas canções, canções que ciciavam

entre elas ainda que apenas cantassem embora

a canção do seu interior as não movesse

a adoptar expressões particularmente doces, excepto em

ocasiões extraordinárias, surgidas de repente.

(Conheço também obviamente outras irmãs

que consistiam quase exclusivamente de sorrisos,

mas os segredos de que estas eram portadoras

não se vão tratar aqui, não precisamente agora.)

A sua austeridade dependia seguramente da sua fé,

que não se preocupavam muito em praticar;

era o que elas eram, e não havia

muito mais o que fazer sobre essa questão.

Tinham costas muito direitas e puxos

severamente entrançados e bem cheios.

Uma vez instaladas em sofás altos e duros, ou sentadas

em tamboretes baixos, por pintar, apareciam-lhe as veias das mãos.

Nelas tantos os movimentos como as palavras eram em geral

muito enérgicos, mas silenciosos

alcançavam a mais alta tensão. Eu costumava escutar

esses silêncios por causa do seu relevo,

impunham um modo de viver

tão manifesto. Não se permitiam pressas

mas ter uma vida humana a seu cargo

submergia-as numa pressa constante, quase plácida.

Em geral, alguém morrera,

ou estava a morrer nas suas conversas,

mas não era aves de mau agouro,

já que manifestavam demasiado interesse

pelo que acontecia. Tinham os olhos

bem abertos, sempre atentas, e se descansavam

era porque se viam obrigadas, porque isso

fazia parte de uma ordem que elas nunca

poderiam questionar, com isso

nem sonhavam. Liam bastante

muito mais os jornais que

a Bíblia, com ela já tinham acabado há tempo.

(Muito ocupado a estar aqui,

quase absolutamente ocupado, não me preocupo

muito a perguntar

o quê ou quem me mandou

aqui, mas provavelmente essas irmãs

tiveram algo que ver com isso.

Na verdade eu só conhecia uma

delas, mas reconhecia  vagamente

algo que todas tinham,

apenas elas, nas suas parcas visitas,

curiosamente quotidianas

que poucas vezes eram motivadas

por alguma festa pública. Tinham

dignidade, muita mais

que os seus irmãos. Da mais nova lembro, além do mais

o baixa que era, quando me falou

da gralha. Uma gralha cinzenta.) Já

casadas, inclusivamente antes, tiveram que ter sido

eleitas para o estado de viuvez. Faziam

varas de vimes para bater forte no gado

mas às vezes também levavam folhas

para casa pelo simples motivo do verdor? Uma parte

das suas amizades próximas devem ter sido

squaws muito maiores no seu silêncio

do que os seus caciques guerreiros. Sabiam bem

que se tinham perdido muitas coisas para sempre

mas registavam-no sem aparente amargura.

Podiam dar de um discreto segundo plano.

Não se ocupavam de superstições

mas estavam atentas aos sinais

e sabiam perfeitamente bem que alguns

não era susceptíveis de interpretação.

Há testemunhos que indicam que alguma,

pelo menos uma delas, tinha visto lobos vivos.

É difícil imaginar estas

irmãs como amantes ou parturientes

mas eram mães de filhos nervosos

e de filhas de riso demasiado forte.

Naturalmente tinham herdado as consideráveis presas maternas,

sem dúvida alguma estavam grávidas de Tempestades.

Em velhos álbuns, no fundo dos caixotes, guardavam recortes

do Dr. Schweitzer acompanhado de uma outrora opulenta fêmea.

Adoravam guardar coisas simples, sobretudo

de lã, e tudo isso que se pode voltar a usar.

Creio que poderiam ter chegado muito longe, e

então poderiam ter descansado permanecendo

imóveis, tenuemente iluminadas, no alto de pedras da altura

de um homem, junto ao caminho, que pode ter sido muito simples,

talvez um modesto trilho que ninguém seguiu

durante anos, mas que se percebe com toda a claridade

tanto sobre o terreno como no mapa.

Não, eu não falo de orgulho.

Uma débil nuvem de farinha de centeio

em torno ao seu expectante desconcerto.

For resten, 1987

QUADRO

Alguém que está no restolho.

Diz algo.

Uma cerca.

Por trás dele a vala que cavou, ainda que

não se veja.

O restolho finda.

Ele diz algo.

Está a dizer algo.

Vai dizer algo,

enquanto exista a imagem,

enquanto se recorde a imagem.

O dito não importa nada.

Lika, 1991

PRELÚDIO

Morrer

deve ser necessitar-se

um pouquinho.

Lika, 1991

Versão minha - © Amadeu Baptista

Bengt Emil Johnson, nasceu em Saxdalen, na Suécia central. Estudou piano e composição. Trabalha no departamento musical da Rádio Suécia. Nos anos 60, foi um do representantes mais notáveis da poesia concreta. Mais tarde passou a produzir composições texto-som. Trabalhou na fronteira de todos os géneros literários. Nas sua poesia dos anos 80, a natureza e o idioma são as suas preocupações fundamentais. Escreve com uma linguagem quotidiana e auto-biográfica.