Rui Costa

Amanhã, dia 3 de Março, pelas 21h30, os amigos do Rui Costa e a Poetria juntam-se à volta da poesia do Rui no Espaço Gesto (Rua José Falcão, 107, Porto).

A sessão será apresentada por Henrique Fialho e Rui Lage.

Será projectado um vídeo por António Costa e José João Morais e serão lidos textos por Cláudia Novais, André Sebastião, Regina Novais, Linda Moria e Isaque Ferreira. o lidos textos por Cláudia Novais, André Sebastião, Regina Novais, Linda Moria e Isaque Ferreira. A. Pedro Ribeiro, André Guerra e Fred reeditarão canções do projeto poético-musical Mana Calórica, de que Rui Costa foi um dos fundadores.

Os livros dos meus amigos meus amigos são

Alice Macedo Campos

a mulher sus.pensa, edita-me, Porto, 2011

Carlos Alberto Machado

Corpos, azulcobalto, Évora, 2011

Rui Almeida

Caderno de Milfontes, volta d'mar, s/l, 2011

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 8

tarde de mais,/ talvez,/ venho a saber o que seja/ a rotação da terra.

no final da manhã,/ olho o rio,/ o rio,/ este princípio de sabedoria e de incerteza./

tudo à minha volta é como um sonho/ e uma vertigem./ há sempre,/ aqui,/

um caminho de árvores entre a neblina,/ muros brancos,/ vozes,/ muito ao longe,/

e uma ferida incandescente,/ sinais. a rotação da terra é,/ entendo,/ nietzsche, próspero,

tudo o que vem da infância e atravessa/ a casa,/ os sons longínquos,/

a chuva nas janelas,/ a noite que amplia o extenso temporal com os berros

dos gatos e os uivos,/ os uivos fundos,/ lacustres,/ dos lobos.

vejo um caminho de pedras,/ um caminho de perdas./ em volta

tudo é desassossego,/ e uma sombra,/ alta,/ bate nos vidros da sala,/

embaraça as mãos,/ estilhaça. com o poder da noite/

e o demorado êxtase dos relâmpagos,/ vivos,/ a rasgar

o centro da escuridão,/ sinto que alguma coisa escava o meu coração,/

sombra a sombra,/ brilho a brilho,/ andaime a andaime,/ fogo a fogo,/

e subo/ e desço a cruz,/ a encruzilhada à minha frente,/ sombria,/

enquadrada pela luz,/ intratável e ténue,/ que vem da vide,/ o vaso

roxo,/ a cristaleira em que o pó delimita os detalhes

da demolição./ esta cidade é a rotação da terra,/ eu penso,/ o rio

uma metamorfose,/ os barcos o sentido/ em que a irredutabilidade

evolui,/ como uma marca na face,/ um corte de navalha

que expande o rosto até à ruína,/ numa corrente de vultos.

há,/ na mesa,/ uma nódoa,/ o meu pai hoje,/ já morto,/ bebe

em silêncio,/ eu,/ como ele,/ sorvo o real,/ agora,/ e intuo que nada é real,/

porque há,/ aqui,/ papéis em desalinho,/ lápis e tesouras,/ uma chávena,/

uma chave partida,/ um copo sujo de vinho, abandonado,/

enquanto eu,/ sempre quero o que não quero,/ e mais não faço,/

sempre,/ que permanecer,/ irrisório e frágil,/

para que não aconteça senão o que,/ neste momento,/ tarda,/ ainda.

vejo o estremecimento das mãos de meu pai,/ a toalha,/ alvíssima,/ adamascada,/

flutua sobre a minha cabeça,/ e sei,/ de súbito,/ que a rotação da terra prolonga

as reconciliações do mundo,/ e estou preso,/ assim,/

a um acerto e a um desacerto,/ diria,/ de despojos,/ um cerco

onde há uma avaliação absoluta de pontes,/ em que tudo prefigura

a continuação do fim,/ entre constância e assombro,/ memória e declínio,/

sendo os muros o que se enlaça e perdura/ na geografia

imprecisa/ da infância,/ gravada sobre a perda,/ a perda,/ blake, pavese.

eis,/ de novo,/ o milagre do rio,/ a rotação da terra

converge para todos os lugares e nenhum,/ diverge/

onde o real antecipa a destruição/ e a destruição antecipa

o aniquilamento,/ uma nódoa na toalha adamascada,/ alvíssima,/

que interfere,/ intensamente,/ com a trasladação,/ o seu registo

na imensa caixa negra desta terra queimada,/ este rio, sem fim.

in Negrume,  & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 7

por onde tenho andado que estou em todo o lado,/ rosno eu,/

que me confundo/ com o cão que rosna a meu pai,/ não sei, respondo

eu, adormecido./ neste deserto vale o que vale/ a pena, ir em frente,/

e nada mais há para imaginar/ no muito imaginar.

então, regrido,/ regrido o mais possível./ e a cidade abre-se ao contrabando,/

o comboio de mercadorias atravessa o túnel e vejo,/ sinto,/ um tremor de terra./

quando a terra treme não há como fitar,/ a incerteza é um bem

colectivo e não é possível agarrar com força o olhar que há no vazio.

chovia,/ chove torrencialmente./ as raparigas,/ diz-se,/ deitam corpo/

e o mais que me lembro é do cheiro da terra e dos seus corpos,/ elas são

como terra a tremer,/ todas ancas e lábios,/ seios e cheiros/ e não posso/

fazer mais do que ir com elas,/ em frente,/ com as mãos acossadas/

com o corpo como um uivo./ estou a vê-las chegar/

em bandos/ pelas ruas/ e é de noite./ e eu esculpo a mediação do desejo,/ o meu pai

aguarda,/ apenas,/ o instante do percalço,/ está ali,/ no desvão,/

e vai chegar com a tragédia sobre os ombros e a boca hiante/ a bradar.

onde estive que não estive nunca, não sei./ nesta constante aforro a vida,/

a noite entrega a primícia no largo subjacente ao pequeno cais,/ as raparigas

chegam e sobem aos muros, saltam fogueiras,/ eu chego e espio/ a expiação,/

de uma curva apertada vejo tudo o que se passa sob os arcos e a igreja

de são pedro,/ os que atiram fitas amarelas e azuis a quem vai,/

os que vendem uvas e figos maduros,/ os que vão partir para a guerra/

e toldam os olhos com a dissipação,/ a evanescência./ um deles há-de dizer

como cortou a cabeça a um homem, os testículos a outro,/ como se lhe gelou o sangue

quando matou assim,/ enquanto, meu pai,/ do passeio das virtudes,/ observa tudo,/ ubíquo./ onde me reconheço, transito./ sou o cão que sobe a rua do gólgota a altas/

horas da noite,/ sou uma sombra de mim mesmo a arquitectar um sonho de
    maquinações

e rupturas,/ Deus não está em toda a parte como meu pai,/ se Deus houvesse

explicar-se-ia a sucata,/ o esgoto a céu aberto,/ a imperfeição fidedigna de quem/

dorme na rua por não ter milagre a que acolher-se,/ tal como não poderia ver-se

uma assembleia de pobres a indagar o esconjuro da morte,/ os seus périplos fulcrais,/

a malga exígua de exíguo caldo,/ o sangue/ gelado./ onde estive é o demónio que está,/

eu sei,/ entre nós há um pacto ancorado,/ duas presenças fortes,/ o meu pai

usa o cinto no meu corpo/ e sou um ser de angústia neste horto imenso,/

é nesta árvore do jardim da cordoaria que enforcam os celerados,/ os condenados,/

na desonra é como heróis que morrem os abandonados./ de novo falo na ancestralidade

onde todos fomos bons,/ insuspeitos,/ insepultos./ estou em todo o lado

porque há um olhar a que é impossível fugir,/ as raparigas vêm da fonte taurina

e têm as mãos/ a arder,/ o meu pai circunscreve/ um território inexpugnável para seu,/

meu/ e nosso deleite,/ estamos na primeira linha dos que regridem para o túnel,/

uma escadaria infinita leva-nos aonde nunca estivemos,/ os cães rosnam

e a caravana adensa o espírito dos que nos malograram,/ gente ímpia

que,/ pelo amanhecer,/ reconhece o caminho de casa/

e faz do mundo uma matéria densa e friável,/ a tremer, debaixo dos pés.

in Negrume,  & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

Prémios Autores SPA

Abraço para os premiados:

Prémio Autores SPA  / Poesia
José Manuel Vasconcelos
A Mão na Água que Corre, Assírio & Alvim, Lisboa, 2011

Prémio Autores SPA / Ficção
Mário Cládio
Tiago Veiga Uma Biografia, D. Quixote, Lisboa, 2011

Aniversário do nascimento de Ruy Belo

MURIEL

Às vezes se te lembras procurava-te
retinha-te esgotava-te e se te não perdia
era só por haver-te já perdido ao encontrar-te
Nada no fundo tinha que dizer-te
e para ver-te verdadeiramente
e na tua visão me comprazer
indispensável era evitar ter-te
Era tudo tão simples quando te esperava
tão disponível como então eu estava
Mas hoje há os papéis há as voltas dar
há gente à minha volta há a gravata
Misturei muitas coisas com a tua imagem
Tu és a mesma mas nem imaginas
como mudou aquele que te esperava
Tu sabes como era se soubesses como é
Numa vida tão curta mudei tanto
que é com certo espanto que no espelho da manhã
distraído diviso a cara que me resta
depois de tudo quanto o tempo me levou
Eu tinha uma cidade tinha o nome de madrid
havia as ruas as pessoas o anonimato
os bares os cinemas os museus
um dia vi-te e desde então madrid
se porventura tem ainda para mim sentido
é ser solidão que te rodeia a ti
Mas o preço que pago por te ter
é ter-te apenas quanto poder ver-te
e ao ver-te saber que vou deixar de ver-te
Sou muito pobre tenho só por mim
no meio destas ruas e do pão e dos jornais
este sol de Janeiro e alguns amigos mais
Mesmo agora te vejo e mesmo ao ver-te não te vejo
pois sei que dentro em pouco deixarei de ver-te
Eu aprendi a ver a minha infância
vim a saber mais tarde a importância desse verbo para os gregos
e penso que se bach hoje nascesse
em vez de ter composto aquele prelúdio e fuga em ré maior
que esta mesma tarde num concerto ouvi
teria concebido aqueles sweet hunters
que esta noite vi no cinema rosales
Vejo-te agora vi-te ontem e anteontem
E penso que se nunca a bem dizer te vejo
se fosse além de ver-te sem remédio te perdia
Mas eu dizia que te via aqui e acolá
e quando te não via dependia
do momento marcado para ver-te
Eu chegava primeiro e tinha de esperar-te
e antes de chegares já lá estavas
naquele preciso sítio combinado
onde sempre chegavas sempre tarde
ainda que antes mesmo de chegares lá estivesses
se ausente mais presente pela expectativa
por isso mais te via do que ao ter-te à minha frente
Mas sabia e sei que um dia não virás
que até duvidarei se tu estiveste onde estiveste
ou até se exististe ou se eu mesmo existi
pois na dúvida tenho a única certeza
Terá mesmo existido o sítio onde estivemos?
Aquela hora certa aquele lugar?
À força de o pensar penso que não
Na melhor das hipóteses estou longe
qualquer de nós terá talvez morrido
No fundo quem nos visse àquela hora
à saída do metro de serrano
sensivelmente em frente daquele bar
poderia pensar que éramos reais
pontos materiais de referência
como as árvores ou os candeeiros
Talvez pensasse que naqueles encontros
em que talvez no fundo procurássemos
o encontro profundo com nós mesmos
haveria entre nós um verdadeiro encontro
como o que apenas temos nos encontros
que vemos entre os outros onde só afinal somos felizes
Isso era por exemplo o que me acontecia
quando há anos nas manhãs de roma
entre os pinheiros ainda indecisos
do meu perdido parque de villa borghese
eu via essa mulher e esse homem
que naqueles encontros pontuais
Decerto não seriam tão felizes como neles eu
pois a felicidade para nós possível
é sempre a que sonhamos que há nos outros
Até que certo dia não sei bem
Ou não passei por lá ou eles não foram
nunca mais foram nunca mais passei por lá
Passamos como tudo sem remédio passa
e um dia decerto mesmo duvidamos
dia não tão distante como nós pensamos
se estivemos ali se madrid existiu
Se portanto chegares tu primeiro porventura
alguma vez daqui a alguns anos
junto de califórnia vinte e um
que não te admires se olhares e me não vires
Estarei longe talvez tenha envelhecido
Terei até talvez mesmo morrido
Não te deixes ficar sequer à minha espera
não telefones não marques o número
ele terá mudado a casa será outra
Nada penses ou faças vai-te embora
tu serás nessa altura jovem como agora
tu serás sempre a mesma fresca jovem pura
que alaga de luz todos os olhos
que exibe o sossego dos antigos templos
e que resiste ao tempo como a pedra
que vê passar os dias um por um
que contempla a sucessão de escuridão e luz
e assiste ao assalto pelo sol
daquele poder que pertencia à lua
que transfigura em luxo o próprio lixo
que tão de leve vive que nem dão por ela
as parcas implacáveis para os outros
que embora tudo mude nunca muda
ou se mudar que se não lembre de morrer
ou que enfim morra mas que não me desiluda
Dizia que ao chegar se olhares e não me vires
nada penses ou faças vai-te embora
eu não te faço falta e não tem sentido
esperares por quem talvez tenha morrido
ou nem sequer talvez tenha existido

Ruy Belo

O poeta e ensaísta Ruy de Moura Belo nasceu em São João da Ribeira, no Concelho de Rio Maior, a 27 de Fevereiro de 1933. Em 1951, entrou para a Universidade de Coimbra como aluno do Curso de Direito, mas concluiu-o em Lisboa, em 1956. Neste mesmo ano, partiu para Roma, doutorando-se em Direito Canónico.
Regressado a Portugal, trabalhou no campo editorial e, em 1961, entrou na Faculdade de Letras de Lisboa, recebendo uma bolsa para investigação. Exerceu, ainda que brevemente, um cargo de director-adjunto no então Ministério da Educação Nacional, mas o seu relacionamento com opositores ao regime da época, a participação na greve académica de 1962 e a sua candidatura a deputado, em 1969, pelas listas da Comissão Eleitoral de Unidade Democrática, levaram a que as suas actividades fossem vigiadas e condicionadas. Posteriormente, ocupou o lugar de leitor de Português, na Universidade de Madrid (1971-1977). Ao regressar a Portugal, foi-lhe recusada a possibilidade de leccionar na Faculdade de Letras de Lisboa, dando aulas na Escola Técnica do Cacém, no ensino nocturno. Faleceu em Queluz, a 8 de Agosto de 1978. 

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 6

o quarto é um oratório,/ entre rezar e dormir encontro escolhas múltiplas,/

sigo as sombras ou sei que as sombras me seguem,/ a noite

é um corrupio de sons pressentidos, nesta hora

chegam da rua todos os mistérios sem nome,/

ou que talvez se nomeiem pelo grito/ obscuro que o vento nas árvores

adensa./ estou só e balbucio o silêncio dos nomes, às vezes

chegam brilhos de um recanto exterior à casa,/ passa um homem,/

uma mulher passa, e sei como a neblina encordoa as pedras,/ com um clarão.

a cama range,/ o meu pai vocifera sobre o tampo da mesa,/ eu faço-me

um corpo para me tranquilizar,/ sempre que o meu pai fala estremeço,/ emudeço,/

as mãos vibram sob o calor dos lençóis,/ o cobertor humedece-me,/

como se eu não chorasse mas as lágrimas se pudessem assim amontoar.

o que é frágil está dentro de mim como coacção inexpugnável,/ as mãos deslaçam-se

e dou início ao voo,/ com as coordenadas certas e o aluvião como preâmbulo

é a uma torre que subo,/ os quintais circundantes,/ assim sobrevoo a infância

e as suas geometrias barrocas,/ os anjos perfeitos,/ como triângulos equiláteros.

ao longe, o rio, de novo,/ é uma faixa roxa e lilás sobre a densidade das casas,/

o rio ferve,/ fumega,/ transparece,/ inflama-se,/ arqueja,/ arfa,/ é,/ de súbito,/

uma película onde se fixam os rostos que prevalecem,/ eu, de noite,/ a subverter

o voo e o desatino,/ o negrume a velar-me, a acompanhar-me a esses rostos

em que mais que o cansaço se entrevê o denso escrutínio do vazio,/ a intensa

confirmação do fim./ passa um homem,/ uma mulher passa,/ a indeterminação pode

unir o que quer que seja,/ quem quer que seja,/ este homem e esta mulher

chegam de lugares longínquos,/ os arrabaldes de um encontro, os passos

dados em busca de um enigma superior,/ alguma coisa que não se entenderá,/

uma herança fulminante para quem não sabe como proceder perante/ Deus.

rezo agora aflitivamente pela salvação da alma,/ o meu pai é um infinito

de altercações,/ eu, nazareno,/  também fui coagido e admoestado, não tenho salvação,/

não vejo salvação,/ o oratório é esta sombra íngreme de beatitude a velar o meu sono./

às vezes,/ quando sonho,/ transito entre um pesadelo e outro,/ os mortos

regressam na enxurrada,/ ampliam lentamente a solidão, / e gritam,/ gritam/

perdidos para sempre na derrogação da luz./

não sei, não sei da inocência,/ afasto-me a chorar/ e o céu

ilumina-se por tanta escuridão,/ acedo retrospectivamente ao espaço

e estou num lugar que não é verdadeiro nem falso,/ um medo

transversal à perdição e à espessa,/ nítida,/ inelutável/ rendição.

sem ressentimentos,/ com a boca justaposta ao frio,/ pai,/

o meu voo é interminável e perfaz uma longa sucessão de intersecções,/

neste ponto sou quem sabe da perversão e da tristeza,/

como nos perdemos da luz,/ e ela ardeu,/ rodopio em torno da torre,/ da lua.

eu faço-me um corpo para me inquietar,/ o rio fende a casa ao meio,/

sobre a mesa está a faca,/ considero essa latência como um salto

no desconhecido,/ a poder de relâmpagos,/ a poder de trovões/ escondo

a cabeça na escuridão e volto,/ volto à vigília para enlouquecer.

in Negrume,  & Etc, Lisboa, 2006

 

Foto: © de Amadeu Baptista