Sophia, de novo

transladação dos restos mortais de sophia

de mello breyner andresen

os políticos, e sobre todos os que têm

vendido a pátria ao estrangeiro todos os dias

e roubam ao povo o pouco que o povo já não tem,

quiseram, poeta, violar-te as ossadas, transladar-te,

pôr-te entre mortos  que nada te disseram

enquanto estavas viva, a ti, que só querias o liso, o puro,

a dignidade, a essência. puseram-se nos bicos dos pés

da mediocridade e chegaram com os seus carros negros,

os seus óculos escuros, as suas gravatas pretas, e afrontaram-te,

a ti, a nós, à poesia, a luz maior que ainda nos resta

perante quem é de tais benemerências que fez
com que a fome grasse agora por todo o território. esta soez
manipulação da alma de uma poeta calha-lhes bem, por certo,

que sempre precisaram de foguetório avulso

para que a romaria lhes faça algum sentido

e possam afirmar como protegem os vultos da cultura,

aqueles que, à força de talento, ergueram o país a outro horizonte

e foram vítimas dos poderes instituídos.

a esta corja não basta acobertar-se na desfaçatez

e vir, depois, altear a cabeça como os sáurios

sempre que abocanham, sabendo-se como de vozes

dissonantes se acobardam, gordurosos e maus,

sempre arrimados a lugares do estado e administrações

de empresas, além das prebendas com que uns aos outros

se obsequiam. a falta de vergonha é o seu zelo,

viciados que vão pelas carreiras,

a extorquir aos outros o que desperdiçam

na faustosa vida que mantêm. de vez em quando atacam

com a verrina de porem um artista no panteão, ou em preitos

vazios de conteúdo, à guisa de homenagem, onde querem exibir

uma ordem de grandeza que nunca hão-de ter,

mas de que se julgam iguais ou superiores. chegam rodeados

de polícias à paisana e segurança privada a protegê-los,

cientes de que o melhor, por tanta iniquidade

levada a cabo, será não arriscar a pose em que vegetam.

não têm as mãos limpas, mas têm da limpeza um conceito

que a qualquer dá nojo, hienas a nutrir-se do que os favorece,

abutres sempre prontos ao voo terrorista,

sujos de sangue e crimes contra a nossa humanidade.

metem-nos no coração sempre que falam porque sabem

que quanto maior for a hipocrisia maior será o engodo

para os que querem enganar vezes sem conta.

há dias, foi a vez de quererem conspurcar-te, a ti, poeta,

que sempre lhes disseste de frente o que pensavas

e fingiram que esqueceram o modo vertical como viveste

para, uma vez mais, tratarem das vidinhas.

sempre que podem entregam-se ao asco da empáfia

e dos salamaleques, eivados de ódio contra

os nossos semelhantes, a fazer de conta que respeitam

aqueles que detestam. com o jorge de sena,

não vai para muito anos, usaram de idêntico artifício,

quando fizeram que as ossadas do poeta viessem do brasil

para em maior esquecimento o enterrarem. maldosamente,

repetem a grotesca fantochada, as ossadas do sena

ficaram no calvário e as tuas, poeta, permanecerão

em santa engrácia, com o intuito de oferecer por dádiva

o desprezo que sempre manifestam, tratando-se de quem

amou a pátria com uma ética que a tudo ultrapassou e sobrepôs.

já em 66 do século passado transladaram, depois de terem, durante 

um ano e treze dias, andado com o féretro por parte incerta para as abandonar

logo em seguida, as ossadas do botto  no cemitério do alto de são

joão, para que o silêncio soterrasse tudo e progredisse

a crassa ignorância sobre quem foi este poeta, que versos produziu, 

como viveu. nem se discute com que razão e com que fito isto acontece,

intoxicado por suporíferos vários, televisão, futebol, demagogia,

o povo paga, apaziguam-se as famílias e morde-se

pela calada, mesmo que a mordedura seja estrepitosa

e a massa anónima dos cidadãos fique com a ideia

de que se arrumou a casa e ficaram as dívidas todas pagas.

ele há tanta maneira de apunhalar a pátria, tanta represália

que se pode promover, tantas calamidades

que nos caem em cima, tanto negócio obscuro,

tanta falta de vergonha, que me fico a pensar

no que realmente vale a pena neste exílio forçado

dentro do país, nesta faca que nos cravam pelas costas

e sai no peito depois de ter atravessado o coração, 

por esta fantasmagoria de gente traiçoeira

que nos quer deslustar o inconformado ofício

que pela beleza e o pão empreendemos.

queremos nitidez e ar lavado, a estreita fímbria

de uma praia de rochedos e areia clara, os deuses gregos

que velam por nós, a magia que existe nas palavras

se um outro mundo buscamos com paixão

e o que nos aparece são estas ratazanas com requintes

de pastosa malvadez,  a patentear-nos os cortejos fúnebres

de si mesmos, enquanto nos envenenam e assassinam.

comovo-me, choro, agasto-me por isto ser assim. 

sobre o meu país caiu densa tristeza, abalam-me as notícias

dos que têm que partir para não morrer à míngua, pelos velhos

a quem cortaram as pensões, pelas ajudas que agora não se dão

a desempregados, idosos, doentes, mães sem sustento com filhos

a crescer, deficientes da guerra colonial, homens e mulheres

que, sem mais remédio, acabam sem-abrigo a viver

na rua, antigos miseráveis e recentes que querem trabalhar

mas só lhes toca a humilhação, no vilipêndio que grassa

em toda a parte, asilos, casas, escolas, hospitais,

no comércio e na indústria, nos tribunais que fecham,

no rol de despedidos que não pára de aumentar, nas remotas

aldeias do interior, nas cidades, no campo, na montanha,

no litoral, nas ilhas. pessoas imoladas à hipocrisia

com que esta gente sobe a púlpitos e discorre

sobre o dinheiro, o valor do trabalho, a paz de um regime,

a que têm o despautério de chamar democracia,

em que a pobreza se amplia, como se lhes não coubesse

a culpa do esbulho, enquanto vão compondo o ramalhete

com grosserias destas, em que enchem a boca

sobre poetas e sobre poesia , como se dos seus iníquos

despachos estivessem a falar, ou alguma coisa

de poetas e poesia entendessem. cresce o poema e cresce

a minha indignação, ao fim e ao cabo perco a cada dia

a minha vida para que estas hienas enriqueçam

e cresça o enxovalho sobre quem já nem a esperança pode alimentar,

perdida há muito, no beco sem saída. nós, poetas,

devemo-nos uns aos outros o afecto de sermos próximos

do que é, a um tempo, humano e divino, talvez com pouca

glória, alguns, talvez sem mansuetude, outros,

mas com certeza indignos destes crápulas

que estão no meio de nós como uma ameaça

e que tudo fazem para que a devastação seja eficaz

e o país asfixie e morra. tu tinhas afirmado

que, na morte, não querias exéquias, faustos, apoteoses.

que a tua vontade era voltar a delfos ou cingir a alegria

da praia do teu mar, que eu tão bem conheço. que a poesia

é uma perseguição ao real que se deve empreender

para que as leis da beleza se instituam e o poema

que nos rege entregue a luz, aquele fruto vermelho

que vimos na infância e durante toda a vida está connosco

para que jamais esqueçamos a justa relação entre o homem

e a natureza. calhou que esta canalha nos governasse

neste tempo de agoiro insuportável, em que a tristeza

ofende e as crianças deixaram de nascer.

pego na minha enxada, a minha escrita, e escrevo contra isto.

por este insulto o meu espírito, pedindo-te perdão,

nenhum perdão te pede, mas pede-te indulgência, ainda assim,

porque alguma culpa terei por não ser a nossa pátria

a festa que sonhámos, uma manhã serena, uma tarde mansa,

uma noite que não seja só ruína. prometo que contigo

escreverei na nossa praia a ventura de querer emergir

da podridão que nos sitia e que procurarei a luz

que procuraste no amor, na perfeição, na poesia.

 © poema (inédito) e foto abaixo Amadeu Baptista