Ólafur Jóhann Sigurdsson

POEMAS DE ÓLAFUR JÓHANN SIGURDSSON

VARIAÇÕES SOBRE UM SONHO DE UM FILÓSOFO CHINÊS

Cri ser uma borboleta num estranho sonho,

vogava entre as flores libando nas suas corolas.

Mas parecia-me divertido e estranho

não ter no sonho as minhas velhas sapatilhas.

Agora que estou desperto neste mundo cinzento

cumpro com o meu trabalho e estou são e contente.

Creio que sou um homem, mas vejo-me às vezes

como uma borboleta dourada que sonha que é um homem.

Ad laufferjum, 1972

ONDE LEVA ESSE CAMINHO?

Onde leva esse caminho

que abris para as máquinas

à largura e ao comprimento

por ermos e povoados?

Onde está o templo das fadas?

Onde a pedra dos anões?

Onde o arroio que rodeava a aldeia?

Onde a fonte de prateadas ervas?

Onde leva esse caminho

que abris para as máquinas?

Onde estão os ninhos do pântano?

Onde está a saxifraga e o junco?

Por que não se ouvem já

a narceja nem o maçarico?

Por que não emite já os seus gritos

o bico vermelho do tringa tonatus?

Onde leva esse caminho

que abris para as máquinas?

Onde o silêncio e a tranquilidade

que te ensinaram sonhos e anseios?

Onde o rumor calado das bétulas?

Onde o sopro do ar entre as flores?

Onde está a espumante catarata

que te ensinou a cantar?

Com o pó da gravilha

com o barulho dos aços e das rodas

nas tuas entranhas vivas

chegou a insanidade.

Onde leva esse caminho

que abris para as máquinas

à largura e ao comprimento

por ermos e povoados?

N. do A. Tringa Tonatus: maçarico de perna vermelha.

Ad brunnum, 1974

RECORDAS AQUELE POÇO

Recordas aquele poço mais profundo que nenhum.

Em fragmentos confusos conserva-se ainda em ti

e só se completa se a dor e o perigo

nidificam no teu peito. Mais profundo do que os outros

guiava-te como se em transe pelo céu e o mundo,

a gigantesca abóbada, a terra, as plantas e os animais.

A luz diurna, o frio e a silenciosa obscuridade

lias no seu fundo. O sol e as estrelas,

unidade do rio escuro da terra e da noite:

nada podia roubar-te a paz do fundo poço.

Paterna protecção na treva, ternura maternal,

suavidade e quietação, embora a vida dura,

brotam ainda das suas ondas quando te ferem

se o teu refúgio no instante incerto

está ainda no poço mais profundo que nenhum.

Ad brunnum, 1974

NOSTALGIA

Além das casas, fora da cidade,

olha ainda as montanhas,

os caminhos obscuros que costumas percorrer.

Além dos montes

escutas o cair das folhas

das altas sorveiras na margem da corrente.

Ad brunnum, 1974

A PROCURA

Procuraste muito tempo

a fonte fresca e clara

o poço rumoroso

na sua espera prateada.

Voaram para o sul os pássaros ontem à noite

enchendo a treva com o seu bater de asas.

Hoje o prado é geada

e o páramo está vermelho.

Ainda não encontraste o poço

nem encontraste a fonte.

A tua procura passada

é uma foto amarelecida.

Sobre o teu pensamento plana a tristeza

procuras inutilmente?

Gelam os teus cabelos

mas há que seguir em frente:

As águas são mais claras

nos outonos frios

e é mais fresca a fonte

que mana sob o gelo.

Ai. se acaso existisse o poço reluzente

beberias sem descanso.

Ad brunnum, 1974

NA PONTE

Inundada na primavera.

E a água chama o sonho

que abre no teu peito um canal

em que ressoar.

Calado, sobre a ponte

contemplas a corrente

e pensas naquilo

que uma vez existiu.

Ad brunnum, 1974

CANTO DO PÁSSARO

Até onde penetras o meu pensamento

quando o orvalho escarcha na erva?

Sabes onde voo

quando estiolam os meus bosques?

Não, deixa já de me chamar

teu amigo, o pássaro cantor.

Virki og vötn, 1978

A BARCA

A barca abandonada balança na baía.

A minha cana está presa à última tábua

e a tua na proa, querido companheiro.

A barca abandonada! Mas no meu dormitar

lembro que o meu amigo descansa há tempo

no horto calado de que já não regressa.

Por que já não me vejo a mim mesmo na barca

jovem e esperançoso a manejar a cana?

Por que vejo apenas uma imagem turva

a perder-se no crepúsculo? Porque a barca escapa

para fora da baía, ainda que reine a calma.

Dobrando o promontório vai para a noite… e ao fundo.

Virki og vötn, 1978

O MENINO

Não te assusta o ranger nem o silvar quotidino

do aço afiado, das balas certeiras.

Nem tão pouco entendes os gritos das cidades

assaltadas por tropas que invadem a sangue e fogo.

Pois as flores do campo envolvem-te nos seus braços,

a luz da primavera oferece-te a sua promessa.

Protegem-te a erva e os sonhos inocentes

e essa protecção é poderosa e total.

Virki og vötn, 1978

Versão minha - © Amadeu Baptista

Ólafur Jóhann Sigurdsson. Nasceu em 1918 e faleceu em 1988. Publicou cinco livros de poesia, tendo sido dois deles premiados com o Prémio de Literatura do Conselho Nórdico, em 1976. Usou a métrica tradicional para cantar com doloroso sentimento a natureza virgem islandesa. Escreveu também alguns romances realistas.